接下来的几天，沈时晚几乎没怎么见到傅司珩。
他每天早出晚归，有时候甚至不回来。沈时晚从他的助理季杨那里听说，最近傅氏集团在谈一个重要的并购项目，对方的条件很苛刻，谈判陷入了僵局。
“傅总这几天都在公司加班，”季杨在电话里说，“有时候直接在办公室睡了。”
沈时晚应了一声，没有多问。
不会多问，是他们之间三年来形成的默契。
不问对方去了哪里，和谁在一起，什么时候回来。不问对方的心情、想法、健康状况。不问任何私人的、可能在“契约”范围之外的问题。
他们是合作伙伴，不是夫妻。
至少傅司珩一直是这么定义的。
但这几天，沈时晚发现自己开始注意到一些以前不会注意的细节。
比如，餐桌上只摆着一副碗筷的时候，她会下意识地往对面的空位看一眼。
比如，深夜走廊里有脚步声经过的时候，她会屏住呼吸，听那脚步声是往书房去的，还是往卧室去的。
比如，早上起来第一件事，是问周叔“先生回来了吗”。
她告诉自己，这是因为契约即将结束，她对“傅太太”这个身份产生了某种“戒断反应”，不是因为别的。
但骗自己这种事，有时候也是需要天赋的。
她没有这个天赋。
---
那天是周三。
下午三点多，沈时晚刚从外面回来，换了家居服，准备去厨房给自己泡杯茶。
刚走到楼梯口，手机响了。
是傅司珩。
她接起来。
“喂？”
“你在家吗？”他的声音听起来有些疲惫，带着一种沙哑的质感，像是刚开完一个漫长的会议。
“在。”
“我有一份蓝色封面的文件，落在书房桌上了。你帮我看一下在不在。”
沈时晚愣了一下。
这是傅司珩第一次让她进书房。
“好。我现在去看。”
“找到了之后，拍照发给我。我让季杨回来取。”
“好。”
她挂断电话，往书房走去。
书房的门没有锁。
她推门进去的瞬间，闻到了一股淡淡的雪松香水味——和傅司珩身上的味道一样。
三年来，她无数次经过这扇门，无数次想象过里面的样子。
大。
和她上次来的时候感觉一样大，但这一次她注意到了更多的细节。
一整面墙的书架上，书是按照颜色排列的——深色在一侧，浅色在另一侧，中间是渐变的过渡。这个细节让沈时晚微微有些意外。她以为傅司珩不是一个会在意“书架颜色是否好看”这种事的人。
书桌上摊着几份文件，一支钢笔搁在旁边，笔帽没盖，应该是刚用过不久。桌角放着一杯喝了一半的黑咖啡，已经凉透了，表面浮着一层薄薄的油光。
她走到书桌前，寻找那个“蓝色封面的文件”。
桌上没有。
她又翻了翻那几个文件架，也没有。
会不会在抽屉里？
她犹豫了一下。
傅司珩没说可以看抽屉。
但他说“落在桌上了”，也许后来收拾的时候被放进了抽屉？
她拉开第一个抽屉。
里面是各种文具——笔、订书机、便签纸、回形针，摆放得整整齐齐。
没有蓝色文件。
第二个抽屉。
里面是几本笔记本和几个U盘。
没有蓝色文件。
第三个抽屉。
锁着。
沈时晚的手顿了一下。
锁着的抽屉。
里面会是什么？
她不该好奇。
她对自己说。
她是来找文件的，不是来偷窥别人**的。
她正准备关上第二个抽屉，目光无意中扫到了抽屉最里面的角落。
那里有一个东西。
一个小小的、金属的东西。
她伸手把它拿了出来。
是一把钥匙。
很旧了。铜色的表面已经有些发暗，齿纹磨损得很厉害，像是被反复使用了很多年。
这不是这栋别墅的钥匙。
别墅的钥匙都是电子门禁卡，没有这种老式的机械钥匙。
那这把钥匙是开哪里的？
她翻来覆去地看了看，没有找到任何标识。
就在这时，她的目光落在了那个锁着的抽屉上。
一个念头浮上心头。
直觉告诉她，这把钥匙，可能能打开这个抽屉。
她把钥匙插进了锁孔。
轻轻一拧。
咔哒。
开了。
沈时晚的心跳忽然加快了。
她知道不应该打开。
这不是她该看的东西。
但她的手像有自己的意志一样，拉开了那个抽屉。
