美术室的夕阳总带着点橘红色，像被打翻的颜料盘，把画架上的画布染得暖融融的。
苏晚捏着画笔的手悬在半空，笔尖的赭石色在画布上晕开最后一缕晚霞——画里的林野站在篮球场边，逆着光，侧脸的轮廓被夕阳描成金边，连他被风吹起的校服衣角，都沾着点碎金似的光。
这张画他画了整整三天。
第一天勾线时，总把林野的眉骨画得太锐，像石膏像似的没温度；第二天调晚霞的颜色，红里掺了太多紫，显得发沉；
直到今天傍晚，他看着窗外真实的落日，才突然找到感觉——在最深的橘色里悄悄兑了点柠檬黄，像把阳光揉碎了撒进去。
画框是他攒了两周兼职钱买的，最简单的细木框，没有雕花，却被他用砂纸磨了边角，摸起来滑溜溜的。
他把画小心翼翼地放进画夹，藏在最底层，上面压着几本旧素描纸——像藏了个会发烫的秘密。
早读课的铃声响时，苏晚才发现画不见了。
他的书包被翻得乱七八糟，课本、练习册、没吃完的面包袋堆了一桌子，画夹敞着口，里面只有几张空白画纸。
苏晚的手指在桌洞里胡乱摸索，指尖碰到冰冷的铁柜壁，才后知后觉地慌起来——那幅画明明昨晚还放在画夹里，特意夹在《美术鉴赏》课本中间的。
“找什么呢？脸都白了。”同桌凑过来，看见他抖个不停的手，“丢东西了？”
苏晚没说话，喉咙发紧得像被什么堵住了。
他甚至忘了要保持镇定，脑子里全是那幅画被别人看见的场景——画里的林野笑得太清楚，晚霞的颜色太亮，任谁都能看出画者的心思。冷汗顺着后背往下淌，把校服里的T恤都浸湿了。
一上午的课，苏晚听得浑浑噩噩。老师点他回答问题，他站起来半天说不出一个字，直到林野在后面悄悄提示，才磕磕巴巴地应付过去。
他不敢看林野，却能感觉到那道视线时不时落在自己身上，像带着温度的羽毛，轻轻扫过他发烫的耳根。
午休铃刚响，林野突然从后面拍了拍他的肩膀。
苏晚猛地回头，看见林野手里拿着个东西——正是那个他磨了边角的细木框，画里的晚霞在日光灯下，比在美术室时更柔和了些。
“这个，是你的吧？”林野把画递过来，指尖避开画框的边缘，怕留下指纹，“早上去美术室找你，看见掉在地上了，框角磕了点漆。”
苏晚的心跳像被什么东西攥住了，又酸又胀。
他接过画，指尖触到木框上那点细微的磕痕，突然说不出话。
画的右下角，果然有块小小的掉漆，像被谁不小心踩了一下。
“我……”他想说谢谢，又想解释这画不是特意画的，张了张嘴，却只发出气音。
林野没追问，只是从口袋里摸出张便签，塞进画框和画布之间。
“画得挺好，”他挠了挠头，耳尖有点红，“晚霞的颜色调得很准，比我妈画廊里那些风景画真实多了——他们的云总像假的。”
说完，他转身就走，校服外套的下摆扫过苏晚的桌角，带起一阵风。
苏晚捏着那张便签，指尖抖得厉害，展开时才发现，字迹和林野写标题的风格完全不同，笔画收得很轻，像怕用力过猛会戳破纸：“下次画建筑吧？我知道个地方，光影特别好。”
原来他看出来了，看出来自己对着画练习了好几次“要不要画建筑”的开场白。
苏晚把画放进书包最里层，这次特意用塑料袋裹了三层。
他摸着画框上的磕痕，突然觉得那点掉漆也没那么刺眼了，反而像个小小的印记，证明这画真的被林野拿过、看过、认真评价过。
晚自习放学，苏晚路过镜子时，鬼使神差地停了下来。
他对着镜子里的自己，张开嘴：“林野，下次……”声音太轻，像蚊子叫。
他清了清嗓子，又试：“我想画你说的那个地方，有空吗？”
镜子里的少年脸红得像傍晚的晚霞，眼神却亮得很，像落了星星。
苏晚对着自己笑了笑，把书包往肩上提了提，脚步轻快地走出教学楼。
夜风带着点凉意，吹得路边的树叶沙沙响。
他摸了摸书包里那幅画，感觉那片晚霞的温度，正透过布料慢慢渗出来，把心烫得暖暖的。
也许明天，真的可以说出口。
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