我盯着那张纸，墨迹已经干透，“执”字压着“愿”，像是某种注定的顺序。窗外天色微青，风停了，连落叶也不再响。我伸手抚过纸面，指尖停在“执”上，没有移开。
这执念不是从大火那天开始的，是从我跪在废墟里，听见母亲最后一声喘息时就开始的。她教我识香、调香，说香气能安人心神，可那天的火里没有香，只有烧焦的木头和皮肉的味道。我捡起那片花瓣时，手在抖，可我知道，我不能倒。
我闭上眼，意识沉下去，像潜入深井。那股熟悉的波动又来了，不急不缓，贴着我的思绪流动。我问：“若我选复仇，你是否仍助我？”
火焰的画面再度浮现，宫殿在烧，梁柱倒塌，可这一次，火势不再蔓延，而是凝成一道门。门后是那一只鸟，它站在灰烬中，翅膀收着，头微微抬起。然后它动了，不是飞，是向前走了一步。
系统的声音响起：“选择之后，路由你走。”
我睁开眼，天边泛出第一缕光。我起身，走到妆匣前，打开暗格。三封信静静躺着，用素绢包着，没拆过封，也没寄出过。一封是帝王亲笔，字迹工整，说“愿与卿共度春秋”；一封是母亲临终前托人带出的遗言，只有短短一句“好好活着”；还有一封，是我写给自己的，写完又不敢看，藏了多年——《若放下，可否安宁》。
我把它们放在铜炉上，一根火折子点着。火苗窜起的瞬间，我闭了闭眼。
纸边卷曲，焦黑，字迹在热气中扭曲变形。母亲的声音好像又响起来，轻声叫我“容儿”，帝王在月下对我说“你不必再藏”，小荷递来暖手炉时笑着说“小姐该暖暖身子了”。这些声音像风一样绕在我耳边，却不肯走。
一滴泪落下来，砸在炉沿，很快被热气蒸干。我抬袖擦了眼角，火还在烧，信已化成灰，轻轻一碰就碎。
我转身打开地匣，里面放着那个空香罐，还有那枚干枯的花瓣。我把它们放进去，合上盖子，锁扣“咔”地一声落下。这声音很轻，却像斩断了什么。
我抱着地匣，走出殿门。天刚亮，梅树下泥土还带着夜里的湿气。我蹲下，用手挖了个坑，不深，刚好能容下匣子。土盖上去时，指尖沾了泥，凉的。
我拍了拍手，站起身。风从宫墙外吹来，带着晨露的气息。我望了一眼天，太阳正从檐角升起，光洒在瓦上，一片金红。
就在这时，脚步声从长廊尽头传来。稳，慢，不带随从。
我站着没动。
他走到我面前，穿的是常服，披了件暗青色外袍，手里提着一个暖炉。他看了我一眼，又看向梅树下的新土，没问。
“你昨夜没睡。”他说。
我没有答。他也不再问。
他把暖炉递过来：“冷的时候，用这个。”
我没接。他也没收回。
“我知道你在查什么。”他说，“也知道你想做什么。”
我抬眼看他。
“我可以帮你。”他说，“不必一个人走到底。你若愿意，我替你挡下所有后果，只求你……留一线温柔给自己。”
我看着他，忽然想起那年初见，他在御花园回廊下站了片刻，只因听说有个嫔妃喜欢在雨后焚香。他没有走近，也没有说话，只是远远看了我一眼。
那时我不懂那眼神是什么。
现在我懂了。
可正因为懂了，才更不能回头。
我轻轻开口：“若您母族被焚于火中，尸骨无存，您可愿一笑泯恩仇？”
他顿住了。
风穿过长廊，吹动他的衣角。他盯着我看了很久，终于松开手，暖炉落在地上，发出一声闷响。他没去捡。
“你真的……非如此不可？”他问。
“是。”我说，“我的恨不是冲动，是活下来的代价。您给的爱，是金殿琉璃，而我的恨，是灰烬里的根。它不死，我便不能新生。”
他闭了下眼，再睁开时，已没有情绪。
他转身走了，脚步比来时重了些。殿门在他身后轻轻合上，像很多年前，我第一次走进这宫门时那样安静。
我站在原地，没回头。小荷不知何时站在远处，手里抱着我的外衣，想上前，又停下。我没叫她，她也没动。
我低头看着手上的泥痕，慢慢搓了搓，没搓干净。
远处传来钟声，早朝将起。我整了整衣袖，往殿内走去。
案上那张纸还在，我拿起笔，在“执”字旁边，添了一个小点，像一颗星，又像一滴未落的血。
我把它折好，放进袖中。
刚坐下，小荷才敢走近，轻声说：“小姐，水凉了，要换吗？”
“不用。”我说，“你去把昨夜的灰扫了。”
她应了声，低头去收拾铜炉。炉底还剩一点灰烬，她用小铲子轻轻刮，忽然停住。
“小姐……”她声音低了些，“这灰里，好像有字。”
我转头看去。
她拨开灰，露出一角未燃尽的纸片，上面半个字隐约可见，是“安”字的偏旁。
那是我写的信，那封我没寄出的《若放下，可否安宁》。
火没烧尽它。
小荷抬头看我，眼里有疑问，也有担忧。
我把袖中的纸展开，又折好，放进袖子更深的地方。
“烧不掉的，就埋了吧。”我说，“连同别的东西一起。”
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