抽屉里只有一样东西。
一本日记。
很旧了，封面是深棕色的硬皮，边角磨损得厉害，有些地方甚至露出了里面的纸板。封面上没有字，没有任何能表明主人身份的标记。
沈时晚盯着那本日记，感觉自己的心跳声大得像擂鼓。
她伸出手，手指触到封面的时候，发现自己的指尖在微微发抖。
翻开。
第一页。
上面写着一个日期。
十年前。
和一段字。
字迹很年轻，棱角分明，带着少年人特有的锐利和不羁。
“今天，她穿了一条白裙子。”
沈时晚的大脑一瞬间空白了。
她。
白裙子。
十年前。
她继续往下看。
“我坐在最后一排，她坐在第三排靠窗。阳光从窗户照进来，她的头发被照得发亮，像是镀了一层金。我画了她的侧脸，在本子上，画了十七遍。每一遍都不像。不是画得不像，是她太好看了，我画不出来。”
沈时晚的手抖得更厉害了。
她继续翻。
“我知道她叫什么名字了。沈时晚。晚，是夜晚的晚。我在心里念了很多遍，沈时晚，沈时晚，沈时晚。这三个字很好听，比任何诗都好听。”
“今天她在食堂吃饭，一个人，坐在角落。我坐在她后面三排，假装在看书，其实一直在看她。她吃得很慢，每一口都嚼很久。吃完饭后，她从包里拿出一本书看，是《建筑空间组合论》。她在学建筑设计。”
“今天下雨了，她没有带伞。我带了，但我没有给她。因为我怕。我怕她问我‘你是谁’，我不知道该怎么回答。我看着她淋雨跑进教学楼，头发湿了，衣服也湿了，但她跑起来的样子很好看，像一只白兔子。我骂了自己一整个下午：傅司珩，你是个懦夫。”
沈时晚的眼眶已经红了。
她继续翻，一页一页，手指越来越快。
“今天听说她喜欢吃糖炒栗子，学校门口那个大叔卖的。明天我也去买一袋，假装偶遇，给她。不，我不敢。我买了，然后假装路过，把栗子‘掉’在她面前？太蠢了。算了，先买吧，买了再说。”
“买了栗子，没敢给她。我自己吃了。很甜。我从来没吃过这么甜的栗子。不是因为栗子甜，是因为这是她喜欢吃的东西。”
“今天她在天台吃便当，我推门进去，她看了我一眼。我的心跳停了。她问我‘你是哪个班的’，我说‘三班’——我明明是一班的。她笑了笑，说‘哦，三班的啊’。她对我笑了。她的笑是圆的，不是尖的。我说不清楚，就是圆的，很暖。”
沈时晚的眼泪终于掉了下来。
滴在纸页上。
把那行字洇开了一小片。
她慌忙用手去擦，却把墨迹擦得更糊了。
她翻到后面。
“今天毕业典礼。我买了花，准备去找她。然后我听到她同学说，她家里出事了，她休学了。花被我扔进了垃圾桶。我是哭着扔的。十八岁的男人不应该哭，但我没忍住。”
“我找到了她家的地址。她父亲病了，很严重。她在医院照顾他，瘦了很多，眼睛下面有黑眼圈，但她还是很漂亮。我站在病房门口看了她一会儿，没进去。我不敢。”
“我决定赚钱。赚很多钱，帮她。等我配得上她的时候，我就去找她。”
“三年了。我做到了。我的公司上市了，我有钱了。我去找她，但她父亲还没好，她还在筹钱。我让季杨去找她，用一个她不会拒绝的方式。她不知道是我。她不能知道。如果她知道是我，她一定不会接受。因为她太骄傲了。她是我见过最骄傲的人。”
“我做了这辈子最蠢的决定——用替身的名义把她留在身边。这样她永远都不会知道，傅司珩从十八岁起，就只看得见她一个人。”
沈时晚已经看不清楚了。
眼泪模糊了所有的字。
她把日记合上，抱在胸口，蹲了下去。
她蹲在书桌旁边的地上，把脸埋在膝盖里，哭得浑身发抖。
但不是悲伤。
是一种她从未体验过的、铺天盖地的、几乎要将她淹没的情绪。
她不知道该叫什么。
感动？
心疼？
悔恨？
还是……被爱了十年却浑然不知的那种巨大的、空洞的、撕心裂肺的——迟来的顿悟？
日记本上写得分明。不是白月光的名字。不是林微月的名字。
是她。
沈时晚。
