莫淮竹下山以后，没去偏院，没去书房，没吃东西，也没跟任何人说话。老刘头把他带到偏院隔壁那间屋里，点了灯，烧了炭盆，铺了被褥，说“莫公子你歇着，有事叫我”。莫淮竹点了下头，把门关上了。老刘头站在门口，听到屋里没有声音，站了一会儿，走了。
莫淮竹没有歇着。他坐在床沿上，把那块玉佩从怀里掏出来，托在手心里。灯不大，照着玉佩，玉佩是青白色的，里面的墨绿色纹路像几缕烟，飘着，散不开。那个“竹”字歪歪扭扭的，笔画粗的粗细的细，刻的人手不稳。莫淮竹用拇指摸着那个字，一笔一画地摸。起笔，落笔，转折，收笔。他摸得很慢，摸了一遍又一遍。不是他在摸，是他的手自己在摸，他的手比他的脑子更知道这个字。他的手记得林泽的手——林泽刻这个字的时候，手一定在抖，刀一定很钝，玉一定很硬。他刻了三个晚上，刻得满手是泡。刻完了，他把两块玉佩并排放在桌上，左看看右看看，觉得自己刻得不错。其实刻得很丑，但他觉得不错。莫淮竹没有告诉他那是他见过最丑的字，他说的是——还行。他说“还行”，林泽就笑了。林泽知道他说的“还行”是什么意思——不是还行，是很好。不是字好，是你刻的。
莫淮竹把玉佩贴在胸口上，贴着心口那块骨头。玉佩凉的，皮肤是热的，凉热贴在一起，慢慢地分不清哪块是凉哪块是热了。
他在这间屋里坐了一整夜。没睡，没躺，没合眼。炭盆里的火烧了一阵，灭了，屋里越来越冷，他的手指冻得发僵，但他没动。他就那么坐着，看着那盏灯，灯里的油烧没了，火苗跳了几下，灭了，屋里黑了。他坐在黑暗里，什么都看不见，什么都听不到。他闭了一会儿眼睛，睁开，还是什么都看不见。他不知道自己闭没闭，睁没睁，在黑暗里睁眼和闭眼没有区别。他伸出手，把手放在眼前，看不见。他把手放下来，放在膝盖上。
天亮的时候，老刘头来敲门。敲了三下，没人应。又敲了三下，还是没人应。他推开门，看到莫淮竹坐在床沿上，姿势跟他昨天走的时候一样，动都没动过。老刘头站在门口，看着他的背影——背是直的，肩膀是平的，头微微低着，像一棵被雪压弯了的树，弯了，但没断。老刘头走进来，把灯盏端走，换了新的。把炭盆端走，重新烧了一盆。又把一碗热粥放在桌上。
“莫公子，吃点东西。”
莫淮竹没动。
“莫公子，”老刘头的声音又低又哑，“林公子不在了，你得替他活着。”
莫淮竹的背动了一下。不是挺直了，是松了一下。那根弦松了，他的肩膀塌下来了，头更低了一些。他看着自己的手，手里的玉佩被他的体温捂热了，不是凉的了。他把玉佩攥在手心里，攥得紧紧的。
老刘头出去了，门没关。他站在门口，背对着门，守在门外。
莫淮竹端起那碗粥，喝了一口。粥不烫了，温温的。他喝了第二口，第三口。半碗粥下去，胃里暖了一些，那股从京城一路带过来的寒气被粥的热气顶了一下，散了一些，但还是有。他知道那寒气不会走，它会一直在他身体里待着，有时候疼，有时候不疼，有时候让你忘了它在，有时候让你觉得你整个人就是它。
他站起来，走出门。老刘头还站在门口，见他出来了，侧身让开。莫淮竹问他：“偏院是哪间？”
老刘头指了指隔壁那扇门。
莫淮竹走过去，推开门。
偏院不大，一明一暗两间屋。他走进里屋，看到那张床，床板露着，白花花的，没有铺盖。桌子空着，柜子空着，什么都是空的。他站在屋子中间，环顾四周，这间屋被人收拾过了，打扫得很干净，干净到看不出来这里住过一个人。但他的鼻子闻得到。不是药味，不是血腥味，是一种很淡的、说不清的味道，像棉布晒过太阳的味道。他在那个味道里站着，站了一会儿，走到床边，在床沿上坐下来。他低下头，看着床板。床板上有几道划痕，不是刀划的，是指甲划的。很浅，弯弯曲曲的，像几条小虫子。他伸出手，用指尖摸着那些划痕。他摸不出什么，只是觉得——林泽的手曾经放在这里过，他的指甲曾经在这块木板上划过，他曾经在这张床上躺过，在这间屋里住过，在这个地方等过他。他来过，他在这里，他的痕迹还在，他的味道还在，他的手还在。
