京城初秋，梧桐叶落如金箔铺地。
颐和园深处的湖面泛着铅灰色的光，几只寒鸦掠过佛香阁的尖顶，叫声凄厉，像是要把天撕开一道口子。沈渡站在湖边，看着自己的倒影被风揉碎在水里，又慢慢聚拢。他今年三十二了，脸上没有皱纹，眼神却比同龄人深得多——那是二十年刀尖上舔血磨出来的东西，洗不掉，也藏不住。
“该下去了。”身后传来赵叔的声音，不高不低，像是从石头缝里挤出来的。
沈渡转身，跟了上去。赵叔走在他前面，步子不快不慢，腰杆挺得笔直，看不出已经六十八了。他是龙组的老人，带过四批特工，最后一批只活下来沈渡一个。从那以后，赵叔的头发就全白了，白得像龙虎山的雪——虽然沈渡还没见过龙虎山，但他总觉得那里的雪应该是白的，白得刺眼。
他们穿过一道伪装成假山的铁门，沿着螺旋楼梯往下走。每下一层，温度就低一分，空气就干一分，灯光的颜色就冷一分。到地下两百米的时候，沈渡觉得像是走进了另一个世界——没有风，没有声音，只有白色的墙壁、白色的天花板、白色的地板，和墙上每隔十步就有一盏的白色灯管。
“浑天仪”就在最深处。
沈渡推开最后一扇防爆门的时候，方明远正蹲在主机旁边调试什么。老头穿着白大褂，背驼得像一张拉满的弓，头发稀稀疏疏地贴在头皮上，从后面看像一蓬枯草。他听见门响，头也不回地说：“脱衣服。”
沈渡开始脱。先是外套，然后是衬衫，然后是裤子。衣服一件一件地落在地上，露出他身上纵横交错的疤痕——有些是刀伤，有些是枪伤，还有些是穿越维度时留下的，形状像闪电，颜色像淤青，不疼，但永远消不掉。
方明远终于站起来，转过身，看了他一眼。老头儿的眼睛很亮，亮得不像是这个年纪的人该有的。那是一辈子跟星辰大海打交道的人的眼睛，看惯了浩瀚，就不再把琐碎放在眼里。
“今天状态怎么样？”
“还行。”
“头还疼吗？”
“不疼了。”
方明远点点头，从角落的陶罐里挖出一把黑乎乎的膏状物。那东西的气味像腐烂的海藻拌了沥青，每次闻到沈渡都觉得胃在翻涌。他接过来，从头到脚抹了一遍，连指甲缝都没放过。这是方明远的规矩——高压电流通过身体的时候，哪怕有一寸皮肤裸露在外，都可能被烧成焦炭。
抹完膏体，他系上一条白布腰带，坐进那把金属椅子。椅子冰凉，靠背和坐垫上布满密密麻麻的电极接口，像一张长满刺的嘴。方明远开始往他身上贴电极片，动作很慢，很仔细，像在拼一幅瓷器。
“太阳穴。”啪。
“后颈。”啪。
“脊椎第三节。”啪。
“胸口。”啪。
“手腕内侧。”啪。
“脚踝。”啪。
每贴一片，方明远就报一个位置，声音平稳得像在念菜谱。沈渡闭着眼睛，感受那些金属片贴在皮肤上的触感——凉的，硬的，带着一丝若有若无的电流，像蚂蚁在爬。
贴完最后一枚，方明远退到控制台后面。赵叔站在观察窗后面，双手插在裤兜里，脸上的表情看不清楚。
“准备好了吗？”赵叔的声音从对讲机里传来，带着一丝不该有的沙哑。
沈渡睁开眼睛，竖起大拇指。他的心跳很稳，每分钟六十次，和平时一样。但他的手心在出汗——不是因为恐惧，是因为不确定。每一次穿越都是赌博，赌的是这条命能不能再回来。前七次他赢了，第八次呢？
方明远拉下主开关。
那一瞬间，沈渡感觉自己的脑袋被人从里面劈开了。不是疼痛，而是一种无法形容的撕裂——像有人把他的意识从身体里生生拽出来，攥在手里，拧成麻花。他看见自己的手在发抖，看见方明远的身影被拉长、扭曲、旋转，看见整个实验室像一只被巨手揉皱的纸团，所有的线条都在崩溃，所有的颜色都在融化。
