林栖煮了两碗面。
清汤，白面。热气腾腾，却又感受不到半分暖意。
她将其中一碗，和一双筷子，摆在了桌子的另一侧。然后，在他面前，安静地坐下，开始吃自己那一碗。
她的动作，很安静，很标准。她没有发出一点多余的声响，仿佛她正在进行的，不是一顿晚餐，而是一场，需要绝对专注的、无声的仪式。
她没有等他。
她没有，像一个顺从的“所有物”，在等待着主人的首肯。
她只是，像一个与他平等的、同样被困在这座孤岛上的同类，在平静地，为自己的身体，补充着最基本的能量。
沈砚看着她，看着她那副，理所当然的，平静的姿态。
然后，他缓缓地，拉开了她对面的那张椅子，坐了下来。
他拿起了，她摆在他面前的那双筷子。
他夹起一箸面，放进了嘴里。
没有味道。
只有，面粉和清水混合后，那最原始的、充满了寡淡的、令人感到虚无的口感。
他们就这样，面对面地，沉默地吃着这顿，由他提议，由她亲手做出的、“什么都不是”的晚餐。
窗外，是海浪，不知疲倦地，拍打着黑色礁石的、单调的、永恒的咆哮。
窗内，是他们两人，筷子偶尔，碰到瓷碗碗壁时，发出的、清脆的、唯一的声响。
这是一种，他从未有过的体验。
他们之间，没有了任何的博弈，没有了任何的试探，没有了任何的，言语上的交锋。
只剩下，这种，绝对的，纯粹的，近乎于“死亡”般的……平静。
他看着她，吃完了碗里，最后一口面。她甚至，将那碗寡淡的面汤，也喝得，一滴不剩。
然后，她放下碗筷，用餐巾，擦了擦嘴角。
她站起身，端起她自己的那只空碗，走到了水槽前。她没有看他，也没有，要帮他收拾的意思。
她在他平静的注视下，洗完了她自己的碗，将它放好。
然后，她转过身，向厨房外走去，准备，回到她自己的世界里。
在他，即将与她擦肩而过时，沈砚终于，缓缓地，开口了。
“明天，” 他的声音，平淡得，像窗外那片，没有一丝波澜的海面，“陪我出去一趟。”
“嗯。”
一个字。没有任何多余的音节，没有任何情绪的起伏。
她顿了顿脚步，给了他这个，他想要的、也是他最不想要的答案。
然后，她转身上楼。
她的脚步，不带一丝一毫的犹豫。她没有问，要去哪里。她没有问，去做什么。她甚至，都没有再回头，看他一眼。
他就好像，只是，随口，答应了一个，再也平常不过的，明天的日程安排。
而不是，一个囚徒，在回应着她的典狱长，那充满了未知和变数的、新的指令。
沈砚依旧，坐在那张冰冷的餐桌前。
他看着她的背影，消失在了楼梯的转角。他看着他们面前，那两只，被吃得干干净净的、一模一样的空碗。
他忽然，感觉，自己，像一个彻头彻尾的、可笑的傻瓜。
他以为，他用“去做饭”，用“清汤面”，用“什么都不是的味道”，终于，找到了一个新的、可以让她，重新回到他掌控之下的游戏规则。
他错了。
她不是，被他拉进了他的游戏里。
她只是，用一种，他无法理解的，更高级的，更纯粹的方式，将他，也一同，变成了，她这场，名为“虚无”的游戏里，一个，同样可悲的，陪玩者。
他缓缓地，站起身。
他端起那两只空碗，走到了水槽前，将它们，和他自己所有的，那份无处发泄的烦躁和挫败，一同，用冰冷的水，冲洗得干干净净。
然后，他走出了厨房。
他没有回书房。
他走到了那面，巨大的落地窗前，看着窗外那片，在夜色中，疯狂地，翻涌、咆哮、除了毁灭之外，再无一物的，黑色的大海。
你不好奇，我们明天要去哪里？
没关系。
我会让你，看到的。
我会带你，走出这座，你已经，开始觉得“安之若素”的坟墓。
我会让你，亲眼看看，我，沈砚，到底，是靠着什么，才能为你，建造出，这样一座，连神明都找不到的，华丽的地狱。
明天，林栖。
我会带你，去见见，我那些，真正的“同类”。
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