Chapter 10：她的光，开始照进世界
“他终于带着她的名字，走出了那座盛夏遗留下的孤城。”
——巴黎的第一场雪，为他也为她而下。
?
新城市，旧名字
巴黎的冬天和他想象中不一样。
不是冷，而是安静。
街道干净得仿佛刚下过一场不着痕迹的雪，铁艺阳台上悬挂的花盆里种着冬青与迷迭香，带着若有似无的清香。天空总是灰蓝的，像是半睁不睁的眼，沉静地看着这一座沉睡中的旧城。
沈彻站在地铁站出口，抬头看了眼贴着铁轨缓缓驶来的车厢。车窗上映着他年轻却沉静的面孔，像一副未干的素描。他把围巾拉高一点，手指捏紧背包的肩带。
包里是林幼夕生前最喜欢的那本画册。角落磨破了，他没有修补，保留着它最初的样子，仿佛那样才能让时间停在她最后翻过的那一页。
地铁车厢里播放着轻快的广播，他却只听耳机里的音乐——那首她最爱的钢琴曲，温柔、缓慢，像是漫过耳朵的月光。
他依旧在为她活着，只是换了个方式。
她没真的离开。她只是躲进了他的眼睛里、画里、还有未来的每一场创作里。
**
那天是他第一次走进巴黎美术学院的教室。
讲台上那位灰发的教授说着带着浓重口音的英文，讲的是“影像记忆表现”课的课程安排：
“用镜头表达你带来的光。”
沈彻的笔顿了一下，随后写下几个字母——“L.Y.X”。那三个缩写像是他呼吸的一部分，早就写进了血里。
课堂结束前，老师要求每人拍一组照片，主题是“你带来的光”。
第二天一早，沈彻去了卢森堡公园。
这是他提前在地图上标记的地方。那里有湖、有树林、有宁静到能听见风呼吸的空气。
他蹲在湖边，举起相机时，湖面正好泛起一圈圈阳光的波纹——是那种冬日特有的光，明亮却不刺眼，像是一种宽容的安慰。
他按下快门。
光影定格在那一秒。
他在照片底部打上标题：
“Lin Youxi. 光。”
他知道自己发音不标准，也知道这个名字对这个城市来说毫无意义，但对他而言，它就是一切。
**
汇报作业时，老师走到他面前，看了照片很久。
“‘Lin Youxi’？”她念出那几个字母，“这是什么意思？”
他顿了下，随后努力用蹩脚的英文回答：“It’s… a name. Of someone… who taught me how to look at the world.”
他眼神坦然，没有解释太多。
老师望着他，忽然轻轻点了点头，说：“Then she must be your light.”
他笑了，低头看向自己掌心的玉坠。那是林幼夕生前送给他的，裂了一道小痕，他从未修复。
因为那道裂痕，是她活过的证明。
是啊，她是他的光，也是他带到世界的光。
那天晚上，他在回公寓的路上看到天开始飘雪。
不是很大，细细的，像是铺天盖地的羽毛，轻得不像真实存在的东西。
他站在塞纳河边，回头望了一眼圣母院的方向，雪落在他肩膀上，也落在画册上。
他没打伞，只是静静地站着，闭上眼——雪花划过眼睫的感觉，像是林幼夕的手指轻轻碰了一下他。
他回忆起某年冬天，他们在老家街头走夜路，林幼夕抓着他的手说：“雪是天上掉下来的光。”
当时他笑她太浪漫。
现在他终于明白，她说的是真的。
这场巴黎的雪，不只是为他而下的，也为她而来。
他翻开画册，最后一页空白处，轻轻写上：
“我会把你画给世界看。”
她的光，从此开始照进世界。
