海风从矮墙那边吹过来，凉飕飕的，带着咸味。我站在灵堂门口，看着那片灰蓝色的水面，没有浪，只有很细很细的波纹，像一张被风吹皱了的旧床单。
然后我看见了三个人。
他们从停车场那边走过来，沿着那条窄窄的水泥路，一前两后。远远的看不清脸，但那个走路的姿势我认得。中间的步子最大，肩膀很宽，但有些驼了。左边那个瘦高，走路的时候身子微微前倾，像还在找什么平衡。右边那个走在最后，步子不急不慢，但每一步都踩得很实。
周远、赵城、孟怀泽。
他们看见了我。没有人招手，没有人喊名字。只是眼神碰了一下，然后各自收回去。像三个来看老朋友的人，在门口遇到了另一个认识的人，不需要寒暄，因为大家都知道来干什么。
我让开门口的位置，侧身站在一边。他们三个从我面前走过去，孟怀泽走在最前面，经过我身边的时候，脚步顿了一下。但也只是顿一下，没有停留。
我没有跟进去。我站在门口，透过开着的门看着他们。
赵城先走到棺材前面，站在那儿，看着那张十八岁的照片。他站了很久，久到我以为他不会动了。然后他低下头，不是鞠躬，是那种——把脑袋垂下去，像脖子上挂了什么重东西。他的肩膀抖了一下，很快，像打了个寒颤。赵城从旁边拿了香，点的时候手有点抖，火苗晃了几下才稳住。他把香举到额前，弯了三次腰，每一次都弯得很低，低到我看不见他的脸。
周远接在他后面。他没有看照片，他看的是棺材本身。浅色的木头，很小。他盯着那个长度看了几秒，嘴唇动了一下，没有声音。然后他接过香，拜了三拜。动作很慢，慢到像是在放慢镜头。每一拜都停了一拍，香举在额前，不动，像在等什么。
孟怀泽最后一个。他没有拿香。他走到棺材前面，站定，看着那张照片。他的脸上没有任何表情，但他的手在发抖。不是那种剧烈的抖，是那种——你把手指伸进很冷的水里，拿出来之后，神经末梢还在跳的那种抖。他站了大概十几秒，然后伸出手，指尖轻轻碰了一下相框的边缘。不是摸，是碰。像碰一个很烫的东西，碰一下就收回来了。
他退后一步，转过身，往外走。
他没有看我，但他走的方向是我这里。他走出灵堂的门，在门口停了一下，然后继续往前走，走到矮墙那边去了。他的背影对着我，面朝海，一动不动。
赵城在里面待了一会儿，也出来了。他看了我一眼，点了下头，我点回去。他没有说话，走到矮墙的另一边站着。
周远是最后一个出来的。他走到门口，没有像赵城那样去看海，而是走到我旁边，站住了。
“借一步说话。”
他的声音比我记忆中老了。
我跟着他往旁边走了几步，离开灵堂的门。灵堂侧边有一排矮松，种在水泥花坛里。周远背对着灵堂，面朝着那排矮松，从口袋里摸出一包烟。他抽出一根，叼在嘴里，拿出打火机点烟。
火苗在风里晃了一下，灭了。他用手拢住，又打了一下，着了。他深吸一口，烟头亮了一下，然后暗下去，变成一小截灰白色的灰。
他抽得很慢，一口，等很久，再一口。烟雾从嘴里出来，被风吹散，还没来得及成形就没了。他的眼睛看着那排矮松，但我知道他没有在看矮松。他在看别的东西。在一个很远的地方，在一个很久以前的时间。
风从海那边吹过来，把烟吹到我的脸上，我闻到了烟草味，还有他身上洗衣液的味道。
他抽完了第一根。把烟蒂在花坛的水泥沿上按灭，按了很久，像是怕它没灭透。然后他拿出第二根，点上。
第二根抽到一半的时候，他开口了。
“我对不起她。”
他的声音不大，像是说给自己听的。
我没接话。他在说林溪。
“那封信。”他说，“我知道它在那里。”
又停了。他抽了一口烟，吐出来。烟雾在风里散了。
“于铭写那封信的时候，我就在旁边。他趴在桌上写的，写了很久。我问他写什么呢，他说废话。我说给家里写的？他没说话。我凑过去看，他用手盖住了。我说你搞什么鬼，他笑了笑，说你别管。”
周远的手指在烟上轻轻弹了一下，烟灰掉在水泥地上，被风吹散了。
