午后。康复屋外的玻璃长廊，风里卷着点野玫瑰的味道。
沈乔尔独自站在长廊边。他双手撑着栏杆，隔着玻璃，看着远处那只正迈着大步的鸵鸟。
艾丝找到他时，他已经维持这个姿势站了将近两分钟。这是他自出院来站得最久的一次。冷汗顺着鬓角往下淌，他却像没察觉到一样，视线定定地落在远处。
“还在看它？”艾丝快步走过去。她刚想伸手扶住他的胳膊，就被他抬手挡开了。
手冷得像冰。
“鸵鸟……其实很凶猛。”沈乔尔开口，声音发虚，“它的腿部肌肉……能踢碎狮子的头骨，跑起来……时速能到七十公里。”
他缓慢地转过头。那双漆黑的眼睛里透着清冷和深不见底的情绪。他就那么盯着窗外的那些庞大生物，像是在拆解某种残忍的逻辑：
“……可人们只记得它把头埋进沙子里的样子。明明……自身强大，可遇到危险……却只会自欺欺人。是个十足的懦夫。”
艾丝抓着栏杆的手指颓然收紧。她垂下眼，声音低得几乎被风吹散：“……就像我。”
“我只会逃。”
她像是说给自己听，尾音抖得不成样子：“小时候逃出那个家，后来被关起来……成了意识体之后，明明知道不会受真伤，也还是会怕。不管遇到什么，只会往你脑子里躲，只知道掉眼泪。明知道这样会让你头晕、难受，可除了让你觉得冷和吵，我什么也帮不上。”
几片被风卷起的花瓣拍在玻璃上，发出脆脆的细响。沈乔尔安静地听她说完，身体因为长时间的负荷而微微晃了一下。
“……驳回。”
他紧蹙着眉，抬起那只没什么血色的手，在自己的太阳穴上轻点了一下。
“艾丝，你的逻辑反了。”他嘴角牵起一抹自嘲，“在这个世界上……大脑，才是那只最狡猾的鸵鸟。”
艾丝愣住了，抬头看向他。
沈乔尔转过身。背光站着，脸上的神情看不太真切：
“难道忘了？诺维发布会的那一枪，是你帮我挡的。手术台上……是你替我扛的痛。而这些只是皮毛……如果没有你分担那些感官刺激……我不可能活到现在。”
他喘了口气，语速平缓，但带着浅淡的滞涩：
“还有，你作为意识体……失忆的那十年……一直孤军奋战。而我呢？”
他抬手指了一下自己的脑袋：
“我为了让自己活得轻松些，大脑启动了……防御机制。我把你忘了，艾丝……忘得干干净净。我心安理得地生活……就像我当年……锁上母亲卧室的门，就骗自己……她只是出了远门。”
他看着艾丝，喘得越来越急，眼眶里漫上一层压不住的光润：
“你比我勇敢。真正的懦夫……是我。如果当年……当年我——”
声音断了。
没有预兆，心脏深处传来一阵翻涌的绞痛。沈乔尔的瞳孔收缩了一下。他微张着唇，却连一丝空气都抽不进。
“……乔尔，你怎么了？”艾丝立刻察觉到了不对劲。
沈乔尔连声闷哼都没发出来，直直向前倾，额头撞在了面前的玻璃上。随后，一声不吭地滑跪下去。
“乔尔！”
艾丝惊慌地扑过去。她拽不住他下坠的重量，只能跟着跌坐在地，拼尽全力撑住他。
*
傍晚。房间里，监护仪扰人的警报声终于平息。
沈乔尔陷在一叠软枕里，被虚汗浸透的黑发贴着额角，呼吸轻得几乎听不见。
默里拔出推完镇痛剂的针管，脸色难看到了极点。他压着嗓子警告：“我强调过多少次，情绪波动是绝对禁止的。沈乔尔，你是不是非要把这颗心脏折腾停了才满意？”
沈乔尔没睁眼，更没出声。
默里转头把针管丢掉，冷脸离开。
一直守在床边的艾丝红着眼，伸手握住他冰凉的手指。
“乔尔，是我不对……”她声音里带着压不住的鼻音，“我不该提以前的事，明知道你不能激动……我怎么能……”
