Chapter 9：他的路，开始不再只有她
“成长就是：你开始学会带着疼痛往前走，
而不是一直站在痛里怀念。”
?
那封来自巴黎的光
一月的某天，天灰得像一块未干的铅笔稿。冷风蹿进画室缝隙，吹动角落搁置的画纸边缘，沙沙作响。
沈彻刚结束上午的指导课，帮学弟学妹调整了几幅静物素描的构图。他站在窗前伸了个懒腰，指尖蹭过玻璃，有点凉，像是触到了冬天的骨头。阳光稀薄，被层层云幕遮掩，只余下几缕苍白的光，被玻璃折成一团晕，落在他的肩头。
他拎起外套，坐回办公桌边，顺手打开了笔记本电脑，准备处理堆积已久的学校通知。指尖机械地滑动触控板，未曾抱有期待，却在收件箱的最下方看见一封未读邮件，标题简洁却夺目：
寄件人：巴黎艺术学院招生委员会
标题：We Want Your Light.（我们想要你的光）
他怔了几秒，像是没能立刻理解那句英文的重量。
光？
邮件正文里提到，他们在国际青年艺术评选中，看到了他参赛的作品《那一束光》，希望能给予他一份免学费的交流项目名额——时间为一年，课程包括视觉艺术、公共表达、以及“记忆与影像”专项创作。
沈彻盯着那行字，好像一瞬间天光照进胸腔：
“你愿意把她的光，带去更远的地方吗？”
他想起林幼夕的梦想——她曾说，想和他一起去巴黎看卢浮宫、坐塞纳河边吃甜点。
那时候他总说“等以后吧”，却没想到，那些“以后”，她再也等不到了。
**
可他还在。
他可以替她，去看那片她向往的天空。
“我不是想卖她的故事，我只是……太想她了。”
他动了动指尖，点开邮件，一行一行往下读。呼吸不自觉慢了下来，眼神变得深沉。邮件正文写着，他们在近期的国际青年艺术作品评选中，注意到一幅名为《那一束光》的画作，作品因其“情感张力与叙事力量并存”的特质，入选本年度最具潜力青年作品。学院决定为作者提供一份全额免学费的年度交流项目名额，课程方向包括视觉艺术研究、公共表达实践，以及一门特别课程——“记忆与影像”。
沈彻没有第一时间回复邮件。他只是缓缓倚在椅背上，双手垂落，掌心朝上，像是忽然失去了重心。
风从未关紧的窗缝里吹进来，落在他的肩膀上，他也没有动作。
那幅画，是他在去年春天的一个凌晨完成的。他从梦中惊醒，梦里林幼夕站在他们高三的教室门口，穿着校服，笑得很亮。阳光从窗外斜照进来，把她的影子拖得很长，一步一步走向他。她没有说话，只是笑着看着他，一如从前。他睁开眼，床边还残留着梦的温度，四周却空无一人。
他几乎是狼狈地从床上爬起，抓起画笔，仿佛怕那一束光再也不出现似的，像疯了一样，把画布涂满。没有草图，没有构思，只是凭着记忆和情绪，一笔一笔，把她站在阳光里的样子刻下来。
那束光，是从她身后来的。
她笑得那么真，那么暖。仿佛她从未离开。
可他知道，那光，是她最后一次留给他的光。
而现在，大洋彼岸，有人透过那束光，看见了他。
“我们想要你的光。”
这句话像一道悄无声息的雷，把他从麻木中震醒。他闭上眼，鼻尖酸涩，呼吸不稳。
光，是她的。
他只是，替她守着。
他想起林幼夕曾经说过的一句话，语气轻快，仿佛对未来满怀期待：
“我想和你一起去巴黎，看卢浮宫里的名画，坐在塞纳河边吃甜点。”
那时候，他正忙着准备校内的画展，时间紧，压力大。面对她跃跃欲试的神情，他没怎么思考，就回了句：
“等以后吧。”
那句“以后”太轻，像风吹过纸张的声音，轻得她几乎听不见，却又牢牢记住了。
她眼睛亮了亮，却也只是点点头，说了声：“好。”
他以为来日方长，可她真的，再也等不到“以后”。
他不知道她是不是在那个夏天的病房里，还记得他随口说下的“以后”。是不是在病床边看着天花板发呆时，想象着巴黎的阳光，卢浮宫的玻璃金字塔，还有塞纳河岸边他们肩并肩的身影。
可如今，他只能独自看着来自巴黎的信，替她完成未竟的旅程。
他再次睁眼，目光投向画室角落那幅《那一束光》。画面里，是一位少女立在教室门口，逆光而立，阳光洒在她发梢上，像镀了金。
他轻声说了一句，像是对她，也像是对自己：
“我带你去巴黎。”
他点下回复键，指尖微颤，输入：“I accept.”
