烛幽在栀子花丛里找到那把刮刀时，露水正顺着叶片往下淌，在刃口积成小小的水洼。她捏着刀柄往上提，金属却死死粘在泥里，像被什么东西咬住了。用力拔出来的瞬间，刀尖刮过一块碎石，发出指甲挠玻璃的锐响，惊飞了叶间的麻雀。
刀身裹着层湿泥，褐色的，像干涸的血痂。她把它拿到水龙头下冲，水流撞击刀刃的声音很闷，像敲在棉花上。冲净了才看见，刃口卷了个小角，阳光照上去，那道弯弧闪着钝光，像道愈合不了的伤口。
“还能用。”她对着空荡的厨房说。话音刚落，刮刀突然从手里滑下去，在瓷砖地上蹦了两下，停在消毒柜门口，卷角正对着她，像只翻白的眼。
画室的窗帘还拉着，昨夜的台灯没关，灯丝在灯罩里烧出圈灰黑的印子。影怜趴在画架前，半边脸枕在未干的画布上，发梢沾着块紫色颜料，像凝固的血。烛幽走过去时，踢到了地上的颜料管，群青从裂开的管口渗出来，在水泥地上漫延，像条无声爬行的蛇。
她蹲下来推影怜的肩膀，指尖触到的布料硬邦邦的，结着层干颜料，像结痂的皮肤。“起来了。”影怜哼了声，头往画布深处埋了埋，脸颊蹭过那团紫色的向日葵，把半干的颜料蹭成模糊的晕，像在哭花的妆。
画布边缘的签名被蹭掉了一半，剩下的“影”字缺了最后一笔，像被生生斩断的舌头。烛幽盯着那个字看，看久了，竟觉得那残缺处慢慢渗出些深色的液体，顺着画布的纹路往下爬，在底端积成小小的一滩。
“该换药了。”她伸手去掀影怜的袖口。上个月影怜摔在楼梯口，手肘擦破了皮，本该早就长好的伤口，至今还留着块红肉，敷药时总往外渗清水，像在流泪。
影怜猛地缩回手，眼睛还没完全睁开，声音带着刚醒的沙哑：“别碰。”她的指甲在画布上抠了抠，留下几道白痕，“我在画根须。”
烛幽顺着她的目光看去，那团紫色的混沌下方，确实有几道歪歪扭扭的线条，深褐色的，像被踩烂的蚯蚓。“向日葵的根不是这样的。”她说着，指尖划过画框边缘的木刺，那里还沾着去年的油彩，干硬的，像块陈年的痂。
“你怎么知道？”影怜突然坐直，眼睛亮得吓人，“你又没见过它们在土里的样子。”她抓起那支弯了尖的勾线笔，往颜料盘里戳，群青和赭石被搅成肮脏的灰，“它们在土里打架，缠在一起，勒得彼此喘不过气，就该是这样的。”
笔尖在画布上拖出深灰的线，力道大得几乎要戳破布面。烛幽看着她的手腕，青筋在皮肤下跳，像条被困住的蛇。三年前影怜握笔的手总是稳的，画栀子花瓣时能调出七种白，现在连直线都画不直了。
窗缝里钻进来点风，卷起地上的颜料碎屑，在阳光里打着旋。烛幽闻到股奇怪的味道，不是松节油，不是皂角香，是种混合了霉味和铁锈的腥甜，像打开了久未开封的罐头。她往影怜身上看，发梢的紫色颜料正在慢慢变深，像有血从里面渗出来。
“我去熬粥。”她转身时，后腰撞到了画架，木框磕在脊椎上，钝痛顺着骨头缝爬，像被人用拳头闷了一下。影怜没抬头，还在画那些扭曲的根须，笔尖划过画布的声音很涩，像用砂纸磨着什么活物。
粥锅坐在灶上时，水还没开，锅底却先冒出了烟。烛幽掀开盖子看，里面的米好好地泡在水里，白胖胖的，是她今早刚淘的。再盖回去，烟又从锅沿钻出来，带着股焦糊味，像烧着了什么东西。她把鼻子凑过去闻，那味道突然变了，变成松节油的清冽，混着影怜鼻尖的颜料香——是三年前栀子溪旁的味道。
手被烫了一下才回过神，锅壁烫得惊人，她明明没开火。冷水冲在手上时，刺痛却迟迟不来，反倒是手背慢慢泛起层红，像被什么东西吸走了温度。
“粥好了吗？”影怜站在厨房门口，袖口沾着的深灰颜料蹭在门框上，留下道细长的印子，像道抓痕。她的眼睛半眯着，睫毛上沾着点灰，是从画布上蹭的。