左胳膊还在发麻，现在连抬腕的力气都显得勉强。
“……面罩。”他用微弱的气音开口，声音被捂得很闷。
艾丝立刻会意。她凑过身，动作极轻地将他脸上的氧气面罩拨开了一点。
沈乔尔眉头蹙了一下。等熬过那阵加剧的窒息感，他才重新睁开眼。
“……嘘。”
他吐出一个音节，打断了她还没止住的哽咽。
“躲了十年……够了。”他胸腔缓慢地起伏着，“……天空之镜……去不了了。但三万英尺……的云……我看过。”
他视线落在她发红的眼睛上，嗓音发哑：
“……我想，带你……去看。”
艾丝怔住。当她还是个意识时，曾伏在他肩头断断续续地说过，想看看云端之上的风景。
他竟然一直记着。哪怕当时他并不清醒，哪怕现在连呼吸都觉得痛。
“乔尔……”她忍着泪，“这就是……你拼了命也要去英国的原因？”
沈乔尔看着她。那双原本有些散焦的黑眸，慢慢聚起一点深沉的专注。
“……我欠你的。”他牵了下唇角，“哪怕……”
那个字没能说出口。
艾丝俯下身，轻轻吻住了他额头。随后，把指尖抵在了他泛紫的嘴唇上。
“别说那个字。”
沈乔尔蹙了下眉。因为心绞痛的余波，他现在没有多余的力气去握她的手。他微凉的气息扫过她指尖：
“……但我要……兑现承诺。”
“如果你乖乖做复健，各项指标都达标。”艾丝把氧气面罩替他重新扣好，“这最多只算我们旅途的第一站。以后还要去很多地方。乔尔，你别想偷懒。”
隔着一层薄薄的透明面罩，沈乔尔静静地看着她强装镇定的脸。
良久。他慢慢合上眼，无声地笑了一下。
*
八月中旬。农场外的向日葵连成了一片。
博恩带着裁缝来到康复屋。距离婚礼还有两个月，作为伴郎，沈乔尔的西装需要做最后的定版。
现实并不乐观。长期的卧床和严苛的饮食，让他瘦得厉害。那件原本按他尺码裁剪的套装，此刻穿在身上，肩线和腰侧都空出了一大片。
“这里，还有腰身，全得往里收。现在的年轻人，怎么都喜欢减肥……”老裁缝嘴里咬着别针，一边量一边絮叨。
沈乔尔看着落地镜。镜子里的人脸色发白，额角渗着汗。但他依然仰头，把脊背挺得很直。
这是他复健以来，脱离支撑站立最长的一次。
已经接近五分钟了。
第五分十秒。视野边缘开始发虚，他膝盖不受控地打了个晃。
一直守在旁的丹尼反应极快。他跨前一步，用结实的肩膀撑住了他下沉的身体，随后笑着比划了一下两人此刻持平的视线：“嘿，你看现在咱俩终于平视了。沟通没障碍了。”
“确实，你们越来越像亲兄弟了。”博恩在一旁帮腔。
沈乔尔侧头看了丹尼一眼，气息不匀地扯了下嘴角：“可要是我矮一点……或许血液回流……还能快点。”
抱着双臂靠在门框上的默里，看了一眼腕表，冷冰冰地报出一个数字：
“五分二十秒。沈乔尔，这就是你目前的极限。”
默里走进来，示意老裁缝先停手。他严肃地看向沈乔尔：
“听清楚。如果你不能脱氧站满十分钟，我不会签字放你去机场。”
“十分钟？”丹尼愣了，“这要求也太高了。坐轮椅登机不行吗？”
“不行。”默里没有任何通融的余地，“我测的是他的血管调节能力。如果连地面的重力他都扛不住十分钟，在万米高空上……他这颗心脏是撑不住的。”
十分钟。
沈乔尔呼吸沉重。他抬起那只没什么力气的手，缓慢地推开了丹尼的肩膀。
他重新看向落地镜，仿佛只说给自己听。
“……英国，我一定去。”
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