窗外灰蒙的天，忽然透出一束细微的光，洒在键盘上，温暖、静默，像她悄然回头的一眼。
?
“我不是想卖她的故事”
几天后的某个午后，天气依旧是冬天惯有的低压灰调。画室外的风吹得松树轻轻晃动，枝干间还有几只没南飞的麻雀，在寒风中发出短促的啼叫。
沈彻正蹲在角落调色，一只手上还沾着深棕的油彩。画布前的静物是一束枯萎的向日葵，颜色快被抽干了，却仍旧朝着窗边那点浅淡的光。
门被敲响了，节奏缓慢，不急不缓，像是某种岁月留下的习惯。
他擦了擦手，走过去打开门。
站在门外的是一位年近七旬的老人，银发几乎全白，穿着一件洗得发旧的浅灰棉麻外套，袖口还有些磨破。他脸上没有多余的表情，只是微微一笑，递过一张名片。
“你好，我是《青春纪事》的前任主编，叫林堇舟。”老人声音温和，有些许沙哑，像多年没修的老留声机。
沈彻接过名片，看了一眼，又抬起头，眉心微蹙，却并未开口。
老人继续说：“我退休后，正在策划一个公益连载项目，叫‘青春的光’。我们希望通过年轻创作者的视角，记录那些短暂却真实的情绪、故事、和记忆。”
他从包里小心翼翼地拿出一本画册，纸张有些卷曲，封面上贴了几张照片，是从官网或社交平台上打印下来的作品。画面略显粗糙，但线条仍清晰。
沈彻低头一看，熟悉得几乎一眼就认了出来——那些是他为林幼夕画的。
有她穿校服站在楼梯转角回头的样子，有她坐在阳光斑驳的教室窗边发呆的剪影，也有她低着头吃雪糕，嘴角沾着奶油还没发现的瞬间。
“我在一次公开讲座上看到你的作品。”老人的目光不轻不重地落在他脸上，神情柔和而坚定，“你画得很好，尤其是人物——情绪处理得非常深。我能看出你画这些人时，是爱着他们的。”
沈彻没有说话，只是伸手把画册轻轻合上，放在桌角。
空气短暂凝固了一瞬。
老人没有被他的冷淡劝退，只是耐心地继续说道：“我知道，那位女孩对你很重要。”
他依旧不语，眼神沉静得像是一口深井，看不到底。
“我们希望能用你的这些画，做一个连载。”老人放缓了语速，“我们可以不提她的名字，不写你们的具体故事，只是希望让更多人知道——青春，并不总是明亮的。但即使痛，也值得被看见。”
沈彻垂下眼，指尖在画布边缘来回摩挲，像是想擦掉什么，又舍不得用力。
良久，他才低声开口：“如果我答应了……她就不再只是我记忆里的林幼夕了。”
他说这句话时，声音发紧，像卡在喉咙里的碎石子。
“她会变成别人口中的‘她’——被共鸣，被解读，被揣测。”
“她的微笑、她说过的每一句话、她的小动作、甚至她最爱吃的那款冰淇淋……都可能变成别人的故事，而不再是我一个人的回忆。”
他说到这儿，抬起眼，眼底泛着红，却倔强地没有让眼泪落下。
“你知道吗？我连她最后一次咳嗽的声音，都还记得清清楚楚。”
“就在医院走廊尽头那个冬天的黄昏，她咳得很轻，但很久——像用尽了全身力气。她朝我笑了笑，说，‘对不起啊，我好像越来越不像个女孩子了。’”
“我没说话，但我心里在想，‘不，你一直是最像的。’”
沈彻声音越说越低，最后几乎是喃喃。他将自己压得太久，情绪如海底火山，悄无声息地翻滚。
老人听完，没有打断，也没有劝说。他只是站起身，缓缓走到窗边，看了眼画布上那一束被风吹歪的枯花。
然后他转过身，语气极轻，却沉稳如碑石：
“那你可以试着问问她——”
“她希望你把她锁在回忆里，还是希望被更多人记住？”
话音落下，时间仿佛凝固了几秒。
沈彻怔住，眼神定在老人的脸上。那一瞬间，他忽然觉得，老人的眼睛里也藏着一段久远的青春，一个名字已模糊但记忆犹新的“她”。
