荷兰的风，带着北海特有的、咸涩而清冽的寒意，卷过一望无际的郁金香田。
初春的田野尚未被浓烈的色彩点燃，只有嫩绿的叶苗在微冷的空气中倔强地探出头，铺陈开一片广袤而略显寂寥的绿毯，一直延伸到低垂的灰色天际线。风车巨大的白色叶片在风中缓慢转动，像沉默的巨人，投下长长的、不断移动的阴影。
鹿特丹郊外，一栋红砖砌成的老式联排别墅静立在运河边。
时光在砖墙上刻下深色的水渍和斑驳的痕迹，透着一种与维斯塔潘如今摩纳哥山顶奢华公寓截然不同的、沉重而冷硬的气息。
这里没有阳光充沛的露台，没有俯瞰港湾的落地窗，只有窄小的窗户和高耸的尖顶，像一座微型的、压抑的堡垒。
维斯塔潘推开沉重的橡木门，门轴发出干涩的呻吟，扬起细微的灰尘。
一股混合着旧木头、灰尘和淡淡防冻液的味道扑面而来。
他高大的身影在门厅略显低矮的空间里显得有些局促。他没有开灯，任由窗外阴郁的天光勾勒出客厅里蒙着白布的家具轮廓。
“很久没回来了。”
他的声音在寂静中响起，低沉而平静，听不出情绪。
他脱下外套，随手搭在门边的旧衣帽架上，动作带着一种刻意的、仿佛在对抗某种无形压力的缓慢。
他径直走向通往阁楼的狭窄楼梯，木质的楼梯踩上去发出“嘎吱嘎吱”的抗议声，在空旷的房子里回荡，显得格外刺耳。
我跟在他身后，脚步放得很轻，空气里弥漫着一种近乎凝固的沉重。
阁楼低矮，倾斜的屋顶挤压着空间，只有一扇小小的天窗透进微弱的光线。
这里更像一个巨大的杂物仓库，堆满了蒙尘的纸箱、旧轮胎、各种型号的引擎零件，空气里是浓重的机油和橡胶老化后的气味。
维斯塔潘的目光精准地投向角落里一个不起眼的旧木箱。
他走过去，拂去厚厚的灰尘，打开箱盖。
里面没有金银财宝，只有一些更陈旧的、属于童年的“遗物”：褪色的卡丁车比赛照片，磨得发亮的领奖台小奖杯，还有……
一个红白涂装的、儿童尺寸的卡丁车头盔。
头盔已经很旧了，红色的漆面失去了光泽，布满细小的划痕。
最触目惊心的是，在头盔的左侧，靠近耳部的位置，有一道清晰的、蛛网般的放射状裂痕，贯穿了大半个头盔。
维斯塔潘伸出手，指尖带着一种近乎小心翼翼的轻柔，抚过那道狰狞的裂痕。
他的指腹感受着那粗糙的、不规则的断面。阁楼里光线昏暗，他低垂着头，浅金色的发丝遮住了大半张脸，只露出紧绷的下颌线。
“这里……”
他的声音很轻，像怕惊扰了灰尘里的旧时光，指尖在那道裂痕上反复摩挲。
“……是我父亲砸的。”
他顿了顿，没有解释原因，也不需要解释。
空气里仿佛能听到当年那声刺耳的碎裂声和随之而来的咆哮。
那裂痕，像一个永不愈合的伤口，凝固在冰冷的塑料盔壳上。
“那年我八岁，排位赛失误，丢了杆位。”
他抬起头，冰蓝色的眼眸看向小窗外那片灰绿色的、无边无际的郁金香田，目光却仿佛穿透了时空，落在一个更遥远、更冰冷的地方。
“他说，废物不配拥有新头盔。”
语气平淡得像在叙述别人的故事，却让阁楼里的空气又冷了几分。
他放下头盔，走向那扇小小的天窗，推开积满灰尘的窗页。
北海凛冽的风瞬间灌了进来，吹动他额前的金发，也带来远处田野更清晰的、带着泥土腥气的寒意。
他高大的背影伫立在窗前，肩膀宽阔，却浸透了一种难以言喻的孤寂。
窗外，巨大的风车叶片投下的阴影，缓缓移动，如同沉重的枷锁，将他笼罩其中。
“这里……没有火锅，没有熊猫，没有猫。”
他低沉的声音被风吹得有些飘忽，像在自言自语，又像是在对这片承载了他所有压抑童年的土地诉说。
“只有赛道，数据，模拟器……赢。赢是唯一的……呼吸方式。”
他停顿了很久，久到窗外的风车阴影又移动了一寸。
“也是……活下去的方式。”
