我坐上了最早一班回老家的车。
天还没亮透，车站里人不多，候车室的长椅上稀稀拉拉地坐着几个旅客，有的在打瞌睡，有的在低头看手机。广播里播放着发车通知，声音沙哑而模糊，像是隔着一层水传过来的。我买了一张票，在靠窗的位置坐下来，把背包放在腿上，拉好拉链。背包里没什么东西——几件换洗的衣服，一把手电筒，一卷绳索，一个打火机，还有那块母玉。我没有带那本《柳氏水经》，也没有带舅公的笔记本。那些东西已经完成了它们的使命。接下来要靠我自己了。
车子驶出车站的时候，天开始亮了。东方的天际泛起了一层鱼肚白，慢慢地变成浅橙色，又变成金黄色。阳光从车窗照进来，照在我的手上，暖洋洋的。我靠着座椅，看着窗外飞速掠过的田野和村庄。麦子已经收割了，只剩下光秃秃的茬子，在晨光中泛着灰白色的光。远处的树在慢慢往后退，一棵一棵的，像是沉默的哨兵。
三个小时后，我在镇上下了车。我没有停留，直接沿着大堤往老家的方向走去。秋天的黄河比夏天安静了许多。水位下降了，露出了大片大片的河滩，那些平时被水淹没的石头现在都暴露在阳光下，灰白色的，像是无数具骨骸。河水也清澈了一些，不再是那种浑浊的黄色，而是一种带着些许绿色的灰。水流很缓，几乎看不出流动的迹象，像是一条静止的绸带。
我沿着大堤走了两个小时，到了老滩。断崖还是那个样子，崖壁上的藤蔓已经开始枯萎了，叶子变成了褐色，在风中瑟瑟发抖。我拨开藤蔓，侧身挤进了裂缝中。洞里比外面更暗，手电筒的光柱在黑暗中切出一条通道。空气中那股潮气和霉味依然浓重，但比夏天的时候淡了一些，取而代之的是一种干燥的、尘土的气息。
我穿过洞穴，走下石阶，来到那道石门前。门还是半掩着，和我上次离开时一样。我推开门，走了进去。石室还是那个石室。棺材还是那口棺材。通体乌黑，棺盖高高拱起，像是一个驼背的人弓着腰。四条铁链从棺材四角延伸出去，嵌入墙壁中，纹丝不动。棺材上的符文在手电筒的光线下泛着幽暗的光泽，像是无数只眼睛在黑暗中注视着我。
我走到棺材面前，停下脚步。我放下背包，从里面拿出那块母玉。它在我手心里安安静静地躺着，灰白色的，带着一丝微微的凉意。我握着它，站了片刻，然后弯下腰，在棺材底部找到了那个凹槽。凹槽的边缘已经磨损了，像是被反复插拔过很多次。我伸出手，把母玉放进了那个凹槽中。
咔哒。一声清脆的响声。母玉嵌入了凹槽，严丝合缝。
棺材上的符文开始发光。不是暗红色的光芒，而是一种银白色的光芒，柔和，清澈，像是月光凝结成的实体。那些符文在光芒中流转，像是活过来了一样，在棺材的表面游走着，交织着，形成了一个完整的图案。整个棺材开始微微震动，那些铁链开始哗哗作响，像是被什么东西拉扯着。
我后退了一步，看着那口发光的棺材。银白色的光芒越来越强，照亮了整个石室。那些隐藏在黑暗中的角落和裂隙都显现了出来。然后我听到了一个声音——不是从棺材里传来的，也不是从石室外传来的。是从我脑海中响起的。低沉，缓慢，像是某种古老的乐器发出的共鸣。
“你回来了。”
我站在棺材面前，没有说话。
“我知道你会回来的。”那个声音说，“你听到了我的召唤。”
“你是谁？”我问。
那个声音沉默了几秒钟。然后它说：“我是你脚下的土地，是你面前的黄河，是你手里的玉。我是四千年前埋下这块玉的人。我是四千年来一直在等待的人。”
“你等我做什么？”
“等你来完成你没有做完的事。”
我站在那口发光的棺材面前，看着那些银白色的符文在棺材的表面流转，感觉自己的心跳在加快。那块母玉嵌在凹槽中，发着柔和的光芒，像是一颗跳动的心脏。
