沈渡在床边坐了一整夜。
不是不想动，是真动不了。腿麻了，腰也僵了，后背像背了块石板，弯不下去也直不起来。他就那么在黑暗里坐着，看着床上那个人的轮廓，想着一些有的没的。他想的其实就一件事——怎么跟莫淮竹说。
他不认识莫淮竹。没见过面，没说过话，连封信都没通过。但他知道这个人，知道他是林泽的朋友。不是普通朋友，是那种——“他是我的兄弟”的朋友。沈渡活了四十多年，交过朋友，也丢过朋友。他懂“兄弟”这东西。不是什么人配用的，也不是什么人都当得起的。有些人喝顿酒就能拍着肩膀叫兄弟，第二天酒醒了连你姓什么都忘了。有些人一辈子没叫过谁兄弟，但心里装着一个人，装了一辈子。沈渡不知道莫淮竹是哪种人，但他从林泽这些天的表现来看，猜得出来。
一个能让林泽在临死前说“就说他没来过”的人，对林泽来说，肯定不是普通人。一个不是普通人的人，知道了林泽的死，会怎样？沈渡不知道。但他觉得——不会太好。
天快亮的时候，老刘头端了一盆热水进来。他在灶房里烧了半天的水，自己也不知道烧来干什么。人都死了，不用热水擦身子了，可他总觉得不烧点什么就干坐着，难受。烧了水，好歹算在做什么，比干坐着强。
老刘头把铜盆放在床边的方凳上，热气从水面上袅袅地升起来，在寒冷的空气中凝成一团白雾，很快就散了。他又从柜子里翻出一块干净的布巾，白的，还是上回城主府发的，他一直没舍得用，压在箱子底，压得平平整整的。
他站在床边，拿着布巾，看着林泽的脸。林泽的嘴角还带着那点弧度。很轻很轻的一点，轻到你不仔细看会觉得是光线的问题。但老刘头知道不是。那个弧度昨晚上就在那儿了，今早上还在。它大概会一直在那儿了。老刘头忽然想起小时候听老人说过，人死的时候什么表情，到了那边就什么表情。要是一直笑着，到了那边也笑着。要是皱着眉，到了那边也皱着眉。他当时不信，现在他愿意信。他希望林泽到了那边，还带着这个笑。
他把布巾浸在热水里，拧干，开始给林泽擦身子。先从脸开始，额头、眉毛、眼睛、鼻子、嘴巴、下巴，一处一处地擦。他擦得很轻，很慢，像在擦一件容易碎的东西。林泽的脸凉冰冰的，布巾是热乎乎的，热布巾碰到凉皮肤的时候，老刘头的手抖了一下。他也说不清为什么抖——可能是温差，也可能不是。他咬着下嘴唇，没出声，继续擦。
擦到胸口的时候，老刘头的手停了。那道伤在布巾下面露出来，翻卷的皮肉，发黑的边缘，肿得发亮的皮肤。老刘头看了一眼，就别过了脸。他不是怕，他是看不得这个。一个二十来岁的年轻人，身上开了这么大一个口子，流了那么多血，硬撑了三天，一声没吭。老刘头不是没见过伤，他在城主府二十二年，什么伤都见过——刀伤、剑伤、咬伤、摔伤、烧伤，多了去了。但他没见过这样的。一个浑身是伤的人，安安静静地躺着，不喊不叫，不哭不闹，你给他擦身子他就让你擦，你跟他说话他就跟你说。就好像他什么事都没有，就好像他明天就能下床、后天就能出院门、大后天就能骑着马走了。
老刘头把布巾又浸了一次热水，拧干，轻轻按在伤口周围。他没敢碰伤口本身，只是在伤口边上的皮肤上按了按，把那些干了的血痂润湿，一点一点擦掉。血痂泡软了，慢慢地脱落，露出底下粉红色的嫩肉。嫩肉上布满了细小的裂纹，像干旱的河床，又像被人打碎又拼起来的瓷碗。老刘头没见过人的肉能裂成这样，他觉得那不像肉，像一块被揉皱了又使劲抻平的纸，一碰就要碎。
