周四下午，沈屿提前结束了最后一位来访者的咨询。
三点四十分，比平时早了近两个小时。他在诊桌前坐了一会儿，左手翻开笔记本，扫了一眼明天的安排，然后合上，放进抽屉。阳光从百叶窗的缝隙漏进来，在地板上画出一道道细长的光纹。角落里的琴叶榕在气流中微微颤动，新长出的叶片嫩绿透亮，像刚被水洗过。
他从抽屉里拿出一个牛皮纸袋。
袋子里装着三本绘本。是他上周日在书店花了整整一个下午挑的。
第一本叫《小兔子的星星》，讲一只小兔子想要摘天上的星星，试了很多办法都失败了，最后发现最亮的星星就在妈妈的眼睛里。画风温暖细腻，兔子毛茸茸的，星空是水彩晕染的蓝色，每一页都像一幅小小的画。
第二本叫《兔子的生日派对》，讲小兔子过生日，邀请了好多动物朋友来参加派对，每个人带了不同的礼物，最后小兔子说最好的礼物是大家都来了。画面热闹活泼，每一页都有好多细节可以指着看。
第三本叫《不怕黑的兔子》，讲一只怕黑的小兔子怎么在妈妈的陪伴下学会了和黑暗相处。这是沈屿最中意的一本，因为他知道朵朵一个人睡觉，他想让她知道——怕黑不是胆小，是正常的，每个人都会怕，但你不是一个人。
三本都是兔子。
朵朵说要好多好多小兔子的故事，他就找了所有他能找到的、最好的兔子故事。
书店的店员帮他打包的时候，多看了他两眼——一个年轻男人，用左手从书架上抽绘本，一本一本地翻，认真地比对画风和文字，最后挑了半个小时才选定三本。那目光里有好奇，也有一点善意的揣度。
沈屿没有解释。
他付了钱，把书放进牛皮纸袋，走出书店。秋天的阳光落在他的左肩上，暖洋洋的。他把纸袋抱在怀里，用左臂和身体之间的空隙固定住，像抱着一件很珍贵的东西。
此刻，他坐在诊室里，左手按在牛皮纸袋上，指腹感受着纸张微微粗糙的纹理。他在等时间。
四点二十。
他站起身，把纸袋夹在臂弯里，关了灯，走出诊室。
从写字楼到阳光小象幼儿园，步行大约二十分钟。
沈屿没有坐地铁。他沿着人行道慢慢地走，秋天的风从耳边掠过，带着干燥的、微凉的气息。路边的银杏树开始变色，叶片从边缘泛起金黄，在阳光下像一把把小小的扇子。
他的步态比平时慢一些。假肢的膝关节在慢速行走时阻力变小，步态更加自然，但每一步落地的时候，接受腔和残肢接触面的压力分布仍然在微妙地变化。他的大脑需要持续处理这些信号，调整重心，保持平衡。
这些他早就习惯了。
他习惯了在走路的时候想事情。今天想的事情很简单：朵朵看到书会开心吗？她会先翻开哪一本？她会像上次一样说“再讲一个”吗？
还有——林晚来接朵朵的时候，他该怎么面对她？
上次在电梯里，她说“朵朵问我你是不是我男朋友”。那句话在他脑子里反复回放了一个星期，像一首只有一句歌词的歌，怎么都停不下来。
他告诉自己：她是当笑话说的。她是随口一提的。她没有任何别的意思。
但另一个声音说：如果没有任何别的意思，她不会特意告诉你。
沈屿加快了脚步。
二十分钟后，他站在阳光小象幼儿园的铁艺大门前。围墙上的卡通动物还在那里——长颈鹿、大象、小猴子，每一个都咧着嘴笑。秋天的阳光照在浅黄色和天蓝色相间的外墙上，把整栋建筑染成一幅温暖的、像童话书插画一样的画面。
他按下门铃。
保安大叔从传达室里探出头来，这次没有上下打量他，而是直接笑了。“沈医生来了？方园长说了，你来了直接进去。”
沈屿点了点头，推开门。
操场上，有几个班级的孩子正在户外活动。滑梯上传来尖叫声和笑声，秋千在空中荡来荡去，一个穿蓝色卫衣的男孩追着另一个穿粉色裙子的女孩跑，两人都跑得满头大汗。
沈屿的目光扫过操场，没有看到朵朵。
