程昼最近很忙。一个案子卡在关键节点，她连续加了五天班。每天早上她走的时候宋夜还没醒，晚上她回来的时候宋夜已经睡了。两个人像生活在不同时区，同一个屋檐下，却很少碰面。程昼开始觉得不对劲，是第六天晚上——她十一点到家，发现厨房的灯还亮着。
她走过去，看见宋夜坐在餐桌前，面前摆着一碗面。面已经坨了，汤也凉了，表面凝着一层薄薄的油膜。宋夜没有在吃，只是坐着，面前放着手机，屏幕亮着，不知道在看什么。
“你怎么还没睡？”程昼站在厨房门口问。宋夜抬起头看了她一眼，那一眼没什么表情，但程昼知道她不太高兴。“等你。”宋夜说。就两个字，没有指责，没有质问，像在陈述一个事实，但程昼知道这个事实意味着什么——她让宋夜等了太久。
程昼走过去，在她旁边坐下。“对不起。案子太忙了。”宋夜没有回答，把碗往她面前推了推。“面凉了。”程昼低头看着那碗面，已经坨成一团，汤面上浮着几点油花。她拿起筷子，吃了一口。凉的，面的筋道已经没有了，但她嚼得很慢。
“你还没吃饭？”宋夜问。程昼摇头。“忘了。”宋夜站起来，从她手里拿过筷子，“别吃了，凉的。我给你下新的。”她转身走向灶台，拧开火，烧水，从冰箱里拿出鸡蛋和青菜。
程昼坐在餐桌前，看着她的背影，心里忽然涌起一阵又酸又软的感觉。她站起来，走到宋夜身后，轻轻抱住她。“宋夜。”她把脸埋在她肩上。宋夜没有躲，但她手里的动作没有停——把面条放进锅里，用筷子轻轻拨散，盖上锅盖。“下次加班，提前跟我说一声。”
程昼把脸往她肩上蹭了蹭。“好。以后天天说。”
宋夜没有回答。但她微微往后靠了一点，靠在程昼怀里，像一只终于找到热源的猫。两个人在灶台前站着，锅里的水咕嘟咕嘟地响着，蒸汽蒙住了窗户。
面好了。宋夜把面捞进碗里，铺上煎蛋和烫好的青菜，端到程昼面前。程昼低头吃了一口——热的，筋道，汤底是鸡汤的味道，加了淡淡的姜丝和葱花。她忽然想起来，这锅汤是她上周炖的，放在冰箱里冻着，宋夜拿出来化了。程昼以前做这些的时候，只是顺手，没想过会被谁记住。现在她坐在餐桌前，吃着一碗被重新加热的鸡汤面，觉得那些顺手的事，好像突然有了重量。
“你什么时候学的？”程昼抬头问。宋夜坐在对面，手里端着一杯热水，不紧不慢地喝了一口。“上次你煮面的时候，看了一下。”
程昼想起来了。半个月前她煮过一次，也是加班回来，宋夜在旁边看着。当时她以为宋夜只是站在那儿，什么都没想。现在她知道，她看了，并且记住了。
“宋夜。”程昼叫她。
宋夜抬头看她。程昼看着她，眼眶有点红。“谢谢你等我。”
宋夜没说话。但她伸手，把程昼脸上沾到的一点葱花轻轻擦掉。“下次别让我等太久。”
程昼用力点头。“好。”
那天晚上，程昼洗完澡出来，发现宋夜还没睡。她靠在床头看书，台灯开着，暖黄色的光照在她侧脸上。程昼走过去，爬上床，靠在她肩上。宋夜翻了一页书，没有动。
“看什么呢？”程昼问。
宋夜把封面亮给她看——是一本菜谱。程昼愣了一下，凑过去看清楚，封面上写着《家常菜三百道》。她又看了看宋夜，她正在看那一页的标题——“红烧排骨”。程昼忽然就笑了。“你这是准备学做饭？”
宋夜翻了一页。“无聊的时候翻翻。”
程昼把头靠在她肩上。“那你学好了教我。以后我加班回来，你给我做饭，我给你洗碗。”
宋夜没有说话。但她把书往程昼那边偏了一点，让她也能看见。