她是我人生最炽热的夏天。
那天，巴黎艺术学院的主教学楼二楼，阳光从高窗透进来，碎在木质地板上，仿佛一条条沉静的河流。屋外寒风瑟瑟，屋内却被那一堂特别安排的课程烘暖得像是初秋。
是“创作溯源”分享课，每位学生都要在全班面前讲述自己的灵感来源——你为什么画，你的作品从何而来。
沈彻坐在倒数第二排，身侧座位空着。他一直不愿让人坐他右边的位置，那是林幼夕曾坐过的位置——在另一个时空里。
他手心全是汗，手指不停地在牛皮纸封面的笔记本上打着节奏。第一页，贴着林幼夕的照片，那张她站在阳光下笑着眯起眼的照片，笑得像刚刚赢了人生。
他没有准备PPT，也没有视频剪辑。只有一张画。
那张《那个夏天》——林幼夕未完成的作品。他替她补完了天空和人物的轮廓，也把她未曾涂完的那块阳光，细细画满。
**
轮到他时，沈彻缓慢站起，拎着画走上讲台。他不是没在众人前说过话，可这一次，他的指尖微微颤抖，喉咙像堵着什么，几乎要哑了。
他望了眼窗外巴黎灰蓝色的天空，深呼吸一口气：
“我想讲一个关于‘夏天’的故事。”
教室瞬间安静了下来。风声隐约从缝隙吹进来，却没有一个人出声。
他看向同学，也看向自己桌上的画，语气努力保持平稳：
“她叫林幼夕，是我高三时的同桌，也是……我这一生遇到过最温柔的人。”
他顿了一下，声音压低：“我们认识得很普通，她是转学生，我是……那种你们电影里常见的‘校霸’。”
有人笑了，轻轻的，不是嘲讽，而是带着一点共鸣的叹息。
“但她不怕我。”他说，“她总是笑着问我作业做了没，问我晚饭吃了没。她喜欢画画，总是把阳光画得特别亮。”
“她把她的夏天给了我。”
**
他慢慢举起那幅画，把它贴在黑板正中间。
画中的色彩与光影一下吸引住了所有人的注意力——郊区的野花草地、飞驰的脚踏车、少女仰头笑着的侧脸，还有那一整片被染得通透的黄昏天幕。
“这是她画的最后一张画。”沈彻说，“画的是我们逃晚自习那天，我骑车载她去郊外吃蛋糕。”
他停了一秒，声音突然低了些：
“那天，她说她想活得像夏天那样明亮。”
“可后来……她被确诊为胃癌晚期，在我们高考那天，走了。”
空气像是凝固了一瞬。
有人轻轻倒吸一口气，有人默默低下头。教室的光线似乎也被这句话轻轻打碎了，斜洒进来的阳光仿佛更沉重了一些。
“她写了一句话留给我——如果她来不及完成，希望我替她画完。”
**
沈彻的声音有些哽咽，但他没有哭。泪意在眼眶打转，却始终没有掉下来。
他只是站在那里，像一棵站在风中的树，努力挺直。
“所以我来了这里。”他说。
“不是为了做艺术家，也不是为了出名。”
他缓缓转头，看向那扇高窗——外面天色微亮，一朵云飘得特别慢，像夏天遗留下的梦。
“我只是想让她活得久一点。”
“让更多人知道——有一个女孩，她的名字叫林幼夕。”
“她是我人生中最炽热的夏天。”
**
教室沉默了很久。没有掌声，也没有评语。只是安静。每一个人都在思考，都在回味刚才的那句话——
她是我人生中最炽热的夏天。
直到那位银发的法裔女老师轻轻站起，语调温柔：
“Thank you. She must be proud of you.”
沈彻点头，轻声回应：“我希望如此。”
他眼角一抬，阳光落在他肩头。那一刻，像是有什么东西终于被时间温柔地包裹住。
?
