三月的第一个周末，阳光很好。
津竹和惠坐在房间里，面前堆着大大小小的画夹、速写簿、散落的画稿。再过两周就是卒业式，三年国中生活即将画上句号。母亲说，趁周末把东西整理一下，该收的收，该扔的扔。
她应了好，却坐在那里很久没有动。阳光从窗户照进来，落在那些画纸上，把每一张都染成温暖的颜色。她随手拿起一本速写簿，翻开——
国一秋天的文化祭。美术部的展板前，幸村站在那里，仰头看着她的画。夕阳给他镀上金边，侧脸的轮廓柔和得像一个梦。
她看着那张画，愣了很久。那是她画的他。她画过无数张他中的一张。但这一张不一样——这一张的背面，写着日期，写着地点，还写着一行小小的字：“想送给他。没敢。”
她的手指轻轻抚过那行字。墨迹已经有些褪色，但每一个字都清晰得像是昨天写的。那是国一的秋天。两年半以前。她把这张画小心地放在一边，继续翻。
国一冬天的预选赛。他比赛结束后走向她，额上还有薄汗，她递上保温瓶，他喝了一口说“很好喝”。她画下了那个瞬间——他接过保温瓶的样子，嘴角的笑意，还有眼睛里亮亮的光。
国二春天的训练。他站在场边指挥，阳光落在他的肩头。她画了他的侧脸，画了他微微蹙起的眉头，画了他抬手示意时的姿态。
国二秋天的病房。他躺在病床上，脸色苍白，却还是笑着看她带来的速写。她画了他睡着时的样子，眉头松开，安静得像一个孩子。
国三夏天的合宿。他难得地穿便服，和大家一起烤肉。她画了他被丸井捉弄时无奈的表情，画了他笑着摇头的样子。
国三秋天的关东大赛。他站在赛场上，披着外套，神情平静如水。她画了他发球的瞬间，画了他得分后微微弯起的嘴角。
国三冬天的全国大赛决赛。他最后那记扣杀，球拍挥到最高点，眼神专注得像要把整个世界都燃烧殆尽。她画下了那一瞬间，就在他输掉比赛前的最后一刻。
一张一张，一页一页。
都是他。
全是她画的、她珍藏的、她从未给他看过的他。她翻到最后一本速写簿的最后一页，愣住了。那是一张画——国一秋天的文化祭，他站在她的画前，夕阳给他镀上金边。和第一张一模一样。但这一张的背面，写着另一行字：“卒業前に、伝えたい。”
毕业前，想告诉你。她的手指停在那一行字上，很久很久。这是什么时候写的？她不记得了。也许是某个深夜，也许是某次整理时，也许是……她不知道。
她只知道，那是她的心声。两年半前不敢说的话，两年半后，还不敢说吗？
“和惠，吃饭了——”母亲在楼下喊。
她应了一声，却没有动。她看着满地的画，看着那些年的时光，看着那个占据了她大半个青春的人。从五岁那年的紫藤花下，到现在。十二年了。
十二年里，她画了他无数张。练球的幸村、微笑的幸村、蹙眉思考的幸村、闭眼小憩的幸村、站在赛场上的幸村、躺在病床上的幸村、赢球时的幸村、输球后的幸村。她画了他每一个样子，每一种表情，每一个她能够捕捉到的瞬间。
她从来没有问过自己为什么。
只是画，一直画，像呼吸一样自然。但现在，她忽然想问了。
为什么是他？为什么这些年，她的目光从来没有从他身上移开过？为什么他住院的时候，她每周都去看他，带笔记、带速写、带网球部的消息？为什么他输掉决赛的那天晚上，她握着那块银牌，哭了很久？为什么他说“等毕业后，我有话对你说”时，她的心跳会漏一拍？
为什么？
答案，她其实一直都知道。
只是不敢承认，她喜欢他。
从很久很久以前就喜欢了。喜欢到画了上千张他的速写，喜欢到把每一张都珍藏起来，喜欢到不敢说出口，只能藏在盒子里，藏在画里，藏在每一个沉默的陪伴里。
她喜欢幸村精市。
那个五岁时在紫藤花下递给她一枝花的男孩。那个十岁时握着她的手说“我在这儿”的少年。那个十三岁时在雨中一遍一遍练球的执着者。那个十五岁时站在全国大赛决赛场上，输了却依然挺直脊背的人。
她喜欢他，喜欢了这么多年。
现在要毕业了。这些话，该说吗？
那张画上写着的字，是她真实的心意。
卒業前に、伝えたい。
毕业前，想告诉你。
整理完画的时候，已经是下午四点。
和惠站起来，活动了一下僵硬的肩膀。窗外的阳光已经偏西，把一切都染成暖暖的橘红色。她看着窗外，忽然想出去走走。
她穿上外套，出了门。
没有目的地，只是随便走走。走过熟悉的街道，走过那家团子店——老板娘在门口晒太阳，看见她，笑着挥了挥手。走过那棵老樱花树——枝头已经冒出小小的花苞，粉粉的，嫩嫩的，含苞待放。她在那棵树下站了一会儿，看着那些花苞。
再过几天，樱花就要开了，卒业式就在樱花盛开的时候。
她想起国一入学式那天，也是这样的樱花，也是这样的阳光。那天他们穿着崭新的校服，并肩走过这条路。他说：“从今天起，我们是真正的校友了。”
三年过去了，他们还是校友。他和真田都决定直升立海大高中部，她也是。他们还会在一起，还会一起走过这条路，还会一起去团子店，还会……
还会怎样？
她想告诉他，告诉他这些年她画了多少张他，告诉他那个没送出去的信封里装的是什么，告诉他每次看见他时心跳加快的感觉。
