—— 04 ——
阳光像融化的金子，泼洒在蒙特卡洛的清晨。
Charles抬起手，修长的手指在眉骨处搭起一个凉棚，阻挡着那过于热情的地中海阳光。湛蓝的天空纯净得没有一丝杂质，仿佛一块巨大的、光滑的蓝宝石穹顶笼罩着世界。
微风拂过，带来远处花园里九重葛的淡淡甜香，以及耳边几声清脆婉转的鸟鸣。一切都那么宁静，那么完美，风和日丽得不像真的。
他转过身，看见不远处站着他的大哥Lorenzo，还有Bianchi。Lorenzo双手插在裤袋里，嘴角噙着那抹熟悉的、仿佛洞悉一切又略带戏谑的狐狸般笑容。Bianchi则靠在一辆车的引擎盖上，穿着简单的Polo衫和牛仔裤，阳光落在他带笑的眼角眉梢，温暖而明亮，正朝着Charles招手。
一股纯粹的、毫无阴霾的快乐涌上Charles的心头。他几乎是雀跃地朝着他们走去，脚步轻快，胸腔里充满了温暖的空气。他迫不及待地想加入他们，想听听Lorenzo又会说什么打趣他的话，想感受Bianchi鼓励地拍拍他肩膀的温度。
然而，就在他快要走近时，画面细微地扭曲了一下。
另一个身影突兀地出现在Bianchi身边。是Lavelle，年纪更小，大概十三四岁的样子，穿着考究甚至有些过分精致的赛车衫，正用力拽着Bianchi的胳膊，急切地说着什么。
他的侧脸线条紧绷，那双漂亮的蓝眼睛里燃烧着一种混合了极度渴望和不满的炽热火焰，仿佛一头焦躁的、试图独占注意力的幼兽。
Bianchi微微侧头听着，脸上带着点无奈，但依旧是耐心的。
Charles的脚步慢了下来，那纯粹的快乐里悄然渗入一丝微小的、冰凉的忐忑。突然，Lavelle猛地转过头，目光像淬了冰的刀子，狠狠扎向Charles。所有的急切和渴望瞬间转化为**裸的愤怒和排斥。
“你过来干什么？！”Lavelle的声音尖利地划破了宁静温暖的空气，充满了与他年龄不符的刻薄和斥责，“走开！这里不欢迎你！别总是装作一副天真无辜的样子来抢走所有的关注！你和你那个笑面狐哥哥一样令人讨厌！”
那声音如此尖锐，带着巨大的恶意，像一把冰冷的锥子刺进Charles的耳膜。他猛地僵在原地，脸上的笑容冻结、碎裂，一种巨大的委屈和茫然像冷水般泼了他一身。
然后，眼前的景象开始晃动、破碎。阳光、蓝天、Lorenzo的笑容、Bianchi的身影，甚至Lavelle那愤怒扭曲的脸，都像被打碎的镜子一样片片剥落，陷入黑暗。
Charles猛地睁开眼睛，急促地喘了口气。
卧室里一片昏暗，只有厚重的遮光窗帘边缘透进几丝熹微的晨光。空调发出极低沉的、几乎听不见的运行声。耳边没有鸟鸣，只有自己尚未平复的心跳在胸腔里咚咚作响。
是梦。
一个很多年前真实发生过的场景，被记忆和潜意识扭曲后，再次闯入他的睡眠。他抬起手臂，搭在额头上，静静地躺了几秒钟，让梦境带来的那阵尖锐的情绪慢慢褪去。那被无端斥责的刺痛感似乎还残留着，虽然早已不再新鲜，但偶尔忆起，依然能感到那冰凉的余烬。
他坐起身，揉了揉眼睛。柔软的羽绒被从身上滑落。
今天不是沉溺于旧梦的日子。
他赤脚踩在柔软的地毯上，走进宽敞的衣帽间。灯光自动亮起，柔和地照亮一排排熨烫整齐的衣物。他的目光没有犹豫，直接落在那套单独挂开的、用料精良的黑色西装上。旁边是一件简单的白色棉质衬衫和一条沉静的深灰色领带。
今天，他要去墓地。
十几分钟后，他洗漱完毕，换好了衣服。黑色的西装衬得他身形挺拔，也让他那双通常显得温和而富有表现力的眼睛，多了一丝沉静和肃穆。他看着镜中的自己，整理了一下领带，眼神有些复杂。
他和Lavelle，认识了十几年，从卡丁车场斗到F1赛道，从懵懂孩童到世界冠军。
他们之间的关系像一条布满裂痕的冰川，充满了冰冷的隔阂、公开的敌意、无声的竞争，还有那些不足为外人道的、复杂纠缠的往事。直到最近这一两年，在经历了更多生死起伏、世事变迁之后，这条冰川似乎才开始真正缓慢地、艰难地融化，显露出一丝缓和迹象。
