如果人间有类似地狱的地方，那一定是这里。
穆拉德被拖到一个像贫民窟一样的地方，只是这外面还有人看守，有士兵，也有修士，他们都摆着一张麻木、没有表情的臭脸，而且眼中流露出一种试图隐藏但藏不住的恐惧。在毒日头下这里似乎弥漫着一股腐肉的气息，像个黑死病或者霍乱来袭时的尸体堆放点。
“看，他们出来了。”伊西多尔的声音依旧冷硬，但他敢打赌里面有比愤怒更深的东西，而且绝不是恐惧。只可惜男孩现在还不够高，看不清他的神色。
时值中午，修士开始分饭了，勺子敲着凹凸不平的铁盆，暗处一些人影开始蠕动。之所以说是蠕动，是因为那些人瘸得太厉害，或者根本没有腿。而且说是人影，不如说是鬼影，他们的身体好像已经变形了。终于，他们挪到了阳光下。
穆拉德看到一个人——甚至已经不能说是人，他（或者她）不仅缺了半条腿，还没有手指，只能用两个肉团去接碗，而且残缺之处都是溃烂的，红的血肉、鼓出来的肉瘤、黄白的脓水淋漓在一起，而且脸上也是这个样子，左脸颊都是瘤子，右脸颊烂得像个被踩扁的番茄，露出同样溃烂的牙龈，原本是鼻子的地方是一个黑色的洞。
不知哪里来的力气，使他挣脱了伊西多尔揪着衣领的手，他踉踉跄跄地直冲出去（没有摔跤真是个奇迹），冲过两条街，直到再次见到熙熙攘攘的人群，恐惧才减轻了些。然后他扒着墙呕吐起来，然而穷小孩没吃什么东西，只能吐清水。
吐了不知多久，才缓过来，这时他一起身，伊西多尔已经站到身后，脸色煞白宛如死人。穆拉德感觉自己见到了恶鬼。他到底要他做什么去？伺候那些人吗？还不如一刀结果了他！他好想逃跑，但腿已经软了，又吐了一通，浑身都在冒虚汗。
“你得了麻风病。”伊西多尔冷静地吐出一个他陌生又熟悉的词，人们都说那是给最邪恶的人的诅咒，“你母亲和那个医生，原本打算把你送到那里。”
穆拉德浑身一颤，靠着墙才没倒下，细瘦的手指紧紧扣住墙，像是要扣掉一层墙皮。他是被诅咒和背叛了吗？为什么要让他承受这种酷刑？穆拉德已经开始想象一段时间后自己会变成什么样子。他无助抬头望着那个审判他的年轻人。
那双蓝眼睛里没有笑意，像风暴前的大海一样冷酷，现在正逼视着他：“告诉我，你想去吗？”
男孩发疯般地摇头，街上的人纷纷侧目，以为他得了癫痫之类的病。
“你病得还算轻，或许还能够治疗，只是要把左臂手肘以下统统砍掉，你能接受吗？”
穆拉德的回答细若蚊蝇：“是不是.....如果不砍，你就要把我送去那里.....”
“呵.....”年轻人轻声冷笑，“没有必要把你送到那里。因为如果不试一试.....”他说到这里嗓音发涩，“不论是贫民窟的隔离区，还是耶路撒冷的王庭，麻风病人的结果只有一个，”
“那就是活生生腐烂。”
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之前被母亲拉着走过熟悉的街巷，这次则是被伊西多尔拉着，同样走得很匆忙。
穆拉德抬头打量着这一切，天还是一片澄澈的蓝，冬日的西风为这座港口城市送来海藻的腥味，土黄的楼墙上飘扬着各色布料轻纱、晾晒着精美的波斯地毯，时不时会被摩肩接踵的人群撞到，裂得不成样子的大理石砖缝里钻出枯黄倔强的杂草，这里嘈杂、肮脏却又生机勃勃。这是他最后一次、完整地走过这里。
因为没有人答应做这种血腥的“手术”——铁匠不会、理发师不会、医生只会因“治无可治”的外伤答应，伊西多尔只能亲自上阵。他到一家犹太商人的店里问了几句，买了一小瓶不知道什么东西，又买了一瓶烈酒，最后把他带到一处昏暗的小屋。他做什么的？哪里来的这么多钱？穆拉德很好奇。不过很快他就没心思好奇了。
这里就是伊西多尔的住处，但不能算家。屋子的墙很简陋，两面共用别人的墙，一面用碎石垒起来，开门的一面只用布拦一下，好在布还算结实。墙面很肮脏，但屋子里出奇地干净，只有素色麻质床单、帘子、桌布什么的（尽管都很旧了），或许只是东西少造成的错觉。
伊西多尔点着一盆炭火，把一个马蹄铁状的东西扔进去，钳子插在边上，又把穆拉德的左手绑在一个架子上，把因为套在芦苇杆般细瘦的胳膊上而显得宽大的衣袖翻折上去，最后移开墙上一块遮挡沾染污垢墙面的草席，下面有一把长剑，他将它取下来。
穆拉德眼前一亮，盯着那把剑不放。他只见过宰羊刀那种粗笨的武器，那种刀和这把剑放在一起就像是阿芙洛狄忒和她鄙陋的火神丈夫（好吧，拿爱之女神和剑作比不太恰当）。
