暮色像浸了水的棉絮，慢慢漫过整个寨子。竹楼的灯一盏盏亮起来，橘黄色的光晕在暮色里晕开，像撒了一地的星星。
沈砚揣着相机在寨口等。手心有点汗，他攥了攥，又松开。早上阿依说篝火晚会在晒谷场，他提前半个时辰就来了，看着寨里的人扛着柴火往那边去，心里像揣了只小兔子，跳得慌。
“等很久了？”
身后传来熟悉的声音，沈砚猛地回头，差点绊到脚下的石子。阿依从暮色里走出来，换了身崭新的筒裙，孔雀蓝的底色，绣着银线的凤凰，在昏光里闪着细碎的光。她头发散着，用根红绳松松地绑在脑后，鬓角别了朵白色的缅桂花，香气随着她的步子飘过来，清幽幽的。
“刚到。”沈砚的声音有点干。
阿依笑了，眼尾的痣在暮色里若隐若现：“走吧，晚会要开始了。”
晒谷场已经热闹起来。火堆烧得正旺，噼啪作响，火星子往上蹿，映得周围人的脸都红扑扑的。老人们围坐在火塘边，抽着水烟，孩子们追着跑，年轻人三三两两地聚着，手里拿着芦笙和象脚鼓。
阿依拉着沈砚往人群里走，她的手很软，带着点柴火的温度。沈砚被她牵着，感觉手心的汗更多了，连带着心跳都跟着鼓点的节奏，“咚咚”地响。
“阿依，这边！”
几个穿着同样筒裙的姑娘朝她招手，阿依回头冲沈砚笑了笑，把他带到姑娘们中间。一个梳着双辫的姑娘笑着打趣：“阿依，这就是你说的汉族摄影师？”
阿依的脸微微一红，拍了那姑娘一下：“别乱说。”
沈砚赶紧拿出相机，假装拍照，耳朵却竖得高高的。他看见阿依被姑娘们拉着说笑，偶尔回头看他，眼里总带着点笑意，像火塘里跳动的火苗，暖烘烘的。
芦笙响起来的时候，全场都静了静。一个皮肤黝黑的后生抱着芦笙，吹奏起《迎宾调》，调子欢快又热烈，像澜沧江的水，奔涌着向前。阿依拉着沈砚站起来，跟着节奏轻轻晃。
“会跳吗？”她问。
沈砚摇摇头，有点窘迫：“不会。”
“我教你。”阿依的手再次握住他的，指尖带着点茧，却很稳，“跟着我的步子，左一步，右一步……对，就这样。”
她的步子轻快，像踩在鼓点上的雀鸟。沈砚学得笨拙，总踩她的裙角，引得周围人一阵笑。他红着脸想停下来，被阿依按住：“别怕，我们傣家的舞，随心就好。”
她的声音混在芦笙里，软软的，像羽毛搔过心尖。沈砚定了定神，跟着她的节奏慢慢晃，看火光在她眼里跳跃，看她发间的缅桂花随着动作轻轻颤，忽然觉得，就算踩错一百步，也值了。
舞到兴头上，后生们唱起了山歌，姑娘们也跟着和。调子高亢又缠绵，沈砚听不懂词，却听得出里面的情意，像山涧的泉水，绕着石头转，转得人心头发痒。
阿依也跟着唱，声音比平时亮了些，带着点山野的清冽。她唱到动情处，眼尾微微上挑，目光扫过沈砚时，像带着钩子，勾得他心头发烫。
中场休息时，阿依拉着沈砚到火塘边坐下，递给他一个烤得焦香的糍粑：“尝尝，蘸点蜂蜜。”
糍粑糯得粘牙，蜂蜜甜得恰到好处。沈砚吃得认真，没注意到阿依正看着他笑，眼尾的痣在火光里，像颗会发烫的朱砂。
“沈砚，”她忽然开口，声音比刚才低了些，“你什么时候走？”
沈砚咬糍粑的动作顿了顿。他来的时候只计划了半个月，算算日子，还有三天。他看着阿依眼里的光暗了暗，像被风吹灭的火星，心里忽然有点慌。
“还没定。”他撒谎了，“可能……再待一阵子。”
阿依笑了，眼里的光又亮起来，像重新被点燃的篝火：“那正好，后山的野荔枝快熟了，我带你去摘。”
“好。”沈砚用力点头，心里却像被什么东西堵住了，有点酸，有点涩。他知道，他总有一天要走，要回那个有很多很多灯的北京，可他现在看着眼前的火塘，看着身边的阿依，忽然觉得，那座城市好像没那么重要了。
晚会快结束时，有人唱起了《水边调》。还是早上在竹筏上听的调子，只是此刻被许多人合着唱，更缠绵，更动人。阿依也跟着轻轻哼，手指无意识地划着火塘边的泥土。
沈砚忽然拿出相机，对着火光里的她按下快门。镜头里的她，侧脸被火光映得发红，眼尾的痣像滴落在宣纸上的胭脂，晕开一片温柔。
“等我回去，”他轻声说，“把这些照片洗出来，寄给你。”
阿依抬头看他，眼里的光像揉碎的星星：“好啊。我把地址写给你。”
火塘的火渐渐小了，只剩下炭火在明明灭灭。人们渐渐散去，留下满地的火星和淡淡的烟火气。阿依和沈砚还坐在原地，谁都没说话，却觉得空气里有种说不出的温柔，像《水边调》的尾音，缠缠绵绵，绕在心头。
走回竹楼的路上，月光又亮了起来。阿依走在前面，筒裙的下摆扫过草叶，发出沙沙的响。沈砚跟在后面，看着她的背影，忽然觉得，这火塘边的歌，这月光下的路，都像一场不愿醒来的梦。
他摸了摸口袋里的相机，里面存着她的笑，她的歌，她眼尾那颗会发光的痣。他想，就算回到北京，看到再亮的灯，他也不会忘了，澜沧江边的火塘边，有个姑娘，曾让他的心跳，乱了所有的节拍。
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