玻璃花房之后，某种坚冰似乎真的融化了。凌夜撤走了周助理，亲自打理沈清的一切。他学着煲汤，虽然味道总是差强人意；他找来沈清学生时代喜欢的唱片，在午后用老式留声机播放；他甚至允许沈清在特定的时间段，在没有监视的情况下，独自在二楼的书房里看书。
日子仿佛被浸在温吞的蜜水里，每一个细节都透着不真实的甜。凌夜变得极其耐心，甚至可称得上“乖顺”。沈清一个细微的蹙眉，他会立刻反思是否哪里做得不妥；沈清偶尔对某本书流露出兴趣，他便会想尽办法搜罗来所有相关著作。
他像修复一件绝世珍宝的工匠，用尽一切心思去弥补那些肉眼看不见的裂痕。
这天傍晚，凌夜在书房处理邮件，沈清坐在窗边的躺椅上，盖着薄毯，翻阅着一本关于鸟类迁徙的图册。窗外，夕阳将天空染成暖橙色，几只迟归的鸟儿振翅飞过，消失在远方的天际线。
沈清的目光追随着那些鸟儿，直到它们变成看不见的小点。他看得有些出神，指尖无意识地停留在书页上，那里描绘着候鸟穿越风暴、坚定不移飞向远方的画面。
凌夜不知何时结束了工作，悄无声息地走到他身边，蹲下身来。他顺着沈清的目光看向窗外，那片鸟儿消失的天空，眼神暗了暗，但很快又恢复了平静。
“冷吗？”他伸手，替沈清拢了拢滑落的毯子，指尖不经意般擦过沈清的手背。
沈清收回目光，摇了摇头。
凌夜却没有起身，他就着蹲踞的姿势，仰头看着沈清。夕阳的金光落在他深邃的眼里，漾开一片温柔的假象。
“哥哥，”他轻声说，带着一种近乎讨好的语气，“下个月，威尼斯有个艺术展，有你很喜欢的那个玻璃工匠的作品。我们……一起去看看，好不好？”
他的声音里充满了小心翼翼的期待，像一个捧着全部零花钱、渴望得到一颗糖果的孩子。
一起去。离开这座房子，离开这个国家，去往一个以水和自由闻名的城市。
这是一个巨大的诱惑，一个通往“正常”世界的、看似真实的窗口。
沈清的心跳漏了一拍。他低头，看着凌夜仰起的脸。这张脸褪去了所有的阴鸷和疯狂，在夕阳下显得格外英俊，也格外……脆弱。他能看到凌夜眼底那不容错辨的、深沉的渴望——渴望他的同意，渴望这虚假的安宁能够延续，渴望他们真的能像一对普通的“伴侣”那样，携手走在异国的阳光下。
有那么一瞬间，沈清几乎要点头了。逃离这溺毙般的温柔，或许比逃离残酷的囚禁，更需要勇气。
他的嘴唇微微动了一下。
就在他即将发出那个单音节的瞬间，他的目光越过了凌夜的肩膀，落在了书房角落那个巨大的、摆放着各类艺术品的博古架上。最显眼的位置，放着一尊凌夜母亲生前最爱的白瓷天鹅雕塑。天鹅颈项优雅，羽翼栩栩如生，是极致工艺的体现。
而此刻，在温暖的光线下，沈清清晰地看到，在那光滑无瑕的瓷质天鹅的翅根处，有一道极其细微、几乎看不见的、蜿蜒的裂痕。
那道裂痕如此隐蔽，显然已被能工巧匠精心修复过，平日里绝不会被察觉。但在此刻特定的光线角度下，它却无所遁形，无声地诉说着这件艺术品曾经破碎过的事实。
无论修复得多么完美，裂痕始终存在。就像凌夜此刻的温柔，无论看起来多么真挚，其基底，依然是那段无法磨灭的、偏执而疯狂的占有。威尼斯之行，会是另一座更加华丽的玻璃花房吗？
沈清到了嘴边的话，咽了回去。他抬起眼，对上凌夜那双因为等待而逐渐泛起不安的眸子，给出了一个极其清淡的、看不出喜怒的笑容。
“再说吧。”他轻声说，然后重新将目光投向手中的图册，仿佛刚才的对话只是一阵无关紧要的风。
凌夜眼底的光，以肉眼可见的速度，迅速黯淡下去。他蹲在那里，没有动，像一尊瞬间失去色彩的雕塑。沈清能感觉到他周身散发出的那股浓烈的失望和……即将失控前压抑的沉寂。
但最终，凌夜什么也没说。他缓缓站起身，因为蹲久了，脚步有些踉跄。他没有再看沈清，只是沉默地转身，走出了书房。背影在夕阳下拉得很长，充满了无言的落寞和一种强自压抑的、令人心悸的暗涌。
温柔的假象依旧维持着，但一道比发丝更细的裂痕，已经在那精心粉饰的平静表面，悄然蔓延。
沈清摩挲着书页上候鸟的羽毛，知道风暴正在甜蜜的沉淀物下，重新酝酿。
而这把轻轻的刀，不见血，却精准地划开了希望的气球，只剩下无声漏气的、缓慢而绝望的窒息感。
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