有些人，一生只属于一个季节。
而那个季节，足以温暖整个余生。
那一瞬，他几乎喊出了她的名字。
十二月的巴黎，像是一场沉默的梦。
街头橱窗换上了圣诞主题的陈设，街角卖栗子的摊子冒着热气，空气里飘着肉桂与焦糖混合的香味。圣米歇尔大道的地砖被薄雪轻轻覆盖，脚步踏上去，有一种温柔的清脆。
沈彻从学院出来，围巾松了一些，呼吸间吐出的雾气在寒风里很快消散。他低头走着，手里还握着上午课堂上那张画——他为林幼夕画的冬日街景，留白处，是她的侧影。
他走进了那家熟悉的小咖啡馆。
门口的铜铃随着开门的动作轻响，像一枚旧时的怀表，提醒他时光确实流动着。
他选了靠窗的位置，像往常那样，点了一杯焦糖玛奇朵。那是她最喜欢的。以前他从不喝甜的东西，现在却已经习惯在她的喜好里活着，像是在替她继续感受这个世界。
他手指轻轻摩挲着瓷杯外壁，低头望着窗外被雪一点点染白的街景。
这城市太安静，连雪落下的声音都像从记忆里传来的。
直到那一刻——
门铃再次响起。
他没抬头。
直到一阵清脆而温柔的女声响起：“Bonjour, un lait chaud, s’il vous pla?t.”
他抬头。
一位穿浅灰色呢大衣的东方女孩走了进来，围巾是奶白色的，头发扎成松松的马尾，身上背着一只米色帆布包。她笑着和店员打招呼，然后点了一杯热牛奶，转身找了个位子坐下。
刚好，在他对面不远的地方。
沈彻的视线，被她吸住了。
那双眼睛——太像了。清澈、温柔，眼尾带一点浅浅的笑意。她低头翻书的动作，也那么熟悉，就像林幼夕以前在图书馆靠窗的角落，翻着画册的模样。
他呼吸停了一拍，喉咙一紧，声音在唇齿之间几乎冲口而出：
“——林幼夕？”
她似乎察觉到他的注视，抬起头来。
目光对上。
沈彻怔住了。
那不是她。
那眼神里没有她的灵魂。没有那个女孩独有的、藏在眼底的倔强和清透悲悯；没有那种看穿人心后，依旧选择温柔以待的沉静。
那不是那个会在夜晚偷偷给他送饭盒、在数学题里夹字条说“加油沈同学”、在他暴躁时一句话劝他安静的人。
不是那个在病床上轻声说“你一定要去巴黎”的人。
不是她。
只是长得，太像了。
沈彻低下头，轻轻笑了。
不是讽刺的笑，是一种心底抽痛的、带着钝感的无奈。他手指在膝盖上无意识地摩挲，眼眶发热。
窗外的雪，越落越大。
女孩坐了一会儿，收起书本，起身穿上外套。她推开门，风铃再次响起，雪随她的动作扑进屋子。
他看见那几片雪花落在她的发尖，像一层浅淡的光，落在她肩上。
她回头望了一眼——不是看他，只是习惯性的扫了一眼店内，然后走出了门。
他没有追出去。
只是缓缓地，从口袋里摸出那枚玉坠。那是林幼夕送给他的，裂了一道口，却从未修复。
他把它握紧，像是握住整个回忆。
喉咙发紧，他低声说着：
“我知道，不是你。”
“但你来过，所以我认得你的模样。”
“哪怕是错认，也足够温暖我很久。”
**
那晚，沈彻回到公寓，把那天的画贴在墙上。他坐在书桌前，灯光昏黄。
他摊开那本旧旧的日记本，在新的一页写下：
“巴黎的雪像她，落在我肩上，却不属于我。
她的影子从未真正离开，只是化成光，穿过人群，偶尔落入我眼里。”
**
夜深了。
窗外，雪还在下。细细的，静静的。
他望着窗，忽然想到一个词。