然后是无尽的黑暗。
他感觉自己在下坠，速度快得让他几乎失去意识。风声在耳边尖啸，像一万只鬼在哭。寒冷从四面八方涌来，像有人把他的皮肤一片一片地剥下来。他张开嘴想喊，但声音被风堵在喉咙里，变成一串无声的气泡。
就在他觉得自己要永远坠落下去的时候，脚下突然出现了光。
那是一团碧绿色的光芒，铺天盖地，无边无际，像夏天的江南水乡，又像雨后的龙虎山云雾。光芒里有金色的光点在跳动，像萤火虫，又像星星。他朝着那团光坠落，越来越快，越来越快——
然后他穿过了那片光芒。
雨水打在脸上。
沈渡睁开眼睛，看见头顶是一片灰蒙蒙的天，云层压得很低，像是要塌下来。雨不大，但很密，细如牛毛，落在皮肤上带着一丝凉意。身下的泥土是软的，带着草根和腐叶的气息，还有一种他说不出名字的花香——甜的，腻的，像桂花，又不完全像。
他试着动了动四肢。左臂，能动。右腿，能动。腰部有些酸痛，但不影响行动。最让他意外的是，头不疼。以往每次穿越，他都会头痛欲裂，像有人在他脑子里敲钉子，要好几分钟才能缓过来。但这次，只有一丝隐隐的不适，像是宿醉后的恍惚。
方明远的理论奏效了。或者只是运气好。
他坐起来，环顾四周。这是一片齐膝深的草地，草叶细长，带着雨水，在风中轻轻摇摆。左边是一条窄窄的水渠，水很浑，黄褐色的，漂着几片落叶。右边是一排排整齐的灌木，大约一人高，叶片细长，边缘有锯齿，中间结着一串串葡萄大小的青色果实。这是一片被人精心照料的田地——有人在这里种东西，而且种了很久。
沈渡站起来，光着脚踩在泥地里。泥很软，从脚趾缝里挤出来，凉飕飕的。他低头看了看自己——赤条条的，浑身上下只有一层黑乎乎的膏体，被雨水冲出一道一道的白痕。这模样要是被人看见，非把他当妖怪不可。
他沿着田埂走了几十步，来到一道矮墙边。墙是用粗粝的青石垒的，大约到他的腰部，石缝里长着青苔，摸上去滑腻腻的。他刚在墙边蹲下，就听见远处传来一阵低沉的号角声。
那声音像是用海螺吹的，闷闷的，带着一股子野性。紧接着是很多人同时发出的喊叫，听不清在喊什么，但能听出里面的慌乱和恐惧。然后是某种大型动物踩踏泥地的声音——噗嗤，噗嗤，噗嗤，像有人在泥塘里趟水，步子很沉，很重，每一下都踩在人心上。
沈渡伏低身子，透过墙头的石缝往外看。
雨雾里走出来七个人。
不，不是人。是人骑着动物。那动物比他见过的任何马都大，肩膀比他高出一个头，四肢粗得像树桩，身上披着长长的白色鬃毛，被雨水打湿了，一绺一绺地贴在身上，像落汤的狮子。脑袋宽大，眼睛长在两侧，耳后伸出两根两尺长的尖角，角尖锋利得像针，走在最前面的那头角上还包着金箔，在灰蒙蒙的天色里闪着微弱的光。
骑手们穿着铠甲。
领头的那个人全身都包在铁里——铁叶甲，锁子裙，铁护肩，铁护肘，铁护膝，铁靴子。头盔是圆的，面甲上开着一排铁栅，能看见里面的脸——浓密的胡须，深褐色的皮肤，一双眼睛冷得像冬天的石头。右手持一根长矛，矛尖有小孩手臂那么长，血迹还没干。腰间挂着一把长剑，剑鞘上镶着红蓝宝石，华贵得不像是该出现在战场上的东西。盾牌挂在鞍侧，裹着红皮，皮上用金线绣着一只猛虎——血盆大口，利齿毕露，红舌如焰。
