青霜剑沉了一寸，山风掠过祭坛边缘，带起几片枯叶，在石缝间打了个旋，又落定。
三年后，竹林深处的火塘边，炭火正烧得温和。我伸手拨了拨灰烬，火星轻轻跳了一下，映在掌心。手指稳稳地收回来，没有颤抖，也没有停顿。小七坐在对面，膝上搭着一条旧布巾，手里摆弄着一把小刀，削着一根新砍的竹枝。
水壶坐在火上，咕嘟咕嘟地响。他抬头看了看我，“今天这火，比那年小多了。”
我没接话，只是把茶罐打开，撒了些茶叶进去。茶叶是去年秋天采的，晒干后一直存着，味道淡了些，但还算清润。
“你说，”他把刀放下，指尖蹭了蹭布巾，“如果那天你选了另一条路，现在会是什么样？”
我抬眼看他。他的眉心很平静，没有光闪，也没有波动。就像这三年里每一个寻常日子一样，他问得随意，可我知道，这不是闲话。
“哪条路？”我往他那边推了推茶杯，杯柄朝他顺手的方向。
“斩断魂契的那条。”他接过杯子，指尖在杯沿停了半瞬，才慢慢握紧。“你说，要是你杀了我，阵法是不是也能稳？”
火苗忽然矮了一下，又被风吹了起来。
我吹了口气，让茶叶散开。“能吧。”我说，“可那样的话，少很多有趣的记忆。”
他愣了一下，随即笑了。不是那种勉强的笑，也不是故作轻松的扯嘴角，是真的笑了出来。像小时候在雪地里摔了一跤，爬起来拍拍手，还觉得好玩。
“有趣？”他低头看着茶面，“风雪里逃命算有趣？被自己人追杀也算？”
“都算。”我喝了口茶，有点烫，但没放下。“你要没跑那么快，我也不会追到崖底。要不是你偷藏了半块饼，咱们早饿死在东岭了。还有你第一次用紫气震开石门，把自己也掀翻在地——那时候你还以为自己走火入魔了。”
他笑得更明显了些，眼角微微弯起。“我记得，你还说‘寒月宗的脸都被你丢尽了’。”
“我说过吗？”我淡淡道，“我不记得了。”
他没再说话，只是低头喝茶。风吹过竹梢，沙沙地响，像是谁在低声念着什么。远处有鸟叫了一声，又飞走了。
过了好一会儿，他才开口：“其实我一直没问你，为什么选我留下来。”
我看着他。
他没看我，目光落在火塘里一块正在裂开的炭上。“我知道我不是唯一的可能。百年前也有别人试过守阵。你明明可以选一个更强的，或者……更听话的。”
火光跳了跳，照在他脸上，影子晃了一下。
“你什么时候开始觉得自己是‘被选中’的？”我轻声问。
他一顿。
“我以为你一直都知道，”我继续说，“我们不是谁选了谁。是你一次次站在我前面，我才确认，这条路只能和你一起走。”
他抬起头。
“我不是因为你‘该活’才留你。”我说，“是因为你在，我才愿意再走一遍那些路。”
他没说话，只是把茶杯慢慢放回石台。杯底碰触石头的声音很轻，却清晰。
“那要是有一天，我又成了麻烦呢？”他问，“要是阵法又要抉择，你会怎么做？”
我没有立刻回答。
风吹进来，卷起一点灰，我抬手挡了一下。火依旧烧着，水壶又开始冒泡。
“我不知道将来会发生什么。”我说，“但我知道，现在坐在这里的人，是你。不是别的谁，也不是过去那个影子。是你拿着刀削竹子，是你嫌茶太烫，是你总在夜里醒来，看看窗外有没有异动——这些事，只有你能做。”
他眨了眨眼。
“所以，”我端起茶杯，轻轻碰了一下他的杯沿，“别总想着‘要是’。我们都活到了今天，不是靠假设。”
他终于点了点头，重新拿起小刀。这一次，刀锋划过竹节的声音变得流畅起来。
“其实我还记得那天。”他一边削一边说，“在时空裂隙里，你松开手的那一刻，我以为你会消失。”
“我没松手。”我说。
“可你放开了牵引的灵流。”
“那是为了让你自己走出来。”我看着他，“我不能替你走完最后一步。”
他停下动作，刀尖停在竹皮上。
“你是故意的。”他声音低了些。
“嗯。”
“你早就知道我能行？”
“我不知道。”我如实答，“但我信你。”
他怔住。
片刻后，他把刀插进土里，双手撑在膝盖上，仰头看了会儿天。阳光透过竹叶洒下来，在他脸上划出几道细碎的光斑。
“有时候我觉得，”他慢慢地说，“你比我想象中更狠。”
“怎么？”
“你让我自己做决定，自己承担后果。”他转回头，“这比直接命令我难多了。”
我笑了笑。
“当师父的，不该替徒弟扛所有事。”
“可你也不是我师父。”他说。
“那你说我是啥？”
他想了想，忽然说：“是同行的人。”
风正好穿过林子，吹得火苗歪了一下，又直起来。
我点头。“算是吧。”
他不再说话，只是静静坐着。茶烟袅袅上升，缠绕在竹叶之间，像一层看不见的纱。
远处山体传来轻微的震动，很轻，几乎察觉不到。但我们俩都感觉到了。那是断界阵在自行调节，如同呼吸一般自然。三年前它还需要我们共同送入灵流，如今已能独立运转。
“它现在挺稳的。”他说。
“嗯。”
“比以前强。”
“因为它不用靠一个人撑着了。”
他又笑了下，然后忽然想起什么似的，从怀里掏出一个小布包，打开来，里面是一截干枯的草茎。
“还记得这个吗？”他递过来。
我接过一看，认了出来——是当年在北坡采的那种野薄荷，叶子早没了，只剩梗子。有一年冬天，他曾拿这个泡水喝，说是能提神。
“你还留着？”
“换了好几个布包了。”他说，“每次快烂了就换新的裹上。”
我把它放回他手里。“留着吧。”
他点点头，重新包好，塞进怀里。
太阳偏西了一些，影子拉长。火塘里的炭渐渐变成白灰，不再冒火星。
“明天想去哪？”他忽然问。
“南坡。”我说，“听说那边开了片新竹。”
他嗯了一声，没再问。
我们就这样坐着，直到壶里的水烧干，发出空响。我起身把壶拿下来，灰烬里最后一丝红光熄灭了。
他站起身，拍了拍衣角的尘土。
我抬头看了看天。云影掠过山顶，像极了当年阵法初启时的样子。
只是这一次，没有人需要再跪下。
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