第十二天，她没有等到第十二天。
准确地说，是第十二天的凌晨。巴塞罗那的夜风从海面上灌进来，把天台酒吧的灯串吹得轻轻摇晃，聚会已经散了，法拉利的人三三两两结了账走人，同事早就搭了顺风车回酒店。劳拉站在电梯口等车，手机屏幕上是一个刚叫到的网约车，预计到达时间还有七分钟。
她应该直接下楼的。但她没有。
她转身，推开了天台的门。
卡洛斯还站在栏杆边，背对着她，正在低头看手机。他听到脚步声回头的时候，表情从专注变成了意外，然后变成了某种她不太敢确定的东西。
“我以为你走了，”他说。
“车还没到。”
“哦。”
他把手机收进口袋，身体转过来，但没有往她的方向走。天台上只剩下他们两个人。巴塞罗那的灯火在远处铺成一片金色的海，加泰罗尼亚赛道的轮廓在夜色里隐约可见，像一条沉睡的巨蛇蜷伏在山谷间。
劳拉深吸了一口气。酒没喝多少，但风是暖的，吹得她脑子里那根名为“理性”的弦一直在抖。
“卡洛斯。”
“嗯？”
“我有话想问你。”
他看着她。他的表情没有变，还是那种温温吞吞的、不急不躁的平静。但他的手指动了——右手拇指无意识地按了一下左手手腕，那是他紧张时的习惯，她十三岁就注意到了。
她没有错过这个动作。
“这十几天，”她说，声音在夜风里听起来比她自己预想的要稳，“你到底在做什么？”
他没有装傻。没有说“什么意思”或者“做什么”。他沉默了三秒，眼神没有躲，只是安静地接住了她的问题，像一个早就准备好了手套的人终于等到了一颗朝他飞过来的球。
“你觉得我在做什么？”他反问。
劳拉没有被他带偏。“我觉得你没有在跟我做朋友。”
“我们是朋友，”他说。
“朋友不会每天发消息说‘你什么时候回来’。朋友不会在医疗中心门口坐四十分钟。朋友不会在天台聚会上当着所有人的面给我换甜点，卡洛斯，你甚至不知道我那天到底饿不饿。”
“你饿不饿？”
“这不是重点。”
“你那天确实没吃什么东西。”
劳拉闭了一下眼睛。她在FIA医疗中心处理过脾脏破裂、开放性骨折和重度脑震荡，手从来没抖过。但此刻她的心跳快到连指尖都在发麻了。那种感觉——被一个人用极其温和又极其不合作的方式逼到墙角的感觉，是这个世界上只有卡洛斯·赛恩斯才做得出来的事。
她睁开眼睛，决定不再绕了。
“你对我到底是什么想法？”
风吹过天台。灯串晃了一下。远处有辆车按了一声短促的喇叭，声音在夜空中被拉得很细。卡洛斯没有动。他看着她的眼睛，那双蓝得很冷很透的眼睛，此刻不冷了——里面有一点慌，有一点在努力维持镇定但快撑不住的东西。他记得上次看到这种眼神是在什么时候。七年前。马德里。一个太阳很毒的下午。
他微微歪了一下头，棕色的眼睛里没有笑意，只有一种很深的、很认真的光。
“那我也想问你一个问题。”
“我先问的。”
“你的问题我先回答，”他说，语气平静得不像在让步，更像是早就排好了顺序，“但在我回答之前，我想先问你一个。”
劳拉没有说话，算是默认。
他把手从口袋里拿出来，两只手交叉在身前，肩膀微微往前倾，那个姿势让她心里一紧——他只有在做一件很重要的事的时候才会这样。比如说，在赛道上决定超车的前一秒。比如说，十七岁那年告诉她“我会给你发消息的，一直发”。
“七年前，”他开口了，声音比刚才低，像是怕惊动某个沉睡了很久的东西，“在我去英国之前。有一天下午，我在你家沙发上睡着了。”
劳拉的血从四肢往回缩。
“你知道我没睡着，对不对？”他说。
她不知道。她七年来都不知道。
他没有停下来。
“你当时弯下腰，亲了我一下，在嘴角——”
“卡洛斯。”