我的心像被一只冰冷的手狠狠攥紧，又酸又痛。那些他赛道上令人窒息的冷静，那些被媒体解读为“天生冷酷”的沉默，那些对娱乐和社交近乎本能的抗拒，在这一刻都有了沉重得令人窒息的答案。
眼泪毫无预兆地涌了上来，视线瞬间模糊。
不是为那裂开的头盔，而是为他在这片灰绿色田野和冰冷风车阴影下，被剥夺了整个童年色彩、只能用胜利来证明自己存在价值的孤独灵魂。
我走上前，从背后轻轻环住他紧窄而僵硬的腰身。
脸颊贴在他宽阔的、微微起伏的背脊上，隔着薄薄的羊毛衫，能感受到他身体深处传来的、压抑的震动。
眼泪无声地滑落，砸在他背上，洇开一小片深色的湿痕，又迅速被衣料吸收，如同落入干涸土壤的雨滴。
维斯塔潘的身体在我的拥抱和眼泪触碰到的瞬间，猛地一震！像被电流击中。
他没有回头，依旧望着窗外那片承载了太多冰冷记忆的田野。
但僵硬的身体，在我的手臂环绕下，极其缓慢地、一点一点地松懈下来。
他覆盖在窗框上的大手，指关节因为用力而泛白，此刻也缓缓松开。
他慢慢地转过身。阁楼昏暗的光线下，他的脸一半隐在阴影里，一半被天窗微弱的光照亮。
冰蓝色的眼眸不再看向窗外，而是深深地、沉沉地凝视着我脸上未干的泪痕。
那里面翻涌着复杂得难以辨别的情绪：有深埋的痛苦被触及的震动，有被理解的酸涩，还有近乎小心翼翼的、被温暖包裹后的无措。
他抬起手，带着薄茧的、曾经无数次在极限边缘操控方向盘的指腹，极其轻柔地、带着一种近乎虔诚的力道，抚上我的脸颊，笨拙地拭去那不断滚落的温热泪水。
他的指尖冰凉，却带着一种灼人的热度。
然后，他低下头。额头抵着我的额头，温热的呼吸拂过我的皮肤，带着他身上特有的、混合着阁楼尘埃和北海冷风的气息。
他冰蓝色的眼睛近在咫尺，里面清晰地倒映着我含泪的双眼，也倒映着他自己眼中那片正在缓慢融化的冰封之地。
“是你……”
他的声音低沉沙哑，像被砂纸打磨过，每一个字都带着沉重的份量，却又像初春融化的雪水，带着新生的清澈，缓缓流淌进我的心底。
“……教我尝火锅的辣，” 他顿了顿，指尖轻轻拂过我的眼角，带走一滴新溢出的泪珠，“……教我喂熊猫的笨。”
他的嘴角极其轻微地向上牵动了一下，像回忆起成都那场“惨烈”的战役和被熊猫幼崽“KO”的狼狈。
“教我……” 他冰蓝色的眼眸更深邃了，像沉入了最温柔的深海，声音轻得如同叹息，“……养一只叫Lucky的猫，教我……。”
他的额头微微离开，俯首，温热的、带着无限怜惜和郑重誓言的吻，轻柔地、珍重地落在我的眼睫上，吻去最后一抹湿意。
“如何去爱人。”
阁楼外，风车巨大的叶片依旧在转动，投下长长的阴影。
但阁楼内，旧头盔上的裂痕依旧狰狞，机油和灰尘的味道依旧浓重。
然而，有什么东西已经悄然改变。那沉重的、如同北海冷雾般笼罩着这片老宅的孤寂和冰冷，被一种全新的、带着泪水的咸涩和拥抱的暖意，无声地渗透、瓦解。
几天后，Lucky那只“不务正业”的Instagram账号，更新了一张照片。
地点不再是摩纳哥的港湾，也不是上海的弄堂，而是荷兰一片覆盖着薄薄初雪的、空旷的郁金香田。
画面里没有人影。
只有雪地上，两行清晰而深陷的脚印，并排延伸向远方，一大一小。
在脚印的旁边，雪被小心翼翼地拨开，露出深色的泥土。泥土上，用某种树枝或手指，歪歪扭扭地画着一颗巨大的、略显笨拙的心形图案。
在心形的旁边，还有一个熟悉的、梅花状的猫爪印。
以及，两个同样歪歪扭扭、却清晰无比的字母：
“M & E”
没有配文，只有那颗心，那爪印，和雪地上沉默的脚印，在荷兰初春清冷的阳光下，宣告着冰封的消融与爱的抵达。
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