图书馆落成那天，海面上飘着层薄薄的雾，像谁在清晨的窗棂上蒙了层纱。
江熠站在福利院新修的红砖墙外，看着工人把最后一箱绘本搬进去，纸箱上印着林微画的玉兰花瓣，被晨光染成了淡淡的金粉色。
三年前在树洞里捡到的铁盒就放在他随身的帆布包里。盒子里的两颗石头被他摩挲得发亮，一颗是林微被拐时攥着的，边缘带着海水冲刷的圆润；一颗是他在货车厢底摸黑捡到的，棱角还带着点尖锐，像没被岁月磨平的记忆。
“江熠哥，孩子们都等不及啦！”晓棠的声音从铁门里传出来，带着少年人特有的清亮。她今天穿了件白色的连衣裙，裙摆上绣着小小的海棠花，是她妹妹出院后亲手缝的——那个和林微一样爱画玉兰的女孩，现在已经能蹦蹦跳跳地跟着哥哥来图书馆帮忙了。
江熠笑了笑，推开那扇刷着新漆的木门。
门轴转动时发出“咯吱”的轻响，像福利院老玉兰树春天抽芽的声音，让他想起很多年前，林微就是这样推着吱呀作响的铁门，举着素描本冲进废弃厕所，用稚嫩的笔触护着他的练习册。
图书馆的挑高很高，阳光透过彩绘玻璃窗斜斜地照进来，在地板上投下斑斓的光斑，像林微画过的海边星空。书架是原木色的，从地面一直顶到天花板，每一层都摆着码得整整齐齐的绘本，书脊上露出各色封面：有《海的女儿》里泡沫般的蓝，有《小王子》里玫瑰色的红，更多的是印着玉兰花瓣的米白——那是他整理出版的林微画集，改了结局的那本。
孩子们已经排好了队，穿着洗得干干净净的校服，小脸上带着点拘谨，又藏不住雀跃。
最小的那个扎着羊角辫，发绳是红色的，像极了照片里林微小时候的样子，她手里攥着片玉兰花瓣，大概是从院子里新栽的树上摘的。
“大家安静哦，”晓棠站在临时搭起的小台子上，学着当年林微的样子，指尖轻轻并拢，比了个“安静”的手语，“今天我们要谢谢江熠哥，还有一位……在天上看着我们的姐姐。”
她的声音顿了顿，目光落在最上层书架正中央的那幅画上——林微画的福利院玉兰树，树下两个身影的指尖快要碰到一起，像在传递什么珍贵的东西。画框是江熠亲手做的，用的是当年从推土机下抢出来的玉兰树枝，木纹里还能隐约看到他小时候刻的“1”和“2”。
江熠走上台，手心有些发潮。他很少在这么多人面前说话，尤其是在这些眼神清澈的孩子面前，总觉得所有的语言都显得笨拙，不如林微的手语来得直接，不如橘子糖的甜味来得实在。
“这些书……”他开口时，声音比预想中稳些，“有些是别人捐的，有些是我和一位姐姐画的。她总说，书里藏着光，翻页的时候，就能看见想看见的人。”
孩子们似懂非懂地眨着眼睛。那个扎羊角辫的小女孩举起手，奶声奶气地问：“那姐姐能看见我们吗？她也喜欢橘子糖吗？”
江熠的心轻轻颤了一下。他想起林微最后那封信里说“天上的星星最亮那颗是我”，想起她咳得喘不过气时，还攥着颗没吃完的橘子糖，糖纸在掌心揉成小小的团，像颗不肯熄灭的火星。
“能看见的，”他蹲下来，平视着那个孩子，指尖轻轻碰了碰她手里的玉兰花瓣，“她比谁都喜欢看你们笑，也比谁都喜欢橘子糖的甜。”
小女孩似懂非懂地点点头，把花瓣小心翼翼地夹进怀里的绘本里，动作像在藏什么宝贝——和林微把石头塞进他手心时一模一样。
晓棠适时地递过来一个剪彩用的红绸带，绸带两端系着两朵纸做的玉兰花，是孩子们前夜熬夜折的，花瓣上还沾着点胶水的痕迹。“江熠哥，我们剪彩吧？”
江熠接过剪刀，金属的凉意从指尖传来，让他想起多年前警察带走他时，手铐锁住手腕的触感。只是这一次，掌心是暖的，眼前是亮的，不像那天的阳光，明明很烈，却照不进他瞬间冰凉的眼底。
剪刀落下时，红绸带飘落在地，像道被解开的牵绊。孩子们爆发出一阵欢呼，又很快捂住嘴，大概是想起了晓棠教的“安静”，眼底的笑意却藏不住，像盛了满眶的星星。
“现在，可以去选书啦，”江熠拍了拍手，声音里带着点自己都没察觉的温柔，“记得要轻轻翻页，书里的朋友会疼的。”
