丫鬟铺床时，烙雪走到窗边。雨后的天空呈现出奇异的色彩——西边是深紫，东边是靛青，中间过渡着玫瑰红、橘黄、鸭蛋青，层层叠叠，像打翻的颜料在宣纸上恣意流淌。远处有归巢的鸦群，黑压压的一片，“呀呀”叫着掠过天际，投入树林深处。
她看着，心里空落落的。
离开南宁越远，那种“无根”的感觉就越清晰。像浮萍，像蒲公英，风一吹就散了，不知要飘向何方。手里攥着那枚竹节玉佩，冰凉的玉被体温焐热了，可心里的某个地方，怎么也暖不起来。
楼下传来马嘶声。
是应琪在喂马。他亲自给每匹马添了草料，又检查了蹄铁，动作娴熟得像做过千百遍。雨后的庭院积着水洼，他蹲在水边洗手，水很凉，激得他微微一颤。抬起头时，目光恰好与楼上的烙雪对上。
隔着暮色，隔着距离，两人都怔了怔。
应琪先移开视线，继续洗手，洗得很仔细，一根手指一根手指地搓。水声哗哗，在寂静的庭院里格外清晰。烙雪也收回目光，转身离开窗边，可那一眼的对视，却在心里荡开了小小的涟漪，久久不散。
这便是旅途中人与人之间微妙的变化罢。离开了熟悉的环境，离开了旧日的规矩，有些东西会变得大胆，有些东西会变得脆弱，像雨后的蛛网，轻轻一碰就会颤动。
晚饭是在大堂吃的。
长条木桌，条凳，粗瓷碗碟。菜很简单：一盆白菜炖豆腐，一碟腌萝卜，一筐杂面馒头。赶路的人都饿了，吃得很快，咀嚼声、碗筷碰撞声混在一起，有种粗糙的热闹。
南宫守蔚吃得很少，只掰了半个馒头，就着豆腐汤慢慢咽。他坐在主位，背挺得笔直，可眉眼间有掩饰不住的疲色。昔君走后，他老了许多，不是外貌，是那种从骨子里透出来的、被抽走了精气神的衰老。
应漓坐在他左手边，低声说着什么，大约是书院里的事。应勋和应琪坐在右手边，兄弟俩话都不多，只是安静地吃饭。应勋吃得很快，但吃相端正，每一口都咀嚼充分；应琪吃得慢，时不时抬头看看四周，眼神里带着警惕——这是习武之人的本能。
烙雪和应娆坐在下首。
应娆吃不惯粗食，馒头掰了一小块，在汤里泡了半天才勉强咽下。烙雪倒是吃得香，她小时候吃过苦，知道食物的珍贵。豆腐炖得入味，白菜清甜，腌萝卜脆生生的，咬下去“咔嚓”一声，满口咸香。
正吃着，门外又来了一队人。
是商队，七八辆货车，十几个人，风尘仆仆的。领头的是个中年汉子，满脸络腮胡，声音洪亮：“掌柜的，还有房间没？”
驿丞赔着笑：“对不住，上房都满了，只有通铺。”
“通铺就通铺！”汉子一挥手，“弟兄们将就一晚。”
商队的人涌进来，大堂顿时拥挤起来。他们大声说笑着，讲着路上的见闻——哪段路有劫匪，哪个镇的物价涨了，哪批货卖了好价钱。言语粗俗，却充满生命力，像荒野里蓬勃的野草。
其中有个年轻人，约莫二十出头，穿着靛蓝短打，腰间别着把短刀。他目光扫过大堂，在烙雪脸上停了一瞬，很快移开，可那一眼里的惊艳，还是被应琪捕捉到了。
应琪放下筷子，手指无意识地摩挲着剑柄。
年轻人却浑然不觉，自顾自地坐下，从怀里掏出个油纸包，打开，里面是几块芝麻糖。他分给同伴，自己也拈了一块放进嘴里，嚼得“嘎嘣”响，嘴角漾起满足的笑。
很简单的快乐。