今天，或许是这种缓和最直接，也最沉默的证明。
他拿起车钥匙，没有选择平时常开的代步车，而是那辆黑色的劳斯莱斯。引擎的低吼在清晨寂静的车库里显得格外清晰，却并不喧闹，更像是一种低沉的、合乎时宜的哀鸣。
车子滑出车库，驶过蒙特卡洛清晨略显安静的街道，最终停在一栋视野极佳、风格现代而冷峻的临海别墅门外。他没有下车，只是按了下喇叭，短促而轻微。
没过多久，别墅厚重的黑胡桃木大门打开。Lavelle走了出来。
他同样穿着一身剪裁完美的黑色西装，衬得他肩宽腿长，黑色的头发梳理得一丝不苟，碧蓝的眼睛在晨光下像两片冰冷的湖泊。他脸上没什么表情，只是径直走过来，拉开车门，坐进副驾驶座。
“早。”Charles轻声说。
“早。”Lavelle回应，声音低沉，没有多余的情绪。
阳光逐渐变得强烈，透过挡风玻璃洒进来。他们之间横亘着十几年的光阴，充满了争吵、较量、误解和伤害，但也共享着一些独一无二的、无法磨灭的记忆碎片，尤其是关于那个他们今天要去祭奠的人。
最终，车子缓缓停下。
蒙特卡洛公墓宁静地坐落在山海之间，白色的墓碑整齐排列，沐浴在清澈的阳光里，远处是蔚蓝的地中海。风景优美得几乎让人忘记这里的悲伤本质。
他们下了车，并肩走在石板小径上。脚步声清晰可闻。
最终，他们在一块简洁而庄重的墓碑前停下。上面刻着名字：Jules Bianchi。还有生卒年月。照片上的他，依旧带着Charles梦中那样温暖明亮的笑容。
两个黑色的背影，静静地伫立在墓前，阳光把他们的影子拉得很长。
Charles的目光落在照片上，眼眶微微发热。时光仿佛瞬间倒流，将他带回了那个一切开始的、充满汽油和希望味道的夏天。
那是在Bianchi位于摩纳哥的家里，空气里弥漫着咖啡和烤面包的香气。那时候的Charles，还是个对赛车充满懵懂好奇的小男孩，卷曲的头发乱糟糟的。
Bianchi刚刚带着他体验了几次卡丁车，他那与生俱来的、对速度和线路的敏锐直觉，立刻被Bianchi捕捉到了。
“这孩子有天赋，Lorenzo，”Bianchi笑着对他的好友，Charles的哥哥说，“他感觉不到恐惧，只有专注。这是上帝赐予的礼物。”
那天，Charles被哥哥带去Bianchi家，他以为又是一次愉快的拜访，或许还能缠着Bianchi给他讲讲F1的故事。但他发现家里还有另一个男孩。
那个男孩站在客厅窗边，背对着他们，身形清瘦，穿着价格不菲的小衬衫和牛仔裤，黑色的头发在阳光下闪闪发亮。他似乎正全神贯注地看着窗外花园里停着的几辆卡丁车，姿态里带着一种与年龄不符的、紧绷的骄傲。
“那是Lavelle，”Lorenzo弯下腰，低声在Charles耳边说，嘴角带着他那惯有的、意味深长的笑，“一个……很有‘决心’的小家伙。他也崇拜Jules，你们可以试着成为朋友。”
这让他瞬间对Lavelle产生了巨大的好奇和一种模糊的亲近感。他们都喜欢Bianchi！都喜欢赛车！这难道不是成为朋友的最好基础吗？
一种孩子气的、毫无保留的热情驱使着Charles。他挣脱哥哥的手，小跑着过去，站到那个男孩面前，抬起头，脸上绽开一个大大的、友好的笑容，眼睛亮晶晶的。
“你好！”他的声音清脆，带着奶气，“我是Charles！我也超级喜欢Jules，还有F1！你也是吗？我们可以成为朋友，maybe…maybe可以一起训练？”
窗边的男孩——Lavelle，闻声低下头看他。他的脸很漂亮，像个小天使，但表情却冷冰冰的，蓝眼睛里没有丝毫小孩子的天真热忱，只有一种审视和…某种Charles当时无法理解的戒备和疏离。他小小的嘴唇抿成一条倔强的线。