他擦着擦着，忽然想起一件事。林泽第一天来的时候，说过一句没头没尾的话。当时他没在意，现在想起来了。
那时候老刘头刚把他扶到床上，给他倒了杯水。林泽喝了口水，忽然说：“老伯，你说，人死了以后，会去哪里？”
老刘头说：“去下面呗，阴曹地府。”
林泽笑了笑，说：“阴曹地府太远了。我可能到不了。”
老刘头当时以为他在说胡话，没接茬。现在老刘头知道了，他不是在说胡话。他是真的觉得自己到不了。为什么到不了？老刘头不懂。他不懂那些修行的门道，不懂什么魂魄啊轮回啊魂飞魄散啊。他只是觉得，一个人死了，总该有个地方去。没地方去的话，太可怜了。他一边擦一边在心里说，能到的，林公子，肯定能到的。
擦到林泽的手的时候，他又停了一下。那只手他看过很多次了，第一天就看过了，第二天也看过了，第三天也看过了。但今天是第一次这么近地看，借着从窗户透进来的灰蒙蒙的天光。他能看到林泽指腹上那些细小的、几乎看不出来的茧——不是练剑磨出来的那种厚茧，是另一种茧，更薄、更细，像一层磨砂的薄膜。他说不上来那是干什么磨出来的，只是觉得这双手应该做过很多事，不是那种养尊处优、十指不沾阳春水的手。
林泽的右手指尖上，有一个很小很小的疤。圆圆的，像针扎的。老刘头把那只手翻过来，看了看掌心。掌心里那几道指甲印还在，青紫的，月牙形，深深地嵌在肉里。老刘头用拇指轻轻按了按那些指甲印——硬的。血已经凝了，按上去像按在几粒小石子上。老刘头想，他是什么时候掐的？是疼的时候掐的，还是难受的时候掐的？还是——想那个人的时候？
老刘头把那只手放回去，又把被子拉上来盖好。他站在床边，看了一圈，忽然觉得应该换身干净衣裳。林泽身上那件衣裳全是血，干了以后硬邦邦的，贴在身上，看着就不舒服。老刘头去柜子里翻了翻，翻出一套他还没穿过的粗布衣裳。灰蓝色的，棉布的，不是什么好料子，但洗干净了，叠得整整齐齐。他把衣裳抖开看了看尺寸——大了。林泽比他高，但比他瘦得多，这套衣裳穿在林泽身上，肯定又宽又大。可也没别的了，总不能让他穿着那身血糊糊的衣裳走。
老刘头把那身血衣裳从林泽身上脱下来。衣裳干了以后粘在伤口上，揭的时候带下了一些皮，露出底下粉红色的嫩肉。老刘头的手又开始抖了，他咬着后槽牙，一点一点地揭，揭不动的地方就用温水润一润，等它软了再揭。他一边揭一边跟林泽说话，也知道说给谁听——“林公子，你忍忍啊，不疼的，不疼的，很快就好了。”林泽当然不会疼了，但老刘头觉得他可能会疼，所以得跟他说一声，让他有个准备。就像小时候他娘给他脱衣服洗澡之前总要先说一句“脱了啊，凉”。他娘死了三十年了，老刘头现在想起这些事，觉得恍恍惚惚的，像隔了一层雾。
换上干净衣裳以后，林泽看起来像换了一个人。不是因为衣裳干净，是因为——他看起来像睡着了。不是像病人，不是像伤员，不是像快死的人，就是像睡着了。一个年轻人在床上睡着了，安安静静的，呼吸很轻——不，呼吸已经没了。但老刘头盯着他的胸口看了好一会儿，总觉得它在动。盯久了，眼睛花了，好像真的在动了。他明知道是眼睛花了，可他就是不愿意移开目光。好像他多看一会儿，那胸口就真的会再起伏一次。