“错认”有时比“遗忘”更残忍。
但那也是一种幸运——
至少，他还记得她的模样。
“你让一个陌生人，记住了她的名字。”
春天来得很迟，但终于来了。
巴黎的四月，风仍带着些许寒意，但枝头已经悄悄泛出嫩绿。花市里成捧的雏菊、洋水仙和风信子摆满了木架，街边的咖啡馆重新拉出露天座位，阳光照在旧石砖上，像是温柔的回声，回应着冬天沉睡时未说完的话。
沈彻的第一个个人插画展，就在这样的四月正式揭幕。
展览取名为——《未竟之夏》。
他选在一家旧教堂改造的小型艺术馆里举办。白色拱顶、灰蓝色墙面，光线从彩色玻璃窗洒落下来，像一片片斑驳的梦。展厅不大，却布置得极其温柔——
墙面一侧，是林幼夕亲手留下的画，每一幅都标注了她的名字和完成日期；
另一侧，则是沈彻为她“续写”的画作，那些她未完成、未曾开始、未及想象的篇章。
有她骑单车回头一笑的画，那是他们逃晚自习那晚，他偷偷为她系上头盔的瞬间；
有她穿着校服倚在樱花树下的画，是他记忆里最静好的春日，风吹乱她头发，她却懒得去拨；
还有一幅特别的画——她坐在病床上，低头写信，窗外是高考当天清晨的阳光。他用极细腻的笔触描绘了那束光，像是她最后的赠礼。
展厅最中央，是最后一幅。
《她在夕阳下》
那幅画中，她没有脸，只是背对着夕阳站着，裙摆微扬，像风吹过未说尽的心事。
**
展览第一天，人不多。
沈彻几乎没离开过画前。他看着人群稀稀拉拉地进出，偶尔有观众驻足，却很少有人问问题。他不急，也不失落。他只是想让她的痕迹，真实地出现在这个世界上一次。
第二天，一家法国小众美术杂志注意到了这个展览。
他们在网站首页发了一篇标题为《Un été inachevé（未完成的夏天）》的文章，文中写道：
“一个中国青年用画笔为逝去的夏天举办了一场安静的葬礼。
他没有使用震撼的技巧，也没有试图煽情。
但你站在那些画前，会不自觉地落泪，仿佛那个女孩真的从画里走了出来，在你耳边低语。”
文章附上了三幅展品图，署名为 Lin Youxi & Shen Che。
第三天，展览人数突然增加。
他们从城市的不同角落赶来，有人专程坐火车从外省赶来，有记者采访他，有艺术评论人静静坐了两个小时，只为了反复看那一幅《她在夕阳下》。
他站在角落，听着那些观众轻声说话：
“她的眼睛，好像会说话。”
“你能感觉到，她在画里的时候，是活着的。真的活着。”
“她一定是很温柔的人。”
有个小女孩，站在林幼夕画的那幅《绿裙子女孩与雪糕》前，小声对妈妈说：
“妈妈，我以后也想成为这样的人。”
**
他听着这些，却没有回应什么。
他只是坐在展览角落的小凳子上，把那本她的画册一页一页地翻着，又从背包里拿出那枚已经裂痕累累的玉坠，放在膝盖上，像是在等什么。
直到展览的第七天，他收到了一封邮件。
那是一封来自中国的邮件，发件人名他不认识，署名却让他鼻腔一酸——
林幼夕的初中同桌。
邮件不长：
?
你好，我是林幼夕的初中同桌。今天无意中看到你在巴黎办展的消息。
我哭了一路。
她以前常说自己画得不够好，担心毕业后没人记得她。她说她最大的愿望，是哪怕一生平凡，也想做一个“能留在图书馆封面上的女孩”。
你做到了。
谢谢你。
你让一个陌生人，记住了她的名字。
?