Charles热切地仰望着他，等待回应。Lavelle的目光飞快地瞥了一眼不远处正和Lorenzo说话的Bianchi，似乎权衡了一下。然后，他极其勉强地、几乎是挤出来一个词，“Hello。”声音冷淡，毫无温度，完全不像个孩子间的打招呼。
Bianchi注意到了这边的动静，笑着看过来，对Lorenzo说，“嘿，看来小家伙们开始交流了。也许我们应该给他们留点空间？”他语气轻松，带着鼓励。
Lorenzo挑挑眉，不置可否地笑了笑。两个大人善意地走开了一点，去餐厅那边倒咖啡。
几乎就在Bianchi转身的瞬间，Lavelle脸上的那点勉强维持的礼貌瞬间消失了。冰冷和厌恶毫不掩饰地回归。
他居高临下地（虽然他们身高差不多，但Charles感觉对方就是在居高临下）扫了Charles一眼，那眼神仿佛在看一件讨厌的、挡路的障碍物。
然后，他一句话也没再说，直接绕过夏Charles，朝着另一个方向走去，彻底无视了还愣在原地的、举着友好笑容的他。
Charles举着的笑容慢慢落了下来。他眨了眨眼睛，看着那个冷漠离开的背影，心里有点困惑，有点小小的失落，但奇怪的是，并没有感到被冒犯。
他甚至转过头，对走回来的哥哥Lorenzo小声说，“他……他冷冷的。有点酷。”
Lorenzo当时大笑起来，揉乱了他的头发，没有评价什么。
那时的Charles并不知道，他那份自认为的共同爱好和热情的邀请，在Lavelle耳中是多么刺耳。他更不知道，Bianchi对Charles自然而发的赞赏和喜爱，与他父亲强势推荐的、自己被Bianchi“拒绝”的处境，形成了多么尖锐的对比。他天真无邪的“我们做朋友吧”，在Lavelle扭曲的感受里，更像是一种胜利者的炫耀和施舍。
记忆里的声音和气味总是更鲜活。意大利某处卡丁车赛场的午后，孩子们的尖叫、大笑、引擎的轰鸣、大人的呼喊和指导声交织成一片嘈杂的背景音。
Charles，顶着一头怎么都梳不整齐的卷发，正努力地想扮演一个合格的“朋友”。他拉着Lavelle的手腕——后者极其不情愿地被他拖着走——兴奋地指着不远处一群孩子。
“看！Lav！那是Max，他开车超快的！还有那边，那是Gasly，他是法国人，你们可以说法语！来吧，我介绍你们认识！他们会喜欢你的！”
Charles的逻辑简单而直接：他喜欢朱尔斯，Bianchi似乎也关心Lavelle（尽管方式让人看不懂），那Lavelle就应该融入他们的圈子，成为朋友的一部分。分享快乐，难道不是天经地义的吗？
Lavelle猛地甩开了他的手。力道之大，让Charles的手背立刻红了一小片。
Lavelle那双漂亮的蓝眼睛眯了起来，里面闪烁着与年龄不符的讥讽和怒火。他压低了声音，仿佛怕被不远处的Bianchi听见，但每个字都像小石子一样砸向Charles，“少在这里装好人了，你是在向我炫耀你的朋友很多吗？炫耀Jules和所有人都围着你转？”
Charles愣住了，脸上的笑容僵住了。他完全无法理解这种指控。“什么？不！当然不是！”他急切地辩解，碧绿的眼睛里充满了真诚的困惑，“因为我、我以为我们是朋友…我想和你一起玩，想让你也开心…”
“朋友？”Lavelle嗤笑一声，那笑声冰冷又刺耳，“我们才不是朋友。少自作多情了，离我远点。”
拒绝是如此的直白，甚至带着羞辱。但Charles体内某种固执的、被保护得太好而产生的天真被激发了。
也许每个人在年少时都曾有过一种错觉，认为自己可以成为那个“唯一”——唯一能看懂他孤独的人，唯一能融化他坚冰的人，唯一能拯救他的人。
Lavelle越是抗拒，越是像一只竖起尖刺的刺猬，Charles那种“想要靠近”、“想要理解”的念头就越是强烈。
他一次次尝试，换来的是一次次更深的伤害和更激烈的争吵。两人之间仿佛陷入了一个恶性循环的怪圈。