窗外的光不知何时变得亮了一些，落在画架上，照在那张泛黄的画纸上，一小角微微闪光。
像是她回来了——或者从未走远。
沈彻没再说话，只是低头看着画册，手指摩挲着纸页边缘。那一页，是她。
唯一的她。
但他知道，也许该让别人，也看看她的笑、她的光、她的存在。
不是为了“卖掉”她的故事。
而是为了，不让她只是故事。
你走吧，她不想你为她困在原地。
出国这件事，沈彻谁都没说。
不是因为他想保密，只是因为他害怕——
怕一张口，所有挣扎和矛盾都会溃堤；
怕被谁一个眼神看穿心事，动摇他千百次压下的念头；
更怕自己开了口，就再也说不出口那句“我走了”。
有些决定，太沉重，只能一个人背着走。
直到某个午后，他在画室收画具，打算把近期作品整理归档，留下要带走的，封存不能带走的。门被轻轻推开，是班主任。
那是他们高中三年中最亲近的一位老师——严厉但不苛刻，柔和却不纵容。她曾是林幼夕最信任的人，也是那个在林幼夕生病后第一个察觉异常，默默守在她身边的人。
“还在画啊？”她走进来，视线扫过那一幅幅熟悉又陌生的画。
沈彻点头，没多说什么。他的动作一如往常，干净利落，沉默克制。
但老师像是看出了他的犹豫，没有直接问，而是拍了拍他肩膀，道：“跟我来一下。”
他们一起穿过走廊，穿过早就无人使用的旧楼道，来到一面堆满往届学生照片和留言的老旧宣传墙前。
墙面略微斑驳，照片有些褪色，但依稀还能辨出那些青春洋溢的笑容。
老师指着其中一张照片，说：“你知道吗？林幼夕高一的时候，填的是艺术志愿。”
沈彻一怔，侧过头去看那张照片——
林幼夕穿着高一那会儿的校服，站在操场边，笑得腼腆又坚定。背景是他们学校老旧的教学楼，阳光刚好洒在她头发上，像一层浅浅的光晕。
“她最开始的梦想是当设计师。”老师的语气缓慢却清晰，“她喜欢配色、线条、空间感，甚至偷偷去上了好几节旁听的美术课。”
“但后来你来了，她才改了志愿。偷偷地，没告诉任何人。”
“她说，她想离你近一点。哪怕以后分班，不常见，也想读跟你一样的方向。那样，她觉得心里就不会太远。”
沈彻听着，缓缓垂下眼帘，指尖几乎掐进掌心。
他从未知道这些。
他只知道她笑得很甜，知道她喜欢坐在靠窗的位置，知道她做题速度慢却总不慌张。
但他不知道，她曾悄悄地，把梦想拐了个弯，只为了和他走近一点。
“她是最舍不得你的。”老师的声音轻，却坚定，“可如果她还在……我相信，她一定希望你能走出去，而不是把自己困在原地，困在回忆里。”
风从宣传栏破损的缝隙吹进来，卷起几张泛黄的纸角，轻轻摩擦在墙上，发出细碎声响，像谁在低语。
沈彻没说话，只是静静看着那张照片。
林幼夕的眼睛在笑，仿佛穿越时光，在问他：“你怎么还站在这儿？”
那天晚上，沈彻回到住处，把原本搁置在抽屉最底层的申请资料重新拿出来。他铺平每一张纸，一页页检查，把之前折角压痕抚平，然后重新打印。
每一个字节、每一项资料、每一个签名，像是他与过往告别的仪式。
他找出从未用过的牛皮纸信封，小心地将所有材料装进去，封口时手指微微颤抖。他贴上邮票，写好地址，走到街角的邮筒前站了很久。
夜风从他领口灌进去，像她的手指轻轻擦过。
他仰起头，眼眶泛红，却没有让泪掉下来。他轻声说了一句，像是对她，也像是对自己：
“我走啦。”
信封落入邮筒的一瞬间，发出“咔哒”一声脆响。
那是未来落地的声音。
**
她曾为他更改方向，悄悄折弯了自己的梦想，只为了靠他近一点。
如今他也该，为她走一段更远的路——
