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第12章 雨夜的回响

雨是从后半夜开始下的,起初只是稀疏的几点,敲在阁楼的玻璃窗上,像谁在用指尖轻轻叩门。林砚之翻了个身,棉质睡衣被冷汗浸得发潮,她盯着天花板上那道经年累月的裂纹——像条沉默的蛇,在昏暗中蜷着身子。

楼下忽然传来响动,是钥匙插进锁孔的声音,伴随着一阵压抑的咳嗽。她赤着脚踩在地板上,凉意顺着脚心爬上来,才惊觉自己竟攥着那枚铜制书签枯坐了半宿。书签上刻着的“砚”字被摩挲得发亮,边缘还沾着半片干枯的枫叶。

“爸?”她扶着楼梯扶手往下走,客厅的灯被按亮时,林建明正弯腰换鞋,雨衣上的水珠顺着裤脚汇成小小的水洼。他抬头时,眼窝深陷的地方泛着青黑,手里还攥着个牛皮纸信封。

“没睡?”他的声音哑得像砂纸磨过木头,把信封往茶几上一放,“今天去整理你妈的东西,在樟木箱最底下找着的。”

信封上没有邮票,收信人处写着“砚之亲启”,字迹娟秀,是苏曼的笔体。林砚之的指尖刚触到纸面,就听见窗外的雨突然大了起来,狂风卷着雨丝撞在玻璃上,发出呜呜的声响,像谁在哭。

信纸是浅紫色的,带着淡淡的檀香,墨迹在边角处有些晕染,想来是当年写的时候,也遇上了这样的雨天。

“砚之,当你看到这封信时,妈妈应该已经去了很远的地方。别难过,你要记得,妈妈从未离开,只是换了种方式守着你——比如春天落在你书桌上的玉兰花瓣,比如冬夜里钻进你被窝的暖阳。”

林砚之的眼泪砸在“玉兰花瓣”四个字上,洇开一小团模糊的水渍。她想起十岁那年的春天,苏曼总在清晨采了院子里的玉兰花,用棉线串成花环戴在她头上,花瓣的香气混着妈妈发间的洗发水味,是她整个童年最柔软的记忆。

“关于你爸爸,别怪他。他只是太怕失去,才把话都憋在心里,像个守着宝藏的孩子,明明怕极了被抢走,却偏要装作满不在乎。你抽屉里那本缺了页的《小王子》,是他偷偷补了又怕你笑他手笨,才故意放在那儿的。”

她猛地抬头看向自己的房间,那本封面磨破的《小王子》确实在抽屉里,中间缺的那页关于“驯养”的章节,被人用同样的黄色牛皮纸补好,字迹笨拙,却一笔一划格外认真。她从前总以为是妈妈补的。

雨声渐渐小了,天边透出一点鱼肚白。林砚之把信纸折好放进信封,抬头时看见林建明正站在厨房门口,手里端着两杯热牛奶,热气模糊了他眼角的皱纹。

“你妈妈总说,雨天喝热牛奶睡得香。”他把牛奶往她面前推了推,指尖不小心碰到她的手,像触电似的缩了回去,耳根却悄悄红了。

林砚之端起牛奶喝了一口,温热的液体顺着喉咙流进胃里,像有只温暖的手轻轻托住了心脏。她忽然想起信里最后一句话:“爱不是说出来的声音,是藏起来的回响,你听,风会带它找到你。”

窗外的雨停了,第一只麻雀落在窗台上,叽叽喳喳地叫着。林砚之看着爸爸鬓角新添的白发,忽然笑了,伸手把那杯没动过的牛奶往他那边又推了推。

“爸,牛奶要凉了。”

林建明愣了愣,伸手端起牛奶时,指节因为用力而微微泛白。他喝得很快,像是在掩饰什么,喉结滚动的声音在安静的客厅里格外清晰。

“你妈那樟木箱,我还没收拾完。”他放下杯子,指尖在杯沿上划了个圈,“底下有叠你小时候的画,说是要等你嫁人时当嫁妆。”

林砚之噗嗤笑出声,眼泪却跟着滚了下来。她记得那些画,是幼儿园老师夸她有天赋,她便天天趴在地板上画,画妈妈的长头发,画爸爸举着她放风筝的背影,画院子里永远开不败的玉兰花。

“我去看看。”她站起身,脚步轻快了些。阁楼的樟木箱还敞着,阳光从气窗斜照进来,落在叠得整整齐齐的旧衣物上,浮尘在光柱里跳舞。最底下果然压着个铁皮饼干盒,打开时扑出一股樟脑混合着时光的味道。

画纸已经泛黄发脆,边缘卷着毛边。其中一张上,她用蜡笔涂了两个歪歪扭扭的人,一个扎着蝴蝶结举着气球,另一个穿着西装,裤腿画得一长一短。旁边用拼音歪歪扭扭写着:“爸爸,妈妈,砚之,一家人。”

“这张我记得。”林建明不知何时站在身后,声音里带着笑意,“那天你非要把我画成大长腿,哭着说爸爸是世界上最高的人。”

林砚之转过头,看见他正盯着画里那个西装小人,眼角的皱纹里盛着光。她忽然发现,原来爸爸笑起来的时候,眼角也有和妈妈一样的纹路。

“爸,”她犹豫了一下,还是开口,“下周我休年假,咱们去趟苏州吧?”

苏曼是苏州人,总说那里的春天,雨丝都带着甜味。林砚之记得小时候,妈妈常对着一张平江路的照片发呆,说要带她去看青石板路上的青苔,去听评弹艺人唱软糯的小调。

林建明的手顿了顿,半晌才“嗯”了一声,声音轻得像怕惊扰了什么:“你妈总说,要在巷口那家茶馆,给你点一碟桂花糖粥。”

饼干盒最底下,压着张褪色的车票,苏州到上海,日期是十年前的春天。背面有苏曼的小字:“等砚之再长高些,就带她回家看看。”

阳光渐渐暖起来,照在车票上,也照在父女俩相视而笑的脸上。阁楼外,麻雀又开始叫了,像是在重复着什么温柔的秘密。林砚之忽然明白,有些告别从来不是终点,就像樟木箱里的香气,就像信纸上晕开的墨迹,会在某个不经意的瞬间,悄悄漫过时光,轻轻抱住你。

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