他走向教学楼，在门口遇到了方园长。她今天穿了一件枣红色的开衫，头发烫得蓬蓬的，笑起来两颊的肉往上挤，眼睛弯成了两道月牙。
“沈医生！我就知道你会来。”方园长热情地握住他的左手，“朵朵自从你上次来过之后，天天念叨沈叔叔。昨天还拉着我问我，‘方园长，沈叔叔什么时候来呀？’我说快了快了，你这就来了。”
沈屿微微笑了一下。“我给她带了几本书。”
“唉哟，你太有心了。朵朵在活动室呢，今天下午她们班在画画。”方园长侧身让开门口，“你去吧，我跟林老师说一声。”
沈屿走进教学楼，沿着走廊走到活动室门口。
门半敞着，里面传来孩子们叽叽喳喳的声音。他站在门口，没有立刻进去，而是透过门缝往里看了一眼。
活动室里摆着几张小桌子，每张桌子旁边坐着四五个孩子，全都在低头画画。桌上铺着旧报纸，上面放着蜡笔、水彩笔、颜料盘，还有几个装了水的玻璃瓶，里面插着洗笔用的小刷子。地上散落着几片碎纸和一小截断掉的蜡笔。
阳光从南边的窗户涌进来，在实木地板上铺了一层暖洋洋的光。窗台上摆着几盆绿萝，藤蔓垂下来，在微风中轻轻晃动。
沈屿的目光在孩子们中间搜寻了一秒，然后就找到了朵朵。
她坐在最里面的一张桌子旁边，穿着那件粉色的卫衣，今天扎了一个马尾辫——不是上次的两个小揪揪，而是一个高高的马尾，用一根蓝色的皮筋扎着。她的面前摊着一张白纸，左手按着纸边，右手握着一支红色的蜡笔，正在很认真地涂着什么。
她画得很专注，小半个身体趴在桌上，眉头微微皱起，嘴唇抿着，下巴几乎要贴到纸面上。兔子玩偶不在她身边，而是被放在旁边的椅子上，端端正正地坐着，像是在等她画完。
沈屿站在门口看了几秒，然后轻轻敲了敲门框。
“咚咚。”
活动室里的孩子们齐刷刷地抬起头。
沈屿走进来，左手拎着牛皮纸袋，朝孩子们笑了笑。“小朋友们好。”
“沈叔叔！”第一个喊出来的是朵朵。
她从椅子上跳下来，蜡笔从手里掉了，滚到地上，她没有捡。她朝沈屿跑过来，马尾辫在脑后甩来甩去，粉色的卫衣下摆在跑动中飘起来，露出里面一小截白色的秋衣。
她跑到沈屿面前，猛地停下来，抬起头看着他，眼睛亮得像两颗被阳光照透的玻璃珠。
“沈叔叔，你真的来了！”
她的声音不大，但那种惊喜是真实的、毫无掩饰的。不是礼貌性的“你来啦”，而是“你真的来了”——那个“真的”里藏着她这些天所有的期待。她以为他不会来，或者不敢信他会来，但他来了。
沈屿蹲下来，让自己和朵朵平视。
“叔叔答应过你的，一百年不许变。”他说，然后举起左手的牛皮纸袋，“我给你带了礼物。”
朵朵的目光落在纸袋上，歪着头。“是什么？”
“你猜。”
“是糖？”
“不是。”
“是贴纸？”
“不是。”
“是……小兔子的故事书？”朵朵的眼睛一下子瞪得更大了。
沈屿笑了。“朵朵真聪明。”
他从纸袋里抽出三本绘本，一本一本地放在膝盖上，展示给朵朵看。《小兔子的星星》、《兔子的生日派对》、《不怕黑的兔子》。三本书的封面都是毛茸茸的兔子，颜色温暖明亮，像三块小小的、甜甜的糖果。
朵朵看着那些书，嘴巴张成了一个小小的O型。她伸出手，想摸又不敢摸，指尖在封面上方悬着，收回来，又伸出去。
“都是给我看的吗？”她小声问。
“都是给你的。”沈屿说。
朵朵伸出手，小心翼翼地拿起最上面那本《小兔子的星星》。她用两只手捧着书，像捧着一件非常珍贵的、容易碎掉的东西。她翻开第一页，看到那只毛茸茸的小兔子站在草地上仰头看星星，忽然转过头，看着沈屿。
“沈叔叔，你给我讲。”
“现在？”
“现在。”朵朵用力地点了点头，马尾辫在她脑后晃了晃。
旁边的老师走过来，笑着说：“朵朵，沈叔叔刚来，先让他坐一下，喝口水。”