“——然后你退回去，拿了一条毯子盖在我身上，走了。”
他的声音从头到尾都很平静，没有质问，没有得意，甚至没有试探。像是在念一段他一个人反复看了无数遍的录影带，已经把每个画面都记进骨头里了，以至于再拿出来的时候，都不需要加任何情绪。
劳拉站在原地，觉得自己整个人在往下坠。不是倒。是坠。像从很高的地方跳进很深的水里，还没触底。
“我以为你睡着了。”她的声音轻得几乎被风吹散。
“我没睡着。”
“你——”
“我闭着眼睛，”他说，嘴唇动了动，“但你弯腰的时候，头发扫到我的脸。很痒。我没忍住，差点动了一下。后来我一直在想，如果那天我睁开眼睛会怎么样。”
劳拉看着他。七年的时光同时挤压到一个瞬间里，把十七岁夏天那个她以为只有自己知道的秘密压爆了，碎片散了一地。每一片都写着同一句话：他知道。他从一开始就知道。
她的脸烧了起来。不是害羞——是那种被当众翻开日记第一页的灼烫感，从脖子一路烧到耳根，那双蓝眼睛里的冷静碎得干干净净，只剩下一个二十四岁的女人被十七岁的自己迎面砸了一拳的慌乱。
“所以，”卡洛斯说，嘴角那个不对称的弧度终于出现了，带着一点很轻的、压不住的笑意，“你先回答我：以前趁我睡着偷亲我的人是谁？然后我再回答你的问题。”
天台很安静。风从海上吹过来，吹动她的黑头发。她的蓝眼睛里有光在晃，嘴唇动了一下，又合上，再动了一下。
“……我不知道你在说什么。”
卡洛斯挑了一下眉毛。那个表情翻译过来就是：你认真的？
劳拉显然也意识到了这句话有多无力。她的脸更烫了。她往后退了一步，鞋跟碰到天台地面的瓷砖缝，发出一声轻响。
“我——车快到了。”
“劳拉。”
“我真的得走了。”
她转身的速度快到自己的头发甩起来扫到了自己的脸。她没有跑——跑太丢人了——但她走路的步伐已经接近了某种临界速度，介于“快步走”和“落荒而逃”之间。她的包带从肩膀上滑下来，她拽了一下没拽住，干脆就那么挂着，推开天台的门，高跟鞋在楼梯上踩出一串急促的脆响。
身后传来他的声音，不高，但很清楚。
“劳拉！”
她没有回头。
她一路冲下楼梯，冲出大楼，冲到街边的时候，网约车刚好停在面前。她拉开车门钻进去，报了一声酒店名字，然后整个人瘫在后座上，用手背贴着自己的脸——烫得能煎鸡蛋。
十七岁干的事，二十四岁来还债。
手机在她包里震了一下。她不想看。她知道是谁。但她的手不听脑子的话，自己伸进包里把手机掏了出来。
屏幕上是一条新消息。
“这个问题我不急。七年都能等，再等几天也没关系。晚安，劳拉。”
她盯着屏幕，胸腔里的心跳声大得像有人在敲鼓。她没有回。她把手机屏幕朝下扣在腿上，转头看着车窗外巴塞罗那的街灯一盏一盏往后退，忽然觉得今晚这个逃跑的姿势，大概会在接下来很长一段时间里，每次见到他的时候都被他拿眼神调侃一遍。
但她现在管不了那么多了。
她需要时间。需要把“他知道”这个事实消化掉。需要想清楚接下来怎么办——继续“从朋友做起”显然是行不通了，他在天台上已经把这条路堵死了。但如果不做朋友，那做什么？二十四岁的劳拉·莫雷蒂，面对鲜血面不改色，面对十七岁的偷亲记录，落荒而逃。
网约车在巴塞罗那的夜色里往前开。她的手机又震了一下。
她还是没忍住，翻过来看了一眼。
“对了，那次你亲的是嘴角。下次要亲就亲中间，我保证不躲。”
劳拉把手机狠狠塞进包最深处，拉上拉链，闭上眼睛，心跳声响了一路。
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