沈彻盯着这封邮件，屏幕的光晕打在他脸上，眼眶一点点泛红。他没哭出声，只是默默关上了电脑。
然后站起身，走进展厅，走到正中央那一幅画前。
《她在夕阳下》。
那一刻，他像是在面对她本人。
他轻声说：
“林幼夕……他们记住你了。”
“你看见了吗？”
**
窗外阳光正好。
他仿佛听见风里，有什么在轻轻回应：
“我看见了。”
**
展览结束那晚，有媒体问他下一步打算。
他说：
“我还会画下去，画她没来得及看的世界，画她没有走完的路。但这个展，是给她的，不会重办，也不做出版。”
“她不是艺术符号，是我爱过的一个人。”
**
有些爱，写在墓志铭上，是哀悼；
但写在画里，是再活一次。
——
“我用尽所有力气去爱你，
而你，用余生回馈了整个世界。”
——林幼夕与沈彻的第一个春天
你愿不愿意，回来讲讲她的故事？”
四月底的巴黎，春意渐浓，树梢已经铺满嫩绿，街角的花店摆满了紫丁香和郁金香。沈彻打开邮箱时，正是这样的一个明媚午后。
他收到了来自母校的一封正式邀请信。
那是一所熟悉又遥远的高中，那个地方，见证了林幼夕的到来，也见证了她的离去。
邮件由校团委老师署名，字里行间透着郑重与温暖：
“沈彻同学，你好。”
“我们一直关注你在海外的创作，也听说了你为林幼夕举办的画展，许多同学在美术社团中都在讨论你的作品。”
“学校决定邀请你，在即将到来的毕业季回校，做一场主题为‘未竟之夏’的分享讲座。”
“这不是为了宣传，也不是为了制造话题。只是我们觉得，有些遗憾，应该被铭记。”
沈彻静静地看着屏幕，手指悬在键盘上，却迟迟未动。
阳光透过窗户洒落在桌面，温暖而安静。他的水杯里还剩半杯冰凉的咖啡，泛着些许波纹。
脑海中涌现出许多细碎的回忆：
——那年秋天，她第一次坐在教室靠窗的位置，阳光打在她脸上，她冲他笑着说：“你好，我是林幼夕。”
——小卖部门口，她蹲下身，温柔地给一只流浪猫取名：“叫阿雪，好不好？”
——医院病床上，她虚弱却坚定地对他说：“沈彻，我不是怕死，我只是舍不得你。”
这一幕幕像电影片段般在脑海闪过，悲伤和温暖交织。
沈彻终于缓缓敲下回复：
“我会回去的。”
“不是为了讲述我自己的故事，而是为了让大家知道，她曾经多勇敢，多努力地活着。”
他点击发送键的那一瞬间，巴黎的黄昏正悄然降临。
街头的路灯一盏盏亮起，像点燃记忆的烛光，一圈圈温柔地扩散。
沈彻站起身，走到窗边，望着远处被晚霞染红的天空，落地窗外的风轻轻摇晃着枝叶。
他轻声呢喃：
“林幼夕，我们要回家了。”
**
回家的路，不只是归乡的路，也是穿越记忆和伤痛，重新面对过去的勇气。
他知道，这次回去，他不仅仅是一个讲述者，更是她故事的守护者。
——故事不会终结于死亡，
而会在被讲述时，重生。
她未能走完的路，他正一步一步替她走着。
**
阳光仍在，温暖依旧。
巴黎黄昏，他在街头画下她的名字
沈彻在卢浮宫附近租了一个露天画摊位。那是个不起眼的角落，夹在两家咖啡馆之间，梧桐树枝交错着，将柔和的光线碎成一地金斑，洒在鹅卵石铺就的小道上。这里是游客和本地人交汇的地方，浪漫与日常交织着，阳光、咖啡香、新出炉的羊角面包气息，共同构成了这座城市最柔软的模样。
