春天来得有些突然。
树枝在一夜之间长出浅绿色的芽，空气开始带着松土和花粉混合的潮气。
连图书馆窗外的草坪也摆上了折叠椅和学生们的毯子，阳光像个从不请自来的访客，在所有午后横行无阻。
我没再做什么大决定。
只是收拾好一只小背包，带上那本她曾写过一页的小说、一支笔和一个用来夹便签的空皮夹。
然后我走出门，准备走一段从未走过的路线。
—
我没有设导航。
只是在城市边缘找到一条徒步小径，顺着林间的木栈道一路往南。
路并不复杂，也没有特别的风景。
就是单纯的树林、石块、风吹过树叶发出的像纸被翻页的声音。
我走得不快，也不急。
只是想看看：
在不为了任何人停留、不为了任何事赶路的节奏里，我会想起谁。
—
我想起她给我泡的那杯姜茶，浓到发辣，却不舍得倒。
我想起她不说话的时候，用眼神提醒我“别急着下结论”。
我想起她把自己写成一半，就悄悄藏进我日常里的方式。
我想起她写的那句：“你不需要我继续在场，也能成为我愿意相信的你。”
我走得越远，就越明白：
她希望我走的不是回头路。
也不是她离开的方向。
而是——一条我可以自己完成，并最终与你相遇在某个“逻辑之外”的生活的路。
—
走到小径尽头，我在一块石头上坐下。
打开那本书，翻到空白页，写下一句话：
“我现在走的路，是为了成为那个能好好说话的人。”
不是对她说的。
是写给所有曾经被我沉默辜负的人——包括我自己。
—
我拿出口袋本，夹入一张新纸条。
上面写着：
“你如果看到这句话，就说明你一直都在。
而我已经学会，在你不回应的时候，继续说话。”
我没有署名，也没有写日期。
我只是把它留在书页间，关上本子，揣回口袋。
然后站起身，朝来时的方向，慢慢走回去。
不是回家。
而是，开始真正走进我现在的生活。
—
晚上我回到房间，在台灯下写了一封信，没有收件人。
信上是这样写的：
“Lydia，
我没有再试图追上你。
也没有再问自己‘还爱不爱’。
我只是想告诉你：
我现在过的每一天，
你都在其中。
不是因为你出现，
是因为我已经成为，那个你愿意留下片段的人。
如果哪一天你又走进这条路径，
我会在那本书第37页，等你翻开。
——不必签名的我。”
我把信夹进桌角那本旧日记本，合上，熄灯。
窗外的风吹过窗台，像某种未明言的语言，轻轻擦过指尖。
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