江榆是被一阵哭声吵醒的。不是沈渡的哭声，不是方琳的哭声，不是任何他认识的人的哭声，而是一个陌生的、从未听过的、像是从很深很深的地底下传上来的、闷闷的、压抑的、像是被人捂住了嘴巴的哭声。哭声很细，很轻，像一根在风中颤动的蛛丝，随时都会断掉，但一直没断。它在那里，在黑暗中，在他的耳朵里，在他的脑海里，在他的魂魄深处，哭了一整夜。他睁开眼睛，沈渡还躺在他身边，睡得很沉，呼吸很轻，很稳。方琳站在床边，手里握着短刀，刀尖朝下，目光扫视着房间的每一个角落，像一只随时准备扑咬的猎犬。她的右手掌心里那道疤痕已经掉了，露出底下粉红色的新肉，新肉很嫩，很软，像婴儿的皮肤。她看着江榆，看着他眼下的乌青，看着他干裂的嘴唇，看着他嘴角那抹淡淡的笑。
“冥主，您听到了？”她问。江榆点了点头。他听到了，从半夜就开始听到了。哭声不是从外面传来的，而是从里面传来的。从玉扳指里。从那些光点的最深处，从沈渡的眼泪旁边，从沈渡的头发下面，从归人栈的金色光点后面，从镜中王朝的白色光点下面，从师父的黑色泥土旁边，从沈怀远的金色铃铛下面，从阿九的红色痕迹后面，从阿九妈妈的眼泪旁边，从阿九爸爸的眼泪下面，从棋盘将军和中山装男人的透明棋子后面，从他自己的黑色“卒”棋旁边，从轮回之海的银色光点下面，从黑色沙漠的金色沙粒后面，从翡翠山的翠绿草叶旁边，从荒村病院的灰色灰尘下面，从黑色森林的黑色树叶后面，从血玉棋盘的血红花朵旁边，从湘西赶尸的金色铠甲碎片下面，从冥婚的白色光点后面，从镜中王朝的金色光点旁边。它在哭，不是因为悲伤，不是因为疼痛，而是因为孤独。它在那里待了很久了，久到忘了自己是谁，久到忘了自己从哪里来，久到忘了自己为什么要在这里。它只记得一件事——它在等一个人。等一个能把它从玉扳指里放出来的人。那个人不是江榆，不是沈渡，不是方琳，不是任何人，而是它自己。它在等自己长大，等自己变强，等自己从一个小小的光点变成一个完整的、独立的、有名字的、有故事的、有爱有恨有笑有泪的人。它等到了。不是今天，不是明天，不是任何可以预期的时间，而是现在。现在，它要从玉扳指里出来了。
江榆抬起左手，拇指上的玉扳指在晨光中泛着墨绿色的光。内壁上那些光点安静地排列着，像一条银河，像一场梦，像一个永远不会结束的故事。但故事要结束了。那些光点在一个一个地熄灭，不是慢慢地熄灭，而是很快地熄灭，快到他想阻止都来不及。沈渡的眼泪灭了，沈渡的头发灭了，归人栈的金色光点灭了，镜中王朝的白色光点灭了，师父的黑色泥土灭了，沈怀远的金色铃铛灭了，阿九的红色痕迹灭了，阿九妈妈的眼泪灭了，阿九爸爸的眼泪灭了，棋盘将军和中山装男人的透明棋子灭了，他自己的黑色“卒”棋灭了，轮回之海的银色光点灭了，黑色沙漠的金色沙粒灭了，翡翠山的翠绿草叶灭了，荒村病院的灰色灰尘灭了，黑色森林的黑色树叶灭了，血玉棋盘的血红花朵灭了，湘西赶尸的金色铠甲碎片灭了，冥婚的白色光点灭了，镜中王朝的金色光点灭了。全都灭了。什么都没有了。只有空白。一张巨大的、空白的、什么都没有的白纸。白纸上有一个黑色的点，很小，很小很小，像一粒尘埃，像一颗光点，像一滴眼泪。黑点在变大，不是慢慢地变大，而是很快地变大，大到像一颗珠子，大到像一枚棋子，大到像一面铜镜。铜镜里有一个影子，不是人的影子，不是鬼的影子，不是任何已知的影子，而是一种全新的、从未见过的、像是把所有的恶意都浓缩在一起、浓到化不开的、黑色的影子。它在铜镜里蠕动，在铜镜里翻涌，在铜镜里生长，像一条黑色的蛇，像一条黑色的龙，像一个黑色的、还没有成形的人。它要从铜镜里出来了，不是今天，不是明天，不是任何可以预期的时间，而是现在。现在，它就要从玉扳指里出来了，从那些光点的灰烬中，从那张白纸的黑点中，从那面铜镜的影子里。
