莫淮竹回到京城以后，把自己关在屋子里，关了整整七天。
不是那种不吃不喝的关。他吃东西，也喝水，也睡觉。但他不出门，不跟任何人说话，不开窗户，不点灯。屋里黑漆漆的，白天黑夜分不清。他躺在床上，睁着眼看着头顶的帐子，帐子是靛蓝色的，洗得发白了，有几处破了洞，透进光来，一粒一粒的。
他把林泽那把剑放在枕头旁边。每天醒来第一件事，就是摸那把剑。剑鞘是凉的，摸上去硌手，那些裂纹一道一道的，深的浅的，长的短的。他从第一道摸到最后一道，又从最后一道摸回第一道。手指走完了，再走一遍。剑柄上缠着丝绦，深蓝色的，磨得发白了。他用指尖拨着那些翘起来的丝线，一根一根地拨，拨完了再从头拨。
林泽那封信他也放在枕头底下。每天睡觉之前，从枕头底下抽出来，展开，看一遍。“砚池吾弟，见字如面。州羽。”就这两行。他看了又看，看了又看，看到每一个笔画都刻在脑子里了，还在看。不是怕忘了，是不想不看。不看的时候，他觉得自己不是在休息，是在等。等什么呢？等下一次看。
莫家的人来找过他。大哥莫怀远来了一次，站在门口敲了半天门，没人应。他又敲，还是没人应。他让下人把门踹开，下人们不敢。莫怀远自己踹了一脚，门没开，他的脚疼了。他在门口站了一会儿，说了一句“淮竹，你别做傻事”，然后走了。莫淮竹没有做傻事，他躺在床上，听到了大哥的话，没回答。不是不想回答，是嗓子发不出声。他好几天没说话了，嗓子像被砂纸磨过，又干又涩，想发声也发不出来。
莫淮竹在屋里关了七天，第八天出来了。他洗了澡，换了衣裳，刮了胡子，把头发束好，走出门。门口的阳光刺眼，他眯着眼睛站了一会儿，适应了。院子里有棵石榴树，光秃秃的，枝杈上挂着几个去年的石榴，干瘪了，黑了，风一吹就晃。
他走到大哥的书房，敲了门。
莫怀远正在看账本，抬头看到他，愣了一下。“出来了？”
“嗯。”
“吃东西了？”
“吃了。”
莫怀远看了他一眼，觉得他瘦了，瘦了很多。颧骨突出来了，眼窝陷下去了，下巴尖了。但精神还好，眼睛是亮的。莫怀远不知道这算好还是不好，但他觉得——还活着，活着就好。
“我出去一趟。”莫淮竹说。
“去哪？”
“泽州。”
莫怀远手里的笔顿了一下。“不是刚回来？”
“还要去一趟。”
“去干什么？”
莫淮竹没回答。他转身出了书房，走到院子里，站了一会儿，看着那棵石榴树。风从北边吹来，冷飕飕的，吹得他衣角猎猎地响。他把衣襟拢了拢，系紧了腰间的带子。
他回到自己屋里，把林泽那把剑拿起来，看了又看，摸了摸又摸。他把剑背在背上，又从枕头底下抽出那封信，揣进怀里。那块玉佩他一直挂在脖子上，贴着心口，从来没摘过。
他走到门口，回头看了一眼这间屋子。屋子不大，东西也不多。他在京城住了二十多年，攒下的东西，就是这几样。他看了一眼，转过身，走了。
这次他走了二十天。
不是路不好走，是他不想赶。他走得很慢，走走停停，有时候在一个地方住两天，有时候住三天。他去了很多地方，都不是什么有名的地方，就是一些小镇子、小村子，在地图上找不到的那种。他走进去，住一晚上，第二天走了。他不跟人说话，也不买东西，就是走。他的腿在走，但他的心不在。他的心在泽州，在林泽那座坟上，在那几棵歪歪扭扭的松树中间，在那片朝南的、太阳晒得到的空地上。他走到哪儿，心都不在。
第二十天，他到了泽州。
城门还是那个城门，城墙还是那堵墙。他从北门进来的，走到城主府门口，站住了。
老刘头在门房里坐着，炉子上的水壶咕嘟咕嘟地响。他抬头看到一个人影站在门口，以为是来办事的，站起来要招呼。定睛一看，愣住了。
“莫公子？”
莫淮竹点了点头。
“你、你怎么又来了？”
莫淮竹没回答。他看着老刘头，老刘头瘦了一些，也老了一些，花白的头发又白了一些，脸上的皱纹又深了一些。一个月的时间，一个人能老这么多？他不知道，也许是他记错了，也许老刘头本来就这么老。
老刘头把他领进去，沈渡不在，出门办事了。老刘头把偏院隔壁那间屋收拾了，铺了被褥，烧了炭盆，又去灶房下了碗面。莫淮竹把那碗面吃了，喝了汤，把碗递给老刘头。
“老伯，他还埋在原来的地方吗？”
老刘头点了一下头。
“我去看看。”
老刘头没拦他。
莫淮竹一个人上了北山。