老刘头站在门口，看着莫淮竹坐在床沿上摸那些划痕，没进去。他靠在门框上，把两只手揣在袖子里，看着那个年轻人的背影。他想——一个人等一个人，等到了，人已经死了。那是等到了还是没等到？他说不清。也许等到了，也许没有。也许等到了是一种，等不到是另一种。他只知道林泽等了，莫淮竹来了。他们都做了自己该做的事，结果不是他们想要的，但他们做了。
莫淮竹在那间屋里坐了一上午。他没哭，没说话，没做任何事，就是坐在那，摸那些划痕。摸了一遍又一遍，好像那些划痕会告诉他什么——林泽在这里等了多久，他累不累，他怕不怕，他走的时候有没有叫他的名字。划痕不会说话，它们只是几道浅浅的印子，连林泽的手指长什么样都看不出来。但莫淮竹摸它们的时候，觉得他在摸林泽的手。那只手他摸过很多次，凉的、热的、干爽的、出汗的、握剑的、端杯的、弹他额头的、把他从地上拉起来的。那只手他太熟了，熟到不用看就知道哪根手指有多长、哪个关节有多大、哪块茧子最厚。现在他摸不到了，他只能摸这些划痕。这些划痕不是林泽的手，但它们告诉他——林泽的手曾经在这里，他的手指曾经在这块木板上划过，他曾经在这张床上等过你。你来晚了，但他等过你。
晌午的时候，沈渡来了。他站在偏院门口，看着莫淮竹坐在床沿上，老刘头站在旁边，两个人都没说话。他走进来，从袖子里掏出一样东西——林泽那把剑。剑鞘是黑的，上面有裂纹，剑柄上的丝绦磨得发白了。他把剑递给莫淮竹。
“这是林泽的。他走的时候，这把剑就放在他枕头旁边。”
莫淮竹接过去，把剑放在膝盖上。他没拔剑，只是用手摸着剑鞘。那些裂纹一道一道的，有的深有的浅。他从第一道摸到最后一道，又从最后一道摸回第一道。他的手指在林泽摸过的地方走着，在同一个地方停着，在同一个地方转弯。他的手跟林泽的手隔了一层时间，隔了一堆土，隔了一口棺材。但他的手指走的路是一样的，走的路线、走的距离、走的力度也许不一样，但他走过了。他知道林泽也走过。
“我能把这把剑带走吗？”莫淮竹问。
沈渡点了下头。“这是你的。”
莫淮竹把剑抱在怀里，站起来。他走到门口，回过头，看了这间屋子最后一眼。床，桌子，柜子，窗户，地上那些被老刘头扫干净的、看不见的、林泽踩过的脚印。他看了几息，转身出去了。
下午，莫淮竹又去了北山。
他一个人去的，没叫沈渡，没叫老刘头。他自己走上去的，沿着那条被踩过很多遍的山路，深一脚浅一脚地走。路上雪还没化，有些地方踩实了，滑，他摔了一跤，膝盖磕在一块石头上，疼了好一会儿。他爬起来，拍拍膝盖上的雪，继续走。
到了半山腰，他看到了那座坟。坟比他昨晚看到的更低了，雪把坟头压塌了一些，圆圆的大馒头变成了扁扁的小馒头。松树上的雪更厚了，枝条压得更低了，有几根已经断了，断口白白的，新鲜的。
他走到坟前，蹲下来，把那把剑竖在坟前，插进雪里。剑鞘着地，剑柄朝天，在灰蒙蒙的天光下黑黢黢的，像一个站岗的人。他看了那把剑一眼，把它拔出来，换了个位置，又插进去。插在坟的正前方，正对着山下，正对着泽州城。
他蹲在那，看着那把剑。他想起林泽说过——惊鸿一瞥的惊鸿。这世上很多东西都是惊鸿一瞥，看一眼就没了。但看一眼就够了。他看了很多眼，不够，怎么也看不够。他蹲在那，看着那把剑，觉得林泽就在他旁边，不是在他面前，是在他旁边，在他右手边，差两步的距离。他能感觉到那股体温，不是他自己身上的，是另一个人的，比他高一些，比他暖一些，比他更容易出汗，夏天的时候两个人走得近了，能感觉到那股热气从旁边扑过来。现在他旁边没有热气，只有冷风，从右手边吹过来，吹得他右边的耳朵疼，他也没缩。
他从怀里掏出那封信，从信封里抽出信纸，展开，看着那两行字——“砚池吾弟，见字如面。州羽。”
他看了很久，把信纸叠好，放回信封，把信封放在坟前，用一块石头压着。石头是随便捡的，灰黑色的，圆溜溜的，不大不小，刚好压得住信封不被风吹跑。他把石头放好，站起来，退后一步，看着那座坟，看着那把剑，看着那封信，看着那几棵歪歪扭扭的松树。
风从山底下吹上来，穿过松树，呜呜地响。他看着那些松树，松树在风里轻轻地晃着，不是点头，不是摇头，就是晃着。他觉得它们在看着他，不是用眼睛看——它们没有眼睛，但它们看着他。它们看着他，就像林泽看着他。他站了一会儿，转过身，下山了。
这一次他回头了。
