雨是从后半夜开始变本加厉的。起初只是敲窗的细响，像谁用指甲轻轻刮着玻璃，后来风裹着雨势撞上来，整面窗都在颤，发出老旧木门才有的呻吟。烛幽坐在画室的地板上，背靠着冰冷的画架，手里攥着块半干的抹布，布料上的颜料蹭在牛仔裤上，青一块紫一块，像没擦干净的淤青。
画架上还立着那幅被刮花的向日葵，帆布被雨水洇出深色的斑，像块吸饱了泪的海绵。烛幽盯着花盘中央那个黑洞看，看久了，竟觉得那洞里渗出些黏腻的液体，顺着画布的纹路往下爬，在地板上积成小小的水洼，映出天花板上摇晃的灯泡影。
“又在哭了。”她对着画说。话音刚落，窗外的风猛地灌进来，卷着雨丝打在画布上，把那片紫色的花瓣浇得更深，像块正在腐烂的肉。烛幽慌忙去关窗，手指刚碰到窗框，就被木刺扎了下，细小的血珠渗出来，滴在窗台的裂缝里，瞬间被雨水冲成淡红的线。
就是这时，她看见对面的公寓亮着灯。
三楼，影怜的房间。窗帘没拉严，留着道巴掌宽的缝，暖黄的光从缝里挤出来，在湿漉漉的墙面上投下片模糊的亮。有个人影在晃动，不是影怜，比她高些，肩背挺得很直，正伸手去够桌上的杯子，袖口挽起来，露出小臂上道浅疤——烛幽认得那道疤，去年冬天影怜说帮同事搬画架时被钉子划的，当时她还帮着涂过碘伏，说：“怎么总这么不小心。”
影怜的笑声从风里钻进来，碎在雨幕里，像块被敲碎的玻璃。烛幽的手僵在窗框上，木刺扎得更深了，疼顺着指尖爬上来，爬到心脏的位置，突然停住，像被什么东西攥住了。她看见影怜从那人手里接过杯子，头微微仰着，嘴角的梨涡陷得很深，是烛幽许久没见过的模样。
三年前在栀子溪旁，影怜也是这样笑，举着向日葵画稿跑过来，颜料沾在鼻尖，说：“你看，我画得比真花还好看。”那时的笑声带着松节油的清冽，混着溪水流淌的声，脆得像冰镇汽水开瓶的响。现在那笑声裹着雨气，变得黏糊糊的，像块化不开的糖，甜得发腻。
雨又大了些，打在玻璃上的力道像有人用拳头在砸。烛幽退了两步，后背撞在画架上，那幅向日葵晃了晃，画布与木框摩擦，发出砂纸蹭过木头的钝响。她转过身，透过玻璃看自己的影子——被雨水扭曲的窗面把她的脸拉得很长，眼睛眯成条缝，嘴角往下撇，像个陌生人。
这张脸和记忆里的自己渐渐重叠。十五岁那年，她在画室里偷改影怜的参赛作品，把过于浓烈的橙红调成柔和的橘黄，被影怜发现时，她也是这样撇着嘴，说：“你的向日葵太疯了，像团要烧起来的火。”影怜当时气得把画笔摔在地上，颜料溅了她一脸，却在第二天把改好的画交了上去，回来时捧着二等奖的奖状，塞到她手里：“还是你懂我。”
玻璃上的雨痕越来越密，像张织得乱七八糟的网。烛幽看着对面的窗缝，影怜正低头和那人说着什么，手指在桌面上画着圈，是她思考时的习惯。烛幽突然想起，影怜第一次来例假，在学校的厕所里哭，是她翻墙出去买的卫生巾，回来时膝盖磕出了血，影怜抱着她的腿哭得更凶：“以后我保护你。”后来每次下雨，影怜总会把伞往她这边斜，自己半边肩膀湿得像落汤鸡，却总说：“我火力旺，不怕冷。”
“火力旺”的影怜，此刻正缩在别人的伞下。烛幽的指尖划过玻璃上的雨痕，冰凉的触感顺着指腹爬上来，像条蛇钻进了皮肤。她看见那人抬手帮影怜拢了拢头发，动作自然得像做过千百遍，影怜没有躲，只是把头往旁边偏了偏，发丝从耳后滑下来，遮住了半张脸，露出的下颌线在灯光下泛着冷白的光。
画室的灯泡闪了闪，灯丝在灯罩里烧出圈灰黑的印子。烛幽转身去摸开关，指尖触到的塑料壳湿漉漉的，像刚从水里捞出来。她想起上个月影怜发烧，夜里总说胡话，一会儿喊“向日葵蔫了”，一会儿叫她的名字。烛幽守在床边，用温水帮她擦手心，摸到她滚烫的皮肤下凸起的血管，像条挣扎的鱼。天亮时影怜退了烧，抓着她的手说：“我梦到我们在栀子溪，水都变成了紫色。”
现在那紫色爬上了玻璃，是对面窗缝漏出的灯光，被雨水染成了模糊的紫，像块淤青。烛幽的呼吸变得困难，喉咙里像堵着团湿棉花，她张了张嘴，想喊影怜的名字，却只发出点嘶哑的气音，像只被淋湿的猫在叫。
突然，一道闪电划破夜空，把画室照得惨白。烛幽看见玻璃上自己的影子——眼睛瞪得很大，瞳孔里映着对面那片暖黄的光，像两团烧不旺的火。她的嘴唇在动，无声地重复着什么，手指在玻璃上写着字，雨水立刻把字迹冲散，只留下几道歪歪扭扭的痕，像没愈合的伤口。
是“怜”字。
三年前影怜把她的名字绣在帆布包上，针脚歪歪扭扭的，“怜”字的最后一点绣得特别大，像滴落在布上的泪。后来那帆布包被影怜扔进了栀子溪，说：“让它带着我们的名字漂远些。”烛幽捞了半天，只捞上来块被水泡烂的布，上面的字迹早就模糊了，只剩下点深色的印子，像块洗不掉的疤。
