——当所有灯都熄灭，只剩一块屏幕在呼吸
深夜十二点，附中新教学楼最后一盏感应灯熄灭。
整栋大楼像被一只巨大的手掐断了电源，
只剩下走廊尽头那块 55 寸 LED 屏——
黑屏，却未关机。
电源指示灯一明一暗，
像一颗不肯死去的心脏，
每隔三秒跳动一次。
屏幕背后，
盛望把 U 盘插入控制端口。
U 盘里只有一个 txt 文件，
文件名是：
“for 江赎.txt”
内容只有三行，
每行 42 个字符，
正好铺满整块屏幕。
他按下“循环播放”，
转身离开，
背影被黑暗一口吞没。
黑屏亮起第一行白字——
“你走后，雨下了三千六百五十次，
南京的梧桐还是绿得刺眼。”
字符在黑色背景上缓慢滚动，
像一条不肯沉底的河。
偶尔有巡夜保安路过，
手电筒的光扫过屏幕，
照见自己惊讶的脸，
又匆匆走开。
第二行字幕紧随而来——
“我们替你跑完了八百米，
替你交了毕业照，
替你按下了‘确认发送’。”
字符滚动时，
屏幕边缘的 LED 灯带微微发热，
像有人把脸贴在玻璃上，
轻轻呵了一口气。
第三行字幕最长——
“如果你回来，
请把鲸鱼钥匙扣挂在三号路第三棵梧桐上，
我们就知道，
雨停了。”
字幕滚动完毕，
屏幕黑了三秒，
又从头开始，
像一场永不谢幕的默剧。
凌晨两点，
一位失眠的护士经过，
站在屏幕前看了整整十分钟。
她拿出手机，
拍下字幕，
发在朋友圈，
配文只有四个字：
“他在说话。”
照片被转发 127 次，
却没有人说出那个名字。
凌晨四点，
清洁工推着拖把经过，
屏幕的光映在拖把上，
像给灰尘镀了一层银。
她抬头看了一眼字幕，
嘴里轻轻念出：
“雨停了……”
声音被空旷的走廊放大，
又迅速被黑暗吞没。
校庆那天，
学校把屏幕调成彩色，
播放宣传片。
宣传片结束，
屏幕突然黑屏，
三行白字再次亮起。
全场安静，
只有字幕在滚动，
像一条不肯妥协的河。
校长站在台上，
沉默三秒，
然后带头鼓掌。
校庆后，
屏幕被拆除，
三行字幕被打印出来，
贴在图书馆一楼大厅的墙上。
墙面上，
字幕下方多了一行新字：
“字幕循环 365 天，
观看人次 14762，
无人提及的姓名：江赎。”
字幕停了，
灯灭了，
走廊重新陷入黑暗。
但三行白字还在某些人的手机里循环，
像一颗永不熄灭的小行星。
偶尔有人路过，
会停下脚步，
轻声念出最后一句话：
“雨停了。”
声音被黑暗接住，
像接住一个迟到三年的回答。
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