起初，他只是想练习速写。他告诉自己，换一座城市生活，也许能让心跳恢复平静；也许在异国他乡的陌生空气里，他能稍稍学会与思念和平共处。
他画街头的行人，画河畔的船只，画猫在屋檐上跳跃的瞬间，画夕阳在教堂尖顶上拖长的影子。画笔成了他与世界唯一的连结，纸面之上，是他唯一敢于流露情感的地方。
沈彻从不主动与路人搭话，哪怕有人好奇停留，他也只是报以一个淡淡的微笑。眼睛在观察，手在描摹，画笔在纸上跳跃，他沉浸其中，仿佛是在和一个无形的灵魂对话。
那天傍晚，夕阳缓缓倾斜，把整个巴黎的街头染成一片温柔的橘红色。风轻轻吹过树梢，几片落叶悠悠飘下。
一对母女牵着手，慢慢地走近他的画摊。小女孩大约五六岁，穿着一件带蕾丝边的小裙子，卷卷的黑发被风轻轻拂起，像极了某个旧日的影子。她睁大眼睛，好奇地指着画板上的一幅画，奶声奶气地问：
“妈妈，她是谁呀？”
画面上是一个黑发女孩，靠在一棵枫树下，身穿略显旧旧的校服。她的笑容干净澄澈，眼中带着些许顽皮，却又温柔得像一束光。那是林幼夕，沈彻最熟悉，也是再也触不到的人。
女人低头看了一眼，温柔地回答：“她可能是画家最喜欢的人吧。”
沈彻听见了，却没有抬头。只是垂着眼，唇角微动，仿佛在和空气里残存的温柔打招呼。他拿起笔，在画纸的一角，用最细腻的笔触写下那个名字：
Lin Youxi.
字迹像她，柔软、温婉，却又透着一股不容忽视的坚定。
母女俩微笑着离开了，夕阳的余晖映照在她们的背影上，一如既往地温暖，又一如既往地短暂。
沈彻却像被定格在了黄昏的某一秒，手指还停在画纸边缘，久久未动。
他缓缓从包里取出一封信——那是林幼夕生前写给“未来的自己”的信。纸张有些泛黄，折痕处已被时间磨得发软，封面上，是她熟悉的笔迹，带着一点孩子气的俏皮和一点认真得令人心碎的认真：
“如果你看到这封信，说明我真的没能撑到毕业啦。”
他轻轻展开信纸，仿佛每一个动作都要用尽力气。他指尖微颤，触碰到那些熟悉的字，就像再次握住了她的手。
“你还记得我们说过要去的地方吗？卢浮宫、塞纳河、艾菲尔铁塔……我真羡慕你，还能替我走下去。”
“你一定要记得我好好活过，好好爱过，哪怕短，哪怕痛。”
他读完信，仰头望向巴黎的黄昏。天边的晚霞正从浅蓝过渡到金红，像极了她曾经最喜欢的颜色组合。远处圣礼拜堂的钟声缓缓响起，每一下都像是敲在心上，温柔却沉重。
风从耳边掠过，吹起他额前一缕头发。他仿佛又听见她的声音，像在梦里，又像在风里，低低地在耳边呢喃：
“谢谢你替我看见这些。”
沈彻闭上眼，轻轻一笑。那笑带着倦意，却也像是终于完成某种仪式后的释然。他伸出手，感受风中那微凉的触感，仿佛是她纤细的指尖轻轻划过他的指腹，像那年夏天午后蝉鸣与阳光交织的记忆。
他还记得她站在阳台上对他说：“你说巴黎的黄昏会是什么颜色？”
他曾笑着答：“我不知道。”
而现在，他知道了。
是橘色的，是她笑容的颜色；是金色的，是她眼里藏着的光。