烙雪看着，忽然有些羡慕。这些人或许辛苦，或许漂泊，可他们知道自己要什么——把货送到，拿到钱，回家。目标明确，道路清晰，不像她，前路茫茫，不知归宿在何方。
饭毕，各自回房。
驿站的老旧木楼梯踩上去“嘎吱”作响，像不堪重负的呻吟。烛火在廊下摇曳，将人影拉得忽长忽短，变形扭曲。到了房门口，应琪忽然停下，对烙雪说：“夜里锁好门。”
声音很低，只有两人能听见。
烙雪点头，抬眼看他。烛光在他脸上跳跃，将他的轮廓勾勒得柔和了些，可眼神依然是冷的，像深秋的潭水。她想起小时候，他也是这样嘱咐她：“夜里盖好被子。”“别去水边。”“离生人远些。”
语气永远带着命令，可底下藏着的，是笨拙的关心。
“哥哥也早些歇息。”她说。
应琪“嗯”了一声，转身进了隔壁房间。门关上时发出沉闷的声响，像一声叹息。
夜深了。
驿站渐渐安静下来。商队的人睡在通铺，鼾声此起彼伏，混着梦呓、磨牙声，汇成一首粗糙的夜曲。楼下马厩里，马儿偶尔打个响鼻，蹄子轻刨地面，窸窸窣窣的，像在说着只有它们才懂的悄悄话。
烙雪睡不着。
应娆已经睡熟了，侧躺着，呼吸均匀，睫毛在脸上投下小小的阴影。她白日里累着了，睡得很沉，连翻身都很少。
烙雪轻轻起身，披了件外衫，走到窗边。
雨完全停了，月亮从云层后探出头来，是一弯下弦月，清清冷冷的，挂在中天。月光如水，洒在湿漉漉的庭院里，水洼反射着碎银般的光，一闪一闪的。那株老槐树在月光下显出清晰的轮廓，枝桠虬结，像一只伸向夜空的手，想要抓住什么，却什么也抓不住。
她想起佛经里说的“无常”。
一切都在变化，没有什么是永恒的。春日繁花会凋零，夏夜蝉鸣会止息，秋月圆满会残缺，冬雪皑皑会消融。人亦然——相聚，别离；诞生，死亡；爱恋，遗忘。像车轮，不停转动，碾过时光，留下深深浅浅的辙痕。
可她还是会贪恋那些温暖。
昔君掌心的温度，应琪教她写字时握笔的手，应娆撒娇时软软的语调，甚至南宁城春日里那一树梨花——明知留不住，还是想牢牢记住，刻在心里，刻在骨血里，直到自己也化为尘土的那一天。
这便是人的痴愚罢。
明知是苦，还要去尝；明知是空，还要去执。像飞蛾扑火，像春蚕作茧，义无反顾，又心甘情愿。
楼下传来轻微的响动。
是有人起来了。脚步声很轻，踩着楼梯，一步一步，很稳。然后门“吱呀”一声开了，有人走到庭院里。
烙雪从窗缝往下看。
是应琪。
他披了件深色外袍，没有束发，长发披散在肩头，在月光下泛着墨玉般的光泽。他站在槐树下，仰头看月，站了很久，一动不动，像一尊石像。
然后他开始练剑。
没有剑，只是空手，比划着招式。动作很慢，一招一式都拆解开来，像在复盘，又像在冥想。月光照在他身上，将他整个人笼罩在一层银白色的光晕里，身形挺拔，姿态优美，像月下的鹤，孤高而清寂。
烙雪静静看着。
她看过他无数次练剑，在南宁的院子里，在夕阳下，在晨光里。可没有一次像现在这样——在异乡的月下，在陌生的庭院，在万籁俱寂的深夜里。那身影里有种说不出的孤独，像独行的侠客，像漂泊的旅人，像……像她此刻的心境。
原来他也会孤独。
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