“东家，有客到。”
阿福的手语在晨光里划出急促的弧线。周无瑕正在检视昨夜的鳞片，闻声将鳞片收入袖中，“什么客？”
阿福比划了一个字：木。
周无瑕走到门口。门槛外站着一个老者，一身灰褐色布袍，满手老茧，皱纹深得像树皮裂口。最醒目的是他的脸——左额到右颊横着三道裂痕，裂痕里渗着淡绿色的汁液，像树液。
“老朽槐翁。”老者拱了拱手，声音沙沙的，像风吹过树叶，“求东家装副新皮。”
周无瑕的目光落在那三道裂痕上。裂痕边缘不平整，不是刀伤，不是鞭痕，是……从内里裂开的。
“不是皮裂。”他伸出手，指腹贴上最近的一道裂痕，触手粗糙，像摸着百年老树的年轮，“是骨裂。”
槐翁苦笑，皱纹更深了。
“东家好眼力。老朽是城西古槐，今年正好一百三十岁。每过一年，皮上就多一圈裂痕，裂一圈，便忘一年的旧事。”
周无瑕：“现在忘到哪一年了？”
“忘到……”槐翁的眼底闪过一丝浑浊，“忘到师父教我认字的那一年了。”
周无瑕的手顿了一下，“进来吧。”
暗室里点了七盏灯。
树妖不能下天坑——树根离不得土。周无瑕在暗室中央铺了三尺黄土，让槐翁盘腿坐在上面。老者闭目入定，灰褐色布袍下伸出几条细根，扎入土中。
“老朽裂了十三道。”槐翁的声音从入定中传来，闷闷的，“十三年的记忆，化成了皮上的缝。”
周无瑕：“十三年前的最后一件记得的事是什么？”
“一个雨夜。”槐翁的眼皮在颤动，“师父坐在我树下，给我讲’万心归一’的故事。他说，三十七张碎皮不可怕，可怕的是三十七颗心不肯往一处想。”
周无瑕正在准备针线，闻言手中一停，“你师父……是什么人？”
“不记得了。”槐翁摇头，皱纹里渗出更多绿汁，“只记得他的声音，低低的，像春雨落在根须上。他说，每一根缝皮的线，都连着缝皮人的心。线断，心就散了。”
周无瑕沉默片刻，从针匣中取出银针，“在下给你缝。但树妖的皮与寻常不同，缝的不是皮肉，是年轮。”
槐翁：“有劳东家。”
缝皮的过程比水鬼更复杂。
周无瑕先用柳叶刀刮去裂痕边缘的枯皮，露出底下新鲜的木质层。木质层上有一圈一圈的纹路，像人的指纹，也像水的涟漪。十三年，十三圈，每一圈都断在一半处。
他穿针引线，针尖刺入第一圈年轮的断口。
槐翁浑身一震，树皮般的脸皱成一团。
周无瑕：“疼？”
“不。”槐翁的声音发抖，“是……是想起了什么。第一圈裂的是那一年，我在城南见过一个姑娘。她在我树荫下躲雨，躲了一整宿。”
周无瑕的针在年皮下穿行，将断口细细缝合，“后来呢？”
“后来……后来她就嫁人了。”槐翁的声音低了下去，“我忘了她叫什么名字，只记得她头发上有桂花油的香味。”
第二针穿过第二圈年轮。
槐翁：“这一圈……是有一年大旱，我快要枯死了。一个过路的道士给我浇了一桶水，水里掺了他的血。”
第三针。
槐翁：“这一年，有个孩子在树干上刻字，刻的是’平安’。刀划得太深，我疼了整整一个月。可那孩子后来病死了，我就想，疼一个月算什么。”
周无瑕一针一针地缝。每一针穿过一圈年轮，槐翁的眼睛就亮一分。浑浊的眼底渐渐清澈，像被雨水洗过的树叶。
第七针时，槐翁忽然抓住他的手腕，“东家！”
周无瑕停针。
老人的手指枯瘦如枝，力道却大得惊人。
“这一圈……”槐翁的声音在颤抖，“我想起了师父的样子。”
周无瑕：“什么样子？”
“他……”槐翁的眼眶里溢出绿色的汁液，像树在流泪，“他左眉尾有一道疤，从眉尾一直延伸到颧骨。他缝皮的时候，手从来不抖。”