这座城市的每一处角落，都藏着她的影子。桥上的情侣、画摊前的孩子、街头艺人的旋律、塞纳河水面映出的星光……他看见的，不是城市，是她未能走完的旅程。
沈彻收好那封信，坐回画架前。他继续画，继续写下她的名字，就像一个虔诚的誓言：
她的遗愿尚未完成，
他用余生，温柔兑现。
“你们要用画，告别你们的林幼夕。”
巴黎美术学院开学期末的最后一课，轮到沈彻担任公开课的主讲。这是他第一次独自站上这间教室的讲台，身份从学生变成了青年讲师，时间仿佛走了一个轮回，回到起点，又不再是原来的自己。
熟悉的晨光透过百叶窗洒在地板上，灰白色的粉笔灰在阳光中漂浮，窗外的法国梧桐叶影斑驳，连风都是柔软的。
他站在讲台前，望着台下坐着的几十位年轻学生，眼神掠过一张张年轻面孔——清澈、困惑、期盼、倔强——就像那年初来乍到的他，眼里藏着太多话，却不知从哪一句讲起。
他没有急着开口，而是走到黑板前，拿起粉笔，在黑板上缓缓写下两个字母：
“B Y E”
全班一静。学生们彼此交换了一个不明所以的眼神，有人低声问道：“我们是要画……告别吗？”
沈彻转过身，点了点头，声音平静却坚定：
“是的。今天的课题，是‘告别’。”
他走回讲台前，视线温柔地扫过教室每一个角落，语气缓慢却有力：
“你们可以画任何一种‘告别’。可以是一位离世的亲人，一个走散的朋友，一段无疾而终的感情，甚至是你曾经深爱但已经厌倦的那个自己。”
“告别不一定意味着彻底遗忘。有时候，真正的告别，是承认曾经存在的美好，然后，把它放在心里最柔软的地方，继续往前走。”
他顿了顿，声音忽然低了些，像是在独自回忆，又像是在轻轻告白：
“我曾经画过一整本的‘告别’。”
“画的是一个叫林幼夕的女孩。”
空气仿佛在这一瞬间凝固了，学生们不约而同地抬起头，听见那个名字，虽然陌生，却像含着温度。
“她来不及毕业，来不及谈一场完整的恋爱，甚至来不及成为她梦想中的画家。”
“她是我心里最深的遗憾，也成了我继续画下去的理由。”
“她教会了我什么是珍惜。”
“所以今天，我想请你们，用你们的方式，画下你们的‘林幼夕’。”
“她可以是一个具体的人，也可以是一种抽象的情绪。只要你心里还藏着一句未说出口的再见，就把它画出来。”
教室陷入一片安静，只有风拂过窗帘的轻响。
几分钟后，学生们陆续开始动笔。纸张翻动的声音此起彼伏，安静又沉重。
有人画出故乡的旧房子，门前的老狗已经不在。
有人画失联已久的朋友，背影被画得模糊又坚定。
有人画自己十八岁时在深夜哭泣的模样，画面上写着一句话：“我原谅你了。”
角落里，一位金发女生没有作画，只是在画纸上写下一行字：
“To my first love. I never said goodbye.”
每一幅画，都像一封不寄出的信。
课快结束时，一位男生走上讲台。他把画纸递给沈彻，小声说：“这可能是我唯一一幅不画背景的画。”
画面很简单：一个穿白裙的女孩，背对夕阳站在桥头，脚下是微光粼粼的水波。她好像要离开，又好像在等谁回来。
下方只有一句话：
“For Her. Whoever She Was To You.”
