初冬的海总带着股凛冽的清寂，浪涛拍打着礁石，声音比往常更沉，像谁在低声诉说。
江熠把林微的素描本摊在“微熠书屋”的窗台上，笔尖悬在纸面上方，迟迟没有落下。
画纸上是他正在修改的绘本结局——原本的最后一页，是林微画的空荡玉兰树，树下只有个树洞里的铁盒，花瓣落满盒盖，像层沉默的雪。
出版社的编辑上周来看稿时，指着这页皱起眉：“太悲伤了，孩子们会哭的。”
江熠当时没说话，只是摩挲着画纸边缘。他知道编辑说得对，林微的画里总藏着种易碎的温柔，哪怕是开心的场景，笔触里也带着点小心翼翼的珍惜，像怕幸福会突然碎掉。
可他舍不得改，那是她用最后力气画的画，每一笔都浸着她没说出口的牵挂。
直到昨天，晓棠带着她妹妹来书店。那个刚出院的小姑娘捧着绘本，看到最后一页时，突然红了眼眶：“哥哥，他们为什么不能见面呀？”
晓棠拍了拍妹妹的背，轻声说：“因为有些再见，要等很久很久。”
“可是我想让他们见面。”小姑娘固执地指着画纸，“就像我和姐姐，分开再久，也会再在一起的。”
江熠看着她亮晶晶的眼睛，突然觉得心里某个坚硬的角落软了下来。是啊，为什么不能让他们见面呢？林微那么喜欢星星，喜欢甜味，她一定也希望故事有个温暖的结局，像橘子糖在嘴里慢慢化开的甜。
他拿起铅笔，终于落下第一笔。
先画海。林微画海时总爱用淡紫色调，说“傍晚的海像被揉碎的葡萄糖”。他学着她的笔触，让海浪的弧线软一点，再软一点，浪尖上点些白色的光斑，像撒了把碎糖。
再画沙滩。要画得金黄金黄的，像铺了层橘子糖的碎屑。沙滩上要留两行脚印，一行深些，是他的；一行浅些，带着点踮脚的痕迹，是林微的。脚印在海边交汇，像两条终于找到彼此的河。
然后是玉兰树。移栽到海边的那棵玉兰树，他给它画了更繁茂的枝叶，花瓣要落得纷纷扬扬，有些飘在海面上，有些落在两个人的肩头。树干上要刻着“1”和“2”，虽然被风雨磨得浅了，却依旧能看清——那是他们小时候刻的兄妹标记，林微总说“这样走丢了也能认出来”。
最重要的是两个人。
他把自己画在左边，穿着洗得发白的校服，书包带歪着，像当年第一次在福利院见到林微时的样子。虎口的疤要画得浅些，像快要长好的伤口，手里攥着颗灰扑扑的石头，边缘被磨得光滑——是林微当年塞给他的那颗，他一直带在身边。
林微要画在右边。穿她最喜欢的蓝裙子，领口别着玉兰木簪，是他刻的那支，簪头的花瓣要画得微微颤动，像她笑起来时的样子。她的手里也要攥着颗石头，是他后来在海边捡的，形状和她的那颗很像。
他们的指尖要碰在一起，像第一次在玉兰树下交换石头时那样，电流窜过的瞬间，要画些小小的光点，像橘子糖在阳光下折射的光。
江熠的笔尖在纸上沙沙作响，恍惚间，仿佛林微就坐在他身边，正歪着头看他画画。她会用气音说“阿熠，花瓣要再粉一点”，然后伸手过来，握住他的手，帮他调整铅笔的角度，指尖的凉意透过笔杆传过来，比海水还清。
“这里要画颗橘子糖。”他听见自己轻声说，像在跟她商量。
于是他在两人交叠的手心画了颗糖，糖纸要画成金黄色，像被阳光晒过的样子。林微说过，“糖要两个人分着吃，才最甜”。
画到脸的时候，江熠的手顿了顿。他想画出林微笑起来的样子，眼睛弯弯的，像月牙，嘴角有两个浅浅的梨涡，里面盛着星星。
可笔尖落下去，却画出了她发“糖”音时鼓起的腮帮，像含着颗没化完的糖，气音从喉咙里钻出来，带着点漏风的沙哑，却清亮得像破壳的雀鸣。
“这样也很好。”江熠对着画纸笑了笑，眼眶有点湿润。
最后，他要在天空上画满星星。林微画星星时总爱点成不规则的圆，说“这样才像会眨眼睛的糖”。
他要画两颗最亮的星星，挨得很近很近，像他和她的名字，永远不会分开。
画完最后一笔时，窗外的海浪刚好拍了拍礁石，发出声温柔的叹息。江熠放下笔，看着整幅画——海边的玉兰树下，兄妹俩并肩站着，手里各攥着颗石头，手心的橘子糖在阳光下闪闪发亮，天上的星星和海里的浪花，都在笑着。
他忽然觉得，这或许才是林微真正想画的结局。她从不喜欢悲伤，那些画里的空寂，不过是她怕他等得太苦，提前做的心理准备。
可她心里一定藏着个更甜的梦，梦里他们在海边重逢，她能亲口喊他“阿熠”，他能教她喊“家”，玉兰花瓣落在他们发间，像场永远不会醒的春天。
“这样就不悲伤了。”江熠对着画纸轻声说，指尖拂过林微的笑脸，像在抚摸她温热的脸颊。
这时，门被推开了，晓棠抱着本书走进来，看见窗台上的画，眼睛立刻亮了：“江熠哥，你改结局了？”
“嗯。”江熠点头，把画纸从素描本里抽出来，夹进绘本里，“想让他们在海边见一面。”
晓棠翻到最后一页，笑着说：“我妹妹肯定喜欢这个结局，她说‘分开的人，最后都会在星星下面见面’。”
江熠看着她，突然想起林微信里的话：“天上的星星，最亮那颗是我。”
原来她们早就说好了，用星星做暗号，在故事的结局里，把所有的思念都酿成甜。
傍晚时，出版社的编辑又来了。他翻到最后一页，沉默了很久，然后抬起头，眼里有泪光：“就这样吧，这个结局……有甜味。”
江熠送他到门口时，夕阳正把海面染成橘子糖的颜色。编辑突然说：“我女儿也爱画玉兰，说看到就想起她过世的奶奶。有些故事，悲伤里藏着的甜，才最让人忘不了。”
江熠望着海面，没说话。他知道，这个改了的结局，不是为了抹去悲伤，而是为了让那些没说出口的牵挂，有个可以停靠的地方。就像林微藏在布娃娃里的半张信纸，像他刻在墙上的“微”字，像孩子们比划的手语，都是给思念找的家。
回到书店时，月光已经铺满了窗台。江熠把改好的绘本放进书架，旁边摆着林微的素描本。他拿起那两颗石头，轻轻放在绘本上，一颗压着开头，一颗压着结尾，像在守护一个不会醒的梦。
海风穿过窗棂，吹动了墙上的画。画里的玉兰花瓣轻轻晃动，像在说“这样很好”。江熠对着画笑了笑，转身去泡了杯茶，茶杯上的玉兰图案在月光下泛着柔和的光。
他知道，故事还没结束。
那些落在海里的橘子糖，那些刻在树上的标记，那些孩子们学会的手语，都会替他们把这个结局，说给每一个等待的人听。
而他要做的，就是守着这家书店，守着这片海，守着这个带着甜味的结局，等一个迟到的拥抱，等一句终于说出口的“我回来了”。
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