影怜把画具箱拖到画室中央时，木箱底部的滑轮发出垂死的呜咽。
箱盖弹开的瞬间，一股陈腐的颜料味涌出来，混着樟脑丸的气息，像被掘开的旧坟。烛幽站在窗边，看着那些挤在箱底的画笔——狼毫的毛结了块，羊毫的尖秃了头，最细的那支勾线笔，笔尖弯成了诡异的弧度，像根被折断的肋骨。
“画幅向日葵吧。”影怜的声音从颜料管的窸窣声中钻出来，带着点不容置疑的强硬。她正把钛白颜料挤在调色盘上，膏体像凝固的脂肪，边缘泛着灰黄。
烛幽的目光落在墙角那幅未完成的向日葵上。画布蒙着层灰，去年画的花瓣还带着点倔强的明黄，今年新添的几笔却像被水泡过，晕成一片模糊的土色。影怜上个月说要补完它，结果只在花盘中央戳了个黑洞，像只没有瞳孔的眼。
“阳光不好。”烛幽的指尖划过窗台上的栀子花瓣，晨露在上面滚了滚，坠落在地时没有声响。
影怜没抬头，刮刀在调色盘上反复碾着颜料，发出指甲刮过玻璃的锐响。“那就画夕阳下的。”她把赭石和藤黄混在一起，两种颜色在盘里拧成丑陋的棕，像块变质的黄油。
烛幽想起三年前的夏天。影怜背着画夹在栀子溪旁等她，阳光把她的白衬衫晒得透亮，手里的向日葵画得比真花还艳。“你看，”她举着画稿跑过来，颜料沾在鼻尖，“梵高的向日葵太疯了，我画的这个，像你笑起来的样子。”
那时的颜料总带着股松节油的清冽，混着影怜身上的皂角香，是烛幽记忆里最鲜活的味道。现在那味道变成了调色盘上的酸腐，像某种正在溃烂的伤口。
影怜开始在画布上涂抹。刮刀戳进颜料堆时，发出沉闷的“噗”声，像刀尖刺入□□。她的手腕比去年抖得更厉害，本该流畅的弧线歪歪扭扭，像条被踩过的蛇。烛幽数着她的笔触，第十七笔落在花瓣边缘时，刮刀突然打滑，在画布上犁出道深沟，露出下面灰白的亚麻布。
“该死。”影怜把刮刀扔在地上，金属柄撞击水泥地的声响震得烛幽耳膜发疼。她的指关节抵着太阳穴，用力按压的动作像在给自己上刑。
烛幽捡起刮刀，刃口沾着的颜料已经发干，结成硬壳。她想起去年影怜用这把刀削铅笔，刀刃在阳光下闪着冷光，她说：“锋利的东西才配画向日葵，它们的花瓣像刀片。”
现在这把刀钝得连纸都划不破。烛幽用它轻轻刮着画布上的沟痕，颜料碎屑簌簌落下，像某种干燥的皮屑。
“别刮了。”影怜的声音突然炸起来，比刚才的刮刀声更刺耳。她抢过烛幽手里的刀，扔回调色盘，盘里的颜料溅出来，在桌布上洇出大片污渍，像块没擦干净的血渍。
画室里陷入死寂，只有窗外的蝉鸣不知疲倦地叫着，声嘶力竭的，像在为谁送葬。影怜重新拿起画笔，蘸颜料时却把笔尖戳进了调色盘的裂缝里，拔出来时带着几根褐色的木刺，像根生锈的针。
“你看这颜色。”她突然把画转向烛幽，声音里带着种诡异的兴奋。画布中央的向日葵已经看不出形状，只有一团混沌的黑，边缘晕着点肮脏的黄，像块被人嚼过的口香糖。
烛幽的喉咙发紧。那团黑让她想起床底的木箱，里面装着影怜摔碎的调色盘、缺了角的画板，还有那块被遗忘的陨石。每次打开箱子，都像闻到某种腐烂的甜。
“像不像烧过的灰烬？”影怜的指尖在黑团上戳了戳，颜料沾在指腹，像块干硬的血痂。
烛幽没说话，转身去倒水洗笔。水龙头的水流出来时带着铁锈味，冲在笔上，把最后一点残红冲成淡粉，像道正在愈合的伤口。她看着那粉色的水流进下水道，突然觉得那是影怜正在流失的血。
影怜开始频繁地蘸错颜料。画花瓣时她挤了群青，画花盘时又混了玫瑰红，两种颜色在画布上绞成难看的紫，像块淤青。她却像没看见似的，笔尖在上面反复涂抹，动作像在给尸体化妆。
“错了。”烛幽的声音很轻，怕惊飞什么似的。
影怜的笔尖顿了顿，随即更用力地戳下去，画布被戳出个小洞，颜料从洞里漏出去，在背板上洇出个深色的点。“没错，”她的声音有点发颤，“向日葵也可以是紫色的，就像你也可以……”
后面的话没说出来，被她狠狠咽了回去，喉咙动了动，像吞下去一块玻璃。