朵朵看了看老师，又看了看沈屿，嘴巴瘪了一瞬，但很快恢复了平静。她点了点头，把书抱在怀里，说：“那沈叔叔你先坐，我去给你倒水。”
说完她就跑了，马尾辫在脑后甩来甩去，粉色的卫衣消失在活动室的门口。
沈屿在活动室的小椅子上坐下来。椅子是给孩子们坐的，对他来说有些矮，坐下去的时候右腿假肢弯曲的角度比平时大，膝盖的位置有些发紧。但他没有在意，把公文包放在旁边的椅子上，三本绘本整齐地叠在膝盖上。
不到两分钟，朵朵就跑了回来。她手里端着一个纸杯，纸杯里装了半杯水。水洒了一点出来，在杯壁上留下一道水痕。她的手指紧紧攥着杯壁，小心翼翼得像端着一杯随时会碎掉的宝石。
“沈叔叔，给你。”她把纸杯递给沈屿，因为太紧张，手指在递的过程中微微晃了一下，杯里的水又洒出一点，滴在地上。
沈屿用左手接过纸杯，喝了一口。是温水，不太热也不太凉，刚好。
“谢谢朵朵。”他说。
朵朵站在他面前，抱着一只膝盖上有些脱毛的兔子玩偶，仰着脸看他，脚趾在地板上不自觉地蹭来蹭去。她的眼睛在等他喝完，在等他开始讲故事。那种等待不是不耐烦，而是一种全神贯注的、不含任何杂质的期待——像一只小动物在等待投喂，眼睛里只有他。
沈屿放下纸杯，拿起《小兔子的星星》，翻开第一页。
“从前，有一只小兔子，它最喜欢看星星。每天晚上，它都会坐在家门口的石头上，仰着头，数天上的星星。一颗、两颗、三颗……数到一百颗的时候，它就困了，然后就回去睡觉……”
沈屿的声音比平时轻柔了很多，像在哄一个快要入睡的孩子。他讲故事的方式和他做咨询完全不同——咨询时他的声音是平稳的、中性的、不带任何情绪色彩的；但讲故事的时候，他的声音里有了起伏，有了温度，有了颜色。
读到小兔子数星星的时候，他的声音慢下来，一字一顿，带着一种数数的认真；读到小兔子够不到星星、摔了一跤的时候，他微微蹙眉，声音里带出一丝心疼；读到兔妈妈走过来，把小兔子抱在怀里，指着天上的星星说“你看，星星在你眼睛里”的时候，他的声音轻下来，轻到像是怕惊动什么。
朵朵窝在沈屿旁边的椅子上，两只手抱着兔子玩偶，下巴搁在兔子的头顶上，眼睛一眨不眨地盯着书页上那只毛茸茸的小兔子。沈屿翻页的时候，她会伸出手帮忙按住书角，动作很轻很小心，像在对待一件珍贵的东西。
故事讲完了。
朵朵没有立刻说“再讲一个”。她低下头，看着兔子玩偶，沉默了几秒。
“沈叔叔，”她忽然说，“我妈妈的眼睛里也有星星。”
沈屿的心脏被什么东西轻轻撞了一下。
“是吗？”他说，声音比自己预想的要紧了一些。
“嗯。”朵朵认真地点了点头，“我哭的时候，妈妈抱着我，她的眼睛里有亮亮的。妈妈说那是星星。”
沈屿看着她低垂的睫毛，那些细密的、微微翘起的睫毛在阳光下投下淡淡的阴影。他的胸口有一种闷闷的、酸胀的感觉，像是有什么东西堵在那里，上不来也下不去。
五岁的孩子，已经学会了在妈妈眼睛里找星星。
“朵朵，”沈屿说，“你妈妈很爱你。”
朵朵抬起头，看着他，很认真地说：“我也很爱我妈妈。但是妈妈有时候不开心，我希望她也能像小兔子一样，有星星。”
沈屿的左手不自觉地收紧了，书页被捏出一道浅浅的褶皱。他松开手，用指腹把那道褶皱抹平。
“叔叔再给你讲一个故事，”他说，“讲完了，妈妈就来接你了。”
朵朵乖乖地坐好，把兔子玩偶抱在胸前。
沈屿翻开第二本书，《兔子的生日派对》。他的声音比讲第一个故事的时候更轻了，但朵朵听得很认真，在每一个动物出场的时候都会指出来——“这是小松鼠！”“这是小刺猬！”“这只小鸟好胖啊！”
讲到小兔子收到礼物的时候，朵朵忽然问了一句：“沈叔叔，你过生日的时候有人送你礼物吗？”
沈屿愣了一下。
“有。”他说。
“谁送的？”