记忆中最尖锐的碎片之一，是Lavelle的十六岁生日宴会。
别墅灯火辉煌，宾客云集。Lavelle是当之无愧的焦点，他穿着定制的礼服，举止得体，接受着众人的恭维，像个真正的王子。但那份得体之下，是Charles能敏锐察觉到的紧绷。他在等待什么。
Bianchi最初托人带来了礼物和口信，说是有重要的行程冲突，无法亲自前来。那一刻，Lavelle眼中闪烁的光芒肉眼可见地黯淡了下去，尽管他脸上的表情没有任何变化。夏尔看着心里有些难受，他甚至替Lavelle感到失落。
后来，不知道Lorenzo和Bianchi说了什么（Charles后来怀疑是他大哥特意告知Bianchi他们也来了），原本说来不了的Bianchi，竟然在宴会中途赶到了。
大厅里出现一阵小小的骚动。Bianchi带着歉意和温暖的笑容走向寿星，给了他一个拥抱，在他耳边低声说了些什么。
Charles站在不远处，真心实意地为Lavelle感到高兴。他看到Bianchi来了，自己也松了一口气。
然而，他看到的不是Lavelle的欣喜若狂，而是他脸色瞬间的苍白，以及看向自己时，那骤然变得冰冷和怨恨的眼神。
过了一会儿，Lavelle在面向花园的阳台上找到了正试图躲清静的Charles。晚风吹拂着少年们的头发，身后是宴会模糊的喧嚣。“你现在满意了？”Lavelle的声音很低，却带着剧烈的颤抖。
Charles茫然地转过头，“什么？”
“他是因为你才回来的，不是吗？”Lavelle指控道，蓝眼睛里翻涌着痛苦和嫉妒，“因为你和Lorenzo在这里！所以他才会改变主意！如果不是你们，他根本就不会来！”
Charles惊呆了。他完全无法理解Lavelle是如何得出这个结论的。“Lav！你疯了吗？Jules他是为了你！今天是你的生日！”
“我的生日？”Lavelle冷笑，语气里充满了自嘲和愤怒，“我的生日在他眼里根本无关紧要！他更在乎你，一直都是！你拥有他所有的关注和偏爱，你已经那么幸福了，为什么还要出现在这里？为什么还要在我的人生里炫耀这一切？你就不能离我远点吗？！”
积累的委屈和一次次被误解的挫败感终于冲垮了Charles。他那双总是温和的、带着笑意的绿眼睛里第一次迸发出真正的怒火和受伤。
“炫耀？Lavelle！你总是这样！你总是扭曲别人的心意，扭曲所有的事情！”Charles的声音也提高了，带着罕见的激动，“你只看得见你自己想看见的！你沉浸在你自己编造的故事里，觉得全世界都对不起你！你看到我拥有的，却永远看不见我试图向你伸出的手！你为什么就是不懂？！”
“我不需要你的手！”Lavelle低吼道，像一头被困住的幼兽，“我不需要你的怜悯！我只需要你离我远点！”
两人在阳台上激烈地对峙着，沉重的呼吸声在夜晚的空气里清晰可闻。Charles看着眼前这个俊美却无比别扭的少年，一种深深的无力感和伤心席卷了他。
为什么他总是不懂？为什么他要把所有的善意都当成攻击？为什么通往他的道路，永远像布满荆棘和误解的迷宫？
Lavelle也同样愤怒而痛苦。他看着Charles那双此刻充满了“被误解的委屈”和“正义斥责”的眼睛，只觉得无比刺眼。
看，他总是这样，永远摆出一副无辜的、受害者的模样，仿佛错的永远是自己。他拥有Bianchi的偏爱，拥有Lorenzo的庇护，拥有轻而易举就能得到的朋友和喜爱，他什么都有了，凭什么还来对自己说教？
那次争吵最终不欢而散。Bianchi察觉到了气氛不对，但试图调解时，只得到Lavelle硬邦邦的“我没事”和Charles沉默的摇头。
命运的转折点，有时并非轰鸣的引擎声，而是医院走廊里那死寂的、消毒水气味弥漫的沉默。消息像一道冰冷的闪电劈入他们所有人的世界——Bianchi，在日本铃鹿遭遇了严重的车祸。
