寨子里的日子像澜沧江的水，缓缓淌着，带着股温润的暖意。沈砚住了下来，在阿依家旁边的空地上，盖了间小小的木楼，带着一个能看见江景的露台。
他不再用相机镜头去框住风景，而是学着阿依的样子，在露台上摆一个竹编的小桌，泡上刚采的新茶，看江水悠悠地流。有时阿依会搬个小马扎坐在他旁边，手里拿着针线，缝补着晾晒的靛蓝布衫，嘴里哼着不成调的《水边调》。
“沈砚，”她忽然停下手里的活，“你以前拍的照片，还在吗？”
沈砚从屋里翻出那个旧相机，里面存着北京的胡同、故宫的红墙，还有江南水乡那个像极了她的姑娘。阿依一张张翻看着，眼睛亮晶晶的。
“北京的树，秋天真的会变黄啊。”她轻声说，手指在屏幕上轻轻划过，“比寨子里的银杏叶，黄得更厉害。”
“等明年秋天，我带你去看看。”沈砚说。
阿依摇摇头，把相机递还给他：“不去了，这里的树也好看。”她指了指窗外，阳光透过芭蕉叶的缝隙洒下来，落在江面上，碎成一片金箔，“你看，多好看。”
沈砚笑了，不再说话。他知道，阿依不是不想看外面的世界，只是她的世界里，有比北京的秋、江南的水更重要的东西——这里的风，这里的水，这里的人。
日子久了，沈砚也渐渐融入了寨子的节奏。清晨跟着阿爸去江边撒网，傍晚帮着阿妈在竹楼前的空地上晒谷子。他学会了辨认哪些野菜能吃，学会了用竹篾编简单的小篮子，甚至能哼上几句不怎么标准的《水边调》。
有一次，寨子里办喜事，全寨的人都聚在晒谷场上，烤着香喷喷的烤肉，喝着自酿的米酒。阿依穿着一身新做的靛蓝布裙，头上插着朵红色的鸡蛋花，拉着沈砚的手，跟着欢快的鼓点跳舞。
她的裙摆飞扬，眼尾的痣在火光里闪闪发亮。沈砚看着她笑，觉得心里被什么东西填得满满的，暖烘烘的。
“沈砚，”跳累了，阿依靠在他的肩上喘气，“你会不会觉得，这里太简单了？”
“不简单。”沈砚低头，看着她汗湿的额发，“这里有你，就什么都不缺了。”
阿依的脸一下子红了，把头埋得更低，声音像蚊子哼：“那你……还走吗？”
沈砚握住她的手，紧紧地。“不走了。”他说，声音清晰而坚定，“以前总想着，归期是一个日子，要攒够多少假，要走多少路才能到。现在才明白，归期不是日子，是你站在这里，我就知道，我到家了。”
阿依抬起头，眼里含着泪，却笑得像朵盛开的鸡蛋花。她踮起脚尖，在沈砚的脸颊上轻轻吻了一下，像一片羽毛落下，却带着滚烫的温度。
“沈砚，”她说，“以后，我们一起编竹盒，一起采新茶，一起看澜沧江的水，好不好？”
“好。”
那天晚上，月亮很圆，像个银盘挂在天上，把江水照得一片通明。沈砚和阿依坐在江边的石头上，听着远处传来的歌声和笑声，静静地依偎着。
江风拂过，带着水汽的清凉，也带着草木的清香。沈砚忽然想起北京的秋天，想起那些石沉大海的信，想起翻山越岭时的急切。
原来，所有的等待和跋涉，都是为了这一刻——身边有她，眼前有江，心里有家。
归期已至，余生可期。
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