孩子们像一群刚破壳的小鸡，叽叽喳喳地散开，踮着脚尖在书架前挑选。
有个小男孩指着林微画集里的橘子糖插图，拉着旁边的女孩小声说：“你看，这个糖像不像张阿姨给我们发的？”
女孩点点头，指着两只交叠的手：“他们在分享吗？就像上次你把饼干分我一半。”
江熠站在角落，看着这一幕，忽然觉得眼眶有些发热。他想起林微的素描本里，有幅画是两个小小的身影蹲在玉兰树下，分吃一颗橘子糖，糖纸被风吹得飘起来，像只白色的蝴蝶。旁边写着行小字，是他教她写的：“分着吃，更甜。”
那时她刚学会握笔，笔画歪歪扭扭，却用力得把纸都戳出了小坑。
“江熠哥，你看这个。”晓棠拿着本绘本走过来，书页翻开在最后一页，上面是孩子们用彩笔添画的涂鸦：有在海边捡贝壳的老人，有在玉兰树下看书的少年，还有颗闪闪发光的星星，旁边写着“微微姐姐”。
“是他们昨天画的，”晓棠说，“说要送给那位姐姐做礼物。”
江熠的指尖拂过那些稚嫩的线条，像拂过林微画里总是带着颤意的轮廓。
他知道，这些孩子或许不懂什么是拐卖，什么是生离死别，但他们懂分享，懂等待，懂藏在糖纸里的温柔——就像当年那个在货车厢里，把半块馒头塞给他的小女孩，什么都不懂，却知道要把仅有的温暖分给对方。
孩子们选好书，又排起了队，手里捧着绘本，像捧着全世界最珍贵的宝藏。走到门口时，他们都停下来，学着晓棠教的样子，对着江熠，也对着墙上的画，认真地比了个“谢谢”的手语。
指尖并拢，轻轻向前推，像捧着露珠，像托着星光。
那个瞬间，江熠仿佛看到了很多年前的林微。她就站在福利院的老玉兰树下，穿着蓝白校服，对着新来的小不点，一遍遍地比划“安静”“你好”“别怕”，指尖的动作轻柔得像怕碰碎了什么，阳光落在她发梢，镀上一层毛茸茸的金边。
那时她的手还很凉，指尖因为常年握画笔带着点薄茧，却比谁都懂得如何用无声的语言传递温暖。
现在，这些孩子用同样的手势，把这份温暖传递了回来。
“谢谢……”江熠听见自己低声说，声音里带着点哽咽。
他忽然明白，林微从来都没有离开。她的温柔，她的等待，她藏在糖纸里的甜，都像玉兰树的种子，落在了这些孩子心里，发了芽，开了花，长成了一片新的森林。
送孩子们离开时，雾已经散了，阳光暖洋洋地洒在院子里。
新栽的玉兰树抽出了嫩绿的新叶，叶尖还挂着晨露，像林微没掉下来的眼泪。
晓棠的妹妹抱着本画集跑过来，举着蜡笔说：“江熠哥，我画了海边的星星，你看像不像姐姐说的那颗？”
画纸上，深蓝色的夜空里，有颗最大的星星，旁边画着个小小的笑脸，嘴角还沾着橘子糖的碎屑。
江熠蹲下来，接过画纸，在那颗星星旁边，添了片小小的玉兰花瓣。“像，”他说，声音清亮得像林微破壳的雀音，“很像。”
女孩笑得露出了小虎牙，蹦蹦跳跳地跑开了，辫子上的红绸带在风里飘着，像道跳跃的火焰。
江熠站在图书馆门口，看着那道小小的身影消失在巷口，手里还攥着那张画。海风吹过来，带着图书馆里淡淡的墨香，带着院子里玉兰的清香，带着孩子们身上甜甜的奶味，像林微最后留在他记忆里的味道。
帆布包里的铁盒轻轻晃动了一下，两颗石头碰撞的声音细碎而清脆，像在说“我们回家了”。
他知道，这不是结束。
林微没说完的话，他会继续说给孩子们听；她没画完的画，会在孩子们的涂鸦里继续生长；她没尝到的甜，会在每颗分着吃的橘子糖里，变得越来越浓。
就像那棵被移栽到海边的玉兰树，即使离开了原来的土壤，也能在新的地方扎根，开花，把香气送向更远的地方。
江熠转身走进图书馆，开始整理被孩子们翻乱的绘本。阳光透过彩绘玻璃照在他身上，在地板上投下长长的影子，像有人悄悄伸出手，轻轻抱住了他。
墙上的画里，玉兰花瓣仿佛在微风中轻轻颤动，树下两个身影的指尖，好像又靠近了一点。
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