“……朋友。”
朵朵歪着头看着他，那目光里有一种不属于五岁孩子的、让人无处遁形的东西。
“沈叔叔，你是不是没有朋友？”
活动室里忽然安静了。
沈屿看着她，那张小小的、认真的、没有任何恶意的脸。她不是在嘲笑他，不是在试探他，她只是——说出了她看到的事实。
就像她会说“今天的天空是蓝色的”一样自然。
“以前没有，”沈屿说，声音很轻，“现在有了。”
“是谁？”朵朵问。
“你。”沈屿说。
朵朵又笑了，缺了门牙的笑容在阳光下格外明亮。她把怀里的兔子玩偶举起来，朝沈屿递过去。“兔兔也做你的朋友。”
沈屿接过兔子，这只兔子真的很旧了，绒布磨得起球，耳朵上的针脚歪歪扭扭，塑料眼睛上有一道浅浅的划痕。但它是朵朵最珍贵的东西，而她愿意把它借给他。
“谢谢朵朵。”他说。
四点五十分。
窗外的天色开始变暗，夕阳的光从橘红色变成了暗红色，然后被窗框切成几块，散落在地板上。活动室里只剩下朵朵和沈屿，其他孩子陆续被家长接走了。
朵朵坐在沈屿旁边，正在翻那本《不怕黑的兔子》。她一个字也不认识，但她在看图，用手指指着每一页上的小兔子，嘴里念念有词——“小兔子在这里，这里好黑，小兔子害怕……”
沈屿看着她，没有打扰她。
他在想一个问题。
朵朵刚才问他“你是不是没有朋友”。她说这句话的时候，语气是认真的、不带任何评判的。但正是这种认真，让他意识到一件事——朵朵太会观察人了。一个五岁的孩子，应该只关心自己的玩具、自己的零食、自己什么时候能看电视。但朵朵会注意到一个大人“没有朋友”这件事。
她是怎么注意到的？
是因为她自己也“没有朋友”？
还是因为她每天都在观察林晚，观察那个独自撑起一切的女人，然后把这种观察的习惯转移到了他身上？
“朵朵，”沈屿轻声说，“你在幼儿园有好朋友吗？”
朵朵抬起头，想了想。“有。小美是我的好朋友。”
“还有呢？”
朵朵又想了想，摇了摇头。“就小美。”
“为什么？”
朵朵低下头，用手指在书页上画着圆圈。“别的小朋友……他们说我妈妈没有老公。”
沈屿的呼吸停了一瞬。
“他们说不跟没有爸爸的小朋友玩。”朵朵的声音很平，像在复述一件已经发生过的、她已经消化了的事情。
沈屿的左手紧紧握住了膝盖。
他看着朵朵低垂的脸，那张小小的、沉静的脸上，没有任何愤怒、委屈或难过。她只是陈述了一个事实——就像她刚才说“你是不是没有朋友”一样。她不是在寻求安慰，不是在抱怨，她只是——已经习惯了。
一个五岁的孩子，已经习惯了“别的小朋友不跟我玩”这件事。
“朵朵，”沈屿说，声音有些哑，“他们不跟你玩，是他们的损失。”
朵朵抬起头，看着他，眼睛里有一种说不清的东西——不是不信，是半信半疑。那种“你是在安慰我吧”的表情，出现在一个五岁的孩子脸上，让人心疼得喘不过气。
“真的。”沈屿说，“你这么好，谁不跟你玩，谁就是大笨蛋。”
朵朵盯着他看了几秒，然后慢慢地、一点一点地笑了。
“沈叔叔，你是大笨蛋吗？”
沈屿愣了一下，然后也笑了。“叔叔可能是。但叔叔愿意跟你玩。”
朵朵笑出了声，咯咯咯的，像风吹过风铃，清脆又干净。她伸手抓住沈屿的左手，小手扣在他的手心里，五根细细的手指蜷起来，握住了他的拇指。
她的手很小，只有他手掌的不到一半。但她的手很暖，那种属于孩子的、血液循环旺盛的、源源不断的热度，从他拇指的指根一直蔓延到肩膀，然后扩散到整个胸腔。
两个人在傍晚的阳光里坐着，一大一小，一左一右。
没有人说话。
但那种安静不是空洞的。它是一种被什么温暖的东西填满了的、不需要再用语言去填充的安静。
五点四十分。