老刘头又把林泽的头发解开了，重新梳了一遍。他的手巧，一辈子没儿没女，倒练出了一手梳头编辫子的本事。他把林泽的头发拢到一侧，从头顶开始，一缕一缕地编，编得又紧又匀，比林泽自己梳的那些乱七八糟的束发好看多了。编到辫梢，他从自己手腕上解下一根红头绳，系了上去。那根红头绳是他过六十大寿的时候自己买的，买了就一直系在手腕上，系了七年了，颜色都褪了。他把头绳紧了紧，退后两步看了看，又上前把辫梢往下抻了抻。行了，能看了。
他收走了旧衣裳，端走了铜盆，拿了扫帚把地上的水渍扫了扫。忙完这些，他站在屋子中央，左右看了看，好像在检查还有什么遗漏的。确认没有了，他才在床尾的方凳上坐下来，把两只手搁在膝盖上，弓着腰，又开始盯着林泽的脸看。
沈渡不知道什么时候站到了门口。他靠在门框上，两手插在袖子里，看着老刘头忙前忙后。他没帮忙，也不知道该帮什么。他就那么看着——看老刘头给林泽擦身子，看老刘头给林泽换衣裳，看老刘头给林泽编辫子，看老刘头把自己手腕上的红头绳解下来系在林泽辫梢上。他注意到老刘头解头绳的时候，手腕上有一道深深的勒痕，白白的，好久才慢慢变红。沈渡想说点什么，但张了张嘴，又闭上了。他觉得说什么都不太对，说什么都轻飘飘的。
“老刘头。”沈渡喊了一声。
“嗯。”老刘头没回头。
沈渡走进来，在老刘头对面坐下。两个人面对面坐着，中间隔着一张床。床上躺着林泽。窗外透着铅灰色的天光，雪不知道什么时候停了，但天还是阴沉沉的，云层压得很低，像一块灰布蒙在城头上。风也小了，偶尔一阵，从门缝里钻进来，带着一股湿漉漉的冷。
“你觉得，”沈渡说，“应该告诉莫淮竹吗？”
老刘头没吭声。他想起林泽说过的话，“就说他没来过”。又想起林泽说这话时的语气——不是命令，不是叮嘱，是商量。像在说，“老伯，你看这样行不行？”老刘头当时没有回答，林泽也没等他回答，就闭上了眼睛。现在老刘头坐在床尾，想了一整天了，还是不知道该怎么回答。一个人临死前的请求，你要不要听？听了，莫淮竹怎么办？不听，林公子怎么办？
“我觉得，”老刘头慢慢地说，“应该听林公子的。他说不让说，就不说。”
沈渡没有点头，也没有摇头。他看了老刘头一眼，觉得老刘头这个“应该”说得不太肯定，像是在说服自己。沈渡问自己，如果换了他，他会在临死前说什么？他会希望别人听他的话吗？他想了很久，想不出来。他很少想这种事。他连遗嘱都没写过，总觉得还早，还用不着。现在看到林泽，二十四岁，躺在这里，他才觉得——有些人没有“还早”。有些人连写遗嘱的时间都没有。
“先不说了，”沈渡站起来，“等等再说。”
等等。等什么呢？他也不知道。说了等于没说，但说了就好像还有退路，好像时间能帮忙解决问题。其实时间解决不了任何问题，时间只会让事情变得更确定——确定林泽不会醒来了，确定他确实走了，确定莫淮竹确实不知道。越确定，越没有退路。沈渡自己也明白这一点，但他还是说了“等等再说”。因为不说这句话，他今天就得做决定。他做不了。
老刘头在偏院里坐了一整天。中间他出去了一趟，去灶房热了碗粥，端回来放在床头，粥凉了，他一口没喝。又热了一碗，又凉了。第三碗他没端回来，站在灶房门口自己喝完了。他得吃东西，他不能倒下。他要是倒下了，林公子就没人送了。
