方荀的斥候退走之后，营地像被飓风扫过一样。帐篷倒了三顶，灶台被马蹄踩塌了一角，地上散落着碎碗、断刀和暗红色的血迹。倒下的士兵有七个，死了四个，重伤三个。活着的士兵们沉默地收拾残局，没有人说话，只有风把帐篷布吹得啪啪作响。
张霖玥坐在灶台后面的泥地上，背靠着倒塌的灶台，双手平放在膝盖上。那把旧刀横在她身旁的地上，刀刃上的血已经开始发黑，凝成一层暗红色的壳。
她的双手在发抖，不是害怕——战斗的时候她没有害怕，战斗结束了，恐惧才像潮水一样涌上来，从脚底往上漫，漫过膝盖，漫过腰，漫过胸口，漫到嗓子眼。她想吐，胃里翻江倒海，酸水涌上来，她咽下去，又涌上来，又咽下去。她没有吐出来。她不想在这些人面前吐。
老韩头走过来，在她旁边坐下。他的左臂上缠着一圈布条，布条被血浸透了，看不出原来的颜色。他的脸上比平时更灰白了一些，但那双眼睛还是亮的，像两盏没有风的灯。他从怀里摸出烟杆，想点上，手指抖得厉害，火折子打了好几次都没打着。张霖玥伸出手，从他手里拿过火折子，打着了，凑到烟锅边上。烟丝点燃了，老韩头深深吸了一口，烟雾从鼻腔里喷出来，在两人之间弥漫开来。
“怕不怕？”老韩头问。
“怕。”张霖玥的声音很小，小到像是从很远的地方传来的。
“怕就对了。不怕的是疯子。”老韩头又吸了一口烟，烟雾从他的嘴角漏出来，被风吹散了，“第一次杀人，谁都怕。老子第一次杀人的时候，吐了三天，吃什么都吐，喝水都吐。你呢？想不想吐？”
“想。”
“那就吐。吐出来就好了。”
张霖玥弯下腰，干呕了几下，什么都没吐出来。胃里是空的——她今天一整天都没吃什么东西。她直起身，用手背擦了擦嘴角，深吸了一口气。手不抖了。不是不抖了，是抖得不那么厉害了。
“你杀了两个。”老韩头说。不是疑问，是陈述。
张霖玥点了点头。
“一个是砍大腿，一个是逆撩开膛。还有一个后背那一刀没死透，后来被人补了。算你两个半。”老韩头的声音很平，像是在说今天的天气，或者灶台上的饭菜，“第一次上阵，杀两个半，不错了。”
张霖玥低下头，看着地上那把旧刀。刀刃上的血已经干了，像一层锈。她伸手拿起刀，用手指摸了摸刀刃上的血痂，血痂碎了，粉末沾在她的指尖上，暗红色的，细得像灰。
“他们是什么感觉？”她问。
“谁？”
“我杀的那两个人。他们死的时候，是什么感觉？”
老韩头沉默了一会儿。他把烟杆从嘴里拿出来，在鞋底上磕了磕烟灰，又重新塞上烟丝，点上火。他做这些事的时候很慢，像是在拖延时间，又像是在认真思考这个问题。
“不知道。”他最后说，“我不是他们。但我知道一件事——你杀他们的时候，如果不杀他们，他们就会杀你。战场上没有对错，只有死活。你活着，就是对的。你死了，什么都没了。”
张霖玥把刀插回腰间，站起来。腿有点软，但站得稳。她走到灶台边，把倒塌的石头一块一块地搬回去，把铁锅重新架上去，往锅里添了水，开始生火。火光照着她的脸，照着她那双沾着血痂、还没有洗干净的手。她蹲在灶台边，往灶膛里添柴，火苗舔着锅底，发出滋滋的声响。
她想起老韩头刚才说的话——“你活着，就是对的。”她不知道对不对，但她知道一件事：她活着。李微依死了，父亲死了，王氏死了，张新生死不明。她活着。她不知道为什么活着的是她，但她活着。既然活着，就要做活着该做的事。
水开了。她在锅里下了米，开始煮粥。米是糙米，不多，掺了很多野菜。她用勺子在锅里搅着，一圈一圈的，米粒和野菜在沸水中翻滚，像一群找不到岸的溺水者。她搅得很慢很匀，像过去几个月里每一天做的那样。灶火映在她眼睛里，那两团火苗在瞳孔里跳动，小小的，橘红色的，像两颗被点燃的星星。
士兵们陆陆续续走过来打饭。没有人说话，每个人端着一碗粥，蹲在角落里默默地喝。有人喝到一半停下来，盯着碗里的粥发愣，愣了很久才继续喝。有人在哭——不是嚎啕大哭，是无声地流泪，眼泪掉进粥里，和粥一起咽了下去。张霖玥给每一个人盛粥，手很稳，一勺不多一勺不少。她不知道自己是什么时候学会手稳的，也许是在后山练刀的那无数个夜晚，也许是刚才杀人的那一瞬间。