他身后那六个人装备轻一些，只穿了胸背甲和锁子裙，腿上绑着皮护腿，脚上穿着高筒皮靴。每人背上都挂着一把□□，弩臂上刻着花纹，弩机擦得锃亮。腰里别着刀或铜锤，刀鞘磨损得很厉害，铜锤的柄被汗浸得发黑。其中三个人手上架着鹰隼，鸟头罩着蓝皮套子，偶尔歪一下脑袋，露出套子下面金黄色的眼睛，凶得像要吃人。
七个人从沈渡面前走过，蹄声沉重，溅起的泥水飞了一丈多远。领头的那位仰头望着天，脖子伸得很直，像在等什么东西从天上落下来。他后面的人没人说话，没人回头，沉默得像七具行尸走肉。
他们消失在雨雾里之后，沈渡翻过矮墙，沿着蹄印跟了上去。
蹄印很深，踩进泥里有两三寸，边上的泥翻卷着，像犁过的地。雨水冲淡了痕迹，但泥地够软，还能看出大致方向。沈渡跑了几步，又停下来，弯腰从地上捡起一块碎布——粗麻的，灰褐色，边上有烧焦的痕迹。他把布揣进怀里，继续跑。
他需要找到人烟。需要衣服，需要食物，需要知道这是什么地方。更需要弄清楚那些骑手是什么人——他们从哪儿来，听谁的命令，为什么要那样做。
跑了大约半个时辰，路在一个小山包前拐了个弯。绕过山脚，他看见一座小桥横跨水渠。桥是木头的，很窄，只能容一个人过。桥对面的草地上倒着一个人。
沈渡快步跑过去。
是个半大孩子，十一二岁的样子，穿着粗布衣裳，袖子太长了，挽了好几道。身边散落着几根断成两截的竹竿，竹竿头上绑着铁丝弯的钩子——是钓鱼的竿。他的脸上全是泥水，嘴唇发青，眼睛闭着，呼吸很弱。沈渡摸了摸他的脖颈——还有脉搏，跳得很快，但不乱。后脑勺上鼓起一个大包，肿得像半个鸡蛋，手一碰就往外渗血。眼角也在流血，和雨水混在一起，顺着脸颊流进耳朵里。
沈渡把他抱起来，放到路边一棵大树底下。树冠很大，能挡住一部分雨。他把孩子的头偏向一侧，怕血倒流进气管里堵住呼吸。然后脱下自己的布腰带，叠了叠，垫在孩子脑后。
刚做完这些，远处就传来一阵惊天动地的哭喊声。
沈渡把孩子安顿好，翻过矮墙，冲上山坡。
坡很陡，土是松的，一脚踩下去滑半脚。灌木和荆棘到处都是，勾住他的皮肤就撕一道口子。他顾不上这些，手脚并用地往上爬，指甲里塞满了泥，膝盖磨破了皮，雨水冲得他睁不开眼。但他不敢停——那哭喊声越来越近了，女人的，孩子的，老人的，混在一起，像一锅煮沸的粥。
他终于爬到山顶，趴在一丛灌木后面往下看。
山坳里有一个村子。
五六十户人家，沿着一条石板路排开。房子是白墙黑瓦，飞檐翘角，典型的江南样式。村口有一家客栈，门口挂着褪色的酒旗，旗上写着四个字，被雨水泡得模糊了，只看得清最后一个“居”字。
那七个骑手正在村中横冲直撞。
领头的那位还骑在马上，仰头望天，一动不动，像一尊铁铸的雕像。他对周围的哭喊声充耳不闻，对从身边跑过的村民视而不见，对砸在头盔上的石块毫无反应。他的马在他身下来回踱步，蹄子踩在石板路上，发出清脆的哒哒声。
他的六名部下却忙得很。
两个人驱赶着村民往村中心聚拢，像赶羊一样，手里的刀举得高高的，谁跑就砍谁——不是真砍，是用刀背拍，拍在肩膀上，拍在后背上，拍得人往前扑，摔在地上，爬起来再跑，再被拍倒。一个老太太跑不动了，坐在地上喘气，一个骑手从她身边冲过，脚尖一勾，把她挑了个跟头，老太太在地上滚了两圈，抱着头缩成一团，不敢动了。
三个人冲进屋里往外搬东西。衣服，被褥，坛坛罐罐，桌椅板凳，不管好的坏的，搬出来就往街上一扔。一个瓦罐摔碎了，里面的腌菜撒了一地，酸臭味飘上来，混着雨水的腥气，说不出的难闻。一个铜盆滚到路中间，被马蹄踩扁了，发出刺耳的嘎吱声。
