她就这样，消失在了浴室的水汽里。
而沈砚，还坐在那张黑色的沙发上，手里那本看到一半的书，不知何时，已经滑落在了地毯上。
他没有动，只是，静静地，听着。
他听着窗外，那永不停歇的、如同世界末日般的、海浪的咆哮声。也听着，从那扇紧闭的浴室门后，传来的、细微的、属于她的、水流的声音。
他为你，建造了这座坟墓。而你，却在这座坟墓里，涅槃了。
不知道过了多久，浴室里的水声，停了。
又过了很久，那扇门，才“咔哒”一声，被从里面，轻轻地，推开。
林栖走了出来。
她身上，裹着一件他的、黑色的真丝睡袍。那件衣服，穿在她身上，显得过分宽大，松垮地，垂至她的脚踝。她湿漉漉的长发，没有擦，就那样随意地披在肩上，水珠，顺着她的发梢，滴落在那昂贵的、黑色的丝绸上，晕开一小片深色的水渍。
她脸上，依旧是那副，平静无波的表情。
她目不斜视，就准备，像刚才一样，穿过这片客厅，走回她自己的卧室。
但在她，即将与他擦肩而过的，那一瞬间，沈砚站了起来。
他挡住了她的去路。
林栖停下了脚步。
她终于，缓缓地，抬起了她那双，古井无波的眼睛，看向了他。
那眼神里，没有了任何情绪，只剩下，一片纯粹的、冰冷的、仿佛在看一件死物的……审视。
她在等。等着他，这个刚刚才被她，彻底击败的“小丑”，接下来，又要上演什么，新的、徒劳的、可笑的表演。
沈砚看着她，看了很久。
然后，他缓缓地，说出了一句，连他自己，都觉得无比陌生的话。
“你的头发，没擦干。”
他的声音，很轻，很哑，不带任何威胁，也没有任何命令。那只是一句，最简单的，陈述。
林栖没有回答。
“会感冒的。” 他又说。
然后，他不再看她，径直，绕过了她，走进了那间，一直以来，都只属于她的、充满了人间烟火气的厨房。
他打开冰箱，从里面，拿出了牛奶和鸡蛋。他将它们，放在流理台上。
“我来做。” 他背对着她，声音平淡地，像是在自言自语，“你看着。”
他挽起了衬衫的袖口，拿起了打蛋器。
他不知道，该如何，再把她，拉回到他的世界里。
所以，他只能，选择，走进她的。
一场新的、更加荒谬的戏剧，开演了。
林栖没有走。她只是，缓缓地，拉开了旁边吧台的一张高脚凳，坐了下来。
她就像一个，刚刚买好了票，准备欣赏一出新戏的、最挑剔的观众。她的双手，交叠着，放在膝上那件过于宽大的睡袍上。她的目光，平静地，落在了他的背影上。
她看着他，用他那惯有的、不容许丝毫差错的精准，磕开了蛋壳。她看着他，用一种，近乎于做化学实验般的专注，将牛奶，倒入了量杯。
厨房里，很安静。安静到，只能听到，他用打蛋器，有节奏地，敲击着玻璃碗边缘的、清脆的声响。和窗外，那片永不停歇的、愤怒的、仿佛要将他们这座孤岛彻底吞没的、海的咆哮。
这是一种，她从未想象过的、极致的、诡异的和谐。
一个，在厨房里，笨拙地，扮演着“正常人”的魔鬼。一个，坐在吧台前，平静地，欣赏着这一切的、疯了的囚徒。
不知道过了多久，一股混合着黄油和鸡蛋的、温暖的香气，渐渐，在这间冰冷的、充满了后现代主义风格的厨房里，弥漫开来。
他关掉了火。
他将那份，看起来，卖相竟然还算完美的、金黄色的炒蛋，盛入了一只干净的、白色的瓷盘里。然后，他又从橱柜里，拿出了一片吐司，放进了烤面包机。
做完这一切，他才终于，缓缓地，转过身，看向了她。
他的脸上，没有任何表情，但他的眼睛里，却带着一丝，连他自己都未曾察觉-的、紧张的、等待着审判的探究。
面包机，在此时，“叮”的一声，跳了起来。
他将那片烤得恰到好处的吐司，放在了餐盘的旁边。然后，他端着它，走到了她的面前，将它，轻轻地，放在了她面前的吧台上。
他没有说话。这，是他对她，无声的、试探的、示好的……献祭。
林栖看着面前那份，还冒着热气的、充满了人间烟-火气的食物。然后，她抬起眼，看向了他。
她没有说话。
她只是，在他那充满了不确定性的、专注的注视下，缓缓地，拿起了旁边的叉子。
她切下了一小块炒蛋，放进了嘴里。
味道，很一般。
但她还是，一口，一口，将它，全部，吃完了。
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