傍晚，虎儿准时敲门。浮萍开门时，他手里还拎着一瓶香槟，脸上挂着那种“我知道你想要什么”的自信笑容。她把门拉开，没让他进来，而是站在门口，看着他。
“我们出去走走。”她说。
虎儿愣了一下：“出去走走？”“对，”浮萍转身拿起外套，“去珠江边，去我们第一次接吻的那块石阶。”
虎儿皱眉，他显然更想进屋，想复刻昨晚的“胜利”。可浮萍的眼神不容拒绝。他只好把香槟放在门口，跟着她下楼。
江边的风很凉。他们坐在那级被磨得光滑的石阶上，江水拍打着岸边，发出永恒不变的“哗哗”声。浮萍没说话，只是看着水面。虎儿等得不耐烦，伸手想搂她，被她轻轻挡开。
“虎儿，”她开口，声音被风吹得有些散，“你昨天那样，是为了证明给我看，还是为了证明给你自己看？”
虎儿僵了一下，随即笑道：“你说什么呢？我想你了，就这么简单。”
“简单？”浮萍转头看他，眼神在夜色里亮得吓人，“虎儿，你三十岁了，不是小男孩了。你靠吃药才能‘想我’，靠‘行了’才敢见我，靠征服我的身体来确认你征服世界的资本——你觉得，这叫简单？”
虎儿的笑凝固在脸上。他盯着她，喉结滚动，想反驳，却发不出声音。
“我查了很多资料，”浮萍继续说，目光落回江面，“男人的性能力，确实和睾酮水平有关，和自信有关，和社会评价有关。可那些研究也说了，这种靠生理支撑的自信，是最脆弱的。一次失败，一次疲软，一次差评，就能让一座大厦崩塌。”她顿了顿，“虎儿，你这段时间，是不是觉得自己像个纸糊的房子？”
虎儿的肩膀塌了下去。他低下头，手指插进头发里，用力揪着，像要把什么东西从头皮里扯出来。他没说话，可他的沉默就是答案。
浮萍伸出手，轻轻覆盖在他手背上。她的手很凉，他的很烫，像冰与火的交融。
“男人的根基，不是那根东西，”她一字一顿地说，“是敢承认自己不行，还敢站起来的勇气；是伤了人之后，敢面对后果的担当；是活在两个女人中间，还敢做出选择，而不是拖着大家一起死的责任。”
她转过头，直视他的眼睛：“虎儿，你三十岁了，该从男孩，长成男人了。”
虎儿的眼眶红了。他想说“我做不到”，想说“我害怕”，想说“你别逼我”。可他说不出口。因为浮萍的眼神太坚定了，坚定得像能把他从深渊里拽出来。
“我给你时间，”浮萍站起来，拍拍裙子上的灰，“不是三天，是三个月。这三个月，别再碰我，也别碰红儿。把你那些药都扔了，把两个女人都放一放。你去处理你的公司，去处理你心里的鬼，去弄清楚——没了那根东西的支撑，你虎儿，到底凭什么活着。”
她说完，转身就走，背影在夜色里渐渐模糊。虎儿坐在原地，江风吹透了他的衬衫，他却不觉得冷。他只觉得，有什么东西在心里那片死寂的沼泽里，冒出了一颗小小的芽。
那颗芽，叫“男人”。而不是“男孩”。
他摸出裤袋里那瓶“鹿血固金丹”，拧开瓶盖，把里面黑褐色的药丸，一颗一颗，全部扔进了江水里。
药丸落水的声音很小，“噗通噗通”，像一场迟来的葬礼。葬礼的主角，是他那个靠下半身定义的自我。而重生的那个，还不知道能不能活。但他必须试试。因为浮萍说得对——男人的命根，从来不在□□里。在心里。那颗敢承认自己错了，还敢从头再来的，男人之心。
第二天，虎儿坐在办公室里，眼前不断浮现出浮萍的身影和话语：“我倒想看看，”她走到他面前，俯身看着他的眼睛，“没了那根东西的支撑，没了我们两个女人给你当战场，你虎儿，到底能不能成为一个真正的男人。”
“这三个月里，我不会见你，不会联系你，不会在红儿面前提起你。三个月后，如果你还分不清男人的根基在哪里，如果你还认为‘行’就等于强大，‘不行’就等于死亡——那虎儿，我们三个，就真的完了。”
他忽然想起小时候他们玩过的游戏：浮萍当将军，红儿当军医，他当士兵。每次他“战死”，红儿都会跑来“救”他，而浮萍总会说：“救什么救，真正的士兵，死了也要站着。”
现在他明白了。浮萍要他站的，不是床上，不是情场，不是商场。她要他站起来的，是作为一个男人，该有的担当。
可他知道，这三个月，会是他人生中最长的三个月。他要在没有药、没有女人的战场里，找到那个十三岁时在河边发誓要保护两个女孩的虎儿，找到那个根基——不是生理的，是心理的。
那个根基，叫“责任”。
窗外，珠江上的薄雾散了，城市的轮廓清晰起来。虎儿站在玻璃窗前，第一次觉得，这城市这么大，大到可以容下他的野心；可又那么小，小到容不下他一个懦夫的苟且。
他拿起手机，拨通了一个号码：“小林，帮我约一下宏远的心理咨询师。对，就现在。还有，把我车座底下那些东西，全部扔了。”
他挂断电话，看着窗外，忽然又想起浮萍最后那句话：“男人的根基，从来不在□□里，在心里。”
他要去找回那颗心。哪怕它已经被自己踩得稀烂，他也要一片一片，把它拼回来。
因为那是他虎儿，作为一个男人，唯一的命根。
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