告诉他，她喜欢他。
和惠深吸一口气，继续往前走。走到那条熟悉的小路时，她停下了脚步。路的尽头，那株老紫藤树下，站着一个人。
幸村精市。
他穿着便服，仰头看着那株光秃秃的紫藤。夕阳从他身后照过来，给他的轮廓镀上一层柔和的金边。他站在那里，安静得像一幅画。和惠站在原地，看着他的背影，心跳忽然加快了。
他怎么会在这里？
她该走过去吗？还是该悄悄离开？
她还没想好，幸村已经转过头来。他看见她，愣了一下，然后笑了。
“和惠。”他的声音还是那么温和，像春天的风。
和惠只好走过去，在他身边站定。
“你怎么在这里？”她问。
“随便走走。”他说，“走到这里就停下来了。”
他抬起头，看着那株紫藤。
“记得吗？我们第一次见面，就是在这里。”
和惠的心又漏了一拍，她当然记得。五岁那年的春天，紫藤花开得正盛。她坐在缘侧上画画，他站在门口，被她母亲领着进来。真田大声介绍：“这是新搬来的邻居，叫幸村精市！”
那时候她不知道，这个男孩会占据她之后十几年的时光。
“记得。”她轻轻说。
幸村转过头，看着她。
“十二年了呢。”他说。
“嗯。十二年。”
他们就这样站在紫藤树下，谁都没有说话。夕阳渐渐西沉，把天边染成橘红色、粉紫色、金橙色，一层一层铺开，像谁打翻了颜料盘。
过了很久，幸村开口了。
“和惠。”
她抬起头，他看着她，那双浅紫色的眼睛里，有她熟悉的东西——温柔，安心，还有一点她说不清的、很深很深的东西。
“等花开了，”他说，“我们一起看吧。”
和惠愣住了，她看着那株光秃秃的紫藤。枝丫上确实有花苞了——小小的，嫩嫩的，藏在叶子中间，不仔细看根本发现不了。再过不久，它们就会绽放，开出满树紫色的花。
一起看，他说一起看。她抬起头，看着他的眼睛，他也在看她。那目光里有一种期待，一种温柔，还有一种她读不懂的深意。
“好。”她听见自己说。
幸村笑了，那笑容，比夕阳还温暖。
他们一起往回走，还是那条熟悉的路，走过无数次的路。夕阳把他们的影子拉得很长，交叠在一起，落在身后。谁都没有说话，但那沉默很舒服。走到岔路口的时候，他们停下来。
“明天见。”和惠说。
“明天见。”幸村点点头。
他没有立刻走。他站在那里，看着她。
“和惠。”
“嗯？”
“那天我说的话，”他顿了顿，“等毕业后，我有话对你说——你还记得吗？”
和惠的心跳又快了起来。
“记得。”
“那等紫藤花开的时候，”他说，“我就告诉你。”
和惠看着他，不知道该说什么。幸村笑了笑，转身往自己家走。和惠站在原地，看着他的背影消失在暮色里。夕阳把他的影子拉得很长，一直延伸到她的脚边。她看着那个影子，忽然笑了。等紫藤花开的时候，那就是说，快了。
那天晚上，和惠躺在床上，翻来覆去睡不着。
她想着他说的话，想着他站在紫藤树下的样子，想着他说“我们一起看吧”时的眼神。
他是什么意思？
只是单纯地一起看花吗？还是……有别的话要说？
她想起国二那个雨后的傍晚，他在病房里握着她的手，说“现在好像没那么怕了”。想起全国大赛决赛后，他说“等毕业后，我有话对你说”。想起今天，他说“等紫藤花开的时候，我就告诉你”。
那些话连在一起，像一条隐隐约约的线。
她不敢猜，又忍不住猜。
心跳一直很快。
她翻了个身，看着窗外的月光。
月光很亮，落在院子里那株紫藤树上。光秃秃的枝丫上，那些小小的花苞，在月光下泛着淡淡的光。
她想起他说的话——“等花开了，我们一起看吧。”
快了。花就快开了。
她也快知道了。
她闭上眼睛，嘴角带着笑。
精市，我等你。
等花开。
等你告诉我。
不管你说什么，我都听。
接下来的一周，和惠每天都去看那株紫藤。
上学路上看一眼，放学路上再看一眼。花苞一天比一天大，一天比一天鼓，颜色也从嫩绿变成了浅浅的紫。
她知道，快了。
卒业式的前一天，她照常去看紫藤。
远远地，她就看见那株树下站着一个人。
幸村。
他站在那里，仰着头，看着满树的紫藤。
和惠走过去，站在他身边，也抬起头。
紫藤开了。
满树的花，一串一串垂下来，紫色的，温柔的，在夕阳里泛着光。风吹过，花瓣轻轻飘落，落在他们的肩头，落在他们的发间。
“开了。”她轻轻说。
“嗯。”幸村点点头。
他转过头，看着她。
夕阳从他的背后照过来，把他整个人都染成暖金色。那双浅紫色的眼睛里，有一种很深的、很暖的光。
“和惠。”
她抬起头，看着他的眼睛。
“花开了。”他说。
“嗯。”
他看着她，沉默了一会儿。
然后他笑了。那笑容很轻，很柔，像春天的风，像紫藤的花瓣。
“明天卒业式后，”他说，“我告诉你。”
和惠看着他，点了点头。
“好。”
他们就那样站在紫藤树下，看着满树的花，看着飘落的花瓣，看着渐渐西沉的夕阳。
谁都没有再说话。
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