世界仿佛被按下了静音键。所有的竞争、别扭、骄傲和误解，在生死未卜的噩耗面前，变得轻如尘埃，且丑陋不堪。
Lavelle是第一个冲到医院的，他站在重症监护室外的走廊上，背脊挺得笔直。他的眼睛通红，不是哭泣的结果，而是极度恐惧、愤怒和难以置信的情绪灼烧下的产物。
他紧紧盯着那扇紧闭的门，仿佛能用意志力穿透它，窥探到里面那个对他而言亦师亦友、亦是最深执念的人的命运。
Charles和Lorenzo稍晚一些赶到，他们的脸上同样写着苍白与惊惶。Lorenzo的手按在弟弟微微颤抖的肩膀上，他自己也需要这个动作来支撑。
走廊里寂静无声，只有医疗设备隐约的滴答声和他们沉重的呼吸。Charles的目光落在Lavelle身上，他周身那层坚硬的壳碎裂了，露出里面**裸的、颤抖的灵魂。
没有犹豫，Charles走上前去。他没有说话，只是伸出手，轻轻握住了Lavelle紧攥的、冰凉的拳头。
Lavelle猛地一颤，像是被这突如其来的温暖烫到。他下意识地想甩开，那是一种根深蒂固的防御本能。
但Charles没有松手，他的手掌温暖而坚定，无声地传递着力量和支持。Lavelle挣扎的动作停滞了，他僵硬的手指在Charles的手心里微微放松，最终，他没有推开。
他只是更深地低下头，肩膀几不可察地塌陷下去。
接下来的九个月，是一场漫长而煎熬的守望。希望如同风中的残烛，时而微弱亮起，时而又几乎熄灭。Bianchi一直在昏迷与短暂的清醒间挣扎。他们轮流探望，心情随着他的生命体征起伏不定。
Lavelle变得更加沉默，他将所有无法言说的焦虑和痛苦都发泄在了赛道上，速度成了他唯一的宣泄口。
Charles则努力维持着表面的平静，但他眼中的忧虑从未散去。他们之间因为这场灾难，产生了一种奇怪的、脆弱的休战状态。
偶尔在医院外相遇，他们会简短地交谈几句，关于Bianchi的病情，关于赛车，语气是前所未有的平和，甚至带着一丝小心翼翼的试探，仿佛都怕惊扰了这份来之不易的、建立在共同伤痛上的短暂和平。
然而，奇迹最终没有发生。九个月后，Bianchi还是离开了。
消息传来的那一刻，Lavelle的世界彻底崩塌了。那个他一直追逐、一直渴望其认可的背影，那个他所有别扭和尖锐的源头与参照物，消失了。永远地。
他把自己锁在房间里，嚎啕大哭，哭声里是绝望的、孩子般的痛苦，是所有伪装被彻底撕碎后的痛楚。
Charles找到了他。他没有说任何安慰的话，只是沉默地走进去，坐在蜷缩在角落里的Lavelle身边，然后伸出手，紧紧抱住了他。
Lavelle没有抗拒，他像是溺水者抓住浮木一样，回抱住Charles，眼泪浸湿了他的肩膀。
Charles天真地以为，共同经历的极致悲伤或许能真正融化隔阂，他们的关系能从此走向缓和。
但他错了。
悲痛过后，Lavelle像是变了一个人。他并没有变得柔软，而是变得更加沉默，更加……封闭。他将Bianchi的离去转化为一种近乎自毁的、燃烧生命的动力。他把全部精力、所有情感都疯狂地投入到了赛车中。
那不再仅仅是野心，更像是一种献祭，一种逃离，一种用极限速度来麻痹痛苦、并试图连接那个已逝之魂的方式。他的天赋因此被磨砺得更加耀眼，也更加危险。
十九岁，他以惊人的速度升入F1，加入了法拉利车队，他的首秀震惊了围场——不是因为夺冠，而是那近乎野蛮的驾驶风格和与他年龄不符的老辣超车。他像一道带着伤痛的闪电，撕裂赛道。
Charles在看台上，和Lorenzo一起。他戴着耳机，紧紧盯着屏幕上Lavelle的车载镜头和排名变化。他的心跳随着Lavelle的每一次惊险超车而加速。
当Lavelle最终以P6冲过终点时——对于一个新秀首秀，这已是不错的成绩——Charles由衷地笑了起来，笑容里有骄傲，有欣慰，但也有一丝复杂的、被Lavelle如今的状态所引发的忧虑。Lavelle的眼神，在头盔下，冷得像西伯利亚的冻土。