“快了。”烛幽关了水龙头，水流在管道里发出呜咽声，像谁被捂住了嘴。影怜走过来，盯着锅里的米看，突然伸手去捞，指尖刚碰到水面就猛地缩回，手背红了一大片，却咧开嘴笑：“烫的才好喝，你以前总说的。”
烛幽的喉咙发紧。她从没说过这话，是影怜自己总爱喝刚出锅的粥，每次都被烫得吐舌头，却非要抢烛幽碗里的。现在那笑容僵在影怜脸上，嘴角咧得太大，露出的牙床有点泛青，像冻着了。
粥盛在白瓷碗里时，热气腾腾的，却看不到影子。烛幽把碗递过去，影怜接的时候手一抖，粥洒在桌布上，烫出个深色的洞，边缘卷起来，像块烧焦的皮肤。“你看，”影怜指着那洞笑，“它在咬桌子。”
烛幽没笑。她看着影怜把勺子插进粥里，一下下往嘴里送，滚烫的粥滑进喉咙，她却连眉头都没皱，像吞的不是热粥，是块冰。“慢点儿。”烛幽伸手去拦，手腕却被影怜攥住了，指节掐进肉里，力道大得像要捏碎什么。
“你怕烫着我？”影怜的眼睛突然亮起来，凑近了看她，鼻尖几乎要碰到她的脸颊，“可你去年冬天，眼睁睁看着我把那幅向日葵画烧了。”
烛幽的呼吸顿了顿。去年冬天没有烧画，是影怜自己把画具箱扔进了栀子溪，看着那些狼毫羊毫在水里散开，像浮尸。她当时站在岸边哭，说：“它们都叛变了，画不出你要的颜色了。”
“我没有。”烛幽想挣开手，影怜却越攥越紧，指甲几乎要嵌进她的皮肉里。桌布上的粥渍还在扩散，那深色的洞慢慢变成了圆形，像只睁着的眼，盯着她们。
“你有。”影怜的声音突然低下去，带着点哭腔，“你看这粥，凉的。”她把碗往烛幽面前推，热气明明还在往上冒，碗壁却凉得像冰，“你总骗我。”
烛幽摸了摸碗壁，确实凉的。热气扑在脸上是烫的，碗却冰得刺骨，像两只手同时伸进了冰火里。她看着影怜的眼睛，那里蒙着层水汽，像哭过，又像蒙上了雾，什么都看不清楚了。
下午影怜说要画花瓶，装那束不存在的向日葵。她翻出个陶罐，是去年从旧货市场淘的，粗陶，表面有道裂纹，影怜当时说“像笑纹”。现在她把陶罐摆在画架旁，裂纹里卡着块干颜料，深褐色的，像道没愈合的疤。
“要画得旧一点。”影怜用抹布擦着罐口，动作很用力，粗布磨过陶面，发出砂纸蹭木头的声响，“旧到长出青苔，旧到能盛住水。”
烛幽坐在窗边剥橘子，橘瓣的汁水溅在手上，黏糊糊的，却没有橘子的甜香，反倒有股铁锈味。她看着影怜往调色盘里挤颜料，土黄和墨绿混在一起，调出的颜色像块发霉的面包。“陶罐是红陶。”她说，指尖把橘子皮撕成细小的条，像在拆什么东西。
影怜的笔顿了顿，随即更用力地往陶罐上抹，那道裂纹被涂得特别深，像用刀把伤口划得更大了。“我说是青苔色就是青苔色。”她的声音有点抖，“你怎么什么都要管？”
橘子皮在烛幽手里堆成小山，白丝缠在指尖，像团乱麻。她想起三年前影怜淘回这陶罐时，也是这样红着眼圈，说摊主欺负她不懂行，把裂了的罐子当好的卖。“没事，”烛幽当时帮她擦眼泪，“裂了才好，能养小多肉。”后来那罐子里确实养了株玉露，去年冬天冻死了，影怜却忘了，还总往空罐子里浇水。
现在罐底的水痕还在，圈成个模糊的圆，像滴在地上的泪。影怜的笔蘸了水，往陶罐的裂纹里填，颜料混着水往下淌，在画布上画出歪歪扭扭的线，像罐子里的水正顺着裂缝往外漏。
“漏了。”烛幽把最后一瓣橘子塞进嘴里，果肉在舌尖化开来，是苦的，像吞了口没成熟的栀子果。
影怜突然把笔扔了，颜料管被带倒，钛白和赭石在地上洇成难看的斑，像块脏污的尸布。“漏就漏了！”她抓起陶罐往地上摔，粗陶撞在水泥地上，发出闷响，却没碎，只在原来的裂纹处又绽开道新缝，像道被撕开的伤口。
“你看，它不碎。”影怜蹲在地上笑，手指去抠那道新缝，指甲缝里嵌进陶屑，渗出血珠，“它跟你一样，硬得像块石头。”