“冥主，”方琳的声音在发抖，不是害怕，而是紧张，“那是什么？”
江榆没有回答。他不知道那是什么，不知道它从哪里来，不知道它要做什么。但他知道，它很危险。不是危险的鬼，不是危险的妖，不是任何危险的存在，而是危险的记忆。是那些光点的记忆，是那些人的记忆，是那些故事的记忆。他们死了，消失了，变成了空白，但他们的记忆还在。记忆不会消失，记忆只会找到它想去的地方。它们想去的地方不是人间，不是冥界，不是任何他们知道的地方，而是一个他们也不知道的、但一定要去的地方。那里有他们爱的人，有爱他们的人，有他们这辈子错过了但下辈子不会再错过的人。他们在等他们。等了几百年，几千年，几万年。不能再让他们等了。所以他们走了。走得很快，很轻，很安静。像风吹过麦田，像雨落在湖面，像雪飘在屋顶。没有人知道他们去了哪里，但所有人都知道——他们去了一个好地方。一个没有痛苦、没有绝望、没有分离、没有错过的地方。一个可以大声说“我爱你”的地方。但他们走的时候，把记忆留下来了。记忆太重了，带不走。记忆留在了玉扳指里，留在了那些光点里，留在了那张白纸上。记忆太多，太密，太浓，浓到化不开，密到挤不下。它们挤在一起，挤成了一团，挤成了一个点，挤成了一面铜镜，挤成了一个黑色的、还没有成形的人。它要成形了。不是今天，不是明天，不是任何可以预期的时间，而是现在。现在，它要从铜镜里走出来了。
铜镜碎了。不是被砸碎的，不是被震碎的，而是从里面被撑破的。一只黑色的手从铜镜的裂缝中伸出来，手指很长，骨节分明，指甲很尖，像刀，像剑，像针。它抓住了铜镜的边缘，用力一撑，铜镜碎成了两半。黑色的、粘稠的、像墨汁一样的液体从铜镜的裂缝中涌出来，流到江榆的手上，流到他的拇指上，流到他的掌心里。液体是凉的，不是冰的凉，而是比冰更凉的，像是能把人的灵魂都冻住的凉。他的手在发抖，不是因为害怕，而是因为冷。冷到骨头里，冷到心里，冷到他的眼泪都冻成了冰。他的眼泪在眼眶里凝固了，变成了两颗小小的、透明的、像水晶一样的冰珠。冰珠从他的眼眶里滑出来，落在他的手背上，发出“叮”的一声，很脆，很亮，像铃铛。
沈渡醒了。他睁开眼睛，看到江榆手上的黑色液体，看到他的手在发抖，看到他的眼泪冻成了冰珠。他的瞳孔猛地一缩，坐起来，握住江榆的手。他的手是温的，江榆的手是凉的。温和凉在掌心之间交换，像两条逆向流动的河流，在交汇处激起细小的、看不见的浪花。黑色液体在沈渡的体温下融化，不是变成水，而是变成烟。黑色的、粘稠的、像墨汁一样的烟。烟从他的手指间飘散，飘向空中，飘向天花板，飘向房间的每一个角落。烟在房间里弥漫，像雾，像云，像一个黑色的、正在慢慢扩散的梦。梦里有声音，不是哭声，不是笑声，不是任何他听过的人声，而是一种全新的、从未听过的、像是用刀刃和骨头和血和泪和所有的恨和所有的爱和所有的等待和所有的离别铸成的声音。它在说：“江榆，你还记得我吗？”