这座山他走过一次了。上次来的时候是冬天，雪很厚，路不好走。现在雪化了，路好走了，但他觉得更难走了。不是路难走，是心重了。上次来的时候，他还撑着一口气。那口气从京城撑到泽州，撑到沈渡的书房，撑到这座山上，撑到林泽的坟前。他跪在坟前的时候，那口气散了。散了以后他才知道，那口气不是在帮他走路，是在挡着什么。挡着什么呢？挡着那些他一直不敢碰的东西。那口气散了，那些东西就涌上来了。他走在山路上，觉得每一步都踩在那些东西上面。软绵绵的，踩不实，也拔不出来。
到了半山腰，他看到了那座坟。
坟小了，小了很多。跟他上次来的时候比，小了一大圈。不是沈渡没培土，是雨雪太厉害，培了冲，冲了培，土越来越少。坟前放着几个馒头，硬了，干裂了，上面落了一层灰。还有一瓶药，青花瓷瓶，瓶口的蜡封还在。还有一壶酒，酒壶倒了，酒早就渗进土里了，只留下一圈深色的印记。
莫淮竹蹲下来，把那些馒头捡起来，放在一边。把那瓶药捡起来，放在馒头旁边。把酒壶扶起来，立在坟前。他看着那座坟，没说话。
他就蹲在那，看着。
风吹过松树，呜呜地响。松针落了一地，黄的，干的，踩上去沙沙的。莫淮竹把那些松针拢了拢，拢成一堆，堆在坟前。又从旁边捡了几块石头，压在松针上面，怕被风吹散了。
他伸出手，摸了摸坟头。土是凉的，硬的，表面有一层细小的裂纹，像旱地上的龟裂。
“州羽，”他说，“我来了。”
他停了一下。
“我又来了。”
他又停了一下。
“我以后还会来。”
他把手收回来，放在膝盖上。他跪在那，低着头，看着自己的手。他的手脏了，指甲缝里全是泥，手背上有一道被树枝划的口子，结了痂。
“上次来的时候，我什么都没跟你说。不是不想说，是说不出来。”他顿了一下，“现在也说不出来。”他的声音很轻，轻得像是怕吵醒什么人。“我这辈子都不会说出来了。但我来，我来看你，你知不知道都行。”他停了一下，又说，“你知道也行，不知道也行。”
他在坟前跪了很久，久到腿麻了，久到天快黑了。他站起来的时候，眼前黑了一下，扶住了松树才没倒。他站在那，等着那阵黑过去，眼前亮了，才松开手。
他转过身，下山了。走到半路，他停下来，回头看。天快黑了，山上的东西看不清楚，只看到一片灰蒙蒙的影子。他看了好一会儿，转过身，继续走。
这一次他没再回头。
莫淮竹在泽州待了三天。他每天去北山，每天在那座坟前坐一会儿，有时候坐半个时辰，有时候坐一个时辰。他不说话，就那么坐着。风吹他，他不躲；太阳晒他，他也不躲。他把手搭在膝盖上，低着头，像在想什么，也像什么都没想。
第三天下午，他去跟沈渡告别。沈渡刚从城外回来，衣裳上全是土，鞋上全是泥。他站在院子里，用水瓢舀水洗手，洗得很用力，手背搓得通红。
“又要走了？”沈渡没回头。
“嗯。”
沈渡洗完手，把水瓢扔进水桶里，转过身看着他。两个人在院子里站了一会儿。
沈渡从怀里掏出一样东西，递给他。是一把钥匙，铜的，不大，上面拴着一根红绳。
“偏院的钥匙，”沈渡说，“你拿着。以后来了，自己开门。”
莫淮竹接过来，攥在手心里。铜钥匙凉丝丝的，红绳是新的，系得很紧。“多谢。”他说。
沈渡没回答。他转过身，走到书房门口，站住了，没进去。“路上小心。”他说。没等莫淮竹回答，他推开门，进去了。
莫淮竹把那把钥匙揣进怀里，跟林泽那封信放在一起。
他去找了老刘头。老刘头在灶房里烧火，灶膛里的火映在他脸上，把那些皱纹照得更深了，深得像一道道沟。莫淮竹站在灶房门口，看着他的背影。老刘头没回头，他知道是谁。
“老伯，”莫淮竹说，“我走了。”
老刘头往灶膛里添了一根柴，火烧得更旺了，噼里啪啦地响。
“莫公子，”他背对着莫淮竹说，“下次来，提前捎个信。我给你做面。”
莫淮竹站在那，看着老刘头花白的后脑勺，看着那块铜钱大小的秃斑。他想说点什么，嘴张了张，没说出来。他转过身，走了。
老刘头听着他的脚步声越来越远，穿过院子，出了二门，出了大门，没声了。灶膛里的火还烧着，映在他脸上，红彤彤的。他擦了擦眼睛，不知道是烟熏的还是别的什么。
莫淮竹出了北门，站在城外，回头看了一眼泽州城。城墙是灰的，城门是黑的，门洞里面黑黢黢的，什么都看不见。
他转过身，走了。
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