最后那个骑手是所有人里最高大的——比沈渡还高半个头，肩膀宽得像门板，满脸络腮胡子，红褐色的，像一把火烧在脸上。左脸颊上有一道疤，从眼角一直拉到嘴角，肉翻在外面，像一条蜈蚣趴在脸上。他手里提着一把从村民那儿抢来的锄头，举起来就往东西上砸——砸门，门板裂了；砸窗，窗框断了；砸柱子，柱子上留下一个白印子。他砸得兴起，嘴咧着，露出黄板牙，眼睛眯成一条缝，像是小孩子在拆玩具。
一个孩子从巷子里跑出来，七八岁，光着脚，穿着开裆裤，跑得跌跌撞撞。一个骑手追上去，铜锤举起来，落下去——在离孩子头顶一寸的地方停住了。锤风把孩子的头发吹起来，孩子吓得瘫在地上，裤子湿了，尿顺着腿往下流。骑手哈哈大笑，拨马走开。
一个少妇从门里冲出来，披头散发，赤着脚，想穿过街道往村尾跑。两个骑手一左一右包抄上来，一个人跳下马，一拳打在她小腹上。少妇闷哼一声，弯下腰，像一只被掐了脖子的虾。骑手抓住她的头发，把她按倒在地，另外三个人围上来——
沈渡闭上了眼睛。
他睁开眼的时候，那四个人已经站起来了。少妇躺在地上，一动不动，雨水打在她身上，打在她撕破的衣裳上，打在她裸露的皮肤上。她的脸朝着天，眼睛睁着，看着雨，看着云，看着那七个骑手消失的方向，没有表情。
又有两个人从村尾赶了过来。一个马背上横搭着一个赤条条的姑娘，手脚被绑着，嘴里塞着布，头发拖在地上，沾满了泥。另一个用□□押着两个只穿单衣的后生，后生的手被反绑着，绳子勒进肉里，手腕已经紫了。
一个老汉从屋里冲出来。他头发全白了，腰弯得像一张弓，手里举着一把柴刀，刀口卷了刃，锈迹斑斑。他冲了三步，一个骑手调转弩口，射了一箭。箭钉在老汉的腿上，他惨叫一声，跪倒在地，柴刀掉在地上，砸在石板上，发出清脆的一声响。
领头的那位终于低下头了。
他的动作很慢，很从容，像刚从梦里醒来。他低头看了看跪在地上的老汉，又抬头看了看天，然后一夹马腹，马往前走了两步。长矛落下来，矛尖从老汉的胸口穿进去，从后背穿出来，把他钉在地上。马继续往前走，矛从身体里抽出来，带出一股血，喷在地上，被雨水冲淡，流进石缝里。老汉的脸朝下，趴在地上，血从身下漫开，像一朵慢慢绽放的花。
领头的那位把矛上的血在老汉衣服上蹭了蹭，拨马回去，又仰起了头。
沈渡趴在灌木后面，指甲抠进泥土里，抠得手指发白。他的呼吸很慢，很重，胸腔里像有一团火在烧，烧得他喉咙发干，眼睛发涩。他看见那个络腮胡子把锄头往地上一摔，啐了一口，翻身上马。七个人冲出村子，消失在雨雾里。
他没有动。
他等了一盏茶的功夫，确认那些人不会回来了，才从山坡上滑下来。石头硌得他浑身疼，膝盖磕在一块尖石上，皮破了，血顺着小腿往下淌。他顾不上这些，跌跌撞撞地冲进村子。
街上到处是散落的东西。衣服，被褥，坛子，碗筷，一张八仙桌翻在地上，四条腿朝天，像一只死去的乌龟。他捡了一条裤子，肥腿的，灰色，膝盖上有个洞。一件褂子，粗布的，对襟，扣子是布条编的。一双布鞋，黑面的，千层底，鞋帮上绣着云纹，是女人穿的，但他顾不了那么多了。一条腰带，蓝色的，磨损得很厉害，中间有一段快断了。他把这些卷成一团，又从地上捡了几块干粮——灰扑扑的饼子，硬得像石头，上面沾着泥。他揣进怀里，刚直起身，就听见一声尖叫。
“贼！”