江榆的身体僵住了。不是害怕，而是震惊。他记得这个声音，不是在梦里，不是在记忆里，不是在魂魄深处，而是在他很小很小的时候，在他还没有名字的时候，在他还没有被师父从茫茫人海中捡起来的时候。他听过这个声音，很多次，每天每夜每时每刻，在他还不会说话、不会走路、不会吃饭的时候。这个声音是他的妈妈。不是他在血色嫁衣副本里见过的那个妈妈，不是阿九的妈妈，不是任何他叫过“妈妈”的人，而是他的亲生母亲。生他的那个人，怀了他十个月，把他带到这个世界上，然后把他遗弃了。不是因为她不爱他，而是因为她不能爱他。她有病，一种治不好的病，一种会传染的病，一种会让她在发病的时候伤害她最爱的人的病。她不想伤害他，所以她把他放在了路边，放在一棵榆树下，放在一条小河边。她走的时候，他哭得很厉害，但她没有回头。不是不想回头，而是不敢。回头了，就会想留下来。留下来了，就再也走不了了。她必须走。她走了，走得很快，很轻，很安静。像风吹过麦田，像雨落在湖面，像雪飘在屋顶。没有人知道她去了哪里，但所有人都知道——她去了一个好地方。一个没有痛苦、没有绝望、没有分离、没有错过的地方。一个可以大声说“我爱你”的地方。她死了，死在那年冬天，死在路边，死在一棵榆树下，死在一条小河边。她死的时候，手里还握着他的襁褓。襁褓是蓝色的，是他出生的时候她亲手缝的，用了一整年的时间，一针一线，缝得很密，很紧。她怕他冷，怕他冻着，怕他在没有她的世界里活不下去。他活下去了，活到了现在，活到了二十三岁，活到了她死后二十三年的今天。她在这里，在他的玉扳指里，在他的记忆里，在他的魂魄深处。她在等他，等他叫她一声“妈妈”。她等到了。
“妈妈。”江榆叫了她的名字。声音不大，但每一个字都像是刻在石头上的。
黑色的烟停了。不是被风吹散的，而是自己停的。它停在半空中，像一个被定格的画面，像一个被暂停的视频，像一个被时间凝固了的、永远停留在某个瞬间的梦。然后，烟开始凝聚，不是慢慢地凝聚，而是很快地凝聚，快到他想看清都来不及。烟凝聚成了一个人形，很高，很瘦，很轻，像一片纸，像一片叶，像一片云。她站在他面前，穿着蓝色的碎花裙子，头发很长，披在肩上，发梢微微卷曲。她的脸很白，不是苍白，而是雪白，像冬天的第一场雪，像婴儿的第一颗乳牙，像一张空白的、没有人写过任何字的纸。她的眼睛是闭着的，不是睡着了，而是不想睁开。因为睁开眼，就要面对现实。她不想面对现实。现实太残酷了，残酷到她一个那么坚强的人都扛不住。所以她不睁开。她闭着眼睛，站在他面前，等着他来叫她。
“妈妈。”江榆又叫了她一声。这一次声音比之前大了一些，不是大了一些，而是坚定了一些。他确定她是他的妈妈，确定她在这里，确定她听到了。
她睁开了眼睛。不是黑色的，不是棕色的，不是任何已知的颜色，而是一种她眼睛本来的颜色——琥珀色。琥珀色的眼睛，像两颗被时光打磨过的、光滑的、温润的、里面封存着远古昆虫的宝石。她看着江榆，看了很久，然后笑了。笑得很轻，很淡，像是秋天最后一片落叶从枝头飘落时发出的那一声极轻极细的叹息。然后她开口了，声音不大，但每一个字都像是刻在石头上的。
“榆儿，妈妈来了。”
江榆的眼泪落了下来。不是悲伤，不是感动，而是终于。终于见到她了。不是在梦里，不是在记忆里，不是在魂魄深处，而是在真实的、面对面的、可以看到彼此眼睛的、可以听到彼此声音的、可以摸到彼此手的距离内。他等到了。他可以不用再等了。可以休息了。可以把自己交给妈妈了。不是作为冥主，不是作为任何人，而是作为儿子。一个爱妈妈的人。一个被妈妈爱的人。一个和妈妈互相爱的人。
他伸出手，握住了她的手。她的手是凉的，他的手也是凉的。两个凉的人，握在一起，会不会变暖？会的。因为他们的心是热的。两颗心在跳，不是为自己跳，而是为彼此跳。你跳一下，我跳一下，你跳一下，我跳一下。不是刻意的，而是自然的。像两条河流，流了很久，流过了无数的山川和峡谷，终于在一个普通的、不起眼的、没有任何标记的地方汇合了。河水和河水混在一起，分不清哪条是江榆，哪条是妈妈。它们只是流着，一起流向未知的、遥远的、但一定会有光的地方。
