一年后的深秋，林骁在画室整理画具时，发现沈砚的速写本摊在窗台上。最后一页画着幅小画：晨光里的厨房，她正踮脚够橱柜上的面粉罐，他举着锅铲站在旁边，嘴角沾着点白——是上周他们一起烤饼干时的样子。画的角落写着行小字：“第365笔。”
她笑着翻回第一页，是去年那个争吵后相拥的清晨，他用铅笔描了两只交握的手，指尖沾着未干的颜料。中间的三百多页，记满了零碎的日常：她画坏的松鼠草稿被他补了朵花，他调砸的色块被她改成了晚霞，还有次冷战，两人在同一页画了条线，最后在线的中间画了个握手的小人。
“在看什么？”沈砚从背后抱住她，下巴抵着她发顶，带着刚从院子里回来的桂花香。
林骁把速写本递给他，指着最后一页：“该添新的了。”
他接过本子，却没动笔，只是拉着她往院子走。今年春天种下的桂花树抽了新枝，虽然还没开花，枝叶间却藏着个小小的木牌，上面刻着两只衔着画笔的鸟，是他用上次捡的那块石子磨的。
“修复师说，外婆的画下个月能取了。”沈砚突然说，“我订了个新画框，带防潮层的。”
林骁点头时，看到他手里还攥着个东西——是枚用铜丝缠起来的鹅卵石，石头上用丙烯画了个迷你的太阳，颜料被摩挲得有点模糊，是去年海边那只的“升级版”。
“给你的镇纸。”他把石头塞进她手里，“以后画累了，就看看它。”
夕阳穿过桂花树的缝隙，在两人脚边投下晃动的光斑。林骁突然想起他们铺在客厅的那张“未完成”的画，此刻应该还摊在新家的画室里，上面添了无数笔：带院子的小房子、并排的拖鞋、两只在桂花树上筑巢的鸟，还有昨天刚画的、两只踩着落叶的脚印。
“今天的画，想画什么？”她抬头问。
沈砚弯腰捡起片金黄的落叶，夹进她的画夹：“就画这个吧。”
风过时，树叶沙沙响，像在为这页新的留白，哼起温柔的调子。他们没再说“永远”，但速写本里的365笔，院子里抽枝的桂花树，还有掌心慢慢变温的鹅卵石，都在悄悄说：
故事还长，画笔不停，他们的余生，会像这幅永远在添新笔的画，不完美，却满是彼此的温度。
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