从第一页到最后一页，每一个字都是她。
十八岁的她在阳光下的侧脸，她吃栗子的样子，她在天台上对他笑的那个弧度，她淋雨跑进教学楼的白裙子，她照顾父亲时瘦削的背影——
他看见了。
他一直都看见了。
而她，什么都不知道。
她不知道那个坐在后排的沉默寡言的男生，每天在本子上画她的侧脸。
她不知道那个“偶遇”了无数次的陌生人，手里拎着的栗子是为她买的。
她不知道那个在天台上问“你是哪个班的”的人，会在之后十年里，把她刻进骨血，用尽全力去追赶，去成为“配得上她”的人。
她不知道那天在书房里，他对她说“签字”的时候，手在发抖。
不是在犹豫。
是在害怕。
害怕她签下去的那一刻，他就再也瞒不住了。
沈时晚哭了很久。
久到窗外的天都暗了下来。
久到她的腿完全失去了知觉。
然后，她听到走廊里传来脚步声。
是皮鞋踩在地板上的声音。
沉稳，有力。
越来越近。
是傅司珩。
她猛地站起来，把日记放回抽屉，锁上，把钥匙放回原处。
然后她用手背胡乱擦了一把脸，深吸了几口气，尽量让自己看起来正常。
门开了。
傅司珩站在门口。
他看到她在书房里，微微一顿。
“文件找到了吗？”
沈时晚转过身，看着他的脸。
他看起来真的很疲惫。眼睛里全是血丝，眼下有淡淡的青黑，下巴上冒出了浅浅的胡茬。但他的站姿依然笔直，他的表情依然平静，他的眼神依然深不见底。
沈时晚看着这张她以为很熟悉的脸，忽然觉得陌生。
不是因为她不认识他。
而是因为她刚刚才发现，她从来没有真正认识过他。
他藏了十年的秘密，今晚，她用一个不该被打开的抽屉，全部看到了。
“找到了。”她说，声音比她自己预想的要平静得多，“在文件架最下面，被我漏掉了。不好意思，让你跑一趟。”
她拿起那份蓝色封面的文件，递给他。
傅司珩接过去，看了她一眼。
“你哭了？”
沈时晚的心猛地跳了一下。
“没有。”她笑了笑，“刚才在厨房切洋葱，辣到眼睛了。”
傅司珩盯着她看了两秒钟。
然后，他移开了目光。
“季杨在外面等着，我去公司了。”
“好。”
他转身要走。
“傅司珩。”
他停下来。
沈时晚看着他的背影，嘴唇动了动。
她想说“我看到了”。
她想说“那本日记”。
她想说“你为什么不说”。
她想说“我也喜欢你”。
但她什么都没有说。
因为她知道，现在不是时候。
她需要时间消化这一切。
而他也需要时间，准备好被揭穿。
“没什么，”她说，“路上小心。”
傅司珩没有回头。
他走了。
书房里重新安静下来。
沈时晚站在原地，看着那扇关上的门，慢慢地、慢慢地，蹲了下去。
她把脸埋在掌心里，肩膀微微颤抖。
这一次，不是因为洋葱。
而是因为她终于明白了一件事。
为什么傅司珩总让她穿白裙子。
因为十八岁的她，穿着白裙子走过那条林荫道的时候，阳光落在她身上，她不知道自己走进了谁的心里，然后在那里住下了，一住就是十年。
---
那天晚上，沈时晚没有回自己的卧室。
她坐在书房的地板上，背靠着书架，把那本日记从头到尾又看了一遍。
这一次，她没有哭。
她只是安静地、一行一行地读。
读他的少年心事，读他的胆怯和自卑，读他的暗恋和等待，读他的挣扎和决心。
读他在她看不见的角落里，是怎样一个人把所有的喜欢都吞进肚子里，一个人消化，一个人成长，一个人走了那么远的路。
读到最后一页的时候，她发现了一张夹在里面的纸。
不是日记本里的纸，而是另外夹进去的，折了好几折，已经有些泛黄了。
她小心翼翼地打开。
是一张素描。
铅笔画的。
画的是一个女孩的侧脸。
线条还有些生涩，比例也不是完全准确，但那种专注和认真，每一个看过的人都能感受得到。
女孩微微侧着头，阳光落在她的头发上、鼻尖上、嘴唇上，她的嘴角有一个小小的弧度，像是在笑，又像是在想什么事情。
右下角写着一行小字：