所有人都打完饭之后，她给自己盛了一碗，端到灶台后面，蹲下来，一口一口地喝。粥很烫，烫得她舌头发麻，但她没有吹，就那么一口一口地咽下去。烫是好事情。烫让她觉得自己的舌头还在，自己的喉咙还在，自己还活着。
老韩头端着碗走过来，在她旁边蹲下。两个人并排蹲着喝粥，谁也不说话。喝着喝着，老韩头忽然开口了。
“从明天起，你不用劈柴了。”
张霖玥的手停了一下。碗里的粥晃了晃，差点洒出来。
“那我是干什么？”
“练刀。”老韩头把碗里的最后一口粥喝完，碗往地上一搁，“从明天起，你白天也练刀。柴有人劈，饭有人做。你的任务就是把刀练好。练好了，你是大家的刀。练不好，你是大家的累赘。”
张霖玥没有说话。她低下头，继续喝粥。碗里的粥已经凉了一些，不烫了。她喝得很慢，一勺一勺的，像是在数着什么。
那天晚上，张霖玥没有去后山。不是因为不想去，是老韩头说的——“今晚休息。杀完人，你需要睡觉。”她躺在那顶破帐篷里的干草上，裹着那床硬邦邦的毯子，睁着眼睛看着头顶的帐篷布。帐篷布被月光照得微微发白，像一张被洗了太多次的旧床单。风从破洞里灌进来，吹在脸上，凉飕飕的。
她把手伸到枕头底下——干草堆里，摸到了那本小册子。纸页已经发脆了，一碰就要掉渣。她没有翻开，只是把手指按在封面上，感受着那些粗糙的、起了毛边的纸页。小册子的旁边是那块布料——王氏攥在手心里的那块蓝布，上面绣着一朵小花。布料很小，叠得整整齐齐的，挨着小册子放着。
她把它们从干草里拿出来，放在胸口，两只手捂着，像是怕它们被风吹走了。
“微依，”她在心里说，“我替你杀了一个。不是踢你头的那个人，是另一个。但我以后会找到那个人的。我把他留到最后。”
她把手按在胸口，感受着心跳。心跳很快，咚咚咚咚的，像擂鼓。不是因为害怕，是因为——她不知道是因为什么。也许是因为她还活着，也许是因为她杀了人，也许是因为她离那个疤脸士兵又近了一步。
帐篷外面，脚步声由远及近。有人在她帐篷外面站了一会儿，然后扔进来一样东西。东西落在干草上，发出一声闷响。张霖玥伸手去摸——是一块肉干。不是军粮里的那种硬得像石头的肉干，是好肉，是有人藏了很久没舍得吃的。
“今天你救了大家的命。”外面的人说，声音很年轻，带着一点怯，“那个——谢谢你。”
脚步声又远了。
张霖玥握着那块肉干，在黑暗中发了一会儿呆。她没有吃，把肉干塞进枕头底下——干草堆里，跟小册子和布料放在一起。她已经学会藏东西了。在这个世道里，藏东西是活下去的基本功。藏干粮，藏刀，藏仇恨，藏眼泪。把该藏的藏好了，把该露的露出来——露出来的那部分，要硬，要冷，要让所有人都知道你不是好欺负的。
她翻了个身，把毯子拉到下巴，闭上了眼睛。睡觉。明天开始，白天也要练刀了。老韩头说，练好了，她是大家的刀。她不知道“大家的刀”是什么意思，但她知道，她必须练好。不是为了大家，是为了自己。为了活到找到那个疤脸士兵的那一天。
她在黑暗中握紧了拳头。
掌心有一道新的伤口，是今天砍人的时候被刀柄磨出来的。伤口不深，但很长，从虎口一直延伸到小指根部。她用拇指摸了摸那道伤口，伤口还在渗血，摸上去黏糊糊的。她把拳头攥得更紧了，伤口被撑开，血又渗了出来。
疼。
她喜欢这种疼。
这种疼告诉她，她今天杀了人。她杀了两个半人。她可能还会杀更多。也许有一天，她会杀到连自己都数不清杀了多少个。也许有一天，她会变成一把刀——一把没有感情、没有恐惧、只会砍人的刀。没有人会喜欢一把刀，但没有人敢欺负一把刀。
她松开拳头，把手放在小册子上，闭上了眼睛。
帐篷外面的风大了一些，吹得帐篷布哗哗作响。远处有猫头鹰在叫，咕咕——咕咕——，一声接一声的，像是在数着什么。数她杀了多少人，数她还剩多少仇人，数她还能活多少天。
张霖玥没有去听。
她睡着了。
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