退烧贴在冰箱里冻得发硬，取出来时包装袋上的水珠蹭在烛幽手背上，凉得像块冰。卧室的窗帘拉得严严实实，只有床头柜的小夜灯亮着，橘黄的光打在影怜脸上，把她颧骨的阴影拉得很长，像道没愈合的伤口。
影怜的呼吸很沉，每一次起伏都带着喉咙里的痰音，像台老旧的风箱在抽拉。烛幽蹲在床边，指尖刚碰到影怜的额头，就被烫得缩回手——那温度不是普通的发烧，是种带着焦糊味的烫，像灶台上烧红的铁锅，要把接触到的一切都融化。
“烫……”影怜的呓语从齿缝里挤出来，嘴唇干裂得起了层白皮，像晒焦的纸。她的手在半空胡乱抓着，指甲刮过床单，发出细碎的声响，像只被扔进热锅里的虫在挣扎。
烛幽把退烧贴敷在她额头上，冰凉的胶质碰到皮肤时，影怜猛地一颤，头往枕头深处埋了埋，喉咙里发出呜咽声。“别动。”烛幽按住她的肩膀，掌心触到的睡衣已经被汗浸透，黏糊糊地贴在背上，像层剥不掉的痂。
三年前影怜也发过一次高烧，是在画完那幅获奖的向日葵之后。她抱着奖杯在雨里跑，回来就烧得迷迷糊糊，嘴里却一直念叨着“颜色调对了”。烛幽守了她三天，用温水一遍遍擦她的手心脚心，影怜烧退那天，抓着她的手在床单上画向日葵，说：“等我好了，我们去栀子溪写生。”后来她们去了，影怜却把画具箱扔进了溪里，说那些颜料太脏，染黑了溪水。
现在的床单上没有向日葵，只有影怜抓出的几道白痕，像被指甲抠出的肉。烛幽找来湿毛巾，想擦去她脖颈间的汗，刚碰到皮肤，就被影怜死死攥住了手腕。
“别拿走……”影怜的眼睛没睁开，睫毛上挂着层细密的汗珠，像撒了把碎钻，“我的向日葵……”
烛幽的手腕被攥得生疼，骨头像要被捏碎。她看着影怜皱紧的眉头，那里的皮肤因为高烧泛着不正常的红，和记忆里那个捧着画稿笑的女孩重叠在一起。“没拿走。”她放软了声音，像哄个迷路的孩子，“在画室里好好待着呢。”
影怜的手松了些，却没完全放开，指尖还陷在烛幽的皮肉里，留下几道红痕。她的呼吸渐渐平稳了些，嘴唇翕动着，吐出些零碎的词：“栀子……颜料……红绳……”
这些词像散落在地上的珠子，烛幽蹲在旁边一颗颗捡起来，串成模糊的线。红绳是去年生日时编的，影怜当时把它戴在手腕上，说要戴着它画满一百幅向日葵。现在那红绳还在，只是被颜料染成了深紫，像条吸饱了血的蛇，缠在影怜另一只手腕上。
窗外的雨不知何时停了，风穿过纱窗钻进来，带着股潮湿的泥土味。烛幽起身去关窗，路过画室时，看见那幅被刮花的向日葵还靠在墙角，画布上的水痕已经干了，留下些深浅不一的印子，像张哭花的脸。她想起昨夜影怜在暴雨里消失的影子，心脏突然抽紧，像被什么东西攥住了。
回到卧室时，影怜醒了。
小夜灯的光落在她眼睛里，亮得惊人，是那种高烧退去后特有的清明，却带着种诡异的通透，像结了冰的湖面。她看着烛幽，嘴角慢慢牵起个笑，那笑容很轻，像片羽毛落在心上，却带着不容忽视的重量。
“烛幽。”她的声音很哑，却异常清晰，每个字都带着温度，“你坐。”
烛幽在床边坐下，影怜的手从被子里伸出来，抓住了她的手腕。这次的力道很轻，指尖带着滚烫的温度，像团燃烧的火。烛幽低头看，影怜的指甲修剪得很短，指腹上结着层厚茧，是常年握画笔磨出来的，那里还沾着点深褐色的颜料，像块洗不掉的痂。
“我做了个梦。”影怜的目光落在烛幽锁骨处，那里的皮肤很白，能看见细小的血管，像条青色的河流，“梦见我们在栀子溪，你在捞我的画具箱。”
烛幽的喉咙发紧。那不是梦，是真的。三年前的夏天，影怜把画具箱扔进溪里，说里面的颜料太脏，会染黑溪水。烛幽捞了整整一下午，手指被溪底的碎石划得全是口子，血珠滴在水里，晕开一朵朵细小的红。
“你总爱管我。”影怜的指尖轻轻划过烛幽的手腕，那里还留着她刚才攥出的红痕，“小时候管我偷拿画室的颜料，长大了管我画什么颜色的向日葵，连发烧都要守着。”
她的笑里带着点无奈，更多的却是种近乎温柔的纵容，像极了很多年前，她把获奖证书塞进烛幽手里时的模样。“可我总忘事。”影怜的声音低了些，像在自言自语，“忘了栀子溪的水有多凉，忘了你画的第一朵向日葵是什么颜色，忘了……”
