小林的离开，像抽走了“遗忘坊”里最后一丝活人的气息。这里彻底变成了一座由沉默、灰尘和凝固痛苦构成的坟墓。
陈烬变得更加沉默，一种近乎非人的沉默。他不再需要掩饰疲惫，不再需要应对那双充满探询的明亮眼睛。他像一架只剩下核心指令的机器，精准、高效，却也冰冷得令人窒息。
他近乎疯狂地投入“工作”。
接待客户，触碰物品，引渡痛苦。过程变得比以前更加粗暴直接，少了那份小心翼翼的引导，多了几分强硬的抽取。他不再关心客户离去时的状态是解脱还是空洞，他只在乎“完成”这个动作本身。完成一次，就像是在一块无形的记分牌上刻下一道证明自己“正确”的划痕。
他臂上的环状刺青因为频繁的过度使用而持续散发着低烧般的灼痛，但他似乎将这痛楚当作了某种勋章，某种证明他正在“负重前行”的证据。他的脸色是一种不见天日的苍白，眼下的阴影浓重得化不开，唯有那双眼睛，在工作时会迸发出一种近乎燃烧的、偏执的锐光。
店里不再有药草的冷香。只有一种越来越浓的、类似于金属和灰烬混合的冰冷气味，那是过度溢出的“灵痕”能量和他自身逐渐枯竭的气息。
没有客人的时候，他就坐在工作台后，一动不动，像一尊逐渐被灰尘覆盖的雕塑。而他的目光，总会不受控制地、一次又一次地，落向那个放在角落架子上的狭长木盒。
它在那里，安静，沉默，却像一个不断散发着无形引力的黑洞，扭曲着周围的一切。
起初，他只是看着。然后，他开始在休息的间隙，如同被某种无法抗拒的魔力牵引般，走到架子前。
他会伸出手，指尖悬在木盒上方一寸之处，感受着那下面冰封的、汹涌的、令他恐惧却又莫名熟悉的悸动。臂上的刺青会随之发出尖锐的抗议，但他强行压制着。
终于，他打开了木盒。
里面铺着褪色的红色丝绒，衬着一把造型古朴的钢制雕刻刀。刀身细长，泛着冷硬的金属光泽，刀柄是深色的硬木，被磨得光滑，却隐隐透出一种暗沉的、洗不掉的污渍感。
他没有去碰它。只是看着。
每一次打开，那冰冷的、血腥的、混杂着雨夜奔跑和绝望恐惧的气息就会变得更加清晰一分。每一次，他都会想起那天的失控，想起小林眼中纯粹的骇然和最后离去时那句“更大的黑暗”。
但诡异的是，伴随着恐惧一同滋长的，还有一种扭曲的熟悉感。那刀柄的弧度，那刀尖的细微磨损……仿佛在他无数个噩境的边缘曾惊鸿一瞥。
为什么？为什么它认得我？为什么老吴说它邪性？它到底记住了什么？
这些问题像毒蛇一样啃噬着他。偏执的头脑开始编织答案：一定是这刀上的“灵痕”太过强大邪恶，污染了他的能力，吓走了小林，阻碍了他的“事业”。只要解决了它，证明自己能克服它，一切就能回到“正轨”。他就能向自己，向那个已经离开的幽灵学徒，证明他的道路是正确的！
他甚至开始为那天的失控寻找理由：不是他的能力问题，是这把刀太邪门！是它主动攻击！
这种想法给了他一种扭曲的力量。
他开始更频繁地打开木盒，凝视那把雕刻刀，时间一次比一次长。像是在进行一种诡异的对峙，一种意志力的较量。他试图用自己强大的精神去压制、去剖析那把刀的记忆，却一次又一次被那冰冷的恐惧洪流逼退，每次都冷汗涔涔，虚弱不堪。
但他不肯放弃。他不能放弃。
每一次失败，都让他的偏执加深一层。他眼底的火焰燃烧得更加骇人，却也更加孤立，仿佛风中残烛，拼命燃烧着所剩无几的理智。
店外的世界是晴是雨，他已全然不知。时间失去了意义，只剩下一次又一次的尝试、失败、以及更加疯狂的对“答案”的渴求。
直到有一天，他再一次从与雕刻刀的无形对峙中败下阵来，汗水浸透衣衫，手臂灼痛欲裂。他靠在墙上，剧烈喘息，目光死死盯着那合上的木盒。
一个念头，如同最终浮出水面的冰山，冰冷而坚定地占据了他的全部思维——
他做不到。凭他一个人，无法解开这把刀的邪祟。
但有一个人，一定知道更多。那个送来这把刀的人。那个永远冷眼旁观、仿佛知晓一切规则的人。
老吴。
陈烬猛地站直身体，眼中闪烁着一种孤注一掷的、近乎疯狂的光芒。
他必须去找老吴。他必须问个明白。他必须得到答案。
他看了一眼那冰冷的木盒，然后毫不犹豫地转身，一把推开“遗忘坊”沉重的大门，步入了门外那片未知的、灰蒙蒙的天光里。
他的背影，决绝而又偏执，像一个走向自己最终审判的囚徒。
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