“我没有做完的事是什么？”我问。
那个声音没有回答。棺材上的光芒开始减弱，符文也渐渐暗淡下去。银白色的光变成了暗红色的光，又变成了灰白色的光，最后彻底熄灭了。石室重新陷入了黑暗，只有我的手电筒还在亮着，在黑暗中切出一条细长的光柱。
我站在原地，等了很久。但那个声音再也没有出现过。
我弯下腰，伸手去拿那块母玉。我的手指触碰到它的瞬间，我感觉到一股电流般的震动从玉中传来，沿着我的手臂，一直传到我的胸口。那种震动很轻，转瞬即逝，像是一阵微风拂过琴弦。我缩回手，愣了一下。然后我再次伸出手，握住了那块母玉。这一次，没有震动。它安安静静地躺在我的手心里，冰凉，坚硬，像是一块普通的石头。
我把它从凹槽中取出来，放进口袋里。然后我转身，走出了石室。
回到地面的时候，已经是下午了。阳光斜斜地照着，在河滩上投下长长的影子。黄河水在午后的阳光下泛着金黄色的光泽，像是一条流动的金子。我站在河滩上，深深地吸了一口气。空气里有河水的气息，有泥土的气息，有阳光的气息。我站了一会儿，然后沿着大堤，往村里的方向走去。
我没有回舅公的房子。我去了柳文远家。他正在院子里给菜地浇水，看到我走进来，他放下水壶，在衣服上擦了擦手。他看着我，沉默了几秒钟，然后说：“你去了锁龙穴？”
“去了。”
“你把母玉放进凹槽了？”
“放了。”
他点了点头，没有说什么。他搬了两把凳子，在院子里坐下来。我也坐下来。阳光照在我们身上，暖洋洋的。几只鸡在院子里走来走去，啄食着地上的谷粒。
“它跟你说话了？”他问。
“说了。”
“它说了什么？”
我沉默了几秒钟。然后我说：“它说，它在等我回来完成我没有做完的事。”
柳文远没有接话。他低下头，看着地面，沉默了很久。然后他抬起头，看着远处的黄河。黄河在午后的阳光下泛着金黄色的光泽，像是一条流动的金子。
“你打算怎么办？”他问。
我看着黄河，沉默了几秒钟。然后我说：“我不知道。”
柳文远没有回答。他站起来，走进屋里，端了两杯茶出来。一杯放在我面前，一杯自己端着。他喝了一口，放下杯子，看着远处的黄河，沉默了很久。
“你舅公也听过那个声音。”他终于说。
我抬起头，看着他：“他也听过？”
“听过。”柳文远说，“他告诉过我。就在他死前不久。他说，那个声音告诉他，让他回去。回到锁龙穴，回到那口棺材面前，完成他没有做完的事。”
“然后呢？”
“然后他问我，他应该怎么办。”柳文远说，“我没有回答他。因为我不知道该怎么回答。”
他停了一下，又说：“后来他自己做出了决定。他去了锁龙穴。然后他死了。”
我坐在院子里，握着那个粗瓷杯子，感觉杯壁上的温度透过指尖，沿着手臂一直传到肩膀。阳光照在我身上，暖洋洋的，但我感觉不到暖意。我只感觉到那块母玉在我的口袋里，冰凉，坚硬，像是一块贴肉的冰。
“柳文远，”我说，“你觉得，我应该回去吗？”
柳文远没有回答。他端着茶杯，看着远处的黄河，沉默了很久。然后他说：“这个问题，只有你自己能回答。”
我坐在院子里，握着那个粗瓷杯子，沉默了很长时间。阳光慢慢偏西了，影子在慢慢拉长。那几只鸡已经回窝了，院子里安静下来。远处传来几声狗叫，然后又安静了。
我站起来，把杯子放在凳子上，看着柳文远。
“我要回去。”我说。
柳文远抬起头，看着我。他的眼神很平静，平静得像是一潭死水。他沉默了几秒钟，然后点了点头。
“我知道。”他说。
我转身，走出了他的院子。
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