一个妇人站在对面门口，指着沈渡，眼睛瞪得溜圆，嘴巴张着，能看见里面的黄牙和缺了一颗的门牙。她这一嗓子把所有人都惊动了。转眼间，各家各户的门都开了，男人们举着扁担、锄头、菜刀涌出来，女人们站在门口，手里攥着扫帚、擀面杖、烧火棍，孩子们躲在大人身后，探出半个脑袋看热闹。
沈渡没有解释。他知道解释不清。他捡起地上的柴刀——就是那个老汉掉的那把，刀口卷了刃，刀柄上还沾着血，血已经干了，变成黑褐色。他把刀在手里掂了掂，分量不轻，两斤左右，刀背有一指厚。他在空中抡了两圈，刀风呼呼的，最前面几个人停住了脚步。
沈渡转身就跑。
他跑出村子，跑上官道，又跑了三四里路，直到身后的叫骂声完全消失，才停下来。他弯着腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘气。雨水和汗水混在一起，从下巴滴下来，滴在泥地上，砸出一个个小坑。
天快黑了。他离开大路，找了一间废弃的窝棚钻了进去。
窝棚是木头搭的，顶上盖着茅草，塌了一半，另一半还撑着。地上有一摊干草，潮了，发了霉，闻着一股酸味。半截破缸立在角落里，缸里有半缸水，水面上漂着一层绿藻，能看见里面有虫子在游。
沈渡把捡来的衣服抖开，裤子还算合身，褂子小了不止一号。他把袖子扯掉，当坎肩套在身上，胸口露着，肚子露着，风一吹，凉飕飕的。鞋也小了两码，硬穿会把脚磨烂。他把三双布袜全套上，在地上踩了踩，软绵绵的，像踩在棉花上。
干粮是几块饼子，硬的，凉的，酸涩难咽。他掰了一小块，放在嘴里嚼，嚼了很久才咽下去。又掰了一小块，又嚼。半个饼子下肚，胃里暖了一些。他把剩下的饼子包好，塞在草堆里，又把柴刀放在手边，躺了下来。
窝棚外面，雨还在下。雨点打在茅草上，沙沙沙，沙沙沙，像有人在耳边说话。沈渡闭上眼睛，脑子里却翻来覆去地想着白天看到的一切——七个骑手，一个仰头望天的领队，一场不杀人的屠杀。他们显然在听从命令，命令从哪儿来？那个领队仰头望天的样子不像是祈祷，更像是等待。等待什么？无线电？不可能。这个世界的科技水平撑死了是明清时期，铁甲都用上了，哪来的无线电。
除非——
沈渡睁开眼睛，看着头顶的茅草。茅草上有一只蜘蛛在结网，细长的腿在暗光里看得不真切。除非不是无线电，而是某种更原始、更直接的东西。心灵感应。意念沟通。精神控制。
这个词在他脑子里转了一圈，让他浑身不自在。他是个唯物主义者，枪林弹雨里滚出来的，不信鬼神，不信天命，只信手里的刀和身上的本事。但“浑天仪”的存在本身就证明了他对世界的认知远远不够——既然维度可以跨越，为什么心灵感应就不行？
他翻了个身，把脸埋进干草里。干草的气味钻进鼻子，酸涩的，带着泥土的腥气。他强迫自己不去想那些，把注意力集中在呼吸上。吸气，呼气，吸气，呼气。心跳慢慢平复下来，脑子里的声音也渐渐远了。
在蟋蟀的叫声中，他沉沉睡去。
第二天，雨停了。
太阳从云层后面露出脸来，光线穿过茅草上的窟窿，在地上画出一块块光斑。沈渡爬起来，把衣服穿上，把饼子揣进怀里，提着柴刀走出了窝棚。
官道上的泥干了，踩上去硬邦邦的，留下浅浅的脚印。路两边是大片的桑林，桑树矮矮的，齐腰高，叶子墨绿，密密匝匝的，遮住了阳光。紫色的花藏在叶子下面，一串一串的，风一吹，香气就飘过来，甜的，腻的，让人想起桂花糕。
有人在田里劳作。看见沈渡走过来，都停下手中的活，直起腰，好奇地张望。沈渡走过去，用当地的土话打了个招呼。他的口音不太地道，但能听明白——穿越带来的语言能力只够日常交流，再深就不行了。
