沈砚在寨口的老榕树下站了快半个时辰。
竹楼的灯还亮着，橘黄色的光从木窗棂里漏出来，在地上投下格子状的影子，像被裁碎的月光。阿依家的竹楼比别家的高些，檐角挂着的铜铃被晚风拂得轻响，混着楼里传来的舂米声，倒有几分说不出的安宁。
他攥着相机的手出了层薄汗。傍晚借宿时，阿依的阿妈笑眯眯地拍着他的胳膊说“住阿依隔壁屋”，当时阿依正蹲在火塘边添柴，听见这话，柴火“啪”地一声爆出火星，她抬头瞪了阿妈一眼，耳尖却红了。
现在想来，那时的红，许是和此刻自己耳尖的温度差不多。
“站这儿做什么？”
身后忽然传来声音，沈砚吓得差点把相机扔了。回头见阿依抱着个竹编的簸箕，里面晒着的野花椒粒散着麻香，她赤着脚，脚踝上还沾着点泥，许是刚从屋后的菜畦回来。
“我、我想问问，明天能不能跟着你去采野茶？”沈砚把相机背到身后，手指绞着背带，“老艄公说，后山的古树茶只有你认得出。”
阿依挑了挑眉，簸箕往臂弯里紧了紧：“你不是来拍风景的吗？采茶叶有什么好拍的。”
“有、有你在就好拍。”话一出口，沈砚就想咬掉自己的舌头。他看见阿依眼里的笑意像水纹似的漾开，赶紧补充，“我是说……你采茶叶的样子，很配这里的山。”
这解释比刚才更蠢了。他索性闭了嘴，看着阿依转身往竹楼走，簸箕晃动时，花椒粒“簌簌”地响，倒像是在笑他。
“上来吧。”她在竹梯顶端停下，回头看他，月光落在她眼尾的痣上，添了点清冷的韵，“阿妈煮了酸笋鱼，再不上来，要被寨里的狗崽抢光了。”
竹楼的楼板踩上去“咯吱”响。火塘里的柴烧得正旺，架着的陶罐咕嘟冒泡，酸笋的鲜辣混着鱼肉的香漫了满室。阿依的阿妈正坐在竹凳上织筒裙，见他进来，笑着往火塘边挪了挪：“沈同志坐，阿依，给客人倒茶。”
阿依应了声，从竹架上取下个粗陶碗，倒了碗烤茶递过来。茶汤琥珀色，入口先是微苦，咽下去却泛出甘甜。沈砚捧着碗，看阿依蹲在火塘边翻烤架上的鱼，火光映得她侧脸发亮，眼尾的痣像颗会发烫的星。
“沈同志是大学生？”阿妈忽然开口，手里的织针飞快穿梭，“听老艄公说，你从北京来。”
“是，学摄影的。”沈砚赶紧回答，“想来拍点少数民族的风土人情，投稿给杂志社。”
“那可得多拍拍我们阿依。”阿妈笑得眼角堆起皱纹，“我们阿依，是寨里的金孔雀。”
阿依手里的木铲“当”地敲了下烤架，脸腾地红了：“阿妈！”
“本来就是嘛。”阿妈不以为然，“去年州里的歌圩，阿依唱《水边调》，得了头名呢。”
沈砚心里一动。早上在竹筏上，她也哼过这调子。他偷偷抬眼，见阿依正低头拨弄火堆，耳后那点皮肤红得像熟透的野草莓。
晚饭吃得热闹。酸笋鱼酸得恰到好处，烤得焦香的鱼皮裹着嫩肉，配着竹筒饭吃，沈砚连吃了三碗。阿依吃得慢，小口小口地扒着饭，偶尔抬头看他，眼里总带着点促狭的笑，像在看他这“汉族小子”出洋相。
饭后沈砚要帮忙洗碗，被阿妈推到廊下：“你们年轻人说话去，我来就行。”
廊外的月亮已经升得很高，清辉淌在竹楼的栏杆上，像铺了层碎银。阿依抱着个竹枕出来，往栏杆上一靠，月光落她发间，能看见细小的绒毛。
“沈砚，”她忽然开口，声音比白天软了些，“你们北京，也有这么亮的月亮吗？”
“没有。”沈砚蹲在她面前，抬头看她，“北京的月亮被楼房挡着，没这么清。”
“那你们看什么？”
“看灯。”他想了想，“很多很多灯，晚上跟白天一样亮。”
阿依笑了，指尖无意识地划着竹栏杆：“那多没意思。我们傣家人说，月亮是水做的，能照见心里的事。”
她低头时，发梢扫过沈砚的额头，带着点淡淡的皂角香。沈砚的心跳忽然乱了节拍，像被铜铃敲错了调子。他看见月光在她眼尾的痣上流转，忽然觉得，这竹楼的月亮，比北京所有的灯加起来都亮。
“你拍了多少照片了？”阿依忽然问。
沈砚赶紧从怀里摸出相机，打开给她看。里面大多是江雾、竹楼、码头的老艄公，翻到最后几张，是早上在竹筏上拍的她——侧影、笑眼、眼尾的痣，每一张都浸着晨雾的湿意。
阿依的手指轻轻点在屏幕上，指尖温温的：“拍得不好。”
“哪里不好？”沈砚急了，“我觉得很好。”
“没拍出我的好看。”她抬头看他，眼里的笑意像月光化成的水，“明天跟我去采野茶吧，我让你拍个够。”
沈砚愣了愣，随即用力点头。阿依看着他这副模样，忽然伸手，指尖轻轻碰了下他的耳垂：“你脸红的样子，比寨里的红毛丹还可爱。”
她的指尖像带着电，沈砚猛地往后缩了缩，耳尖烫得能煎鸡蛋。阿依“嗤”地笑出声，抱着竹枕起身往屋里走，筒裙的下摆扫过他的膝盖，留下点淡淡的香。
“早点睡。”她在门口回头，眼尾的痣在月光下闪了闪，“明天卯时就得走，起不来可不等你。”
沈砚僵在原地，听着竹楼里传来她的笑声，又抬头看了看天上的月亮。澜沧江的月，好像比别处的更懂得勾人，把人心都照得软软的，像火塘边煨着的陶罐，咕嘟咕嘟地冒着甜。
他摸出相机，对着竹楼窗口那片橘黄的光，轻轻按了下快门。
今晚的月色，该配首更温柔的《水边调》。
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