林晚星总觉得心里空落落的，像有什么东西悬在那里，没个着落。迪化街的老邻居说，沈家当年那栋洋楼和周边的房屋虽在大火里烧了大半，但是临街的那间小阁楼绣，不知怎的竟保存了下来，后来被一户人家买下，修修补补，倒还能看出些旧时模样。
那天午后，晚星鬼使神差地绕到了洋楼后巷。青石板路被雨水浸得发亮，墙头上探出几枝三角梅，艳得晃眼。那栋洋楼果然还在，红砖墙爬满了爬山虎，窗户是新式的玻璃，却在角落留着半扇老旧的木格窗，像只窥探往事的眼睛。
她犹豫了片刻，轻轻推开虚掩的侧门。院子里很安静，几只麻雀在地上啄食，远处传来隐约的蝉鸣。绕过前院的花坛，走到后院，果然看到一间独立的小屋子，门楣上还能辨认出“绣韵”两个字的刻痕。
“请问有人吗？”晚星轻声喊了一句。
没人应答。她推开门，一股混合着灰尘与旧木头的气息扑面而来。屋里空荡荡的，只有墙角堆着些杂物，阳光从天窗漏下来，在地上投下一块菱形的光斑。
她慢慢走进去，指尖拂过斑驳的墙壁。忽然，目光落在了靠窗的那面墙上——那里的墙皮脱落了一块，露出底下的石灰层，上面竟有几行浅浅的刻字，像是用绣针的尾端一点点划上去的。
晚星凑近了看，字迹很轻，却能辨认清楚：
“民国三十九年春，景琛送梅，初绽。”
“民国四十二年冬，雪夜，景琛守炉，我绣兰。”
“民国四十五年，他说布庄进了新线，像那年阿山去大陆前，天空的颜色。”
“民国五十年，他鬓角有霜了。原来，等一个人太久，身边的人也会老。”
最后一行刻得最深，墨迹像是晕开了又干涸：“阿山，我好像……记不清你笑的样子了。景琛递茶时，手会抖了。”
晚星的心跳骤然漏了一拍。
这些字迹，分明是沈若雁的。
她一直以为，沈若雁守着的始终是对爷爷阿山的执念，那份等待像根刺，扎了她一辈子。可这些刻痕里——是顾景琛年复一年的陪伴，是梅花开时的记挂，是雪夜围炉的安稳，是看着他变老时，心底泛起的、连自己都未曾察觉的涟漪。
原来，她早就放下了。
不是忘了阿山，而是那份年少时的憧憬，早已在日复一日的等待与身边人的守护里，慢慢沉淀成了回忆。就像刻痕里那句“记不清你笑的样子了”，不是薄情，而是时光终究推着人往前走，不知不觉间，竟被身边人的温暖悄悄覆盖。
可她又为何从未说出口？
晚星想起日记里那些关于顾景琛的片段，总是淡淡的，像水墨画里的远山，不着浓墨，却无处不在。她想起顾景琛终身未娶的沉默，想起他每天送去的热汤，想起他们同日离世的结局。
或许，她自己也在纠结。纠结于那份早已褪色的承诺，纠结于“等待”这个标签给自己设下的牢笼，更纠结于，当发现自己早已依赖上另一个人……
晚星蹲下身，指尖轻轻抚过那些刻痕，像是能摸到沈若雁当年握着绣针的手，感受到她落笔时的犹豫与怅惘。
风从木格窗钻进来，吹动了地上的尘埃。晚星站起身，看向窗外。洋楼的屋檐下，挂着一串风干的茉莉，是顾景琛当年常给她带的花。
她忽然明白了奶奶说的那句话：“人这一辈子，好多事，记着是苦，忘了也是苦。”
爷爷忘了，苦的是沈若雁的等待；沈若雁记着，苦的是她与顾景琛之间，那层从未捅破的纸，和那份到死都没能说出口的牵挂。
晚星慢慢走出阁楼，轻轻带上了门。阳光正好，落在她的肩上，暖洋洋的，却驱不散心里的那点涩。
她转身离开洋楼，巷口的三角梅还在开着，艳得像一场未曾落幕的梦。而梦里的人，早已走远了。
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