替她去看那条通往世界的长街，替她踏进那间满是阳光的画室，替她站在卢浮宫的穹顶下，在人群之中想起她的眼睛，替她把没来得及走完的青春，用力地，走下去。
他在旧照片里看到她留下的“许可”
那天晚上，沈彻没睡。
窗外风很大，吹得玻璃轻轻作响。巴黎的凌晨三点，是一种不同于国内的寂静——语言不同，灯光也冷，连空气里的味道都带着异国的生疏。他住在学院提供的临时宿舍里，房间不大，只有一张床、一张书桌和一盏略显陈旧的台灯。
他关掉了屋里所有的灯，只留下那一盏昏黄的小灯。光圈落在书桌上，周围的影子像褪色的水墨慢慢扩散，沉静又温柔。
他坐在地板上，背靠着书桌柜门，把腿蜷在自己怀里，像个十七岁时深夜等她短信回复的自己。
抽屉最底下压着一本老旧的相册，是他出国前特意带来的。书页边缘已经卷起，封面也脱了皮，但他舍不得丢。那是高中毕业那年，他们一起去海边旅行时拍的。
那是他们最后一次旅行。也是林幼夕生前最轻松的一次笑。
沈彻慢慢翻着相册，一页页地看过去。
有林幼夕戴着草帽，笑着跳进海水里溅起水花的瞬间；
有她躲在冰淇淋摊位后冲他做鬼脸的侧影；
有她坐在沙滩上，抱膝望海，长发被风吹得凌乱却安静的背影。
翻到中段时，他的手指突然顿住了。
那是一张用傻瓜相机拍下的照片，画质不太清晰，边缘有些发黄。但画面里，林幼夕正蹲在沙滩上，用树枝写字。
她回头看着镜头，眼里亮晶晶的，像刚刚掬起海水，笑着说：“你快拍下来，我要留个纪念。”
那天，她还说了一句：“总要留下点什么，不然我们真的就只会被浪潮带走了。”
沈彻记得。
那时候他没多想，只觉得她的玩笑有点奇怪。现在回过头去想，才意识到，她早就开始做告别的准备了。
他把照片拿得更近了一些，努力辨认她写在沙上的那行字。
有些被风吹散了，边缘模糊不清，但他认得出——那是她一贯的字体，娟秀却顽皮，像她的人一样：
“要是我死了，你可以拿我写小说哦，我不介意。”
他愣了好久，眼神落在那行字上，像被定住了一样。
一开始，他没有任何反应，只是盯着那张照片，仿佛等着它自己说话。光线太暗，他把台灯稍稍转向了些，让那张照片更加清晰。他的指腹轻轻摩挲过那张照片的边角，仿佛在触碰她最后留下的许可。
然后，他突然轻轻笑了出来。
不是那种真正的笑，只是一种像苦水涌到喉咙还要压着不让它溢出的声音——低低的，轻轻的，哽住的。
而眼泪，却不受控制地从眼眶滑落下来，安静地落在手背上、照片上。
他抬起袖口去擦，越擦越模糊，越模糊就越想哭。
原来，她早就知道他舍不得她藏在心里藏一辈子，也早就原谅他哪怕未来有一天，会不得不把她写进别人也能读懂的文字里。
她用一张照片、一句话，给了他一个迟来的许可——
不是允许他忘记，而是允许他纪念。
他缓了一会儿，从抽屉里拿出那本“写给林幼夕的信”手账本，那本他一直带在身边的本子。里面写满了从她走后，每一次梦见她，每一处想起她的只言片语。
他翻到空白的一页，拿起笔，在格子里写下：
“你看，我果然还是舍不得把你藏起来。”
“但也许，我可以换一种方式，把你带进更多人的生命里。”
“我会写你的笑，写你傻乎乎的勇敢，写你说‘我不介意’时轻飘飘却无比认真地语气。”
“我会小心翼翼、不加修饰地，写下所有我记得的你。”
“这样，他们看到你，就不会是‘她’，而是林幼夕。”
**
灯还亮着，风还在吹。沈彻靠在书桌前，手账本放在腿上，眼眶还是红的，但心里，似乎有一处久闭的窗户被轻轻打开了。
外头的风声渐远，窗外的星光微弱，却分外清晰。
那是她留给他的光——
不是让他困在黑暗里，而是替她走下去的方向。
?