她顿了顿，指尖停在烛幽的锁骨处，滚烫的温度透过薄薄的衣料渗进来，像块烙铁要烫进肉里。“忘了我为什么要画向日葵。”
一滴泪突然从影怜眼角滑落，顺着脸颊往下淌，落在烛幽的锁骨上。那泪是烫的，比影怜额头的温度更甚，像滴熔化的铅，灼得烛幽皮肤发疼。她想抬手去擦，却被影怜按住了手。
“别动。”影怜的目光很深，像口干涸的井，“让它留着。”
那滴泪在锁骨处慢慢晕开，变成片小小的湿痕，像朵骤然绽放又迅速枯萎的花。烛幽看着影怜的眼睛，那里的光正在一点点暗下去，像即将熄灭的烛火。她突然想起昨夜在暴雨里喊出的那四个字，心脏像被钝刀割着，疼得喘不过气。
“我把灵魂弄丢了。”影怜的声音轻得像叹息，却字字清晰，砸在烛幽心上，“在某个下雨的晚上，可能是把画具箱扔进溪里的时候，也可能是……把你的名字从帆布包上绣掉的时候。”
她的指尖开始发抖，抓着烛幽手腕的力道突然变大，像怕被什么东西抢走。“找了很久，都找不到了。”影怜的眼眶红了，泪珠子像断了线的珍珠，一颗接一颗地砸在烛幽的锁骨上，滚烫的，连成一片小小的水洼，“它是不是不回来了？”
烛幽说不出话，只能用力回握她的手。影怜的手烫得惊人，像团即将燃尽的火焰，要把彼此都烧成灰烬。她想起那把被搅弯的银勺，那幅被刮花的向日葵，那个在奶泡上写了又抹去的“怜”字，那些被影怜遗忘又被她悄悄拾起的记忆，像串散落的珠子，此刻突然被这滚烫的泪水串在了一起。
“会回来的。”烛幽的声音带着哭腔，像只受伤的兽在呜咽，“我帮你找，一定能找到。”
影怜笑了，那笑容很淡，却像道微光，短暂地照亮了她苍白的脸。“不用了。”她的目光开始涣散，像被风吹动的烛火，“我好像……看见了。”
她的手慢慢松开，指尖从烛幽的手腕滑落，像片凋零的叶子。影怜的眼睛还睁着，却没有了焦点，瞳孔里映着小夜灯橘黄的光，像两团烧尽的灰烬。那是种彻底的空洞，像被挖走了内核的果实，只剩下干瘪的壳。
眼神断了电。
这个念头像道惊雷在烛幽脑海里炸开。她猛地抓住影怜的手腕，力道大得吓人，指节因为用力而泛白，几乎要嵌进影怜滚烫的皮肉里。“影怜！”她的声音嘶哑得像被砂纸磨过，“看着我！你看！”
影怜的手腕很细，被烛幽攥在手里，像根脆弱的芦苇。皮肤下的血管突突地跳，像只濒死的鱼在挣扎。烛幽能感觉到那滚烫的温度正在一点点褪去，像潮水退去后的沙滩，只留下冰冷的痕迹。
“别睡！”她的指甲深深掐进影怜的肉里，那里的皮肤很快泛起青紫色，像块被打肿的淤青，“你说过要画满一百幅向日葵的！你说过要养好多好多玉露的！你说过……”
后面的话被哽咽堵住了，她看着影怜空洞的眼睛，那些未说出口的承诺像根根细针，密密麻麻地扎进心脏。她想起昨夜在暴雨里喊出的名字，想起玻璃上被扭曲的影子，想起奶泡上被抹去的字迹，想起所有被遗忘的、被珍藏的、被毁灭的过往。
烛幽死死攥着那只手腕，直到指腹发麻，直到那片青紫色的淤青在苍白的皮肤上格外醒目，像朵绽放在雪地里的花。这是她能抓住的最后一点东西了，是她在这场注定熄灭的火焰里，能留下的最后一道烙印。
小夜灯的光渐渐暗下去，灯丝发出“滋滋”的轻响，像根即将烧断的线。影怜的呼吸变得越来越浅，胸口的起伏微弱得几乎看不见，像片静止的叶子。烛幽趴在床边，额头抵着影怜滚烫的手背，那里的温度还未完全褪去，像团残存的星火。
她没有再喊，只是死死攥着那只手腕，感受着皮肤下微弱的跳动，和那片正在成形的淤青。那是她的指痕，是她的绝望，是她与这个正在冷却的世界之间，最后一点滚烫的联系。
窗外的风又起了，吹得窗帘轻轻晃动，像个无声的叹息。卧室里只剩下小夜灯微弱的光，和影怜越来越浅的呼吸声。烛幽看着那片青紫色的淤青，在橘黄的光线下，像个未完成的字，像道无法愈合的伤，像她们之间所有说不出的、被遗忘的、最终燃烧成灰烬的过往。
这是最后一团火焰，在熄灭前，烧出了最深的烙印。
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