烛幽没去扶她。她看着影怜的手指在陶罐上抠挖，血珠滴在陶面的裂纹里，晕开细小的红，像在给伤口上药。三年前影怜摔了最喜欢的调色盘时，哭得蹲在地上站不起来，现在砸了陶罐，眼里却没泪，只有种空茫的亮，像烧尽的灰烬。
暮色漫进画室时，烛幽在收拾碎片——不是陶罐的，是影怜刚才打翻的调色盘。瓷片很锋利，划破了她的指尖，血珠滴在群青颜料上，把那抹蓝染成了紫，像影怜画的向日葵。
影怜趴在窗台上，脸贴着玻璃，哈气在上面凝成白雾。“栀子花开了。”她的声音隔着玻璃传过来，有点闷，“你看，白的。”
烛幽走过去，顺着她的目光往外看。栀子花丛里，只有几朵残花挂在枝头，瓣边卷着黄，像生病的嘴唇。但影怜的手指在玻璃上画着花，一圈又一圈，白雾被画得支离破碎，像被揉皱的纸。
“明天摘几朵插瓶。”影怜的指尖在玻璃上蹭，留下道水痕，像条流淌的泪。
烛幽没说话。她知道影怜明天不会记得这话，就像不记得今早摔了陶罐，不记得那幅紫色的向日葵，不记得三年前栀子溪旁的阳光有多烈。她的记忆像块被虫蛀的布，破洞越来越多，烛幽只能蹲在旁边，用自己的记忆一点点去补，却总也缝不拢。
夜里起了风，吹得画室的窗户哐哐响。烛幽被惊醒时，影怜的床是空的。她摸到画室，看见影怜站在画架前，手里握着那把卷了刃的刮刀，正在刮那幅紫色的向日葵。
金属划过画布的声音很刺耳，像在用钝刀割肉。颜料碎屑簌簌往下掉，在地上积成小小的堆，紫色的，褐色的，像某种腐烂物的残骸。“刮掉就好了。”影怜的声音很轻，带着种诡异的平静，“刮掉就什么都看不见了。”
烛幽走过去夺刮刀，手刚碰到影怜的手腕，就被她反手划了一下。刃口很钝，没出血，却在皮肤上犁出道红痕，像条细细的蛇。“别挡着。”影怜的眼睛在黑暗里亮着，“它在哭，你听见了吗？”
烛幽没听见哭声，只听见刮刀刮过画布的钝响，一下，又一下，像在凌迟什么活物。她看着那幅画被刮出越来越多的白痕，露出下面灰白的亚麻布，像块被剥掉皮的肉。影怜的动作越来越快，刮刀撞在画框上，发出沉闷的响声，像在用头撞墙。
“够了！”烛幽终于抢下刮刀，扔在地上。金属落地的声响在寂静的夜里炸开，惊得窗外的蝉都停了声。
影怜突然抱住她，脸埋在她的颈窝，发梢的颜料蹭在她的衣领上，像块深色的胎记。“它疼。”影怜的声音带着哭腔，浑身都在抖，“烛幽，它疼得厉害。”
烛幽的手抚过影怜的背，摸到布料下凸起的脊椎，像串冰冷的骨头。她闻到那股霉味和铁锈味又涌了上来，比白天更浓，像有什么东西正在影怜身体里腐烂。“不疼了。”她拍着影怜的背，指尖触到块硬硬的东西，是影怜藏在口袋里的那块陨石，“睡吧，明天太阳会出来的。”
影怜没说话，只是抱着她，呼吸越来越沉，像片慢慢落下来的叶子。烛幽扶着她往卧室走，经过画架时，看见那幅被刮得乱七八糟的向日葵，画布上的白痕交错着，像张被揉皱又展开的纸，更像张哭花了的脸。
地上的刮刀还在微微颤动，卷了的刃口对着天花板，在月光里闪着钝光。烛幽盯着它看，看久了，竟觉得那道弯弧慢慢张开，像张要吞噬什么的嘴。
她知道，有些东西刮不掉。就像影怜手肘上的伤口，像陶罐上的裂纹，像她自己手背上那道红痕，像这画室里弥漫不去的、正在腐烂的甜香。它们会一直留在那里，像把钝刀，日复一日地磨着，直到把所有鲜活的颜色，都磨成褪色的灰。
天光泛白时，烛幽又去看那幅画。被刮出的白痕上，不知何时落了些栀子花瓣，是昨夜的风吹进来的，残败的，带着点将死的白。它们粘在未干的颜料上，像给那幅残破的画，盖了层薄薄的尸布。
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