第二天，他带我去见他的朝臣。
二十七个男人，全部是男人。年龄从二十五岁到七十岁不等，穿着深色的官袍，排列得整整齐齐，像是棋盘上二十七个一模一样的棋子。
他们的妻子站在后面一排，穿着统一的浅色长裙，一律低着头，一律抿着嘴，一律不发出声音。
“欢迎王后殿下。”他们齐声说。
二十七个男人鞠躬，二十七个女人行屈膝礼。
我注意到，那些男人鞠躬的角度不一样。最前排的三个弯了九十度，中间的一排弯了四十五度，最后一排只是微微颔首。他们的官阶，藏在他们弯腰的弧度里。
而那些女人，屈膝的深度是一样的。
无论她们的丈夫是财政大臣还是马夫。无论她们是伯爵的女儿还是农家的孙女。
她们屈膝的深度是一样的。
所有人都低着头。没有人看我。
但我知道，她们在看。
在睫毛的缝隙里，在低垂的眼睑后面，在那些被训练出来的“本分”和“规矩”底下，她们在看。
看着这个即将成为她们王后的女人，她是活的。
第三天到第六天，我做了三件事。
第一件，我让我的人，厨娘的弟弟、面包师的外甥、格蕾塔的远房侄儿、文书房的那个文员。把约阿希姆驯兽游戏的每一个细节，用通俗易懂的大白话，写成了三十多页的报告。
不是控诉，不是檄文。是记录。
什么人在什么时间什么地点做了什么事。用了谁的钱。动用了谁的人。签了哪几封密令。密令的编号是多少。密令的原文抄件在哪里可以查到。
每一个名字，每一个日期，每一个数字，都有出处，有人证，有物证。像一本账，清清楚楚，一笔一笔，列在那里。
谁也别想抵赖。
第二件，我把这份报告抄了三百多份，在施瓦本的每一条街道、每一个集市、每一口水井旁边散发。
不是偷偷摸摸地塞，是光明正大地贴。
王城南门外的告示牌上贴一份，面包摊的柱子上贴一份，井台的木栏上贴一份，教堂的大门上贴一份。
我让人在每一份报告的左上角画了一只鹰。
不是因为那是林国的徽记。
是因为鹰在天上飞，什么都看得见。
第三件，我在每一份报告的末尾，手写了一段话。字体不大，但每一笔都用力到纸背凸起。我写了三遍才满意。第一遍太愤怒了，每一个字都在尖叫；第二遍太冷静了，像在写公文；第三遍……
第三遍，我哭了。
不是因为悲伤。是因为我在写这些字的时候，想起了格蕾塔的妹妹，想起了厨娘的儿子，想起了那个在纺织厂里每天工作三十二个小时的十六岁女孩。
我想起了每一个被告诉过“你什么都不是”的女人。
我写的是：
“他选中的是我。因为他以为我最好欺负。但我不是。你们也不是。”
加冕典礼的前一天晚上，约阿希姆来到我的房间。他喝了一点酒，脸上带着那种微醺的、放松的、觉得一切尽在掌控的松弛。
“明天，你就是我的王后了。”他说，伸手摸了摸我的头发。
我没有躲。
“你知道吗，”他忽然说，声音放得很低，像是只说给我一个人听的秘密，“我第一次见你，是在你的十六岁生日宴会上。你穿了一条蓝色的裙子，裙摆上绣着银色的星星。你站在阳台上，风吹过来，你的头发飞起来，你在笑——不是在笑谁，就是在笑。我觉得你是这世上最好看的人。”
他停顿了一下。
“后来你在宴会上嘲笑我。你叫我‘鸟人’。你说我的下巴‘不是长出来的，是嫁接的’。”
他的嘴角带着一种复杂的笑意——不是愤怒，是那种“你伤了我但我原谅你”的自我感动。
“我想，这个女人，我要娶她。”
“不是为了报复你，”他强调，“是为了让你学会怎么做好一个好王后。”
他凑近我，额头抵着我的额头，鼻尖碰着我的鼻尖。他的呼吸温热潮湿，带着葡萄酒的酸涩。
“那些苦难，那些羞辱，那些让你哭的夜晚……”他的声音轻得像耳语，“都是为了你好。等你成了我的王后，你回头看，你会感谢我的。你会感谢你父王。你会感谢这一切。”
“你只需要再忍一忍。”
忍。
又是这个字。
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