快递袋躺在玄关的地板上，牛皮纸被雨水泡得发涨，边缘卷成波浪形，像条搁浅的鱼。烛幽盯着那袋口露出的一角红色，看了很久，久到楼道里的声控灯灭了三次，才弯腰捡起来。指腹触到纸面上的湿冷，像摸到了块刚从冰水里捞出来的石头。
拆袋时，指甲被粗糙的纸边划了道小口，血珠立刻涌出来，滴在红色的封面上。那抹红很艳，是种被放大的、尖锐的喜，把烛幽的血衬得格外暗淡，像粒不小心掉在红毯上的尘埃。
请柬的边缘烫着金，在玄关昏暗的光线下泛着冷光。烛幽翻开它，指尖抖得厉害，纸页与纸页摩擦，发出细碎的声响，像只被捏住翅膀的虫在挣扎。新娘的名字是影怜，三个字印在烫金的框里，笔画舒展，像她笑起来时弯起的眼。
新郎的名字在旁边，周适。
“适”字的最后一笔拖得很长，几乎要蹭到影怜的名字。烛幽盯着那个字看，看久了，竟觉得那笔画在纸上慢慢蠕动，像条吐着信子的蛇。她想起三年前的冬天，影怜缩在画室的藤椅里，脚边烤着小太阳，手里翻着本旧诗集。“你看这句，”她指着“愿得一人心”，眼睛亮得像落了星子，“以后我要找个这样的人，眼里只有我。”
烛幽当时正在洗画笔，松节油的味道呛得人咳嗽。“那可难了。”她头也没抬，“人心变得快。”
影怜从藤椅上跳下来，跑到她身后，胳膊环住她的腰，下巴搁在她肩上，发梢蹭得她脖子发痒。“才不会，”她的声音带着热气，吹在烛幽的耳廓上，“至少你不会变。”停顿了下，又补充道，“除了你，谁都不合适。”
那时的画室里有松节油的清冽，有小太阳的暖，有影怜身上淡淡的皂角香，还有窗外落雪的簌簌声。现在这些味道都没了，只剩下请柬上油墨的味，混着刚才滴上去的血腥味，像种正在腐烂的甜。
烛幽的指尖划过“周适”两个字，金粉沾在指腹上，亮闪闪的，像些细小的鳞片。她想起周棠，想起咖啡厅里那个肩背挺直的男人，想起影怜仰头笑时露出的梨涡，想起那些被她刻意忽略的、正在发生的变化。
原来“不合适”的，一直是她自己。
请柬的内页印着婚纱照。影怜穿着白色的婚纱，头纱的边缘扫过周适的肩膀，两人的手交握在一起，无名指上的戒指闪着刺眼的光。影怜的笑很标准，嘴角弯成恰到好处的弧度，却没有梨涡，像幅精心绘制却忘了点睛的画。
烛幽的目光落在影怜的手腕上，婚纱的袖子遮得很严实，看不见那串被颜料染成深紫的红绳，也看不见她昨夜掐出的那片淤青。那片淤青应该还在，青紫色的，像朵开在雪地里的花，是她在那场高烧里，唯一能抓住的、属于自己的痕迹。
她把请柬扣在茶几上，照片朝下，像在埋葬什么。窗外的雨又开始下了，不大，却很密，打在玻璃上，像无数根细针在扎。烛幽走到窗边，看着对面的公寓，影怜的房间亮着灯，窗帘拉得很严，什么也看不见。
三天前，影怜的烧退了，眼神却彻底空了。她不再画画，不再念叨向日葵，甚至不再叫她的名字。有时坐在沙发上，一坐就是一下午，目光落在虚空的某处，像台断了电的电视机。烛幽把那幅被刮花的向日葵搬进卧室，靠在她的床头，她也只是看一眼，然后移开视线，没有任何反应。
周适就是那时出现的，提着保温桶，穿着熨帖的衬衫，说话时声音很轻，像怕惊扰了什么。他给影怜喂粥，帮她擦脸，动作自然得像做过千百遍。烛幽站在厨房门口，看着他握着影怜的手腕，那里的淤青已经淡了些，却依然清晰，像个无声的嘲讽。
“她需要静养。”周适转过身时，脸上带着礼貌的微笑，眼神里却有种不容置疑的强硬，“烛小姐要是忙，就先回去吧。”
烛幽没走，她在客厅的藤椅上坐了整夜，听着卧室里影怜均匀的呼吸声，像听着一场缓慢进行的葬礼。天亮时，她看见周适从影怜的房间出来，衬衫的领口有些歪斜，袖口沾着点深色的印子，像块没洗干净的颜料。