他决定让她成为别人的光
那一夜之后，沈彻没有再犹豫。
他坐在电脑前，沉默地敲下一封简短的邮件，发给那位曾找上门的老教授。
“我愿意尝试。只希望，她的笑容，被记住。”
点下发送键的瞬间，他闭了闭眼，像是终于把一颗心交给命运的手里。
没有仪式，没有庆祝。他只是在第二天一早，泡了一杯黑咖啡，换上宽松的灰色卫衣，把画室的灯打开，坐到了画架前。
接下来的几周，沈彻像是被点燃了的沉默火焰——安静、持久，却炽热而不肯停歇。他一幅一幅地整理旧作，从画架、抽屉、纸箱、夹缝里翻找出所有关于她的痕迹。
他把皱巴巴的速写稿一张张熨平；
把散落的线稿重新扫描、编号、归档；
甚至找出一些未完成的画面，在沉默中补上那些空白的眼神与背景。
那些被放置、被回避、被他小心藏起来的画，如今重新躺在他眼前。他一笔一笔重画，有时画着画着会停下来，看着那张纸怔神许久。
他以为自己已经记得足够清楚了，可每一次落笔，才发现她的眉眼藏着更多细节——
她说话时左边嘴角总是先弯一点；
她打喷嚏后会眨两下眼，轻轻摸鼻尖；
她写字时握笔很紧，像是怕文字逃走。
他不敢忘，也从不舍得忘。
有一张，是她穿着夏季校服，系着歪歪的蝴蝶结，在操场上对着阳光转圈的样子。裙摆扬起，像她笑时飞起来的心思，轻盈又炽热。
另一张，是下雨天。她抱着书包跑过教学楼的长廊，头发被雨水打湿，脚步踩出水花，却回头冲他笑，像刚刚天光放晴，像整个世界都因她而明亮。
还有一幅，是病房里的画面。那是他迟迟画不下去的一幅。
她靠在枕头上，脸色苍白得近乎透明，却努力睁开眼，看着他，嘴唇微微动着，说了一句：
“我梦见我们一起去了巴黎。”
那句话他记得很清楚。
她说完就睡着了，没再醒过。
他在画布上补全了她未竟的梦境——他画了她站在塞纳河边，穿着淡蓝色风衣，手里捧着一杯热巧克力，身后是夜色下闪耀的巴黎街灯。他画她坐在卢浮宫的阶梯上，望着一幅画出神，像是终于找到了自己的一部分。
他甚至画了一张她站在巴黎的雨中，撑着一把红伞，回头看着他。伞下光影斑驳，她没说话，却仿佛在问：你终于来了？
沈彻把所有画一一装裱。每一幅画都配上一段短文，有的是他真实记忆里的片段，有的，是他编织出来的“如果”与“未完成”。
——“如果你还在高三，我应该陪你熬夜复习，不该总说‘你先睡’。”
——“你说巴黎太远，我却连‘明年’都没来得及兑现。”
——“你从来都不怕我忘记你，你只是怕我不敢提起你。”
有一段文字，他写得格外慢，落笔时手有些抖。他写的是她生日那年，自己偷偷画了一张她的素描当礼物，结果被她发现，她笑得眼睛弯弯，说：
“你画得太好了，我都舍不得老去。”
他终于明白，那些回忆、那些画，不该是独属于他一人的秘密。
他不是在画她。
他是在和她一起，把她未能走完的路、未能说完的话、未能看到的风景，用另一种方式继续讲下去。
她曾说：“如果我死了，你可以拿我写小说哦，我不介意。”
那不只是玩笑，那是她亲手留给他的“许可”。
是她用轻描淡写的方式，交给他一个沉重的任务：
“你替我走下去。”
**
展览布置那天，法国的天灰蒙蒙的，像一张没上色的素描稿。
画室墙上挂满了沈彻的作品，角落是摆着他亲手编排的图文册。展览主题写得很简单：
《光的名字》
无前言、无解释。他只是站在人群外，看着陌生人驻足、沉思、微笑，或红了眼眶。
有个女孩走出展览厅前，回头轻声说了一句：
“Merci, elle est magnifique.”（谢谢她，她很美。）
那一刻，沈彻忽然明白——
她终于被更多人记住了。
