第一章腐朽香气
雨水裹着初冬的寒意，抽打在老巷坑洼的青石板上。空气里塞满了湿漉漉的霉腐气、被雨水激起的尘土腥臊，还有沿街零星摊档飘出的廉价线香、药草甚至咸鱼混杂的怪味。污水顺着残破的瓦檐淌下，在“废墟香铺”褪色发白的旧木招牌边缘积成一圈黄浊，砸在门口空油漆桶里，发出单调的“咚咚”声。
铺子深处，一盏悬垂的白炽灯泡昏昏欲睡，光线吝啬地在拥挤的空间里切割出大块阴翳。空气干燥些，但仍被浓得化不开的药草和陈年旧木头气味牢牢霸占。角落的旧煤炉上，一个黝黑的陶罐正用文火煨着药汁，苦涩厚重的味道混合着干薄荷的凉意，弥漫开细弱的对抗。
顾凛坐在炉边唯一一张瘸腿木凳上。
他微佝着背，左手攥着一小把干枯的迷迭香枝。手腕灵活稳定地转动着，坚硬的茎秆在粗糙石臼壁上摩擦、碾轧，随着指尖恰到好处的力道破碎、分解。细碎的绿褐色粉末簌簌落下。他的动作行云流水，带着一种独特的韵律感，仿佛这些枯萎的香草是某种有生命的弦，而他正在弹奏一段无声的挽歌。
昏黄的光从侧面勾勒出他瘦削的轮廓，下颌线紧绷而锋利。皮肤在冷光下显出几分病态的苍白，眼底沉着深深的倦怠，像抹不开的浓墨。只有那双低垂注视石臼的眼睛，黑沉沉的眼珠偶尔转动一下，反射着微弱的光点，显露出锐利如刀的专注。
他的右臂垂在身侧。一只洗得看不出原色的帆布套袖裹着手肘往下。露出的手腕苍白，筋骨清晰，但仔细看，能发现那整条手臂微微绷紧的姿态不自然。套袖包裹下的右手毫无动静，仿佛与左边忙碌的左手隶属于两个不同的人。
空气里药汁的苦涩翻滚了一下。
顾凛停下碾磨的动作。
他极其缓慢地侧过脸，仿佛在捕捉什么无形的丝线，耳廓几不可察地动了动。浓密漆黑的睫毛在炉火烘烤的干燥空气中极轻微地颤抖。不是因为风的搅动——铺子里门板紧闭，密不透风。
门外有脚步声。
一个，穿着厚重的硬底靴，碾过湿滑石板的脚步重而沉闷。是街口那个跛脚收废品的老王？
另一个，紧随其后，却又截然不同——步履稳定沉实，鞋底击打石板发出干净利落的“哒、哒”声，带着一种…精确到分毫的节奏。每一步的间隔，落点的轻重，都透着克制的力量感。像是…某种机器的运行轨迹被精确投影在湿漉漉的人世间。
靴声在店门外停住。
顾凛收回目光，低下头继续碾磨那堆枯枝，石臼里发出沙沙的轻响。帆布套袖下的右手神经质地抽搐了一下，指骨在布料下抵紧，又无力地松开。掌心隔着一层布，依旧能感受到皮肉深处那阵毫无规律、却永无止境的细碎抽痛。
“嘎吱——”
年久失修的木门被一股不疾不徐但不容置疑的力量推开。潮湿的冷风夹杂着门外污浊的雨腥气蛮横地灌了进来，瞬间冲淡了室内苦苦维持的药草气息。
光线涌入门口，勾勒出一个高大挺拔的轮廓。
男人穿着件深枪灰色的中长风衣，肩线平直如刀裁，衣摆干净利落。雨水在他肩头和发梢凝聚，湿痕深暗。他站在光线晦暗的门口，视线在逼仄拥挤的铺内扫视了一圈，像探照灯精确地划过年久剥落露出霉斑的墙面、角落里积灰的旧调香台、堆叠在纸箱里的瓶瓶罐罐，最后落在角落炉火旁那个碾磨药草的男人身上。
他身上沾染的味道复杂而强烈。
顾凛低着头，碾磨的指尖却微微一顿。
药汤的涩味、迷迭香的微辛、旧木头的朽气，甚至石臼壁上残留的上一味草药的微弱余息…这一切构筑的嗅觉堡垒，在入侵者推开门的瞬间，就被一股更强势的气味粗暴地冲垮、覆盖。
皮革经过上蜡处理后的特有光泽气味（一件极昂贵的手工风衣）、冷金属器械维护油的微弱腥气（枪械或专用工具）、一种极其标准化的消毒水味道（并非医院那种，而是…实验室或者特殊场所专用的高效杀菌剂）、长时间暴露在户外沾染的尘土气息…
这些味道混在一起，像一个冰冷的坐标，清晰地指向某种远离市井生活、充满规制和警惕的职业轨迹。
还有…一丝若有似无的、被时间深埋了的…
雪松？
不。更复杂一点。
是干燥的、带着木质甜香的雪松混合着某种古老的、温暖、粘稠的树脂（琥珀？）的气息？
这缕味道太微弱了，被那些更具攻击性的现代气息紧紧包裹压制着，像个倔强又疲惫的幽灵，被强行按在冰冷的泥土深处。
顾凛的眉头不易察觉地蹙了一下，左手继续碾磨，力度均匀依旧。石臼里的香气粉末堆成了小小一座绿色的土丘。