送。老刘头心里一直在想这个词。怎么送？埋在哪里？要不要棺材？要不要烧纸？要不要请道士念经？他不懂这些。他只知道人死了要入土为安，不能就这么搁在床上。搁久了不行。他虽然不懂那些修行的门道，但他知道，放久了会坏的。他不忍心让林公子坏了，干干净净来的，得干干净净走。
傍晚的时候，沈渡又来了。他手里拿着一把铁锹，肩上扛着一块木板。铁锹是新的，锹头还泛着铁青色的光，没下过地。木板是从柴房里找的，旧的，上面还有斧头劈过的痕迹，边角毛毛糙糙的，有些地方还嵌着木屑。他把铁锹和木板靠在门框上，站在床尾，两只手插在腰上，看着那块木板，像在发愁。
“我从柴房翻出来的，”沈渡说，“你看行不行？”
老刘头站起来，走过去，蹲下来看了看木板。木板大概五尺长，不到两尺宽，厚薄倒还匀称。木纹一道一道的，颜色发暗，有些年头了。老刘头摸了摸木板表面——有毛刺，扎手。他找了一块破布，蘸了水，把木板里里外外擦了一遍。擦完以后，木板湿漉漉的，颜色深了一些，木纹也更清楚了。他又找了一块干布，擦干。然后他回屋拿了一把刨子，那把刨子跟了他三十多年了，木头把手磨得油亮油亮的，像抹了一层蜜。他坐在门槛上，把刨子调了调，开始刨木板。
老刘头刨得很仔细。他把木板表面的毛刺一下一下地刨掉，又把四边刨圆了，免得刮手。刨花一卷一卷地从刨口翻出来，淡黄色的，带着一股松木的清香，落在地上，堆了一小堆。他一边刨一边想，他这辈子刨过很多木板，给城主府做过板凳，给灶房修过案板，给马厩补过栅栏。从来没像今天这样，每一刨都推得特别慢。好像刨得快了，就是在赶林公子走。刨得慢一点，林公子就能多留一会儿。
沈渡一直在旁边看着。他蹲在院子里，两手搁在膝盖上，看着老刘头刨木板。他没说话，也没帮上手。他觉得老刘头刨木板的样子，不像在刨木板，像在做一件很庄重的事。每一刨都推得很慢很匀，刨子贴着木板往前走的沙沙声，像有人在低声说话，不停地说，说了一整个下午。沈渡听着那个声音，忽然想起小时候他爹劈柴的样子——也是这种慢，这种一下一下的，不急不躁，好像有使不完的力气，又好像有的是时间。他爹早死了，但他有时候做梦还会梦到那个声音，哐，哐，哐，一下一下的，像心跳。
夜里，他们把林泽抬到了那块木板上。
老刘头托着头，沈渡托着脚。林泽很轻，轻得不像一个成年人。沈渡托着他的脚踝，觉得那一双脚踝细得像小孩的，一只手就能攥住。他们把他从床上抬起来的时候，老刘头的动作特别慢，怕扯着他的伤口，怕弄乱了他的头发，怕把他弄醒了——不对，他醒不了了，但老刘头的身体还是下意识地轻拿轻放，像对付一个还活着的人。
木板搁在两条长凳上，离地不太高，刚好够一个人站着不用弯腰就能看到他的脸。老刘头把林泽的头摆正，把辫子理到一边，又把那根褪色的红头绳紧了紧。林泽躺在木板上，闭着眼，穿着一身灰蓝色的粗布衣裳，衣裳大了，领口空荡荡的，锁骨露在外面，一节一节的，像一串骨珠。袖口也太长，把手遮住了大半。老刘头把袖口往上挽了两折，挽到手腕，露出那双手。那手搭在木板边上，指尖微微下垂，指甲盖在灯光下泛着淡淡的粉色。老刘头心里咯噔了一下——这手还带着粉色，不像是死了的人。他又摸了摸，凉的。是凉的。但那粉色骗了他一瞬，让他以为林泽只是睡着了，手伸出被子外面着凉了。就那么一瞬，老刘头差点叫出声来。