不再只是一个曾经短暂存在过的人，而是变成了别人的共鸣、某段青春的缩影，是那个在画里永远笑着奔跑的“她”。
她，成了别人的光。
而他，再也不是一个困在回忆里的人。
她没画完的那幅画，是他决定走下去的理由
出发前一晚，沈彻独自回到了林幼夕生前住的房间。
那是一间安静的小屋，藏在旧城区的角落。她父母早已搬走了，可屋子被保留下来的模样却一如从前，仿佛有人还会在黄昏时推开窗子，说一句：“今天的风好软。”
门推开的刹那，灰尘在光影中浮动，像是记忆也随之苏醒。
沈彻站在门口，迟迟没有走进去。他只是看着那张熟悉的小床，铺着蓝白色细格子的棉布床单，床头那只耳朵断了一边的小熊还坐在原地，傻笑着望着门口。
书桌上摆着她的钢笔、便签本，还有一个还没用完的粉色马克笔。窗帘是她最喜欢的奶白色，随风轻轻晃动。
房间静得出奇，却没有死气。
像是她只是出门上课，随时都会回来。
沈彻缓缓走进去，伸手拉开了书桌旁的落地窗帘，夕阳洒进来，带着柔暖的金色。光落在那块靠墙摆着的画板上，像是一道久违的邀请。
他走近了，才看见画板上压着一张被素描纸盖住的稿件。那张纸边角已经泛黄，纸上还有一点点褶皱，像是被谁小心翼翼地翻看过，却又不忍打扰。
他蹲下身，小心地掀开那张素描纸。
那一刻，整个世界安静下来。
纸下，是一幅未完成的画。
画面定格在盛夏的操场，阳光浓烈地铺洒在水泥地上。树荫下，一个男生骑着单车，穿着白衬衫，后座上是一个扎着马尾的女生，裙摆飞扬。她头仰着，笑容张扬明亮，像盛开的向日葵。
那是他们高二的某个傍晚。
他们逃掉了晚自习，骑着一辆偷借来的破旧单车去了郊区的湖边野餐。他带了三明治，她偷偷藏了西瓜，还画了一张手绘地图——虽然最后还是迷了路。
沈彻看着画，眼眶微热。
可他很快发现，画面中女生的五官并没有画完。
她只勾了轮廓，眼睛、鼻梁、嘴唇，只是淡淡地勾着。没有细节，没有神情，就像是她再也没机会落下最后那几笔。
画的右下角，有一排字。
歪歪扭扭，像是她写字时思绪飘忽，却依然固执地写完：
“如果我来不及完成，希望你替我画完。”
沈彻怔在那里，喉咙一阵发紧。
仿佛一根柔软却锋利的针，缓慢而无声地扎进了心脏。
他坐在那张她曾画画的小椅子上，指尖轻轻摩挲着画纸的边缘。那幅画里藏着她的记忆，她的情绪，她的未完成——
她没有完成的线条，像是故意留给他的空白。
他坐了很久，天一点点暗下去。
夜幕降临时，他终于打开了那一只许久未动过的画具箱，拿出铅笔、橡皮、上色的彩铅，还有那支她最喜欢的0.5mm针管笔。
他翻开那幅画，把画纸铺平，一笔一笔描画。
他花了整整一夜的时间。
先是她的眼睛。他记得她笑起来时，眼尾总是微微往上扬，带着一点倔强的弧度；
然后是鼻梁——不高，但挺直，是她最不自信却被他无数次画进素描里的部分；
嘴角——她笑的时候，右边会翘得更高一点，总像在憋笑。
最后，是她的头发和那个最喜欢的粉色小发卡。他几乎是闭着眼画完那一笔，像是她坐在对面，用脚尖踢他椅子腿，嚷着：“不要画得太丑哦！”
他没有让她失望。
画完后，他把画纸拿到窗前，晨曦刚好洒在纸面上。
女孩的笑容终于完整了。
他深深地看了那幅画一眼，然后将它装入特制的画框里，裱了起来。
他没有哭。
他只是轻轻说了一句：
“你终于完成了。”
第二天清晨，飞机起飞前，他将那幅画放进行李箱最上层，和护照、机票、申请信摆在一起。他知道，它将成为他出国后第一本画集的封面。
他早就想好了书名。
《那个夏天，她叫林幼夕》
而他知道，在巴黎的某个黄昏，等画展开幕时，那幅画会被挂在最中央，像是她真的跟他一起，穿越了海洋，走进了远方。