走廊里传来脚步声。沈屿听到了，但他没有动。朵朵也没有动，她靠在沈屿的左臂上，兔子玩偶放在两人的膝盖之间，她在看《兔子的生日派对》的最后一页，用手指一个一个地点着画面上的动物，数它们带来的礼物。
脚步声越来越近，在活动室门口停下来。
沈屿抬起头。
林晚站在那里。
她穿着一件浅灰色的薄外套，头发有些被风吹散了，几缕碎发贴在脸颊上。她的手里拎着那个帆布包，包带从肩上滑下来半截，她似乎没有注意到。她的呼吸有些急促，前额的碎发被汗水微微打湿，粘在皮肤上——像是跑过来的。
她的目光扫过活动室，然后落在沈屿身上。
然后是朵朵。
朵朵靠在沈屿的手臂上，头歪着，几乎要睡着了，手里还攥着那只兔子的耳朵。沈屿的左臂微微支撑着她的重量，身体微微侧倾，让自己的肩膀成为一个舒适的、不会硌到她的角度。
那是一个很自然的画面。自然到让人不忍心打扰。
林晚站在门口，看着那个画面，站了很久。
她的表情在变化——先是惊讶，眼睑微微抬起，瞳孔放大了一瞬；然后是困惑，眉心那道浅浅的竖纹加深了；然后是另一种东西——她自己也说不清的、像是被什么东西击中了似的、从胸腔深处涌上来的柔软。
她想起沈屿在电梯里说“朵朵很可爱”时的语气。平静的，不带任何多余情绪的，像是在陈述一个客观事实。
她想起沈屿蹲下来和朵朵拉钩，说“一百年不许变”的样子。
她想起朵朵每天晚上睡觉前都要问一遍“妈妈，沈叔叔什么时候来”。
她忽然明白了一件事。
不是朵朵在等他。
是他一直在等朵朵。
或者说，他在等她们。
“妈妈！”朵朵终于发现了门口站着的人，从沈屿的手臂上弹起来，抱着兔子玩偶朝林晚跑过去。
林晚蹲下来，接住女儿。朵朵搂着她的脖子，兴奋地说：“妈妈你看！沈叔叔给我带了好多好多小兔子的故事书！三本！全都是小兔子的！”
林晚抱着朵朵站起来，看着沈屿。
沈屿也站了起来，左手扶着椅背，稳住身体。
“沈屿，”林晚说，声音比平时低了一些，“你怎么来了？”
“答应过朵朵的。”沈屿说，“上次说了下次来给她带故事书。”
他说得很简单，像是世界上最理所当然的事。没有解释自己为什么专门跑一趟、为什么在幼儿园待了快一个小时、为什么让朵朵靠在他的手臂上几乎睡着。只是“答应过朵朵的”——五个字，把所有复杂的、说不清的东西都盖住了。
林晚看着他，那张年轻的脸在夕阳的光里显得格外柔和。他的左肩微微塌着——那是刚才支撑朵朵的重量时留下的姿态，还没有完全恢复。他的右手——不，右手的位置是空的。空袖管被暗扣妥帖地收住，在傍晚的光线里几乎看不出异常。
但他刚才就是用左臂支撑着朵朵，让她靠着自己，不会滑下去，不会不舒服。
他的左臂。
他没有右手，但他有左臂。他用左臂撑住了她女儿。
“朵朵说她想看小兔子的故事，”沈屿继续说，“我找了几本，不知道合不合适。”
林晚低下头，看着朵朵抱在怀里的三本书。《小兔子的星星》、《兔子的生日派对》、《不怕黑的兔子》。封面上都是毛茸茸的兔子，颜色温暖明亮，每一本都像是被精心挑选过的。
她翻开《小兔子的星星》的扉页，看到一行字。
左手写的，字迹工整，笔画有力。
“祝朵朵每天都有一颗星星。——沈屿叔叔”
林晚的手指在那一行字上轻轻划过。
她抬起头，看着沈屿。他的表情很平静，没有邀功，没有期待，只是安静地站在那里，像在等待一个再普通不过的“谢谢”。
“沈屿，”林晚说，“你不需要……”
“我知道。”沈屿打断了她，语气很轻，但不是那种“你别说了”的不耐烦。而是一种“你说的我都懂，但我还是要这么做”的温和的坚持。
“我知道我不需要，”他说，“但我想。”
四目相对。
林晚看着他的眼睛，那双很深很沉的眼睛里，没有同情，没有怜悯，没有“我在帮你”的居高临下。只有一种很安静的、很稳定的、像是已经在心里放了很久很久的东西。