现在那印子变成了婚纱照上的戒指，变成了请柬上的名字，变成了一道无法逾越的鸿沟。
烛幽重新拿起请柬，指尖再次抚过封面的“囍”字。烫金的纹路硌得指腹发疼，刚才被纸边划破的小口又开始渗血，一滴，两滴，落在那个红色的“囍”上。
血珠很小，像颗凝固的泪，在光滑的纸面上慢慢扩散。它先晕染了“囍”字左边的竖，让那笔直的线条变得模糊，然后漫过中间的横，把两部分连在了一起。烛幽看着它一点点蔓延，像看着一场无声的侵蚀。
三年前在栀子溪旁，影怜也是这样，看着她不小心被碎石划破的手指，血珠滴在溪水里，染红了一小片透明的水。“别动。”影怜蹲下来，用嘴含住她的指尖，温热的触感让烛幽猛地缩回手。“脏。”她说。影怜却瞪她一眼，从口袋里掏出创可贴，小心翼翼地缠在她的指头上，“再脏也是我的人。”
那时的血是热的，带着少年人莽撞的温柔。现在的血也是热的，却只够染红一个冰冷的“囍”字。
血珠继续扩散，右边的“吉”字渐渐模糊，最后一笔被晕开，变成了向下的弧度。整个“囍”字在红色的封面上，慢慢变成了一个扭曲的“泣”字。
泣。
烛幽的呼吸顿了顿，她把请柬举到眼前，对着光看。那血色的“泣”字在昏暗的光线下，像只流泪的眼，瞳孔里映着她自己苍白的脸。她想起昨夜影怜空洞的眼神，想起咖啡厅里被搅弯的银勺，想起暴雨中被扭曲的窗影，想起所有被遗忘的、被珍藏的、被毁灭的瞬间。
原来有些字，从一开始就注定要被改写。
请柬的边角被她攥得发皱，像朵被揉过的花。烛幽走到画室，把它塞进那幅被刮花的向日葵后面。画布上的紫色花瓣沾了灰，花盘中央的黑洞积着细小的尘埃，像只没有瞳孔的眼。她看着那片被血染红的请柬边角从画布后露出来，像道正在流血的伤口。
影怜说过，向日葵的根在土里会打架，缠在一起，勒得彼此喘不过气。现在她们的根，终于被一把叫“周适”的刀，生生斩断了。
雨还在下，打在画室的窗上，嗒嗒，嗒嗒，像在数数。烛幽坐在地板上，背靠着冰冷的画架，手里握着那支弯了尖的勾线笔。笔尖的颜料已经干硬，刮过掌心的皮肤，留下道浅浅的白痕。
她想起影怜第一次用这支笔画根须，说：“它们要往深处钻，才能抓住土壤。”现在这支笔抓在她手里，却连一张纸都划不破。
客厅的钟响了，沉闷的，像敲在空心的木头里。烛幽数着钟声，一下，两下，三下……数到第七下时，她听见对面的公寓传来开门声，然后是周适的声音，很轻，带着笑意，说：“慢点走，地上滑。”
接着是影怜的声音，很平静，听不出情绪：“嗯。”
脚步声渐渐远去，被雨声吞没。烛幽抬起头，看着对面那扇亮着灯的窗，窗帘的缝隙里，再也看不见那个熟悉的影子。
她低下头，看着掌心被笔尖划出的白痕，那里的皮肤很薄，能看见下面青色的血管，像条无声流淌的河。河的尽头，是栀子溪旁那个夏天，影怜举着向日葵画稿跑过来，颜料沾在鼻尖，笑得像个偷到糖的孩子。
“你看，”她说，“我画得比真花还好看。”
那时的阳光很烈，把她的影子拉得很长，和烛幽的影子交叠在一起，像个永远不会分开的拥抱。
现在阳光没了，影子散了，只剩下一个血色的“泣”字，藏在幅腐烂的向日葵画后面，在漫长的雨夜里，无声地哭泣。
烛幽把脸埋在膝盖里，指甲深深掐进掌心的白痕里，直到渗出血来。血珠滴在地板上，和之前的颜料混在一起，变成种奇怪的颜色，像朵正在腐烂的花。
她没有哭，只是静静地坐着，听着雨声，听着对面的门被轻轻关上，听着整个世界在这场无声的审判里，慢慢沉入黑暗。
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