中午吃饭时，影怜把筷子握得很紧，指节泛出的青白比瓷碗还冷。她夹菜的动作很慢，菜汁滴在桌布上，像串断续的泪。烛幽看着她把青菜嚼得像草料，突然想起去年她还能一口吞下整个汤包，烫得直吐舌头，眼里却闪着光。
“下午去看电影？”烛幽的筷子在碗里拨着米饭，米粒粘在瓷上，像些细小的尸骸。
影怜抬起头，嘴里的菜还没咽下去，脸颊鼓鼓的，像只被填鸭的鹅。“什么电影？”
“《向日葵不开的夏天》。”烛幽说，声音平得像张纸。那是她们去年就想看的片子，影怜当时说要等向日葵开得最盛的时候去看，说那样电影里的花就不会谢了。
影怜的咀嚼动作停了停，眼神有些茫然。“没听过。”她把嘴里的菜咽下去，喉结动了动，像吞下一块石头。
烛幽的心脏像被什么东西攥住了。那部电影的海报还贴在画室的墙上，影怜上个月还在上面画了朵向日葵，现在却连名字都忘了。她忽然想起那块陨石，影怜说它是天上掉下来的星星，现在却只当它是块普通的石头。
“那就不去了。”烛幽把碗里的饭扒进嘴里，米粒在舌尖碎开，带着点生涩的苦，像没成熟的栀子果。
下午的阳光把画室照得很亮，影怜却拉上了窗帘。她坐在画布前，借着台灯的光继续画那幅紫色的向日葵，笔尖在上面拖沓地蹭着，发出砂纸磨过木头的声响。
烛幽坐在窗边，看着窗帘上的影子。影怜的影子被拉得很长，像个扭曲的惊叹号，随着她的动作在墙上抽搐，像只被困住的蝶。
“画完了。”影怜把画转过来时，台灯的光在上面投下斑驳的影，让那团紫色的混沌更像块腐烂的肉。她的嘴角带着点笑意，右边的梨涡浅得几乎看不见，“好看吗？”
烛幽的目光落在画布边缘的签名上。影怜的名字写得歪歪扭扭，最后一笔拖得很长，划破了画布，像道正在流血的伤口。
“好看。”烛幽的声音很轻，像怕惊扰了什么。她看着影怜把画靠在墙角，和去年那幅未完成的向日葵并排站着，新旧两幅像对母女，都带着种诡异的残缺。
影怜开始收拾画具，动作比往常快了些。她把颜料管一个个拧扁，扔进垃圾桶，塑料被挤压的声音像骨骼碎裂。最后，她拿起那把钝了的刮刀，在手里转了转，突然扔进了窗外的栀子花丛。
“没用了。”她拍了拍手，转身时，袖口沾着的颜料蹭在白衬衫上，像块难看的胎记。
烛幽看着那把刮刀在花丛里闪了闪，很快被栀子叶盖住，像条钻进土里的蛇。她知道，影怜再也不会去捡它了，就像不会再去捡那块陨石，不会再去补那幅向日葵。
暮色漫进画室时，影怜已经睡了。她躺在床上，呼吸很轻，像片静止的叶子。烛幽坐在床边，看着她颈后的头发，那里新长出的绒毛比去年白了些，像蒙着层霜。
她轻轻抚摸着那些绒毛，指尖触到的皮肤比往常凉了些，像块被遗忘的玉石。窗外的栀子花香钻进来，浓得发腻，烛幽却从中闻到了某种**的甜，像影怜画里那团紫色的混沌。
夜深时，烛幽把那幅紫色的向日葵收进了阁楼的储藏室。那里已经堆了不少东西：影怜摔坏的调色盘、缺了角的画板、还有那条被埋葬又挖出来的项链。她把画靠在墙角，让它面对着去年那幅未完成的向日葵，像让她们互相守着彼此的残缺。
关上门的瞬间，阁楼里传来某种细碎的声响，像颜料从画布上剥落，又像某种干燥的皮肤在开裂。烛幽站在楼梯口，听着那声响在寂静的夜里扩散开，像道正在蔓延的裂痕。
她知道，有些东西一旦开始腐烂，就再也回不到最初的样子。就像影怜画里的向日葵，从明艳的金黄到腐烂的紫黑，只用了短短三年。而她能做的，只是把这些腐烂的痕迹一一收好，藏在无人看见的角落，像收藏一场永远不会结束的葬礼。
月光从天窗漏进来，在储藏室的地板上投下长方形的亮斑，照亮了那幅紫色的向日葵。在月光下，那团混沌的紫竟透出点诡异的美，像朵开在坟头上的花，绝望而妖艳。
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