程昼低头看着书页上的字，忽然想起很久以前——宋夜值班到深夜，她也是这样坐在床上等她。那时候她觉得等待是一件漫长的事，但现在她明白了，漫长的不是等待，是不知道那个人还会不会来。现在那个人会来了。不管多晚，都会来。
“宋夜。”程昼轻声叫她。
“嗯？”
“你以前等我，是不是也很难过？”
宋夜翻书的手指停了一下。她想了想。“还好。习惯了。”
程昼把脸往她肩窝里埋了埋。“以后不要习惯了。我尽量不让你等。实在等不了，你就先睡，别等我。第二天早上起来看见你，我也开心。”
宋夜没有回答。但她把手里的菜谱又往程昼那边偏了一点，让那盏台灯的光也能照到她脸上。厨房里的灯已经关了，只有这盏床头灯还亮着。暖黄色的，把整个房间的轮廓都融化了。
第二天早上，程昼醒来的时候，宋夜已经走了。床头柜上放着一碗粥，盖着盖子，旁边压着一张纸条：“粥在锅里。鸡蛋煎好了放在冰箱里。中午记得吃。”落款是宋夜的名字，两个字，笔画端正。
程昼盯着那两个字看了很久。她拿起手机，给宋夜发了一条消息：“粥我喝了。鸡蛋我中午吃。你晚上几点下班？我去接你。”
过了几分钟，宋夜回了一个字：“七。”
程昼看着那个“七”字，忽然觉得她的生活开始长出一些新的纹路——不再是只有案子和客户，而是有人在厨房里给她留粥，有人给她写纸条，有人等她回家。这些纹路细细密密的，像春天的根系，在她看不见的地方慢慢伸展。
晚上七点，程昼准时出现在急诊科门口。宋夜走出来，白大褂还没来得及脱。程昼走过去，把一杯热豆浆递给她。宋夜接过去，喝了一口，低着头，声音有一点模糊：“你今天怎么这么准时？”
程昼想了想。“因为有人在等我。我不想让她等太久。”宋夜没有回答。但她把喝了一半的豆浆递回来，示意程昼也喝一口。程昼接过去，就着同一个杯口，也喝了一口。豆浆是甜的，从舌尖一直甜到胃里。
两个人走出医院大门，夜风迎面吹来，带着春天潮湿的气息。街灯把影子拉得很长，在身后拖曳成两团交叠的柔软。程昼伸手，牵住了宋夜的手。宋夜没有甩开。她在口袋里悄悄回握了过去，十指交叉，像多年前第一次牵住她时那样，但比那时多了一点什么——一点不需要再证明什么的自在。
“程昼。”
“嗯？”
“明天早上我想吃煎饺。”宋夜说，“就是超市卖的那种速冻的，煎一煎就行。”
程昼愣了一秒。“我明天早上起来给你煎。”
“好。”
两个人沿着路灯继续走。夜风吹过路边的树，叶子沙沙地响。程昼低头看了看两个人交握的手——她忽然觉得，婚姻可能就是这样。不是天天说爱，是深夜留一碗面，早上留一张纸条，凌晨等你回来的时候不开灯，但你知道她在等。煎饺、豆浆、纸条上的字、台灯下翻菜谱时靠过来的肩膀。这些都不是什么大事，但它们垒在一起，就成了可以住一辈子的屋子。
程昼加班太多，宋夜在餐桌前等凉了一碗面。她重新下了一碗新的，说“下次早点说”。台灯下翻菜谱，粥放在锅里，纸条留在床头。急诊科门口递过来的豆浆，两个人分着喝完一杯。
好的婚姻不是永远不加班，是加班回来有人在等你。不是永远不生气，是生气了还给你下面条。也不是永远同步，是你睡了我醒着，但我留了一张纸条在枕头上。
作者有话说
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第62章 第62章 夜宵
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