沐云逸合上笔记本的瞬间，门框上的铜钉发出一声轻颤。他没回头，径直穿过走廊，脚步踩在石砖上，声音被地毯吞没。那道裂痕还在他眼前晃动，像刻在视网膜上的烙印。他不再去想教室里的笑声，也不再理会艾德里安欲言又止的眼神。此刻他只想躲进一个没人能找到的地方，把那些无法解释的痕迹，一条条摊开，拼成答案。
图书馆西翼的灯柱一盏接一盏亮起，暮色从高窗斜压下来，将书架的影子拉得如同阵法符线。他避开主厅的喧闹，绕过魔法史常阅区，踏入**区外围的冷僻走廊。这里的书脊大多褪色，标题用的是早已废弃的古体符文，连自动索引水晶都懒得回应他的手势。
他抽出一本《非线性符文学导论》，翻开第一页，密密麻麻的嵌套符号像活物般扭动。他强压烦躁，用笔在羊皮纸上临摹那道波浪纹——断裂处的角度、弯折的弧度，与档案塔古籍边缘、黑板符文裂痕、罗盘刻痕，分毫不差。可为什么只有他能看见？为什么笔尖会自动画出从未学过的图案？
他掏出罗盘，指尖抚过那道银痕。金属冰凉，毫无反应。他低声念了几种共振频率的公式，又尝试用奥术通用语反向推导符号结构，结果只换来一阵头晕。现代逻辑在这里像一把钝刀，砍不进魔法的骨髓。
“你在找‘意象的根’，却只在‘符号的叶’上打转。”
声音不高，却像一记雷符炸在耳畔。沐云逸猛地抬头。
一位老人站在三步之外，披着深灰长袍，袖口磨损，但袍角绣着一圈褪色的星轨纹路，隐隐泛着月白色微光。他没戴兜帽，银白的发丝贴着额角，眼神平静得像一口古井。
沐云逸下意识攥紧罗盘：“您……什么时候来的？”
“足够久，久到看见你用公式丈量梦境。”老人轻笑，声音沙哑却不显苍老，“你翻了十七本书，写了三页半笔记，却没问过一个问题。”
“我问了。”沐云逸指了指索引水晶，“‘源初语共振’‘符文震颤’‘非线性感知’——它一个都不认。”
“因为它只认规则，不认真相。”老人缓步上前，指尖掠过书架，停在一册暗青色封皮的典籍前。《源初语原理解析》——书名几乎被灰尘掩埋。他轻轻一碰，书脊微震，书页自动滑出半寸，内里一道银光一闪而没，频率与罗盘刻痕完全同步。
沐云逸呼吸一滞。
“它认你。”老人低声道，“可你还不认它。”
“我不懂您的意思。”沐云逸盯着那本书，又看向老人，“您是谁？为什么知道我在找什么？”
“我不是谁。”老人摇头，“我只是个守书人，看多了执迷于‘解’的人，忘了‘听’才是第一步。”
“听？听什么？”
“听符文在说什么。”老人转向他，目光如钉，“你用眼睛看它，用脑子算它，可你有没有试过，让它震动你的心？”
沐云逸愣住。
“你昨晚在档案塔听见了书页翻动，对吧？不是风，不是机关，是它们在‘说话’。你笔记本上那道纹，不是你画的，是你‘接住’的。”
“不可能！我明明……”
“你明明什么都没想，对吗？”老人打断，“它自己流出来的。就像呼吸，像心跳，像你小时候第一次听见弟弟哭，不用学就会冲过去抱他——那是本能，不是逻辑。”
沐云逸怔住。
那道波浪纹，真的不是他主动画的。它像从骨头里爬出来的。
老人缓缓抬起手，指向头顶的水晶灯。灯芯由一颗悬浮的星砂构成，光芒稳定如常。
“你看那灯，是什么？”
“照明用的魔法装置。”沐云逸答。
“错。”老人摇头，“你看到的是容器，不是光。符文也一样。你们学院教你们‘这是火系三级符’‘那是风系增幅纹’，可没人告诉你们——符文是凝固的魔法心跳。它不是文字，是记忆。”
沐云逸心头一震。
“那你让我怎么学？”他声音发紧，“我不可能靠‘感觉’写作业，靠‘共鸣’过考试。我要证据，要模型，要能重复验证的规律！”
“那你永远解不开它。”老人直视他，“当你用公式计算火焰温度时，你先理解‘燃烧’的本质，还是先列方程？”
沐云逸张了张嘴，没出声。
“魔法不是机器。”老人指尖轻点罗盘，“它活着。你罗盘上的痕，不是刻的，是‘记得’的。它震，是因为它认得那股频率。而你感，是因为你还没彻底忘记——某些本该属于你的东西。”
沐云逸手指一颤。
“什么东西？”
老人没回答。他俯身，指尖在《源初语原理解析》的书脊上划过，一道极细的银线顺着纹路蔓延，像活过来的血管。书页无风自动，翻至中间一页，上面浮现出与黑板符文几乎一致的图案，但中央的裂痕更加清晰，延伸出三道分支，构成某种未知的结构。
“别解符文。”老人低语，“去问它——你想表达什么？”
沐云逸猛地抬头，想追问，却发现老人已转身。
长袍下摆掠过地面，无声无息。他快步追出两步，却见前方空荡。书架整齐排列，灯光明亮，仿佛刚才的一切只是幻觉。
可那本书还开着。
罗盘也在震。
他冲回书架，伸手去拿那册《源初语原理解析》，指尖刚触到封面，罗盘突然一烫。银痕亮起，极短的一瞬，浮现出一行细如发丝的古文，随即熄灭。
他没看清。
但那纹路的走向，与书页上的裂痕，如出一辙。
他怔在原地，耳边仿佛还回荡着那句“你还没彻底忘记”。
忘记什么？
他低头翻开笔记本，找到那道涂鸦。波浪纹静静躺在纸上，像一道沉睡的河。他闭上眼，试着不去“看”，不去“想”，只是把手覆在纸上，感受。
三秒。
五秒。
忽然，指尖传来一丝极细微的震颤，像是从纸纤维深处传来的脉搏。
他猛地睁眼。
纸上的波浪纹，边缘微微泛起一层几乎不可见的银光，持续不到半秒，便归于沉寂。
他屏住呼吸，再次闭眼。
这一次，他不再抗拒那股直觉，不再强迫自己用逻辑框住它。他只是“听”。
像听风穿过山谷。
像听雨落在屋檐。
像听弟弟妹妹在梦中呢喃“哥哥”。
然后，他“听”到了。
不是声音，不是图像，而是一种……频率的回响。低沉、悠远，带着某种熟悉的悲悯，像一条横贯时间的河，在他意识深处缓缓流淌。
他猛地睁开眼，抓起笔，在空白页上疾书。
不是公式。
不是解析。
是一串他自己都不认识的符号。
弯折的弧线，断裂的节点，中央一点微光，像被刀划开的夜空。
写完最后一笔，他喘了口气，抬头看向窗外。
暮色已深，图书馆的灯一盏接一盏熄灭。远处传来闭馆的钟声，悠长而缓慢。
他低头，看着纸上那串符号，忽然发现——
它的结构，与罗盘刻痕、黑板裂痕、档案塔古籍边缘，完全吻合。
而最下方，不知何时，多了一道极细的横线，像时间轴上的一道刻痕。
他伸手去摸，指尖传来一丝凉意。
那道线，正在微微震动。
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