走到半路，他停下来，回头看。那座坟还在那，那把剑还在那，那封信还在那，那几棵松树还在那。风还在吹，雪还在下，天还是灰的。他看了几眼，转回去，继续走。走了几步，又停下来，又回头。又看了几眼，又转回去。
他这样来回了好几回，直到转过一个弯，那座坟被山体挡住了，再也看不到了。他站在那个弯道上，看着面前的山体，土是黑的，上面有几棵枯草，被雪压得趴在地上。他看了那道山体一会儿，转过身，走了，这次没再回头。
老刘头在城门口等他。看到他回来了，也没说话，跟在他后面，两个人一前一后走进城。
老刘头走在他后面，看着他的背影。那个背影比来的时候更瘦了，更弯了，更老了一些。不是老了，是累了。走了太远的路，担了太多的东西，重了，就弯了。
老刘头想上去扶他，没去。他知道莫淮竹不需要人扶，他要是有需要，他会说的。他不说，就是不需要。他什么都需要，但他不会说。
当天晚上，莫淮竹在老刘头那间小屋里，跟老刘头喝酒。酒是沈渡拿来的，还是那坛老白干，上次他跟老刘头喝的那坛。坛子里的酒不多了，剩了个底，沈渡把坛子拿来，放在桌上，又走了。莫淮竹倒了半碗，端起来喝了一口，酒辣，辣得他咳了一声。他又喝了一口，不咳了，嗓子适应了。
老刘头也倒了半碗，端起来，跟他碰了一下。碗碰碗，叮的一声，很脆，在空荡荡的小屋里响了一下，没了。
“老伯，”莫淮竹说，“他走的时候，你在他身边吗？”
老刘头摇了摇头。“不在。沈城主在。”
“他走的时候，有没有说什么？”
老刘头想了想。“他说——‘没事。’”
“还有呢？”
“‘老伯，你人真好。’”
莫淮竹停了一下。
“还有呢？”
“没了。”
莫淮竹把碗里的酒一口喝了，又倒了一碗。
老刘头看着他把那碗酒一口一口地喝完，把碗放下，碗底还剩一点。酒从碗底漫出来，淌到桌上，慢慢洇开，像一朵花。莫淮竹用手指把那摊酒抹了，抹到碗边，抹到碗里，又端起来，把那点残酒喝了。
“老伯，”他的声音很轻，像在说梦话，“他有没有提过我？”
老刘头想了想。林泽没有提过“莫淮竹”这三个字，没有提过“砚池”，没有提过任何人的名字。但他说的那些话——“老伯，你说，一个人要是从很远的地方来找另一个人，他一般走哪条路？”那个人是谁？老刘头不知道，但他知道。他知道那个人就坐在这张小桌子对面，穿着一件脏了的棉袍，脸上带着一道结了痂的伤疤，手里端着一碗老白干，眼睛红红的。
“提过，”老刘头说，“他没提名字，但提过。”
莫淮竹没再问了。他把碗放下，两只手搭在膝盖上，低着头，看着桌面上那道被酒洇湿的印记。印记干了，只剩一圈淡淡的黄，像一朵快谢了的花。
两个人喝到半夜，酒喝完了，话也说完了。莫淮竹站起来，晃了一下，扶住了桌子。他的脸红了，眼睛也红了，但神志还是清醒的。清醒最难受，醉了就好了，醉了就不知道疼了，醉了就以为林泽还在，以为他在隔壁屋里睡觉，明天早上起来还能在院子里看到他练剑，看到他穿着一身白衣，头发束得利利索索，剑在手里舞得像一道光。他醒着，他知道林泽不在了。他醉了，他以为他在。他不想醒，但他醒着。他一直醒着。
老刘头把他送回屋，看着他躺下，给他盖了被子。被子是厚棉被，刚晒过，闻着有太阳的味道。莫淮竹把脸埋在被子里，闻着那个味道，觉得像林泽衣裳上的味道。林泽的衣裳上也有这种味道，干净的，棉布的，晒过太阳的。他把脸埋得更深了一些，好像埋得越深，离林泽越近。
老刘头在门口站了一会儿，看他没什么动静了，就关上门走了。
他回到自己屋里，坐在床沿上，把那把二胡从墙上摘下来。他调了调弦，拉了拉。这次他不拉《二泉映月》了，他拉了一首他自己编的曲子，没有名字，没有调子，就是一些音符，一个接一个地往外蹦。他拉着拉着，想起了林泽。想起他说——“老伯，你人真好。”他这辈子没人说过他好，他觉得自己不好。一个看门的，没儿没女，没本事，没钱，有什么好的。但林泽说他好，他就觉得他也许真的挺好的。不是为了别的，是因为林泽是一个好人，好人说你好，你就真的是好的。
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