“这位大哥，借问一声，这是什么地方？”
一个中年汉子放下锄头，上下打量他。汉子四十来岁，黑瘦黑瘦的，脸上皱纹很深，手上有老茧，一看就是干了一辈子农活的人。他的目光从沈渡的脸移到沈渡的衣服上，又从衣服移到柴刀上，最后回到脸上。
“这里是青溪县的地界。”汉子的声音沙哑，像砂纸磨木头，“兄弟从哪儿来？怎么这副打扮？”
“北边来的，逃难。”沈渡含糊地说，“那边的村子被兵祸糟蹋了。”
几个人对视一眼，脸上都露出同情的神色。一个老汉放下锄头，拄着锄柄，叹了口气。他年纪很大了，头发全白了，背驼得厉害，但眼睛还亮，是那种见惯了世事的亮。
“造孽啊。”老汉说，声音像风吹枯叶，“又是虎啸山庄的人？”
沈渡没有否认。老汉叹了口气，把锄头往地上一插，从腰里摸出烟袋，装上烟，点上火，吧嗒吧嗒抽了几口。烟雾在晨光里散开，带着一股呛人的味道。
“你们村子是不是藏了‘选中的人’？”老汉的声音压得很低，像是怕被什么东西听见，“要不然虎啸山庄不会下那样的狠手。”
“选中的人？”沈渡蹲下来，和他平视。
“就是被天师看上的女子。”老汉的声音更低了，低得像蚊子叫，“每隔几年，天师府的真人就要在天下选一批女子进山修行。被选中的是几辈子修来的福分，有那不识相的，偷偷跑了，被虎啸山庄的人追上，整个村子都要遭殃。你们村怕就是窝藏了这样的人。”
沈渡心里一动。他想起昨天被掳走的两个姑娘，还有那个络腮胡子说的话——“这不是选中的人”。
“这虎啸山庄，是天师府的人？”
“可不是嘛。”中年汉子接话，声音里带着一丝愤懑，又带着一丝无可奈何，“天师府统管天下，虎啸山庄就是天师府的亲兵。他们走到哪儿，哪儿就得供着。我们青溪县还算本分，按时交粮交人，他们不来寻麻烦。”
“交人？”
“每年各州各县都要往天师府送人——年轻的女子，健壮的后生。”汉子的声音越来越低，低得几乎听不见，“送去做什么，谁知道呢，反正没见回来过。”
“天师要什么，我们就得给什么。”老汉把烟袋在鞋底上磕了磕，火星子溅在地上，灭了，“这是天意，违抗不得。”
沈渡不动声色地听着，又问了几处地名，便在桑林里帮了半天的活。他砍了几捆柴，垒了一截塌了的田埂，又帮人修了修水车。傍晚时，村正给他端来一碗稀粥和两块饼，又让他睡在祠堂的厢房里。
厢房不大，一张木板床，一条薄被，一盏油灯。油灯的火苗一跳一跳的，在墙上投下忽大忽小的影子。沈渡坐在床上，把饼掰碎了泡在粥里，等泡软了才吃。粥是稀的，能照见人影，饼是粗面做的，咽的时候拉嗓子。
他吃完最后一口，把碗放在地上，问送饭来的村正：“天师府在什么地方？”
村正是一个五十来岁的胖子，脸上的肉很多，但眼睛很小，小得像两条缝。他听见这个问题，脸上的肉抖了一下。
“龙虎山，往西南走，大概十来天的脚程。”他顿了顿，压低声音，“但你可千万别去。”
“为什么？”
“去过的人，没几个回来的。”村正说完就走了，脚步声在走廊里越来越远，越来越轻，最后消失在黑暗中。
沈渡吹灭了油灯。
黑暗涌上来，浓得像墨汁，稠得化不开。窗外的风在吹，吹得竹叶沙沙响，像有人在低声说话。他闭上眼睛，在蟋蟀的叫声和竹叶的沙沙声中，慢慢睡着了。
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