男人走进来，脚步声清晰稳重，停在距顾凛两步开外。昏暗的灯光下，他脸庞的轮廓如刀削斧劈，下颌线绷得很紧。眼神锐利得不像是在扫视一个巷尾破败的药草铺子，倒像是在勘验一片可疑的现场。他伸出手，手掌宽阔，指骨分明，靠近虎口处有一层薄茧。
他从风衣内侧口袋掏出一个透明的证物袋。
动作利落而标准。
里面躺着一个暗红色的锦缎小香囊，小巧精致，针脚细密，只在靠近收口处沾染着几抹难以察觉的暗褐色污迹。
他将袋子递过来，悬在顾凛眼前半尺之遥。手很稳。
“市局刑侦支队，谢沉。”声音不高，沉如磐石，每个字都带着清晰的分量和不容拒绝的穿透力，砸在铺子里潮湿闷塞的空气里。
“这东西，”他用戴着半掌黑色战术手套的指尖，点了点证物袋里那个暗红的香囊，“你闻得出来里面的味道？”
他的视线并未完全落在顾霂身上，而是带着一种职业化的审视，掠过顾霂专注碾磨草药的左手，又极快地在他裹着厚帆布套袖的右臂上停顿了一下，几乎难以察觉。那目光里没有任何温度，只有冷静的评估。
顾凛抬起头。
昏黄的灯光下，两人视线第一次真正碰撞。
顾凛的眼窝有些深，显得眼神愈发沉静、幽暗，像结了冰的深潭，不起一丝波澜。他看着谢沉，仿佛对方递过来的不过是个寻常物件，语气平淡得没有任何起伏：“闻不到。”
谎言如此直白。
左手碾磨的动作停下，五指摊开，露出掌心被石臼边缘硌出的浅痕。他随意地在套袖上擦拭沾染的草药碎屑，动作间，那只右手依旧毫无生气地垂着。帆布套袖的袖口边缘，有一小块深色的药渍，仿佛已经浸入了布料的纤维深处。
谢沉没动。那只握着证物袋的手依旧悬停在那里。
细密的雨丝敲打着木门板。
远处隐约传来收废品老王含糊不清的吆喝声。
炉火发出噼啪一声爆响，几粒火星窜出。
顾凛忽然抬了抬眼皮，那双黑沉沉的眼睛里，冰层似乎有了一线微不可察的裂纹，透出一点近乎讽刺的审视。他的视线落在谢沉深灰色风衣微微敞开的领口内衬处。
那里，本该只有衣物纤维本身的气味。
但在皮革、消毒水和金属的冰冷气息屏障下，顾凛“嗅”到了。
极细微。
极其固执。
干燥锋利的雪松木质里，糅合着深沉甘醇的树脂香氛。温暖的琥珀基底，被一丝凉凉的矿物调托起，构成一种奇异的平衡。
不是全新的香水。
而是沾染在内衬布料上，随着体温而轻微逸散的…
使用过的痕迹。
一种很旧的香气。
旧得像某段被尘封、被遗忘的过往。
他喉结极轻微地滑动了一下，仿佛那缕旧香气带着刺痛灵魂的温度，但他再开口时，声音依旧是平的，像一块浸透了冰水的石头：
“先生买迷迭香吗？驱瘟避秽，提神醒脑。”他指了指石臼里细碎的绿色粉末，“十块钱一罐。或者，”
他的眼神冷了下来，几乎不带人类温度：“…警察也要买平安符？”
炉火的光映在他苍白的脸上，跳跃晃动，仿佛那冷静沉稳的表象下蛰伏着随时会噬人的暗影。
谢沉的呼吸几不可察地滞了一瞬。
不是因为那句明晃晃的拒绝。
顾凛的目光刚刚扫过的位置——风衣里，紧贴着他胸口皮夹的位置，确实常年放着一小盒…那东西。一种很多年前在某个极其偶然场合得到的香膏。早已停产多年，连金属膏盒的边缘都磨损得圆润光滑。在每一个充斥着死亡和**气息的现场之后，在每一次被血案卷宗勾起的、几乎淹没理智的窒息感边缘…他能做的唯一有效安抚，就是打开它，指尖蘸取一点点早已凝固干涸的膏体，凑近鼻端。
那早已不再香艳、甚至显得有些过于冷淡的木质琥珀气息，是他维持“正常”的锚点，深藏在钢铁盔甲之下。
现在，这个蹲在炉火旁、碾着廉价药草的废人，这只用鄙夷语气说话的自弃者，目光穿透昂贵风衣的厚实面料，甚至穿透贴身存放的、早已融入他个人隐秘空间的旧物…直接刺中了那最深藏的核心？
一丝前所未有的、如同被看透的烦躁陡然在谢沉心底爆开！不是屈辱，是某种更锋利、搅乱他惯常控制感的威胁。他伸出的、执着证物袋的手指猛地收紧！力道之大，让坚硬的塑胶袋瞬间在手套下发出细微的呻吟。指骨关节绷得棱角分明，连带着小臂的肌肉线条都僵硬地绷起。
那张冷硬的脸，从咬紧的下颌到微眯的眼尾，终于无可避免地被强行撕裂开一线裂痕，露出里面一丝被窥探的惊怒和狼狈的凶戾。如同被强行掀开了保护壳的海胆，露出内里不设防的、柔软的刺猬肉。
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