“时晚，高三一班。2009.10.17。”
十六岁的傅司珩，画了十六岁的沈时晚。
然后把这幅画，夹在日记本里，藏了十年。
沈时晚把素描贴在胸口，仰起头，看着天花板。
眼泪无声无息地滑下来，流过脸颊，流进脖颈，在衣领上洇开一小片深色的痕迹。
她想起高中时代的自己。
那时候她每天忙着学习、考试、画图，她的世界很简单——家、学校、画室，三点一线。她记得食堂的饭菜不好吃，她总是坐在角落，一边吃一边看书。她记得学校门口有一个卖糖炒栗子的大叔，秋天的时候她每周都会买一袋，捧在手里，暖烘烘的。
她不记得后排有一个沉默寡言的男生。
她不记得有人在天台上问过她是哪个班的。
她不记得有人在她的世界里出现过，然后又消失了。
她什么都不记得。
但他什么都记得。
他记得她，记了十年。
花光了整个青春，只为走到她面前。
而她，甚至不知道他来过。
沈时晚把素描折好，放回日记本里，把日记本放回抽屉，锁好。
然后她站起来，走出书房，轻轻地关上了门。
走廊里很暗，只有壁灯发出微弱的光。
她站在那里，看着走廊尽头那扇关着的卧室门。
那是傅司珩的卧室。
隔着十几米的距离，隔着一扇门，隔着十年的暗恋和三年的假装。
她忽然很想走过去，敲开那扇门，告诉他——
“我看到你的日记了。我看到了一切。我一直不知道，原来你在等我。”
但她没有动。
因为她知道，现在的她，还不够。
她还有太多的事没有想清楚，太多的情绪没有消化，太多的决定没有做。
如果她就这么冲过去，告诉她“我喜欢你”，那和高中时代那个不敢递出纸条的少年有什么区别？
一样的不成熟，一样的冲动，一样的没有准备好。
她不要这样。
她要等他亲自开口。
亲口告诉她——
“沈时晚，我喜欢你。”
不是替身，不是契约，不是交易。
而是他等了十年、藏了十年、忍了十年的那句——
我喜欢你。
她会等。
她等得起。
她已经等了三年了，不差这几天。
---
第二天早上，沈时晚下楼的时候，傅司珩坐在餐桌前。
他和平时一样，面前摆着一杯黑咖啡和一份三明治，手里拿着一份报纸。
看到她下来，他抬起头，看了她一眼。
“早。”
“早。”
她在他对面坐下。
周叔端上来一碗红豆粥和一笼小笼包。
两个人面对面吃早餐。
没有说话。
沉默，但不尴尬。
至少沈时晚不觉得尴尬。
因为现在，她知道了一些他不知道她知道的事情。
这个认知让这份沉默变得不一样了。
它不再是冷冰冰的距离。
而是一种安静的、心照不宣的陪伴。
就像他说的——
“她对我笑了。她的笑是圆的，不是尖的。我说不清楚，就是圆的，很暖。”
沈时晚偷偷看了他一眼。
他低着头在看报纸，侧脸线条冷硬，阳光从窗户照进来，落在他的眉骨上、鼻梁上、下巴上，轮廓分明，像一座雕塑。
但她现在看这座雕塑的时候，看到的不是冷硬的大理石。
而是那个在天台上问她“你是哪个班的”的少年。
那个少年紧张得连自己的班级都说错了，但她没有发现。
那个少年买了栗子，不敢送给她，自己吃了，然后说“很甜”。
那个少年在她不知道的角落里，爱了她整整十年。
沈时晚低下头，喝了一口粥。
红豆粥很甜。
甜得不像话。
她弯了弯嘴角，笑了。
那笑容很轻，很浅，像一阵风，轻轻吹过湖面，然后消失不见。
但坐在她对面的傅司珩，不知道为什么，拿着报纸的手指微微顿了一下。
他没有抬头。
但他的耳朵，红了。
很浅很浅的一层粉色，从耳尖蔓延到耳廓，像是晚霞落在雪山顶上。
沈时晚没有看到。
但如果她看到了，她会发现——
原来这座冷硬的、不可撼动的、像大理石一样的男人，在某个无声的清晨，因为一个他以为她没有看到的小小笑容，而红了耳朵。
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