沈彻接过画，看了许久，轻轻一笑。
“谢谢你。”他说。
他的眼角泛起些许湿意，却没有落泪。那一刻，他忽然明白：
林幼夕虽然已经离去，但她从未真正消失。她活在这些人画下的“告别”里，活在每一声“再见”背后未曾说出口的爱与遗憾中。
她不再只是一个女孩的名字。
她是共鸣，是疼痛，是温柔的记挂，是未完成的句子，是夜深人静时藏起来的眼泪，是晨光中回头一望的心动。
“她曾是一个人，如今，是一个名字，是一束光。”
那束光，穿越岁月的风尘，照亮了沈彻的余生，也照亮了那些仍在寻找“告别方式”的人。
“如果你还在，我会把这封信读给你听。”
沈彻回到住处后，夜已深。
窗外的巴黎，灯光像漂浮的星辰，静静映在他案前的素描纸上。他坐在那张旧木桌前，摊开林幼夕生前最喜欢的那本画册，指尖一页页翻过，那些熟悉的线条仿佛还带着她留下的余温。
他在画册最后一页的背面，写下了一封信。
他已经很久没有写信了，纸笔对他来说曾是工具，后来成了出口，如今，却变得几乎神圣。
这封信，他不打算寄出。只写给她，也只属于她。
林幼夕：
晚安。
今天的巴黎，天气很好。阳光从橘色渐渐沉入深蓝，黄昏那一刻，街头的灯光和晚霞混在一起，我突然想起你说过：“巴黎的天，一定比课本里更浪漫。”
你是对的。
我今天给学生上了一节关于“告别”的公开课。讲的是如何用画笔说再见。可我没告诉他们，我还没有真正和你告别。
我做不到。
你走之后，我去了很多你想去的地方。卢浮宫、塞纳河、圣心大教堂、香榭丽舍……你画过的那些角落，我都亲自走了一遍。
艾菲尔铁塔的风很大。我站在顶端的栏杆边，低头望着整座城市的灯火，风刮在脸上像针刺一样。
我差点喊出你的名字，可你没有回头。
当然不会。你怎么会回头呢？
你总说我太沉默、太冷，不够浪漫，也不够热烈。你说喜欢的是阳光，却总是在我这个阴影里流连。
可你不知道，你走后，我才是真的沉了下去。
不是那种沉思，是彻底沉底——像一块石头，悄无声息地，砸进无人知晓的湖底。没有光，没有人，也没有你。
我后来办了一场画展，主题叫《未竟的夏天》。用你的画开始，用我的笔继续。那些没画完的风景、没完成的人物、你说“以后要补上的空白”——我一页页接着画。
人们走进展厅，说看见了遗憾，也看见了温柔。
有个陌生女孩写信给我，说她从你的画里，看到了自己年少时最勇敢的一面。她说你是她最想成为的样子。
我读完信，差点笑出来。你知道吗？你做到了你从前不敢想的事——你成为了别人的“理想型”。
你听见了的话，一定会笑的吧。不是那种张扬的大笑，而是你那种，嘴角轻轻弯起、眼睛弯成月牙的笑——就像你第一次对我说：
“沈彻，其实你也挺好看的。”
你说那句话的时候，明明是夏天，我却觉得风都凉了。
现在，我也想对你说一句话。
“林幼夕，其实你比你想象中，更让人放不下。”
如果你还在，我一定会把这封信读给你听，读得慢一点，一句一句，等你笑了再念下一句。
可你不在了。
我只能把这封信写完，然后小心地夹进你最爱的画册里。封底空白处，那是你以前留给“未来”的地方。
你说过：“希望他像他的名字一样，彻底摆脱束缚，活得酒脱。”
我一直记着这句话。也一直在学着照做。
说实话，这一点我做得并不好。
我还是常常睡不好，还是会在某些黄昏突然发呆，看到你喜欢的梧桐叶，闻到你爱喝的榛子咖啡味，就会瞬间想起你。
有时候我甚至以为，你还在——只是换了种方式出现。风里，光影里，画里，梦里。
我正在试着变得自由一些，洒脱一点，不再那么执着、沉溺、不舍……但你知道的，我从来都不是个潇洒的人。
可我在努力。
晚安，林幼夕。
我今天，又多想你了一点。
——沈彻
他写完，把信仔细折好，夹进那本素描本的封底。
那是她生前最常翻的一页，如今是他留给未来的一个小小出口。
他关上灯，坐回窗边，望着夜色缓缓流转如梦。
巴黎的霓虹在水面倒影成斑斓的碎片，像极了记忆——闪亮、破碎，又无法重组。
他轻声说：
“我们终将在某个春天再见，
就像从未走散。”
风吹过窗棂，纸页微动，好像她的指尖划过他肩头，轻轻应答：
“我一直都在。”
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