“他开得太疯了。”Lorenzo在一旁轻声说，眼睛里没有了往常的笑意，只有凝重。
Charles点点头，没有说话。
他告诉自己，要更加努力。他有一个目标，一个他从未告诉任何人的目标：他要进入法拉利，他要成为Lavelle的队友。不是作为对手，而是作为……作为什么？他自己也说不清。或许是作为一种默默的守护，一种他始终未曾放弃的、想要“拯救”他的执念，又或许，他只是想离那个冰冷而痛苦的灵魂近一点，再近一点。
他们的关系进入了一种新的模式。Lavelle几乎从不主动联系Charles，他的世界似乎只剩下赛车和自我隔绝。
但Charles也没有放弃。他采用了另一种方式——他不再寻求热烈的互动，而是选择了一种安静的、持之以恒的“存在”。
他开始不请自来地去Lavelle的家。一开始，Lavelle的助理会礼貌地阻拦，但Charles总是坚持，或者说，Lavelle似乎也从未真正下过死命令拒绝他。渐渐地，Lavelle习惯了他时不时地突然出现。
通常，Lavelle要么在模拟器前，要么在健身房，要么干脆不在家。Charles也不打扰，有时只是放下一些他觉得Lavelle会需要的营养品或小东西，有时就只是在巨大的、空旷得有些冰冷的客厅里坐一会儿，仿佛只是来确认这座华丽的堡垒里并非空无一人。
然后，是Lavelle的比赛之后。他参加了车队和赞助商组织的庆祝派对。Charles知道，Lavelle并不喜欢这种场合，但他会去，因为这是“需要”。Charles处理完自己的事务，鬼使神差地又来到了Lavelle位于摩纳哥的公寓。
他用Lavelle之前默许他留下的门卡打开了门。屋内一片昏暗，只有城市远处的霓虹灯光透过巨大的落地窗，投下模糊的光影。
“Lav？”Charles轻声呼唤，没有得到回应。
他熟练地打开几盏柔和的壁灯，脱下鞋子，踩着柔软的地毯走向卧室。卧室的门虚掩着，里面更暗。
他推开门。借着门外渗入的微光，他看到Lavelle躺在床上，睡着了。他甚至连衣服都没完全脱掉，上身的衣服皱巴巴的，脸上带着疲惫和酒精渲染后的潮红。显然，派对结束后，他是直接把自己扔到了床上。
Charles的心一下子软了下来。他蹑手蹑脚地走近，屏住呼吸，生怕惊醒他。
睡着的Lavelle，收起了所有尖锐的刺，褪去了赛场上的凶狠和日常的冷漠。浓密的睫毛在眼下投下柔和的阴影，平日里总是紧抿着、吐出刻薄话语的嘴唇微微张着，呼吸平稳。
他看起来像个孩子，一种毫无防备的、近乎脆弱的柔和笼罩着他。一种汹涌的、几乎无法抑制的柔情击中了Charles。
这么多年的追逐，这么多年的忍耐，这么多年的心疼和不解，在这一刻汇聚成一种深沉而复杂的情感。
他小心翼翼地趴在床边，凑近那张毫无知觉的、安静睡着的脸。他慢慢地、极其轻柔地，将自己的唇，印在了Lavelle温热的脸颊上。
那是一个包含了太多无法用言语表达的东西——安慰、崇拜、心疼、或许还有……从少年时期就悄然埋下、却一直被拒绝和争吵所掩盖的、更深刻的情愫。
一触即分。
Charles迅速抬起头，脸颊烧得厉害，心脏在胸腔里疯狂擂鼓。他长长地、无声地舒了一口气，一半是庆幸，另一半，却是一种难以言喻的失落和罪恶感。
他就这样趴在床边，借着微光，久久地凝视着Lavelle的睡颜，仿佛要将这一刻，这个偷来的、宁静而亲密的瞬间，牢牢刻在心里。
作者有话说
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第5章 IF线 黑月光5
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