美术室的午后总飘着松节油的淡味，混着窗外老槐树的清香，像被阳光泡软的棉花。
苏晚趴在画架前，指尖捏着那支快秃了的圆头笔，笔尖在钴蓝色颜料里搅了搅——这管国产颜料已经用了三个月，管口结着层干硬的痂，调出来的蓝色总发灰，像蒙了层雾的天。
他对着画布上未完成的星空叹气，笔杆上的木纹被磨得发亮，是他用了两年的旧物，指腹早就记住了每一道纹路的触感。
“咔哒”一声，后门的铁插销轻响。
苏晚没回头，松节油的气息里混进了点汗水和阳光的味道，他认得这味道——是林野。
脚步声停在身后三步远的地方，带着点运动后的微喘，然后是笔盒放在桌面的轻响，银灰色的盒身碰着调色刀，发出清脆的叮当声，像冰块撞在玻璃杯上。
“我妈画廊新到的样品，”林野的声音里还带着点喘，袖口卷到手肘，小臂上沾着点草屑，“上周看你调钴蓝总皱眉，这牌子的正，你试试。”
苏晚的视线落在笔盒烫金的logo上，心脏猛地缩了一下。
这牌子他在美术老师的专业杂志上见过，一支颜料的价格够他买一整套国产基础色，还得省着吃半个月午饭才够。
他捏着画笔的手指紧了紧，指腹被笔杆硌得发疼：“不用了，谢谢，我的还能用。”
林野没接话，窗外突然传来男生们的喊声：“野哥！再不来球都被抢光了！”
他应了声“来了”，转身时校服下摆扫过画架，带起一阵风，把苏晚刚调好的颜料吹得晃了晃。
苏晚盯着那管快空的国产钴蓝，它躺在调色盘旁，像个穿着旧衣服的老朋友，虽然不起眼，却陪他画过无数个傍晚。
放学后的教室渐渐空了，夕阳把桌椅的影子拉得老长，像谁在地上描了幅淡墨画。
苏晚捏着那个银灰色笔盒，盒身很轻，却像揣了块发烫的石头。
他走到林野的桌洞前，里面塞着本翻开的漫画，主角正举着篮球跳跃，旁边还有颗没吃完的薄荷糖，糖纸闪着银光。
他把笔盒塞进去时，指尖不小心碰到糖纸，凉丝丝的，像触到了冰块。
便签是从练习本上撕下来的，他写了又涂，铅笔屑堆在桌边像一小捧雪，最后只剩一行字：“我的国产颜料够用，不浪费。”
字迹被笔尖戳得有点皱，像他此刻拧在一起的心。
第二天早自习，苏晚刚把书包塞进桌洞，就摸到个熟悉的银灰色盒子。
他愣了愣，把笔盒抽出来，昨天的便签压在下面，上面多了行龙飞凤舞的字：“朋友硬塞的，细头跟绣花针似的，我用不惯，放你那儿才不算浪费。”
末尾画了个歪歪扭扭的篮球，线条张扬得像怕他不信，球身上还画了道闪电，活脱脱是林野打球时的样子。
笔盒最终被塞进了画架最底层，和那管快空的国产钴蓝挤在一起。
直到林野生日那天，苏晚在美术室待到月亮爬上窗台，台灯的光晕里，他捏着那支极细的圆头笔，笔尖在素描纸上沙沙游走。
画的是林野投篮的背影，阳光把他的影子拉得很长，球衣号码被汗水浸得发暗，连球鞋后跟磨出的小缺口都清晰可见——那是上周林野崴了脚，他蹲下来系鞋带时，苏晚偷偷记下的细节。
角落的落款他写了又涂，铅笔在纸上蹭出片灰痕，最后只留下一行极小的字：“用你的笔，画你的球。”
林野收到画时正在操场擦篮球，指腹蹭过纸面细腻的纹路，突然低低地笑出声。
后来那幅画被他夹在课本里，翻书时偶尔露出的一角，像藏了片不会褪色的夏天。
有次苏晚借他数学笔记，翻开时看见那幅画露出来，林野慌忙合上，耳尖红得像被夕阳烤过，苏晚没戳破，只是觉得，那支银灰色画笔的笔尖，好像比他的旧画笔更懂怎么画光影。
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