“后来他写完了，把信折好，塞进信封。我打趣他，说你终于开窍了。他说开什么窍，我说你别装了，写给谁的？他没说，但我看那个信封上写的是林溪。他承认了。”
“我说你不是怂了一辈子吗，怎么突然敢写了。他笑了笑，说写是写了，但不会给她看的。”
周远停了一下。
“他说得很轻。但是，我听见了。”
风大了一些，矮松的枝条晃了一下。周远把第二根烟抽完了，又按灭了。他没有再点第三根。他把烟盒和打火机捏在手里，捏了很久，像是在犹豫要不要再抽一根，又像是忘了手里还拿着东西。
“他死了之后，我去清理他的遗物，翻到了那封信。”
周远的声音低下去。
“当时我想了很久。我知道他不想让她知道。他亲口说的，‘不会给她看的’。”
“但我还是去了。”
他转过头看了我一眼。那一眼很短，但我看见了里面的东西。不是泪，是一种很重的、压了很久的、你以为它会被时间磨掉但它没有的东西。
“我不想让他的爱就这么没了。他憋了一辈子，就写了那么一封信。如果不给她看，这个世界上就再也不会有人知道，于铭曾经那么喜欢过一个人。”
周远把脸转回去，看着那排矮松。
“我不知道会是这样。”
这句话说出来的时候，他的声音终于碎了。
“我不知道她会变成那样。我不知道她会一辈子都走不出来。”
他哭了。
我看着他的侧脸。他老了，下颌线松了，皮肤上有很多褐色的斑点。他不再是那个戴着眼镜、像大学讲师的年轻军官了。他变成了一个老人。
我忽然想起他说的一句话。“他不想让她知道。”
于铭不想让她知道。他写了，但他不打算寄。他写给自己看的。写给那个永远不会打开的抽屉的。他死后，周远替他做了决定。把那个抽屉打开了。
周远是好人吗？是。他是于铭最好的战友，他不想让于铭的爱消失，他替于铭做了他活着的时候不敢做的事。但他做的这件事，毁了林溪的后半生。
周远是坏人吗？不是。他只是做了一个他觉得对的决定。他不知道结局会是这样。他那时候年轻，他不知道一封信的重量。他以为爱是应该被知道的。他不知道有些爱，知道了比不知道更痛。
他矛盾了二十七年。因为他既对也错。他让于铭的爱没有消失，他让林溪的后半生消失了。这两个都是真的。同时真。同时压在他一个人身上。
我看着那排矮松。松针是深绿色的，不亮，不暗。
周远没有再说话。他把烟盒和打火机揣回口袋里，转过身，走了。他没有走回灵堂，也没有走去看海。他沿着那条水泥路，往停车场的方向走。步子不大，背微微驼着，风把他的夹克吹得贴在身上。
他一个人走的。
我站在那里，看着他的背影越来越小，最后消失在那排树的后面。风从海上来，凉凉的，咸咸的，吹在脸上像没有干的眼泪。
我忽然想起来。他刚才说，“我不知道会是这样。”
他不知道。他当然不知道。他怎么会知道呢？他只是一个二十几岁的年轻人，他最好的兄弟死了，手里拿着一封没寄出去的信，他想替兄弟做最后一件事。他做了。然后他用余生去还这个债。还了二十七年，还没还完。
海还在那里。灰蓝色的，没有浪，只有很细很细的波纹。
我转过身，走回灵堂门口。门开着，里面还有香的味道。
我没进去。我站在门口，看着那张十八岁的照片，远远的。白衬衫，披肩发，嘴角微微翘起。
海还在那里。
灰蓝色的，没有浪，只有很细很细的波纹。风从海面上吹过来，凉凉的，带着咸味，把灵堂门口挂着的白布吹得轻轻晃了一下，又一下。远处那片水，和天连在一起，分不清哪里是海，哪里是天。云很低，压在海面上，灰白色的，一动不动。
偶尔有一只鸟飞过去，黑点一样，很快就被那片灰蓝色吞没了。
我站在门口，看着那片海看了很久。
它什么也不说。它就那么在那里。二十七年了，它看着一个姑娘来了，坐在阳台上，每天看它。它看着她从年轻看到老，从有看到无。它什么也不说。
它只是在那里。灰蓝色的，很细的波纹，一下一下的，像一个人的呼吸。
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