周无瑕的针悬在半空。
“你师父左眉尾的疤，”他的声音低得几乎听不见，“是不是斜的？从左往右，像一道鞭痕？”
槐翁瞪大了眼睛，“东家怎知——”
“因为那和我师父一样。”周无瑕将针缓缓刺入第七圈年轮，“我师父左眉尾也那样一道疤。他说，那是为了补一位仙子的脸，被天鞭抽的。”
暗室里静了很长时间。
七盏灯烛火摇曳，在两个缝皮人之间投下晃动的影子。槐翁和周无瑕对视着，一个在土里，一个在土外，都是没了师父的人。
“东家。”槐翁缓缓开口，“你的线……让我看看。”
周无瑕将手中的线递过去。槐翁凑近灯烛，眯起昏花的老眼看了很久，久到烛芯爆了一个灯花。
“这线……”他的手指在发抖，“这线是我师父的。”
周无瑕：“什么？”
“你看这线尾。”槐翁将线翻过来，线尾处有一个极小的结，结上缠着一根几乎看不见的金丝，“我师父每一根线都缠一根金丝，说这是’归一结’。三十七根线，三十七个结，三十七条金丝，缝到最后会结成一条金线。”
周无瑕接过线，凑到灯下。
那根金丝在烛火中泛着微弱的光，细得像一缕执念。
“不可能。”他的声音发紧，“这线是我师父留给我的，在他……在他走的那天晚上，放在针匣最底层。”
槐翁：“你师父叫什么名字？”
“我不知道。”周无暇将线攥在手心，指节发白，“我从没见过他的脸。他只在我睡着的时候教我，等我醒了，只看见针匣里的线。”
槐翁看着他，看了很久。老人的眼底有怜悯，也有同病相怜的苦涩。
“东家，”他轻声说，“你我的师父，或许是同一个人。又或许……是同一脉的两个人。”
周无瑕没有说话。他转身走向妆台，打开针匣最底层的暗格。
暗格里整整齐齐码着三十七卷线。每一卷线尾都有一个极小的结，结上都缠着一根金丝。三十七卷，三十七根金丝，在烛火下像三十七颗微小的星辰。
他从未数过。今夜才知。
“三十七卷……”他喃喃自语。
“三十七代。”槐翁在身后接口，“我师父说，缝皮人传三十七代，每一代留一根金丝线。三十七根金丝结成金线之日，就是……”
周无瑕：“就是什么？”
槐翁张了张嘴，浑浊重新漫上眼底。
“忘了。”他苦笑，“后面的，想不起来了。”
周无瑕将针匣合上。匣底传来细微的震动，像有什么东西在深处呼吸。
他低头看去。三十七卷线中最旧的那一根，线尾的金丝正在灯下缓缓舒展，像一条刚睡醒的虫。
槐翁走了。
临走时他站在玉容轩门口，回头望了一眼周无瑕。那眼神里有感激，也有担忧。
“东家，”他的声音不再沙沙作响，多了几分润泽，“老朽多嘴一句——缝皮人的线连着心，线若知道自己该往哪缝，针就会自己走。你的针……可走错过？”
周无瑕想起缝水鬼皮时，那偏了半分的第八针，“有过一次。”
“那就对了。”槐翁笑了笑，皱纹像树皮在春风里舒展，“针自己走，是线在替你选。它在替你找……该缝的东西。”
周无瑕：“该缝的东西？”
“人心。”槐翁转身，灰褐色布袍融入街角，“三十七颗心，三十七卷线。缝齐了，你就明白了。”
周无瑕站在门口，手里攥着针匣。
他低头打开匣盖，三十七卷线静静躺着。最旧的那一卷，线尾金丝在暮色中泛着微光，像谁在暗处眨了一下眼。
师父当年留下的线，还藏在针匣底层。
而线那头连着的，是人是鬼，他一概不知。
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