他从柜子里翻出一块白布，盖在林泽身上。白布是新的，还没用过，是前年城主府办喜事的时候剩的，一直收在箱子里。白布不够大，盖到腿就盖不住了。他又找了一块，盖在下半身。两块布接在一起，接头的地方他用心叠了几寸，看起来像是一整块。白布很薄，透光，灯光从下面照上来，林泽的脸在白布底下模模糊糊的，像隔了一层雾。老刘头退后两步，歪着头看了看，又上前把白布的两个角往下抻了抻，让布面更平整一些。
沈渡站在老刘头旁边，两手垂在身侧，看着白布底下那片模模糊糊的轮廓。他想起很多年前，他爹死了，他娘也是这样给他爹盖了一块白布，也是盖到胸口，也是把边角抻得很平。他当时还小，不懂他娘为什么要抻那几下。现在他懂了。你什么都做不了的时候，还能把布抻平。这是你最后能为他做的事了。很小的一件事，但你做了，就觉得自己还没完全没用。
过了好一会儿，老刘头开口了。他的声音很小，像怕吵醒什么。
“城主，林公子那个信，你烧了没有？”
沈渡摇了摇头。“没烧。还在我那儿。”
老刘头沉默了一会儿。他看着林泽的脸，看着白布底下那个模糊的轮廓，想了很多。他不是什么聪明人，一辈子没做过什么重要的决定。今天这个，可能是他这辈子做过最重要的决定了。
“那……”他说，“还是让莫公子知道吧。”
沈渡看了他一眼。老刘头没解释。他没法解释。他就是想到了一件事——下午刨木板的时候，他想起了一个人。那个人姓周，叫什么他不记得了，是他年轻时候认识的。姓周的姑娘，笑起来有两个酒窝，说话声音脆生生的，弹得一手好琵琶。他在她家铺子门口听了三个月的琵琶，没敢进去说一句话。后来他跟着人跑货去了外地，三年后回来，铺子已经关了，隔壁卖包子的说她嫁了人，搬走了。他到现在还时不时想起她，想起她的琵琶声。他想，如果当年他进了那扇门，哪怕只说一句话，就算最后没成，他也不至于这几十年一直在想“如果”。老刘头不想让莫淮竹变成他这样。“如果”这个东西，太重了，背几十年，背不动。
他没有说这些。他把刨花扫了，把刨子收了，把地上的水渍擦了。做完这些，他站在门口，最后回头看了一眼木板上的林泽。灯光从屋子里照出来，照在院子里，照亮了一片雪地。雪地上一串脚印，是他自己的，来来回回的，踩得乱七八糟。
“林公子，”他低声说，声音哑得像砂纸磨石头，“你别怪我。”
然后他转过身，走了。
沈渡又在偏院里坐了一会儿。他想把老刘头说的那句话理一理——“还是让莫公子知道吧。”为什么要让莫公子知道？知道了又能怎样？沈渡点了根烟，吸了一口。烟是他自己卷的，叶子糙，呛。他呛得眯了眼，也没吐出来，就那么含着那口烟，让烟在嗓子眼里转了一圈，才慢慢吐出来。烟雾在灯光下慢慢散开，变成一缕一缕的，飘到白布上面，在那里停了一会儿，才散尽了。沈渡看着那缕烟，忽然想——人死了，是不是就像烟一样，看着还在，其实已经不在了。你以为你抓得住，手一伸，什么都没了。这个念头让他觉得冷。不是身上冷，是心里冷。他把烟掐了。
他站起来，走到偏院门口，把油灯吹了。屋子暗了。他没有马上走，站在门口，让眼睛慢慢适应黑暗。窗外的天光透进来一点，灰蒙蒙的，把屋里的一切都染成了灰色。灰色的木板，灰色的白布，灰色的轮廓。
沈渡在那片灰色里站了一会儿，带上了门。
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