北疆的夜，像一口倒扣的冰窟，沉甸甸地压在头顶，压得人喘不过气。那扇被周振邦用冻僵的手砸开的门板，勉强隔绝了门外卷着雪沫子的刀子风，却挡不住寒意丝丝缕缕地钻进屋里。空气凝滞、浑浊，弥漫着土腥味、劣质烟草味，还有一种挥之不去的、类似陈旧腌菜坛子的酸腐气息，是长久贫瘠和封闭发酵出来的味道。
昏黄的煤油灯苗在墙上投下巨大摇曳的影子，灯油劣质，燃烧时发出细微的“噼啪”声，夹杂着呛人的黑烟。林薇被周振邦小心翼翼地放在靠墙那条勉强算得上“炕”的土台上，冰冷的土气立刻透过薄薄的外套和单裤，针一样刺进她的骨头缝里。她控制不住地打了个哆嗦，牙齿磕在一起，发出清晰的“咯咯”声。
目光下意识地扫过这逼仄的空间。低矮的屋顶糊着发黄的旧报纸，许多地方已经剥落卷边，露出下面粗糙的泥坯。墙壁同样是土黄色，坑洼不平，被经年的烟熏火燎染出一层污浊的油黑，靠近屋顶的角落里，甚至结着一层灰白色的薄霜。墙角堆着些看不清具体模样的杂物，蒙着厚厚的灰尘。唯一的家具是炕边一张三条腿的破桌子，用几块碎砖垫着缺了的那一角，桌面上放着一个豁了口的粗瓷碗和半截黑乎乎的蜡烛头。
这就是周振邦的家？比法租界佣人住的亭子间还不如。一股浓烈的屈辱感猛地冲上林薇的头顶，烧得她脸颊发烫。她曾是沪上林家花园里众星捧月的小姐，水晶吊灯下弹奏肖邦，衣香鬓影间接受赞美，而现在，却像一件被丢弃的破旧行李，蜷缩在这个散发着霉味和土腥气的冰窖里。
冷，无处不在的冷。寒气仿佛有生命，从脚底顺着脊椎一路向上爬，缠绕着四肢百骸。她抱紧了自己单薄的胳膊，指甲深深掐进皮肉，试图用这点微不足道的痛楚驱散那蚀骨的寒意。每一次呼吸，冰冷的空气都像带着冰碴，刮擦着她的喉咙和肺腑。
周振邦的身影在昏暗的光线下晃动，动作有些急促和笨拙。他几乎是扑到炕尾那只破旧掉漆的木箱前，用力掀开沉重的箱盖，发出“哐当”一声闷响。箱子里空荡荡的，只有几件叠放整齐的旧衣服，洗得发白，打着补丁。他看也没看，一把将那些衣服全抓了出来，胡乱地堆在炕沿上。然后，他弯下腰，从箱底费力地拖拽出一卷厚重的、散发着浓重霉味和干草气息的东西——是一卷破旧的草席。
他抱着那卷草席，转身快步走到屋子最靠近门板的角落。那里，冰冷的地面直接裸露着，没有任何铺垫。他俯身，小心翼翼地把草席一层层铺开，动作带着一种近乎虔诚的专注，仿佛在布置什么重要的祭坛。铺好后，他直起身，又快步走到炕边，伸手就去抓刚才堆在那里的几件旧衣服，似乎想铺到草席上。
“邦子！”一个尖利、干涩，像被砂纸磨过一样的声音突兀地响起，带着毫不掩饰的刻薄和命令，“瞎倒腾什么？那几件旧袄子，明儿个你二舅家老三娶媳妇，我还得拿去充个脸面！脏了破了，你拿什么赔？”
周振邦的手猛地顿在半空，离那堆衣服只有寸许。他高大的身躯明显地僵了一下，背对着林薇，像一尊骤然冻结的石像。昏暗的光线下，林薇只能看到他宽阔的肩膀线条绷得死紧，仿佛下一秒就要碎裂开来。
沉默只持续了极短的一瞬。周振邦慢慢收回手，垂在身侧，手指蜷缩着，指节因为用力而泛白。他没有回头，也没有去看声音的来源——那声音是从炕对面一道破旧蓝布帘子后面传出来的，帘子微微晃动着，隐约能看见帘后一个模糊的、盘腿而坐的影子。
他重新弯下腰，这次的目标是身上那件洗得发白、肘部磨得格外厉害的旧军装。北疆的风霜和军营的摸爬滚打，早已磨去了它原本的草绿色泽，变得灰扑扑的，袖口和下摆都起了毛边，领口磨损得厉害，甚至能看到里面深色的内衬补丁。他沉默而迅速地解开那排磨得发亮的黄铜纽扣，动作带着军人特有的利落，却又透着一股说不出的沉重。
军装被脱了下来，里面是一件同样洗得单薄、肩头和后背都打了深色补丁的棉布衬衣。寒意似乎瞬间穿透了那层薄布，他裸露在外的脖颈和手臂皮肤上，立刻肉眼可见地起了一层细密的鸡皮疙瘩。
他拿着那件旧军装，没有犹豫，再次走向那张铺在冰冷地面的草席。他弯下腰，仔仔细细地将那件军装铺展在草席中央，用手掌压平每一道褶皱，仿佛在对待一件极其珍贵的东西。军装绿色的布料在昏黄的灯光下，像一片小小的、孤零零的苔藓，覆盖在枯黄的草席上，脆弱得不堪一击。
铺好了“床”，他直起身，不再看任何人，径直走到那草席前，默默地坐了下去，然后慢慢侧躺下去。草席下的地面寒气逼人，即使隔着一层草席和一层薄薄的军装，那刺骨的冰冷也瞬间包裹了他。他蜷缩起身体，高大的身躯在冰冷的角落里努力地团成一团，试图减少与地面的接触面积。一双穿着磨破边解放鞋的大脚，鞋帮上沾满了泥雪，此刻无遮无拦地暴露在寒冷的空气里，脚踝处的皮肤在昏黄的光线下呈现出一种不祥的、冻伤的深紫色。
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