民国三十四年，秋。
江南的桑林又黄了一茬。
嘉兴镇上的人都知道陈家有位少奶奶，姓秦名桑。十六岁进蚕厂做蚕娘，十九岁养出全江南最好的茧子，二十二岁嫁给陈家小公子陈深。
有人说她是攀了高枝，也有人说她是凭本事挣来的造化。她从不解释，只是日复一日地蹲在桑垄间，把一片片桑叶轻轻掐下，放进腰间的竹篓里。
那双手粗糙、骨感，指腹上全是老茧。可就是这双手，养过的蚕成千上万，结出的茧子堆积如山，缫出的丝细如春雨、韧如蚕命。
她常说一句话：“蚕不会说谎。你给它吃饱，它就拼命吐丝。”
这句话，她教给了上百个蚕娘。
战后，她把散落的手艺一根根拾起来，办培训班、改良蚕种、嫁接桑树。不收学费，只一个要求——“你学会了，也要教给别人。”一个教十个，十个教一百个，像蚕丝一样，一根牵一根，织成了一张网，兜住了江南丝绸业最后一口元气。
陈深站在蚕房门口，看着她喂蚕的背影。这么多年了，她喂蚕的动作还是那样轻、那样稳。他想起第一次在蚕厂见到她，她也是这样低着头，睫毛垂下来，在眼下投下一小片阴影。
那时他还不知道，这个不起眼的蚕娘，会在暴雨里救过他的命，会在无数个深夜里用清水练字，会在他最绝望的时候说一句——“那就不走。”
他们送走过女儿，守过被炸毁的蚕厂，从废墟里一条一条地捡回过活的蚕，十七只蚕，十七个火种。
野火烧不尽，春风吹又生。
后来女儿陈丝丝从重庆回来了，扎着两个小辫子，在桑园里疯跑，摘野花，捉蝴蝶。
秦桑蹲下来，握着女儿的小手，一笔一划地在泥地上写字。
“蚕。”“桑。”“丝。”“绸。”四个字，歪歪扭扭的，但每个笔画都清清楚楚。
“记住这些字，”她说，“你是蚕娘的女儿，不管走到哪里，都不能忘了。”
夕阳西下，桑园被镀上一层金红色的光。蚕房里沙沙声不绝于耳，那是蚕在吃叶，是生命在生长，是一种古老的手艺在代代相传。
有人问秦桑，你这辈子最骄傲的是什么？
她想了想，说：“不是我嫁给了谁，不是我养出了多少好茧子。是我教过的那些蚕娘，她们又去教了别人。”
春蚕到死丝方尽。
但丝尽了，还有蚕；蚕没了，还有桑；桑枯了，还有根。
根在，手艺就在。手艺在，人就站得直。
她们是蚕娘。
她们一直都在。
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