“妈妈，”江榆说，“你不要走了。留下来，好不好？”
妈妈看着他，看了很久。然后她笑了。笑得很轻，很淡，像是秋天最后一片落叶从枝头飘落时发出的那一声极轻极细的叹息。然后她的身体开始变得透明，不是从脚开始，而是从心开始。她的心在消失，不是被挖掉的，而是自己消失的。因为她完成了她的使命——等儿子来叫她一声“妈妈”。等到了。可以走了。不用再等了。她的身体在变透明，但她的话还在。在她的眼睛里，在她的笑里，在她的“榆儿”里。她走了，走得很快，很轻，很安静。像风吹过麦田，像雨落在湖面，像雪飘在屋顶。没有人知道她去了哪里，但所有人都知道——她去了一个好地方。一个没有痛苦、没有绝望、没有分离、没有错过的地方。一个可以大声说“我爱你”的地方。
江榆站在空荡荡的房间里，看着妈妈消失的地方，看了很久。沈渡站在他身边，握着他的手，没有说话。方琳站在他们身后，手里握着短刀，刀尖朝下，没有说话。陈虎和林知之不知道什么时候来了，站在门口，看着江榆，看着他的眼泪，看着他的笑，也没有说话。所有人都没有说话，因为他们知道，现在不需要说话。现在需要的是安静。让江榆安静地站一会儿，让他的眼泪安静地流一会儿，让他的心疼安静地疼一会儿。他疼了很久了，从他还是婴儿的时候就开始疼了，疼到他没有妈妈，疼到他没有家，疼到他一个人活到现在。他疼了二十三年，没有人知道，没有人看到，没有人替他疼。现在有人知道了，有人看到了，有人替他疼了。不是沈渡，不是方琳，不是陈虎，不是林知之，而是他自己。他替自己疼了，因为他知道，他值得被心疼。不是被别人，而是被自己。他应该对自己说一声：“辛苦了。”不是对五岁的自己，不是对四百年前的自己，而是对现在的自己。对刚刚从镜中鬼域副本里走出来、手上还沾着黑色的烟、脸上全是泪痕、但嘴角带着笑的自己。
“辛苦了。”他说。声音很轻，轻到只有他自己能听到，但他知道有人能听到。隔着八百公里，隔着副本的夹缝，隔着现实与虚幻的边界，有人在听。不是沈渡，而是所有在他心里住着的人。他们都在听。听他说“辛苦了”，然后对他说：“你也辛苦了。我们都辛苦了。但我们活着，我们还在，我们还在彼此心里。这就够了。不需要更多，只需要这些。这些就够我们再走十年。”
方琳发动了车，驶上了公路。阳光从车窗照进来，照在江榆脸上，暖洋洋的，像一只看不见的手在轻轻抚摸他的脸颊。他靠在椅背上，闭着眼睛，左手拇指上的玉扳指在阳光中泛着温润的绿光。内壁上那些光点已经不在了，但新的光点出现了。不是眼泪，不是头发，不是任何他之前见过的光点，而是一种全新的、从未见过的、像是用记忆和爱和时间织成的、纯白色的光点。很小，很亮，像一颗颗小小的、刚刚出生的星星。星星在黑暗中发光，不是为了照亮别人，而是为了确认自己的存在。它们在这里，在江榆的心里，在他的扳指里，在他的每一次心跳中。他活着，它们就活着。他死了，它们就跟着他一起死。不是殉葬，是陪伴。他不需要它们，但它们需要他。因为他是它们在这世界上唯一爱的人。
窗外的天快亮了。新的一天开始了。他还有很久。很久很久，久到他以为他会等到死。但他不会死，因为他不能死。他死了，谁来等他？谁来在他回家的时候，推开门，对他说“欢迎回家”？他不能死。所以他活着。活着，等自己。等到了。可以不用再等了。可以回家了。扳指亮了一下。像是在说：嗯，回家。
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