她没有机会走完的路，他会一步一步地走完。
她没画完的画，也终于，在他手中闭上了眼，又微笑着睁开。
她的青春，光明且灿烂。
而他，终于学会了，如何将这份光传递出去。
出发前的信：致林幼夕
出发那天清晨，天空破了一道亮光。
天边像被某种温柔的力量轻轻撕开一道缝，破晓的第一道光，穿过云层，在城市的高楼间洒落。
沈彻站在机场大厅，黑色大衣扣到最上面一颗，风还带着冬天未退的寒意。他拉着那个旧旧的行李箱，箱角磨得发白，轮子也不太顺，拖起来发出咯吱咯吱的声响。他背着那支用过多年的画筒，已经被贴了层层叠叠的标签，有的是校内画展的，有的是比赛的，还有一张褪了色的车票——那是他们高三时去看展览回来贴上的。
像是个即将远行的普通学生。
可没人知道，他要带走的是什么——不是衣物、不是画具。
是一个人的名字，是一段无法重来的青春，是漫长爱与失去的重量。
他坐在候机区的一角，静静地低头写字。旁边人来人往，有人拖着登机箱快步而过，有人抱着孩子，有人脸上写着迫不及待的疲惫。但他不动，只是低头写得很认真，像在完成一场心里很久的告别仪式。
他翻开那本厚厚的信纸本，在最后一页写下：
?
To：林幼夕
今天是我第一次为自己订了一张离开这里的票。
也是我第一次，离你这么远。
可我知道，你会希望我去的。
去看看你没来得及看到的世界，走你想走却再也走不了的路。
巴黎艺术学院给我寄来了一封信，他们说：“We want your light。”
我知道，那束光，是你。
我把你画成了连载。
很多人看到了你，说你像阳光、像海、像夏天……
可他们都不知道，你其实只是个怕冷又怕黑的普通女孩。
你最怕冬天的风，怕打针，怕夜里咳嗽惊醒时没人回你信息。可你从来不怕笑，不怕希望别人记住你。
你知道吗？我从来没对别人说过你生病时的样子。
因为我不想他们记住你虚弱的一面。
我想他们记得你笑起来的样子，像整个操场都安静下来听你说话。
你写过一句话：“如果我死了，你可以拿我写小说哦，我不介意。”
我没有写小说，我画了你。
我想了很久，才明白：
不是我不想你了，而是……我终于可以开始，带着你，走下去了。
巴黎等我。
你也，一定要好好的。
——沈彻
?
他写完这封信，合上笔记本，把它和林幼夕的旧发卡一起放进随身包里。
不是带着她的遗物离开，而是——
带着她活着。
她没有时间抵达的地方，他会替她看见。
她没有力气走完的路，他会一寸一寸走过去，然后回来告诉她：“那里真的很美。”
他的背影，终于不是停在原地了。
登机广播响起，声调机械却温柔，一字一顿地呼唤着前往远方的旅人。
“前往巴黎戴高乐机场的乘客请前往登机口——”
沈彻站起身，双手拉紧行李带，肩膀宽阔挺直。大厅的灯光落在他眼底，折射出一种比以往更坚定的清澈。
这一次，他没有回头。
他不再等待一个已经无法回应的身影。
他终于愿意承认：
有些人离开了你，却没有离开世界。
你替他们继续存在，就是另一种形式的活着。
他走得很稳，没有急促，也没有迟疑。
他知道——
他的故事还在继续，而她，永远是他的序章。
机场大厅外，晨光落地如金，像铺了一整条为他准备的路。
他踏进那束光里，身影挺直，像从一个故事的结尾，走进了另一个崭新的篇章。
背后，是告别；
前方，是世界。
?
尾语
“我终于明白，有些告别，不是为了忘记。”
“是为了更好地记住。”
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