她不认识那种东西。
但她不害怕它。
“朵朵，”林晚说，“跟沈叔叔说再见。”
朵朵抱着书，抬起头看着沈屿。她的眼睛里有不舍，但更多的是满足——一种“我知道他会来”的、安心的满足。
“沈叔叔再见，”她说，“你下次还要来哦。”
“好。”沈屿蹲下来，和她平视。“下次叔叔来，给你讲新故事。”
“拉钩。”朵朵伸出小拇指。
沈屿伸出左手小拇指，和她的勾在一起。
“拉钩上吊，一百年不许变。”朵朵认真地说完，用力摇了摇两人勾在一起的手指。
林晚看着那一大一小的两只手——一只骨节分明，修长有力；一只细细短短，指甲盖只有米粒大小。它们勾在一起，在夕阳的光里，像一棵大树和一棵小树，根须在看不见的地方缠在一起。
她忽然觉得眼眶有点酸。
“妈妈走啦。”林晚拉起朵朵的手。
朵朵走了两步，又回过头，朝沈屿挥了挥手。沈屿也抬起左手，轻轻挥了挥。
然后林晚牵着朵朵，走出了活动室门口。
沈屿站在活动室里，看着那扇重新合拢的门。
窗外的夕阳把他的影子拉得很长很长，投在实木地板上，像一个孤独的、沉默的符号。活动室里很安静，只有空调外机低微的嗡鸣，和远处操场上最后几个孩子被接走时隐约的笑声。
他低下头，看了一眼左手。
刚才和朵朵拉钩的那根小拇指，还微微蜷着，保持着那个勾在一起的弧度。
他慢慢地把手指伸直。
然后他蹲下来，把朵朵忘在椅子上的兔子玩偶拿起来。绒布还是温热的——那是朵朵抱着它时留下的体温。他把兔子贴在空荡的右肩一侧，感受着那种柔软的、带着孩子体温的触感。
他闭上眼睛。
脑海里反复浮现的是林晚站在门口时的表情。那不是感动，不是感激，而是一种更复杂的、说不清道不明的东西。像是有什么东西在她心里松动了，但她不知道该怎么面对那种松动。
他想起她翻开书扉页时手指在字迹上划过的动作。
他想起她说“你不需要”时声音里的颤抖。
他想起她最后看他那一眼——很短，短到别人根本不会注意到。但他注意到了。那一眼里有一种东西，不是感谢，不是客套，而是一种本能的、下意识的、想要确认“你还在吗”的确认。
她开始确认了。
她开始愿意相信——他还在。
沈屿把兔子玩偶放回椅子上，整理好朵朵的绘本，一本一本地放回牛皮纸袋。他用左手把纸袋的封口折好，夹在臂弯里，走出活动室。
走廊的灯是感应式的，他走过去的时候亮了，走远了又灭了。
秋天的傍晚，天黑得比夏天早得多。他走出教学楼的时候，天空已经从深蓝色变成了灰紫色，东边的天际线上已经能看到几颗稀疏的星星。操场上空无一人，滑梯和秋千在暮色中变成模糊的剪影。
他推开铁艺大门，保安大叔从传达室里探出头来，朝他挥了挥手。
沈屿点了点头，沿着人行道往回走。
路灯一盏一盏地亮起来，把梧桐树的影子投在地面上，像一幅幅交错的剪影画。他的左手拎着纸袋，步伐不快不慢，假肢的每一步都稳稳地踩在地面上。
他的脑子里反反复复地想着朵朵说的那句话——“妈妈说她的眼睛里也有星星。”
朵朵不知道的是，十七年前，他的眼睛里也曾有过星星。那颗星星是一个穿着白色毛衣的年轻女孩，蹲在他面前，说“你的未来不止于此”。
后来星星没了。
现在，他又看到了。
不是一颗，是两颗。
一颗小小的，扎着马尾辫，抱着兔子玩偶，问他“疼吗”。
一颗大大的，穿着浅灰色外套，站在门口，翻着他写的字，手指轻轻划过。
他把纸袋换到左手的另一边，让胳膊更好地固定住它，加快了脚步。
今天，他给朵朵带了故事书。
下一次，他该给林晚带什么？
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