察觉到了他的目光，伊西多尔头也不抬道：“说实话这也不是我的，如果你喜欢，以后送给你。”说着，他拔剑出鞘。
那把剑笔挺、庄重、优雅，色泽银亮，嗡鸣声悠远，一瞬间持剑者经过加持，威压感扑面而来。不得不说，他的气质和姿仪很像这种剑的主人。
然而那年轻人端详一番后只是不以为然地撇撇嘴，放下手里的剑，“咣当”一声随意搁在那个火盆上。
随后他拿出刚刚买下的一瓶药，隔着木塞子闻了闻，皱起眉头，很快放到穆拉德面前：“味道很浓很纯正。这是贝都因牧民在沙漠里找到底一种植物，羊吃了它就会晕头转向，吃多了就会昏死过去。这瓶药是用这种植物提炼出来的，如果你用了，想必不会很痛。”
穆拉德伸手去打开瓶子，里面是暗绿色的液体，一股冲人的味道，他忍着多吸了几口。这时伊西多尔踢了剑柄一脚，又是“咣当”一声，它正好翻了个面，开始加热另一边。
“现在扇自己一个巴掌，狠一点。再告诉我，痛不痛。”他的语气现在随意而冷漠，像极了那种兼职医生。
男孩照做，狠狠用右手扇了自己一巴掌，很响。好家伙，没有预想中火辣辣的痛，只是晕。刚才就晕，现在更晕了。他被带得晃荡了两步，被伊西多尔抓着肩膀才堪堪稳住。
“不痛。”他含含糊糊地说。现在发现自己舌头也大起来了。真要命，听说喝醉酒也是这个样子（可惜虔诚的穆\斯\林不准摄入酒精），而且他还有一种奇异的、晕乎乎的幸福感，像人类先祖阿丹在伊甸园游荡。
“很好。”手术前的医生没有施舍病人一个眼神，声音沉稳里透着一点自信，甚至还有病态的兴奋。他弯下腰，刚想从炭火盆里抽出那把发红的剑，又问：“你要看着吗？还是我把蒙眼布给你？”
“看着。”穆拉德答道，“不能预知、没有准备的痛，会更痛。”他在家里被父亲扇耳光的时候都是睁着眼的。
伊西多尔这才抬头，赞许地看了他一眼。不知为何，男孩觉得，直到现在，直到这一眼，蓝眼睛的年轻人才开始把他当人看待。
随后他正式提起了剑，先是搁在男孩左臂手肘处比划了一下。穆拉德能够看见滚烫的剑使那里细小色浅的汗毛烧焦卷曲起来，但一点感觉也没有。接着他看见伊西多尔高高举起了剑，完全是刽子手砍头的准备动作。
男孩死死盯住，浑身肌肉绷紧，额头上渗出汗滴....怎么还没砍下来？最可怕的不是头落地的瞬间，而是砍头前的一秒——达摩克利斯之剑悬而未落，它像一百年一样漫长。
一阵剧痛传来，他甚至没看见剑是何时落下的，只感觉什么晕头转向药和麻风病的痛觉障碍都失去了效果，这一定比砍头更痛，一切拳脚和针刺加起来也没有这一瞬痛。
而此时伊西多尔想的是：位置找得很准，软骨多骨骼少，磨损也少，剑也很快，伤口平整，以后处理起来会比较方便。他心里对自己的举动只有合理、满意和将来的结果分析，它们占据了本该为同情准备的空间。好吧，也有一些同情。但他总觉得，少半条胳膊总比将来浑身溃烂要好，如果同样的事发生在自己身上，他也会这样选择。
时间被放慢了，患肢与身体分离了有一会儿血才开始大量涌出来，好多好多，而且越来越冷，现在比疼痛更多的是恐惧。他会不会死？被砍下来的断臂还挂在架子上，血淋淋的毫无生机，像肉摊的肉。有一天他也会这样。想到这里他崩溃地大叫出声，然后脱力倒下。
出乎意料，他没有倒在冰冷的地上，而是一个人怀里，出奇地比母亲的怀抱更温暖。伊西多尔用自己的身体支撑着他，手头动作不停，迅速用钳子夹起那块烧红的马蹄铁烙上伤口，只是很快速的烙一下，流出来的血就少了很多。与断臂之痛比，烙铁带来的灼痛就是小巫见大巫了，穆拉德又痛又累，支持不住软瘫下去。
在彻底失去意识之前，他感觉有人把自己放到床上，这张床比自己家的柔软，一只干燥微凉的手抚上他额头，仿佛有镇定的作用，他不那么害怕了。
伊西多尔的声音从很远的地方传来，比以往更温和平静：“我自作主张砍了你一只手，所以成年之前，我会对你负责。”
文风会比上一本简练、轻快、口语化，字数就不要计较了……什么六千多字一章估计无缘了。
作者有话说
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第3章 提尔2
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