雷声在头顶炸开时，烛幽吓得一哆嗦，手里的抹布掉在地上，沾着的颜料在地板上洇开，像朵突然绽放的花。她听见对面的笑声停了，影怜的影子凑近窗户，似乎在看外面的雨。烛幽猛地蹲下去，躲在窗沿下面，心脏跳得像要撞破肋骨，耳朵里全是自己的呼吸声，粗重的，像破风箱在响。
小时候打雷，影怜总钻到她被窝里，紧紧抱着她的胳膊，说：“雷声是老天爷在咳嗽。”烛幽就拍着她的背，讲栀子溪的故事，说溪底住着个会发光的石头，打雷的时候就会出来保护她们。后来真的在溪底找到块陨石，影怜把它当宝贝，用红绳系着挂在脖子上，说：“这样我们就永远不会分开了。”
去年冬天，那块陨石被影怜摔在了楼梯口，裂纹像蛛网一样蔓延。烛幽捡起来想修好，影怜却抢过去扔在垃圾桶里，说：“没用的东西，留着占地方。”当时的垃圾桶里还扔着那株冻死的玉露，是她们一起养的，叶片饱满的时候，像颗颗透明的泪。
雨还在下，风裹着雷声从窗缝钻进来，带着股铁锈味。烛幽慢慢站起来，重新看向对面的窗户。影怜已经回到了桌边，正低头看着什么，肩膀微微耸动，像是在笑。那人伸手揉了揉她的头发，动作自然得像在抚摸一只温顺的猫。
烛幽的视线又落在玻璃上，自己的影子还在那里，被雨水扭曲得不成样子，眼睛里的光越来越暗，像快要熄灭的烛火。她想起影怜昨天在咖啡厅里说的话——“我发小”，那两个字轻得像羽毛，却压得她胸口疼了一整天。她想起那把被搅弯的银勺，此刻应该还躺在她的口袋里，弯着的勺柄硌着肋骨，像块提醒着什么的石头。
又一道闪电亮起，比刚才更亮，把整个画室照得如同白昼。烛幽看见玻璃上的自己突然笑了，嘴角咧得很大，露出的牙齿白得吓人，和记忆里影怜画的那些紫色向日葵的花瓣一样，带着种诡异的美。
“原来……”她听见自己的声音在发抖，像被风吹动的琴弦，“原是……”
雷声再次炸响，震得窗户嗡嗡作响，烛幽的声音被吞没在轰鸣里。她看见对面的影子动了动，影怜似乎抬起了头，目光穿过雨幕，直直地射过来，像根冰冷的针。
“烛……”她的喉咙像被砂纸磨过，每个字都带着血的味道，“影……”
雨水顺着玻璃往下淌，把她的影子冲得支离破碎，像幅被泡烂的画。那些曾经鲜活的画面在脑海里翻滚——栀子溪旁的画稿、帆布包上的名字、红绳系着的陨石、被搅弯的银勺、奶泡上写了又抹去的“怜”字……它们像被绞在一起的线，乱得解不开。
“怜……”第三个字出口时，带着哭腔，像只受伤的兽在哀嚎。烛幽的指甲深深掐进掌心，血珠渗出来，滴在地板上，和颜料混在一起，变成种奇怪的颜色，像朵正在腐烂的花。
“幽……”
最后一个字随着最大的一声雷炸出来，震得烛幽的耳膜生疼。她看见玻璃上的影子突然碎了，被雨水冲成细小的珠，顺着窗面往下流，像无数滴正在坠落的泪。对面的灯光灭了，影怜的影子消失在黑暗里，只剩下无边无际的雨幕，把整个世界都泡成了模糊的白。
烛幽瘫坐在地上，后背抵着冰冷的画架，那幅向日葵的画布贴着她的脊背，湿冷的，像块刚从水里捞出来的布。她的嘴里还在无意识地重复着那四个字，声音越来越低，最后变成了呜咽，混在雨声里，像谁在黑暗中轻轻哭泣。
雨还在下，没有停的意思。画室里的灯泡忽明忽暗，灯丝烧出的灰黑印子在灯罩上晃，像个模糊的人脸。烛幽抬起手，看着掌心的血痕，那里的皮肤被指甲掐出四道深沟，合在一起，像个没写完的字。
她终于明白，有些名字从一开始就注定要纠缠在一起，像烛火与影子，像怜惜与幽暗，像她和影怜，从栀子溪旁的那个夏天开始，就被命运的线紧紧系着，无论怎么扯，怎么拽，都只会勒得更紧，直到把彼此勒出血来，勒成一道无法愈合的疤。
雷声渐渐远去，只剩下雨水敲打玻璃的声，单调的，像在数数。烛幽靠在画架上，眼睛望着对面漆黑的窗户，那里曾经有过暖黄的光，有过影怜的笑，现在什么都没有了，只剩下无尽的黑暗，像个巨大的黑洞，要把她整个人都吸进去。
口袋里的银勺硌着肋骨，弯着的勺柄像个提醒。烛幽慢慢闭上眼睛，把脸埋在膝盖里，雨声在耳边变成了影怜的笑声，从三年前的栀子溪旁传来，清脆的，带着松节油的清冽，混着溪水流淌的声，像支永远不会结束的歌。
而她，只能在这暴雨的夜里，抱着自己的影子，一遍遍地念着那个刚被揭开的秘密，任由它像道惊雷，在心里炸出个巨大的坑，然后被雨水慢慢填满，变成一片无法跨越的海。
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